Anvil of Crom ( El Yunque de Crom ) Conan el Barbaro B.S.O
Mis "pequeños vicios" nacieron hace ya muchos años, durante mi infancia. Fue pegando mi nariz a los escaparates de Can Palau, en la calle Pelayo de Barcelona. Allí descubrí el mundo del modelismo estático a través de las figuras, y las maquetas de aviones y barcos. Con mis escasos ocho años, convencí a mi madre para que me regalara por reyes una de aquellas maquetas y unos pocos botes de pintura. Desde entonces, y con alguna pausa para refrescar ideas, no he parado de practicar mi hobby.
Es el placer de realizar pequeñas tareas manuales que requieren destreza, y mucha técnica y aprendizaje acumulados. La satisfacción de ver que cada trabajo acabado supera al anterior en resultado. La constancia que significa decapar un trabajo por el mal resultado de alguna de las fases de la pintura, y volver a empezar prácticamente desde cero, hasta conseguir el aspecto realista deseado. Y cada fracaso, una cura de humildad.
Cada obra también me obliga a documentarme si quiero conseguir un aspecto realista y detallado. En el caso de los modelos de aviones o vehículos, exige buscar documentación sobre el tipo de máquina y su época. Ahora. con la red, no es tan complicado, pero hace unos años, la única manera era conseguir alguna publicación en las librerías especializadas. A pesar de internet, aún lo sigo haciendo.
¿ Obsesión con la perfección ?. No, los concursos de modelismo, son autenticas reuniones de "friquis" del ramo, donde un soporte mal colocado, o la falta de una antena, pueden "tumbar" el trabajo mas minucioso.
Y la filosofía que aporta : en la vida, no hay nada que merezca la pena que no se consiga sin esfuerzo, paciencia y perseverancia
Os dejo con una pequeña selección de mis trabajos.
Rodrigo Diaz de Vivar, alias "El Cid"con el rostro de Charlton Heston
Esta figura del "Cid", la realicé para relajarme tras un trabajo de aviación bastante complicado, y paradojicamente, una vez acabada me dio mas satisfacción que aquél avión ultradetallado.
"Colonia 1.945", el ultimo diorama que he realizado, 1er premio en un concurso de modelismo locál.
Este diorama, empezó como una obra sencilla, y acabó complicándose con la adición de mas figuras y mas elementos en las ruinas de lo que previamente debía componerlo. Durante el proceso de documentación previo, vi un viejo documental francés sobre la segunda guerra mundial que me "inspiró".
Eran imágenes reales sobre la lucha callejera durante la toma de Colonia por el ejercito norteamericano a principios de 1.945. Las tropas aliadas, avanzando deprisa embolsaron en la ciudad a una división blindada SS. La escena de un tanque Panther peleando frente a la catedral, era aterradora pos su fiereza. Las imágenes de calles atestadas de ruinas donde los restos de aquella división se defendían sin esperanzas, inspiraron la composición de mi "escena".
Fuí añadiendo detalles que faltaban, unas puertas realistas, aún con cristales astillados, y la "surrealista" farola, intacta en medio de las ruinas, extraño detalle reál sacado de aquél documental. También modifiqué la posición de alguna figura, añadí otra, y lo rematé con la pequeña pieza de artillería anti-tanque.
Gané el primer premio del apartado en un consurso locál en Barcelona, aunque curiosamente, el blanco de todas las miradas era la figura de Conan el barbaro.
Vista parcial del mismo diorama
Otra vista del mismo trabajo
La realización de este diorama, ha conllevado invertir sobre unas trescientas horas de trabajo, desde la preparación de las piezas, las mejoras, el montaje, y la fase de pintura.
El banco de trabajo. ( Ya lo sé, parece caótico, pero juro que hay un cierto orden ).
El arsenal de pinturas. ( No están todas, faltan las acrilicas y los oleos )
La ultima "parida" en la que estoy trabajando, la ambientación para una figura.
Este es mi pequeño "jardín secreto", en el que refugio cuando el estress amenaza con desbordarme. Esto, la buena literatura y la música, son mis autenticas pasiones.
Otto Skorzeny con algunos hombres de su unidad waffen-ss en un lugar indeterminado, en Enero de 1.945
Marcha funebre de Sigfrido. Richard Wagner
El sueño de cualquier historiador, sea profesional o amateur, es acceder a documentación inedita que eche luz sobre cualquier acontecimiento, o sobre una figura histórica. Y si esa documentación, es el archivo documental privado de esa figura histórica, que ha estado extraviado o desparecido durante décadas, un buen historiador posiblemente redactaría con él la obra de su vida.
Otto Skorzeny, para los especialistas en la segunda guerra mundial, es un personaje harto conocido. Se le ha clasificado, quizás de una manera exagerada, como el prototipo de nazi fanático.
Licenciado en ingeniería, fue un afiliado de primera hora al partido nacionalsocialista austriaco. Tras la anexión de Austria, y el estallido de la guerra, Skorzeny trató de enrolarse como piloto en la luftwaffe, donde por razones de edad ( rebasaba la treintena ), fue rechazado como piloto de combate, y tan solo se le dio una instrucción muy básica de vuelo.
Tras esto, ingresó en las waffen-ss, el brazo militar de las ss donde se integró en una unidad de ingenieros, especializados en el traslado de artillería pesada. Era un trabajo aburrido, y alejado de la acción de primera linea, donde aspiraba a estar. Después de unos años monótonos desempeñando cargos burocráticos, le fue encomendada la instrucción de unidades de comandos especializados en operaciones de alto riesgo.
El 26 de julio de 1943, Hitler en persona le convocó a él y a varios candidatos mas para una misión muy arriesgada : rescatar a Benito Mussolini, prisionero del gobierno de Pietro Badoglio trás el armisticio italiano.
