LAS CEBOLLAS REBELDES

Sábado. El dia de la semana en que un servidor dedica algo de tiempo a cocinar el menú del mediodía.

En casa somos amigos de los platos simples y contundentes, pero elaborados con buenos ingredientes, y sobre todo, hechos con mucho cariño.

Regreso del paseo matutino con los "chicos" despues de haber pasado también por el quiosco para conseguir la prensa del dia.

Hoy toca elaborar una tortilla de patatas. Es uno de esos platos que aparentan una cierta simplicidad de elaboración, pero que son engañosos. Elaborar una buena tortilla de patatas es toda una suma de detalles precisos y cuidadosos. Sobre todo, con los ingredientes.

Así que en la cocina limpia y ordenada, dispongo los ingredientes sobre el mármol. Un buen aceite de oliva vírgen andaluz escogido, no por nada soy descendiente de aceiteros andaluces. Unas exquisitas patatas gallegas de montaña, consistentes y gustosas. Unos huevos de corral de Teruel, de gallinas alimentadas en libertad. Y un buen par de cebollas moradas de Figueras, que aportarán suavidad, aroma y melosidad al conjunto.

Me dispongo a tomar un nuevo café, leyendo la prensa del dia, que continua preñada de noticias sobre la no-independencia feroz que nos ataca. Acabo ensimismado solucionando los "sudokus", para desconectar un poco de la paranoia en la que nos hemos instalado.

En medio de mi baile de números y coordenadas, me parece escuchar unas voces procedentes de la cocina, que aparentan una discusión acalorada. 

Lo achaco a los vecinos de la lado. Nunca he conseguido entender como una mujercita de apenas metro sesenta puede tener ese vozarrón digno de un vendedor de mercadillo semanal.

El run-run de la discusión me hace prestar mas atención. No procede del piso de al lado, ¡¡ es en mi cocina !!. ¿ Pero si estamos a solas los perros y yo en casa, quien coño habla ?.

Algo acojonado, no lo voy a negar, y con un paraguas en la mano ( lo mas parecido a un arma que he podido encontrar en casa ),  entreabro la puerta de la cocina para seguir escuchando con más claridad.

Las dos cebollas, ¡¡ hablan, y además, están arengando al resto de los ingredientes !!.

- ¡¡ No, y nooooo !!. Nosotras nos separamos. No os aguantamos más. Tú, aceite, ¡¡ nos robas nuestro aroma y nuestro espíritu !!.  Vosotras, patatas. ¡¡ Nos tapais, nos ocultais y no se nos distingue en la tortilla !!.  Ahhhh, y vosotros, huevos. Sois los peores de todos. Nos cubrís con vuestra viscosidad, y ahogais nuestras ansias de libertad.

Oigo un murmullo de respuesta de los otros ingredientes, que nos consigo descifrar ni entender.  
Las cebollas, prosiguen con su soflama reivindicativa 

-¡¡ Por eso, y despues de votar, vamos a ejercer nuestro mandato democrático inapelable, y nos vamos de aquí !!.  ¡¡ Adiós tortilla !!.

Las cebollas saltan de la encimera al suelo, y aprovechando la puerta entreabierta, cruzan rodando a toda velocidad el comedor. Enfilan la puerta abierta del balcón, y colándose entre los barrotes de la baranda, saltan a la calle. "Atila" y yo nos miramos con cara de asombro, y nos precipitamos hacia el balcón.

Al asomarnos, "Atila" y yo contemplamos a las cebollas sobre el asfalto dos pisos mas abajo. Por la calle adelante, llega el barrendero del barrio, un hombre mayor, al que le queda poco tiempo para jubilarse. Se dirige hacia las cebollas escobón y capazo en mano. Se le escucha rezongar en voz alta.

- Si es que esto está hecho una mierda desde que llegaron todos esos extranjero. Primero, las bolsas de basura en las papeleras, porque a esos cabrones no les da la gana llegarse a dejarlas en los contenedores. Ahora, verduras pasadas tiradas en medio de la calle. ¿ Que coño será lo siguiente ?.

Con un hábil golpe de escobón, las cebollas desaparecen dentro del capazo, rumbo al carrito de la basura.

Toda una metáfora de la vida. De ser unas estupendas y apetitosas cebollas moradas, a material destinado al triturado y compostaje en un solo instante.

"Atila" obsequia al barrendero con un par de ladridos cariñosos, y yo vuelvo a la cocina pellizcandome un brazo para saber que estoy despierto y no estoy soñando.

Pues me he quedado sin cebollas para la tortilla, y si me entretengo en volver a comprar algunas, no voy a tener el almuerzo listo a tiempo, Cocino la tortilla con el resto de ingredientes, y preparo también una buena ensalada a base de lechuga fresca.

Acabo justo a tiempo de que se enfríe lo suficiente antes de que llegue rendida de trabajar y hambrienta la señora Estupenda..

Ya en la mesa,  Estupenda y yo nos repartimos la tortilla recién hecha mientras en la televisión emiten el telediario de la tarde.

Estupenda frunce algo el ceño al probar la tortilla.

- No está mal, Rodrigo, pero a esta tortilla le falta algo, ¡¡ está como insípida !!.

- Ya, es que no lleva cebolla.

- Pero si tenias un par de ellas en la nevera, ¿ porqué no las has usado ?.

- Bueno.... es que, ¡¡ ejem !!,  es que las cebollas han decidido ejecutar un mandato democrático inapelable, y darse a la independencia y a la fuga.

- Rodrigo, ¡¡ te tengo dicho que esa medicación que tomas para la lumbalgia no se puede mezclar con el alcohol !!,  todo junto provoca alucinaciones. ¿ Man-da-to   de-mo-crá-ti-co   ina-pe-la-ble ?.  ¿ De que me suena a mi eso ?.

Miro a "Atila" que esta sentado en el suelo a mi lado. El perro cruza su mirada conmigo, y despues gruñe y ladra en dirección al balcón abierto.

- Mira Estupenda, la próxima vez que necesitemos comprar cebollas, compra las de Fuentes de Ebro, por favor. Son igual de melosas y buenas.

- ¡¡ Ah !!, ¿ si ?.  ¿ Porqué, que les pasa a las de Figueras ?.

- Es que son algo conflictivas, cariño.

-  ¡¡ Ayyy, por Dios!!, cada dia que pasa estas mas raro, Rodrigo.

Seguimos comiendo en silencio, mientras escuchamos de fondo el noticiario.

- ¡¡ Noticia de última hora !!. Uno de nuestros periodistas casualmente ha sorprendido a la Vírgen de Montserrat tomando un AVE hacia Zaragoza en la estación de Sants de Barcelona.

Aparece una fotografía en pantalla donde se distingue a la Virgen con el niño en brazos, arrastrando una maleta con ruedas por los andenes de la estación. Le sustituye la imagen del presentador del telediario.

- En una exclusiva para nuestra cadena, la Virgen de Montserrat ha declarado que cambia su sede social al Monasterio de San Juán de la Peña, y que antes pasará unos dias en Zaragoza en compañía de su amiga, la Virgen del Pilar.  - Lo siento, pero ha sido una decisión meditada, ¡¡ ya no lo soporto más !!, entre todos me tienen ya negra, ¡¡ negra !!.-

A Estupenda, con el pasmo,  se le cae el trozo de tortilla que se llevaba a la boca en esos momentos.

- ¿ Habías dicho algo sobre mis alucinaciones, cariño ?.