El elegido para esta misión resultó ser Skorzeny. No es que Hitler tuviese una información exhaustiva sobre él, tan solo estaba al tanto de su tarea como instructor de fuerzas especiales, pero el porte y la decisión de aquél oficial de las ss, le convencieron de su idoneidad.
La operación de rescate, en la cumbre mas alta de los montes Apeninos, el Grand Sasso, es de sobras conocida, y convirtió a Otto Skorzeny en una leyenda. Aparte del arrojo y el valor de los hombres de Skorzeny en la Operacion Roble, también la pasividad de los militares italianos encargados de la vigilancia del "Duce" tuvo bastante a ver con el triunfo de la operación.
Visado consular español, emitido a nombre de Rolf Steinbauer, una de las identidades ficticias que Skorzeny usaba para moverse por Europa y Alemania en plena "Guerra Fria"
A partir de este momento, Otto Skorzeny se convierte en un "especialista" en operaciones arriesgadas hasta el final de la guerra. De estas acciones, la mas "sonada" fué la Operacion Greif, efectuada dentro de la ofensiva de las Ardenas. La unidad de Skorzeny, se infiltró tras las lineas norteamericanas disfrazados con uniformes del ejercito americano. El objetivo era sembrar la desorganización y el caos en la retaguardia, facilitando el avance de las unidades blindadas de la 1º división panzer ss.
El resultado material de la operación fue muy discreto, llegando a caer prisioneros bastantes integrantes de la unidad, que fueron fusilados inmediatamente. Pero el golpe psicológico sobre la infantería USA fue brutal. Durante días, corrió la voz de que un comando especial ss con uniforme norteamericano, se había infiltrado tras la lineas y que su objetivo era asesinar al mismísimo Eisenhower, causando episodios de histeria colectiva.
Una de sus ultimas "ideas" en los meses finales de la guerra, fue formar un escuadrón de aviadores suicidas que tripularían una versión con cabina de mandos del missil V-1. El proyecto no llegó a término, por la dificultad de pilotar semejante engendro.
Tras el fín de la guerra, Otto Skorzeny fue juzgado en Nuremberg, acusado de crímenes de guerra. Fue absuelto de todos los cargos.
De allí escapó, supuestamente con la complicidad de otros ex-oficiales ss y llegó a Madrid en Julio de 1.948, donde se instaló junto a su esposa, Ilse Lüthje Von Finkestein.
Aquí empezó otra etapa de su vida bajo la protección del régimen franquista, volviendo teóricamente a su profesión de ingeniero, ejerciendo de delegado del las industrias Krupp en España y oriente próximo. Viajó con cierta regularidad a Sudamérica, manteniendo contactos con otros nazis exiliados allí.
También se movió como pez en el agua por Europa, con documentación falsa como la que ilustra la fotografía, proporcionada por las autoridades españolas.
En plena guerra fría, llegó a ofrecer descaradamente sus servicios a la OTAN, para un eventual conflicto con la URSS. La idea, era formar una unidad especial de combate, compuesta por antiguos miembros de las ss y la whermacht, que ya habían combatido en suelo soviético.
Falleció el 7 de Julio de 1.975 en Madrid, victima de un cáncer. Ilse, su esposa, le sobrevivió treinta años. Falleció en la mas absoluta pobreza en un geriátrico de Tres Cantos.
Hace unos pocos años, un ciudadano español, hijo de una familia que mantuvo lazos de amistad con Ilse Von Lüthje, recibió en herencia de su padre un baúl que contenía la documentación original que reunió Skorzeny al establecerse en España. La mala fama de "el hombre mas peligroso de Europa", había mantenido este archivo de 2.500 documentos oculto e inedito.
El padre de este ciudadano, temía que al revelar la existencia de este archivo, llamaría la atención de algunas de las "amistades peligrosas" de Otto.
Una lectura superficial de la documentación, revela que nuestro hombre, a su muerte, dejó un legado económico valorado en 1.000 millones de pesetas de 1.975.
Una relación epistolar muy estrecha con miembros de la política española, alguno de ellos vivo en nuestros días.
Una red de influencias entre notables de la industria y de la política europea de posguerra, e implicaciones en el jugoso negocio del tráfico clandestino de armas destinadas a dictaduras de medio mundo.
Posibles implicaciones en lo que se dio en llamar la "Red Odessa", la supuesta organización de ex-nazis que se movió a sus anchas por media Europa y América del Sur.
Pero lo mas sorprendente, es su presunta colaboración con el Mossad, los servicios de inteligencia israelíes, y con el ejercito de Israel, en la formación de comandos especiales, donde Skorzeny tenia sobrada experiencia. Al principio de su exilio en Madríd, Skorzeny fué perseguido y presionado por la organización del caza-nazis Simon Wiesenthal, pero algún tiempo mas tarde, dejó de ser molestado, aunque su presencia en España era notoria. ¿ Podría ser esto una muestra de su colaboración con Israel ?. Posiblemente, si.
También es inexplicable la "evaporación" de la fortuna personal de Otto Skorzeny entre la fecha de su muerte y la de su esposa, fallecida treinta años después casi en la indigencia. Que su viuda "fundiese" mil millones de pesetas de 1.975 es algo complicado, máxime cuando tenia su vida resuelta, y tenia participaciones accionariales en varias empresas muy rentables, y propiedades inmobiliarias en media Europa.
¿ Era Skorzeny el "testaferro" de alguna organización nazi de post-guerra todavia operativa en los años setenta y ochenta del pasado siglo ?. Parece bastante posible.
Este archivo, ha sido ofrecido al Estado Español, a través del Ministerio de Cultura, pero el desinterés de nuestras autoridades, ha hecho que sea ofrecido en subasta pública al mejor postor a través de una firma norteamericana. Acabará en manos de coleccionistas privados, y aquí, perderemos la oportunidad de aclarar la oscuridad de algunos años de nuestro pasado.
Aunque es muy posible, que en Madríd alguien respire aliviado al saber que el archivo de Skorzeny, va a descansar en manos de algunos coleccionistas privados. La verdad, siempre es incomoda.
La lección, es que existen dos caras de la historia, la oficial, y después la real y sumergida en la oscuridad
No pasa un solo día sin que me asombre con otro escándalo político, que hace que el anteriór parezca un chiste.
Leo en la edición impresa de hoy de "El País", un "sabroso" articulo sobre el Tribunal de Cuentas
El articulista lo define poco mas o menos como un monumento a la inutilidad, incapaz siquiera de fiscalizar su propio presupuesto de una manera adecuada. Ya no hablemos, de controlar los gastos del estado central y las diecisiete autonomías.
Tras el escándalo sonado de días atrás acerca del Consejo General del Poder Judicial, y su ex-presidente, Carlos Divar, si, ese simpático abuelete que empezaba sus fines de semana en miércoles y los concluía el martes siguiente, cargando al presupuesto del tribunal sus juergas en Marbella, ya tenemos otro "casus belli" : un tribunal de cuentas completamente inútil, y cuyo único objetivo es ser el retiro dorado de una pandilla de inútiles e incompetentes muy bien pagados.
Resulta que hemos estado engañados todos estos años. Parece ser, que ni una sola de las instituciones de control de este país ha funcionado nunca :
- El banco de España. Ha fallado estruendosamente en su tarea de fiscalizar a los bancos en estos últimos quince años, que es el tiempo que ha durado lo que se ha dado en llamar "la burbuja del ladrillo". Ha estado tragándose informes y auditorias mas falsos que Judas sobre el estado de los balances de los bancos que ahora hay que rescatar con dinero de todos.
- El Consejo General del Poder Judicial. El órgano máximo de control del sistema judicial, está gobernado por individuos que apenas trabajan tres días por semana. Y eso, cuando no están de vacaciones.
- El Tribunal de Cuentas. Allí, parece ser que se duermen muy buenas siestas, mientras los balances a revisar, se acumulan hasta el techo. ¡¡ Ah !!, y también se "corren" unas buenas juergas : el interventor que tiene que fiscalizarlo, es nombrado por el mismo tribunal.
- La Audiencia Nacional. En el "asunto Garzón", ya vimos como se las gastan los altos magistrados para dirimir sus diferencias, que no son otra cosa que rencillas, y envidias personales, e ideológicas. ¡¡ A NAVAJAZOS !!.
- El gobierno : Desde hace un mes, cada vez que el señor presidente, Mariano Rajoy abre la boca para hacer alguna declaración, sube la prima de riesgo y el precio de la gasolina. De alguien que ha nombrado a Luis De Guindos ministro de economia, habiendo sido delegado para Europa de Lehman Brothers, no se muy bien que pensar, si es un tonto solemne, o también parte interesada en el derribo y liquidación de nuestro país por cuatro céntimos, para que sus amigos hagan buenos negocios a costa de la miseria general.
Para mejor ocasión dejo el sistema autonómico, el congreso de los diputados, el senado, el sistema electoral y a los partidos políticos en todo su espectro.
O resucitamos urgentemente a Montesquieu y su estado con división de poderes, o con esta clase política, mezcla de incompetentes y depredadores, ¡¡ NUNCA SALDREMOS DE LA MISERIA !!.
Lo dicho, es bastante mas digno ser andorrano, neozelandés, panameño, o cualquier otra cosa. Nos han tenido adormecidos durante años con tanta palabrería solemne y vacía.
- "Nene", y encima anuncian que nos van a subir el IVA. - Timoteo, es lo que faltaba para acabar de rematar el débil consumo comercial que tenemos. ¿ Es tan difícil asociar el crecimiento de la economía con el consumo que hacemos todos ?. Aún van a provocar una recesión mas fuerte todavía. Porque a mas gastos con los mismos ingresos, menos capacidad de compra, y menos consumo. ¿ Es tan difícil de entender esta ecuación ?. ¡¡ Pero si lo que hay que hacer es fomentar el consumo para que todo esto despegue !! - Pues no, "nene", es poco mas o menos lo de la cuenta de la vieja.
Anoche, la luz de las hogueras rompió como cada año las tinieblas en todo el arco Mediterráneo.
Una tradición pagana, las hogueras de la noche del solsticio, que ha sobrevivido a todos los intentos de borrarla por parte del cristianismo, y que al final, la tradición católica "barnizó" como la noche de San Juan, ya que si no pudo acabar con la fiesta, intentó tergiversar su sentido.
Lo de San Juan, supongo que seria por aquello del "bautismo de fuego".
Vano intento, para muchos, es la noche del solsticio de verano. Cuando celebramos la llegada de las cosechas, e intentamos renovarnos con el fuego nuevo de las hogueras, quemando en ellas todo lo inútil y negativo, y vemos salir el sol con la esperanza de haber renovado nuestro espíritu con las cenizas del ya extinto fuego.
Noche de San Lorenzo, soñando un dulce combate. Calles llenas de gente, con el corazón descalzo. De la magia al azul, tocando el cielo, mirando el punto mas alto, convirtiendo la tierra en un mundo de amantes. Caen los luceros, heridos se van, negros al espacio, concederán mi deseo, y vendrás, con la puertas abiertas, de par en par, y una brisa dormida de Agosto en las manos.
Seremos los dos, labios de fuego encendiendo la ciudad, viviremos, solo de las promesas que esconde mi cabeza, seremos los dos, ruedas que levantan el polvo al pasar, iremos tu y yo, hasta que se acabe el verano de los años.
La corriente nos lleva a donde el sol no sale nunca. Corro, y no se lo que estamos buscando, el río ya no se mueve. El amor es un poema que se borra solo, ruedan los anillos, brincando, perdidos. Las campanas llaman a dos náufragos mudos, cuando se acaba el mar, y me decías con los ojos anegados : nunca, nunca.
Y al final de la espera, hay una luz, que se apaga en invierno y que estalla en el Junio. Seremos los dos, sombras de fuego encendiendo la ciudad, viviremos los dos de las promesas que esconde mi cabeza. Seremos los dos, ruedas que levantan el polvo al pasar, iremos tu y yo, mientras siga durando el verano de los años.
Seremos los dos, labios de fuego encendiendo la ciudad, viviremos solos, entre la oscuridad, huyendo del mañana. Seremos los dos, ruedas que levantan el polvo al pasar. Iremos, tu y yo, mientras siga durando el verano, cruzando el verano, cruzando el verano de los años.
Hay poemas que se transforman en canciones, y canciones que se transforman en poemas e himnos. Esta que he traducido al castellano, es una canción de "Sopa de Cabra", un grupo de rock catalán. La versión que se escucha en el "parche" de Goear que he colocado, es un directo con una calidad y riqueza musical excepcionales.
Y para mí, en su letra encierra la esencia de esta noche mágica. Nuestros sueños, nuestros amores, nuestras esperanzas, nuestros fracasos, y nuestra determinación para superarlos.
Espero que la noche mas corta del año, os haya traído alegría y felicidad. Y que la magia del solsticio, os acompañe hasta el próximo.
Saint Exupery en la cabina del P-38 F-5B con el que desapareció.
Cloudbreak ( Rompenubes ) Alan Parsons Project
Para un amante de la aeronáutica y de la literatura como yo, existe un nombre mágico y mítico : Antoine de Saint-Exupéry.
Sobradamente es conocida su faceta de escritor, donde Saint-Exupéry volcaba sus experiencias y sus vivencias a los mandos de los aviones que pilotó. Obras como "Vuelo Nocturno" (1.931) y "Piloto de Guerra" ( 1.942 ), han despertado la vocación de un par de generaciones de pilotos
Pero seria "El principito", obra universal traducida a múltiples idiomas y que se ha convertido en un icono de la literatura juvenil, la que le haría mundialmente conocido, por la carga poética que contiene.
Antoine era hijo de una familia procedente de la baja nobleza francesa. En su juventud, no destacó como estudiante, aunque finalizó una carrera universitaria. Fue durante su paso por el servicio militar cuando entró en contacto con la aviación y se hizo piloto militar. Tras su licenciamiento, entró en el mundo de la aviación de transporte, que en aquellos momentos estaba naciendo. Se especializó en rutas a larga distancia, cubriendo numerosos vuelos entre Francia y sus colonias del norte de África.
Fue un vuelo sobre África el que marcó definitivamente su obra. El 30 de Diciembre de 1.935 realizó un aterrizaje de emergencia en el desierto Libio. El y su navegante, André Prevert, realizaban un vuelo con escalas en dirección a Saigon, Vietnam. Trataban de batir el récord de tiempo de vuelo entre la capital francesa e Indochina, dotado con una recompensa de 150.000. francos de la época.
Durante cuatro días, ambos estuvieron perdidos en el desierto sin agua ni apenas alimentos. Un par de naranjas, unas pocas uvas y algo de vino, eran las pocas viandas que llevaban en su aparato. Al tercer día, la deshidratación pasaba factura a la pareja de aviadores, provocandoles alucinaciones visuales y sensitivas. Al cuarto, fueron rescatados por un beduino de la zona.
Los ecos de este suceso, podemos leerlos en "El Principito", y sobre todo en su relato "Tierra de Hombres".
No tan conocida es su experiencia como periodista. Durante un tiempo, cubrió con sus informaciones para un periódico parisino la guerra civil española, que le horrorizó y le conmocionó profundamente. La violencia de la retaguardia, con sus "paseos", los fusilamientos indiscriminados sin juicio previo, dejaron una marca indeleble en su alma.
Lockheed P-38 F-5B de reconocimiento fotográfico, idéntico al que pilotaba Saint Exupéry el 31 de Julio de 1.944 sobre el Mediterráneo.
En 1.939, al estallar la segunda guerra mundial, fué movilizado como piloto de combate en la defensa de Francia. Tras la debacle francesa de Junio de 1.940, logra escapar del país, exiliándose en Estados Unidos, donde realiza una fuerte campaña a favor de la entrada en guerra de los norteamericanos en el bando aliado. Sus esfuerzos, fueron en vano. Hasta la agresión japonesa contra Pearl Harbour, la opinión pública norteamericana era partidaria del aislacionismo. Aunque la administración Roosvelt, apoyaba abiertamente la causa aliada, mediante la Ley de Prestamo y Arriendo, suministrando armas, materias primas y financiación a Inglaterra primero, y a la Unión Soviética después de la invasión nazi de Junio de 1.941.
Por su casa de Nueva York, pasó un buena parte de la intelectualidad y los políticos franceses exiliados
Pulsera "Nomeolvides" perteneciente a Saint Exupéry, hallada en el 2.002 por el pescador Jean Claude Biando al sureste de Marsella. Fué el primer indicio de que el avión de Saint Exupéry podria haber caido en la zona.
No fue hasta principios de 1.944 cuando se unió a las Fuerzas de la Francia Libre en calidad de piloto militar. Por entonces, estaba profundamente desengañado de la clase política francesa, a la que calificó como "una canasta de cangrejos", algo así como la frase : "una olla de grillos" que solemos usar los españoles para calificar el desorden de algún grupo.
Sonados fueron sus desacuerdos con Charles De Gaulle, el líder de la Francia Libre, quién arteramente, hizo correr el rumor de que Antoine simpatizaba con los nazis. Este enfrentamiento, le costó la suspensión de sus vuelos por una temporada.
Mapa de la zona donde Saint Exupéry despareció. En sombreado verde, la zona de vuelo y reconocimiento que le había sido asignada. La cruz negra, sitúa el lugár donde finalmente fueron encontrados los restos de su avión. También marcado con un punto rojo, el aeropuerto cercano a Marsella donde estaba basado el Jg 200, el grupo de caza de la Luftwaffe donde estaba destinado Host Ripper. ( Fuente : Taucher.net ).
El 31 de Julio de 1.944, Saint Exupéry despegó en su vuelo final desde el aeródromo de Borgo, en Corcega. Se trataba de un vuelo de reconocimiento, uno de los muchos que las fuerzas aliadas efectuaban aquellos días sobre la costa mediterráneafrancesa.
Faltaban solo quince días para el comienzo de la operación Dragoon, el desembarco aliado en la Provenza, destinado a dividir a las fuerzas alemanas en Francia, que trataban de bloquear el avance de los aliados desde la costa de Normandia, y avanzar rápidamente hacia el norte, provocando la desbandada y el embolsamiento del ejercito alemán en Francia.
Era vital conocer la ubicación y el numero de las fuerzas germanas detalladamente.
Tras despegar, se perdió la pista de aquél caza P-38 desarmado y cargado de cámaras fotográficas de alta resolución.
Antoine de Saint Exupéry despareció sobre el Mediterráneo, y surgió una leyenda.
Se especuló con muchas causa diferentes la razón de su derribo y muerte. Al final de la guerra, el gobierno francés y los aliados investigaron las fuentes documentales de la Luftwaffe. En los registros de los escuadrones que operaban en la zona, no apareció ninguna mención en aquella fecha al derribo de ningún P-38 en la zona que el desaparecido Antoine debía recorrer hasta su objetivo tierra adentro, en Grenoble.
Restos del avión de Saint Exupéry frente a la costa de Marsella. ( Fuente : Luc Vanrell ).
El lugár exacto de su desaparición fué un misterio hasta el año 2.002. Un pescador de Marsella, Jean Claude Bianco, recogió con sus redes un brazalete de plata grabado con los datos personales de Antoine. Para mas seguridad, también estaba grabado el nombre de su esposa : Consuelo.
Inicialmente, la familia de Saint Exupéry, por razones extrañas y desconocidas, negó que aquél hallazgo tuviese nada que ver con el desaparecido.
Un buceador y arqueólogo submarino francés, Luc Vanrell, se puso en contacto con el pescador autor de aquél hallazgo, y este le indicó la zona donde sus redes habían arrastrado aquella pulsera.
Tras una sistemática búsqueda por la zona, finalmente el Abríl del año 2.008 Vanrell localizó los restos de un caza Lockheed P-38 en el fondo marino. Se recuperaron una parte de los restos metálicos del avión.
Numero de serie "2754 4" troquelado en el aluminio del fuselaje. Este numero identifica el aparato en los registros de fabricación de la Lockheed como el que pilotaba Saint Exupéry durante su último vuelo. ( Fuente : Philip Castellano )
El numero de producción del fabricante, troquelado en varias de las piezas del aparato, coincidía con el registro del avión suministrado a las fuerzas aéreas de la Francia Libreque pilotó Antoine el trágico día de su desaparición.
Una parte del misterio, se había desentrañado, pero se abría otra. ¿ Que hacia tan lejos de su ruta planeada Saint Exupéry ?. Antoine era un navegante bastante experimentado como para despistarse y errar la ruta de esa manera.
Sobre las causas de su caída al Mediterráneo también pesaba el misterio. Varios antiguos pilotos de caza alemanes habían reclamado su derribo, aunque no existía ninguna fuente documental que apoyase sus tesis.
Otras, tildaban al avión de inseguro. El Lockheed P-38 fue un avión amado y odiado a partes iguales por los pilotos que lo tripularon. Era un avión que no permitía errores de pilotaje, y los pilotos poco experimentados se sentían inseguros a sus mandos. Pero pilotado por manos adecuadas, el P-38 era un magnifico avión de combate, por su capacidad de fuego, y por la potencia que le aportaban sus dos motores gemelos turboalimentados.
Aunque adolecía de rapidez de maniobra, un defecto que la Lockheed tratará de corregir durante toda su fabricación. Sus enemigos, los pilotos japoneses y alemanes, coincidieron en el mote con el que le bautizaron : "el diablo de doble cola". No era un mal aparato.
Saint Exupéry tenia una buena herramienta en sus manos, que en caso de complicaciones, le habría dado la oportunidad de zafarse y escapar, aunque la versión que pilotaba estaba desarmada. Antoine era un veterano aviador, que había sobrevivido a seis accidentes, y acumulaba mas horas de vuelo que todo su escuadrón de reconocimiento junto. Aunque ya tenia 44 años de edad.
La versión mas extendida, aseguraba que durante sus últimos días, Antoine padecía una fuerte depresión nerviosa, que quizás habría mermado su capacidad para pilotar adecuadamente, y que quizás le habría empujado a un suicidio voluntario.
En Marzo del año 2.008, este viejo misterio vuelve a reactivarse. Un antiguo piloto alemán del Jg 200, el grupo de caza basado al norte de Marsella en aquellos dias, Horst Ripper, confiesa ser el piloto que derribó a Sant Exupéry en 1.944. Se declara un profundo admirador del escritor, quién con sus obras literarias habia fomentado su vocación de aviador.
Horst Ripper aseguró que cuando supo días después quién pilotaba aquél avión que supuestamente derribó, calló durante décadas que el fue el autor de su muerte.
Personalmente, sigo creyendo que la causa ultima de la muerte de Saint Exupéry sigue sin resolverse. Horst Ripper probablemente mintió, buscando algo de tardía notoriedad. Durante sú época como piloto de caza, llevaba un cuidadoso registro en su cartilla de vuelo de todos los vuelos, y los derribos realizados. En la fecha del 31 de Julio, no aparece ninguna mención en ella, ni en los registros del Jg 200, cuidadosamente conservados tras la guerra, y en poder del Bundesarchiv alemán.
- ¿ Porqué los restos del avión aparecieron tan lejos de su ruta original. - ¿ Porqué esa extraña reacción de la familia de Saint Exupéry a la aparición del brazalete de plata que llevó a localizar los restos del avión. - ¿ Porqué un viejo piloto, en plena senectud decide atribuirse el derribo sin ningún tipo de apoyo documental que respalde su palabra. ¿ Chocheaba ?.
Para los que amamos los cielos, seguirás siendo una leyenda. Porque nadie como tú, supo describirlos, y describir sus sentimientos. Porque bajo el hombre temerario que eras, llevabas al niño que todos querríamos haber sido alguna vez. Descansa tranquilamente en ese lugar entre el cielo y el mar, en ese azul intenso que descubrimos en cada amanecer, cuando la luz aún no ha roto por el horizonte de mi Mediterráneo. Descansa en paz, y vive en nuestros sueños.
Ayer de buena mañana, salí a pasear a los "chicos", y a comprar la prensa, como todos los domingos suelo hacer. Durante el trayecto, me encontré a este buen caballero, que a las nueve de la mañana sufría un repentino "ataque" de patriotismo matutino.
La verdad, es que si alguien me pregunta por mi nacionalidad, procuraré no explicárselo, y si me insiste, diré que soy de algún lugar civilizado como Andorra, o Nueva Zelanda.
¿ Porqué ?. Pues porqué me da vergüenza ser compatriota de un tipo como Carlos Divar, que asegura que los ataques a su persona por sú conducta indigna, "socavan" el poder judicial. Lo que el señor Divar no aclara, es que lo que mas perjudica al poder judicial, es su comportamiento irresponsable al frente de la magistratura, comportándose como un viejo senil.
¿ Otro porqué ?. Pués porque el señor Rajoy, al enterarse de la pirrica victoria de la derecha en Grecia, y de los socialistas en la segunda vuelta de las legislativas en Francia, brindó con champagne en el vuelo que le trasladaba a México, para participar en la cumbre del G-20. ¿ Estamos en condiciones de celebrar acaso algo ?.
Supongo que este mediodía, al enterarse que la "prima de riego" de la deuda publica española ha batido el récord absoluto, pediría una infusión de tila, para templar los nervios. Siento vergüenza de tener semejante iluso en la presidencia de nuestro país.
¿ Mas porqués ?. Pues porque nuestro monarca, para evitar una "foto" en compañía del señor Divar, en un acto oficial del CSPJ, ha"trincado" un avión hacia Arabia Saudita, para presentar sus condolencias a la Casa Real Saudita, por el fallecimiento del príncipe heredero. ¡¡ Ah !!, se me olvidaba aclarar, que el entierro oficial, fué ayer. Dar la cara con valentía, también entra en el sueldo de rey de España
Porque después de lo que está "cayendo" sobre nosotros últimamente, prefiero decir que soy andorrano, neozelandés, o panameño, si me apuran.
- "Nene", ¿ no fue Unamuno quien dijo aquello de que "Aquí es españól el que no puede ser otra cosa" ?. - Efectivamente Timoteo. Y de eso , ya hace cien años. Fíjate si han cambiado mucho las cosas en este tiempo en este país. Si Don Miguél levantase la cabeza . . .
Sumergible tipo VII, marina de guerra alemana. II guerra mundiál. Rescatado del fondo marino del mar del Norte.
Wild Ways ( Maneras salvajes ) Peter Cetera
«La crisis no es simplemente el resultado de una burbuja incontenible, solo ha sido posible por la incompetencia e impotencia de los reguladores, no ha sido simplemente un error y no refleja, básicamente, baches regulatorios. Hay un fallo sistémico en el sistema asociado con seleccionar, implementar, asesorar y reformar la regulación bancaria»
James R. Barth y Gerard
Caprio, economistas.
"El presupuesto debe equilibrarse, el Tesoro debe ser reaprovisionado, la deuda pública debe ser disminuida, la arrogancia de los funcionarios públicos debe ser moderada y controlada, y la ayuda a otros países debe eliminarse para que Roma no vaya a la bancarrota. La gente debe aprender nuevamente a trabajar, en lugar de vivir a costa del Estado."
¡¡ Fondo !!. Era el grito que resonaba en el puente de mando de los submarinos, en la maniobra final para evitar el ataque feroz con cargas de profundidad de los destructores que les daban caza. Tan solo quedaba la esperanza de confundirse con el fango. Ya no quedaba a donde huír.
El pasado domingo día 11 de Junio, nos desayunamos con la noticia de que el Banco Central Europeo va a inyectar cien mil millones de Euros en la banca española para evitar su quiebra.
El pasado sábado, decido llamar a una vieja amiga. Nos conocemos desde mi lejana adolescencia. Nuestra amistad, ha superado nuestros amoríos, el tiempo, la distancia y un par de matrimonios fallidos de ambos.
- ¿ Que tal te encuentras, preciosa ?.
- Rodrigo, he conocido tiempos mejores. Ayer, me atropelló un coche.
- ¡¡ Coño !!. ¿ Y como estás, quiero decir físicamente ?.
- Podría haber sido mucho peor, tan solo tengo un tobillo esguinzado. Tengo muchas ganas de verte, Rodri. Podrías venir mañana a comer a casa. Te invito, porque no estoy como para salir por ahí.
Pienso durante unos instantes.
- Humm, de acuerdo, pero cocino yo, y me encargo de hacerte la compra. Haré alguna cosilla sencillita. No estás como para pasarte la mañana cocinado de pié. ¿ De acuerdo, que te parece un buen lomo de bacalao en tomate ?.
- ¡¡ De acuerdo !!. De todas formas, siempre has cocinado mejor que yo. Pensaba hacer una tortilla de patatas para los dos.
Pasamos juntos el mediodía del domingo juntos en la cocina conversando. Ella me acompaña sentada en un taburete, con la pierna dañada estirada sobre otro. Hacia bastante tiempo, años, que no compartíamos un buen rato juntos.
Una cocina ajena, es un territorio extraño, un lugár intimo que invades, y donde te cuesta ubicarte. Mientras cocino unos hermosos lomos de bacalao en un lecho de salsa de tomate casera, nuestra conversación gira alrededor de nuestras separadas vida en lo ultimo años, y ella me guía en la ubicación de los diferentes utensilios que necesito para cocinar.
Ya sentados a la mesa, la observo con mas calma. El tiempo, ha dulcificado algo su belleza casi agresiva, con unas ligeras arrugas que no le sientan mal en absoluto. Me parece incluso mas bonita ahora que hace treinta años. Sin maquillaje, su piel reluce como el mármol rosado. Vestida con una sencilla bata de raso, y el pelo recogido, transpira una belleza serena. A mi en cambio, el tiempo me ha transformado en un "bulldog" de mirada adusta.
La conversación gira hacia la actualidad, la noticia del día. Aparece en la portada del periódico que he traído para ella.
- ¡¡ Cien mil millones de Euros, Rodri. Que barbaridad !!. - Pues sí, Núria. Casi la cifra que la F.A.O. ha presupuestado para eliminar el hambre en todo el mundo durante un año. Sesenta y seis mil millones de Dolares. Dividiéndola entre los habitantes de este país, salimos a dos mil y pico de Euros por cabeza. Y eso, sin contar el dinero que el estado ha inyectado previamente en los bancos. Aunque esto, llega demasiado tarde. - ¿ Tarde ?. - Se tendria que haber hecho hace tres años, cuando empezó esta situación de caída libre del sistema financiero, y los bancos cerraron el crédito a las empresas, provocando quiebras en cascada que han llenado las oficinas del desempleo de parados. - Como han cambiado las cosas en este tiempo. ¿ Te acuerdas de cuando nosotros. . . de cuando tenias diecisiete ?. Que diferente era todo.
El silencio se hace entre los dos mientras damos cuenta de nuestros platos. Una suave brisa refrescante entra en el salón comedor desde el balcón. Fuera, en la calle, reluce el sol. El calor del verano que está al llegar, invade las calles.
- Vivíamos en el paraíso, Núria. Aunque entonces no lo sabíamos. ¿ Recuerdas nuestro pequeño mundo en el Ensanche de Barcelona ?. - Si, por entonces el mundo me parecía mas grande, y aquél barrio encerraba todo nuestro universo. Allí estudiamos, allí empezamos a trabajar. Teníamos la diversión de los fines de semana a cuatro o cinco manzanas de casa. Los bares musicales de barrio, en la calle de Londres, en la de Aribau, las discotecas. Trauma, Up & Down, Bikini, Blue Moon. Ni siquiera necesitábamos coger un coche. - Ufff. Un coche. En aquella época, tener dieciocho y ser dueño de un coche de segunda mano, era ser un privilegiado. Poder ir a las playas de Sitges cruzando las cuestas de Garráf con un "seiscientos" era toda una aventura. - Si. Pero tu y yo nos quedábamos en las playas Castelldefels, usando la red de trenes de cercanías, ¿recuerdas ?. - Vaya que si recuerdo. Los trenes llenos que vomitaban su carga en el apeadero. Tus bikinis espectaculares, y las peleas que tenia yo con los "moscones" de playa, que se acercaban con la esperanza de ligar contigo. ¿ Sabes ?, sigues estando tan guapa ahora como entonces.
Una luz suave ilumina sus ojos mientras retrocede en el tiempo.
- Gracias Rodri. Aquella época era como el Cámelot mítico, ¿ que nos pasó, que fue de ella ?. - Pues que nos vendieron un falso mito de progreso, nena. Le vendimos nuestra alma y nuestro tiempo a algo que no valía la pena. Lo primero, fue sacarnos de Barcelona y "colocarnos" en un adosado en mitad de ninguna parte, con la excusa de la "calidad de vida". ¿ Que calidad de vida ni niño muerto ?. Vivir en nuestro viejo barrio si que era calidad de vida. Teníamos todo lo necesario para vivir en cinco minutos de paseo. Después, vino la fiebre de la velocidad y el lujo. Comprate un "BMW" o un "Mercedes", mas lujoso que el de tu vecino, y págalo con un crédito a diez años. Tan solo, para que te acribillen a multas por exceso de velocidad, y para dormitar después en los atascos de los accesos a Barcelona. - Visto así, parece bastante patético. Y realmente, creo que lo ha sido. - Una parte de este desastre, es culpa nuestra Núria. No hemos tenido el suficiente criterio para distinguir lo que necesitábamos realmente, de lo que nos vendieron. Y por otra parte, tenemos la maldición de la casta de políticos incompetentes y corruptos que no han sabido gestionar este país. Esta vez, se les han ido las manos demasiado.
Recojo la mesa, y limpio los cubiertos y los cacharros en la cocina, mientras ella descansa en el sofá. Una vieja canción de Peter Cétera, suena en el fondo de mi mente como banda sonora.
Hago un par de humeantes tazas de café, que llevo hasta la mesilla de centro frente al sofá. Ella me indica que abra el mueble bar, tiene una sorpresa para mí. Lo hago, y encuentro una botella de mi marca favorita de bourbon precintada, sin abrir.
- Era lo menos que podía hacer por ti, Rodri. Se la encargué ayer a una vecina, quería agradecerte todas las molestias de hoy, y tu compañía. - Gracias Núria. ¿ Como has recordado mi marca favorita de licor ?.- Ella me mira con una leve sonrisa. - Hay cosas que siempre se recuerdan.
Compartimos el café y dos generosas dosis de licor.
- ¿ Crees que saldremos de esta, Rodri ?. Empiezo a sentirme algo asustada. - Saldremos, creo que ahora realmente hemos tocado fondo de verdad. Aparte de la regeneración económica, creo que necesitamos una regeneración moral, ¡¡ todos !!. Los políticos, los empresarios, y nosotros. La época del "todo vale" tiene que llegar a su fin, y aquí, alguien tendrá que responder de todo esto. No es como antes. Ahora, vivimos en la época de las comunicaciones, y tenemos una capacidad de movilización tremenda. Pero a la generación que ahora ronda los treinta, ¡¡ le falta la mala leche que teníamos nosotros en la época de la transición !!. - Si, la teníamos. Y creíamos que nos íbamos a comer el mundo, ja, ja. - Y si nos descuidamos, el mundo se nos come a nosotros.
Ella pasa un brazo por mis hombros, y deja un suave beso sobre mi mejilla.
- Nunca dejaste del todo de ser aquel rebelde peleón con acné. - Es verdad, y alguna vez, me ha costado serias discusiones. Me han tachado de "extremista", "iluso", "bolchevique", "rojo trasnochado". Me han dicho lindezas como "vete a vivir en Corea del Norte, con los tuyos", y cosas parecidas. Ahora, los mismos, son los que mas berrean contra las injusticias del sistema, contra los deshaucios, y contra todo lo que se menea. Pero durante años, han estado durmiendo el sueño de los justos, acunados por un pseudo-democracia que funcionaba con una papeleta cada cuatro años, sin ningún elemento de control sobre los electos. Y cuando dormimos de una forma tan profunda, los monstruos siempre crecen en la oscuridad.
La tarde ha pasado como un suspiro. Decido que ha llegado la hora de marcharme, y de dejar que ella descanse en paz. Su tobillo, aparece hinchado bajo la venda elástica. Me acompaña por el pasillo, cojeando levemente y apoyada en una muleta.
- Sigues siendo la mujer mas guapa que he conocido. - No seas tonto, Rodri, Estoy en la menopausia. Hay días en los que salto por encima de los montes, y otros, en los que me arrastro por el suelo. Y tengo una leve barriguita que no consigo bajar de ninguna manera. Además, hoy me has "cebado" con la comida tan rica que me has preparado, ¡¡ y encima no puedo hacer mis ejercicios de gimnasia !!, ja, ja.
Su sonrisa ilumina el pasillo, vuelve a ser otra vez la muchacha inquieta y salvaje que conocí. Me besa levemente en los labios.
- Vuelves a estar solo otra vez, ¿ verdad ?. - Si Núria. He vuelto a aterrizar de panza sobre la realidad. y he vuelto a dejarme partes de mi mismo escampadas por la pista de aterrizaje. Pero esta vez, voy a tomarme un buen tiempo para reflexionar. Quizás, estoy buscando un espejismo que no existe. - Me gustaría volverte a ver cuando pueda volver a caminar con normalidad. - Llámame, búscame.
Le devuelvo un leve beso.
Mientras cruzo la ciudad en el metropolitano, una estrofa de la canción no hace mas que repetirse en mi pensamiento.
" ¿ Que fue de nuestras maneras salvajes, del furioso ritmo de nuestros jóvenes días ".
¿ Como demonios han conseguido adormecernos y domarnos a todos ?.
Para terminar, un enlace con un articulo interesante, aquí. Hay versión en catalán y castellano en dos PDF. Nuestro peor enemigo, somos nosotros mismos.
Durante aquella primavera y verano, la salud de Roberto siguió deteriorándose lentamente. Su enfermedad cardiovascular, seguía su inexorable progreso. Apenas salia ya a la calle, desplazarse requería un esfuerzo que sus menguada vitalidad no soportaba ya. Tan solo veía a su hija, la cuál le visitaba de vez en cuando, la asistenta social que un par de veces por semana limpiaba la casa y atendía sus necesidades, y a las hermanas que regentaban el negocio de alimentación al otro lado de la calle, las cuales le seguían sirviendo a domicilio comestibles y algunas comidas preparadas.
Fue a finales de Octubre cuando su estado de salud se agravó, y el anciano tuvo que ser ingresado en el hospital comarcal. Algunos días después, entró en un coma que se prolongó durante semanas, y del que no retornaría ya.
En aquél estado de inmovilidad, la consciencia de Roberto, y extrañamente, sus sentidos, seguían funcionando aunque fuese incapaz de moverse y comunicarse con los que le rodeaban. Podía escuchar a los médicos hacer las rondas y comentar su estado. Notaba la calidez y el cariño en las manos de las enfermeras que le atendían diariamente. Escuchaba las conversaciones de las escasas visitas de su familia. Notaba el amor en las caricias de su nieta, las miradas preocupadas de su hija en sus escasas visitas, que realizaba mas por mala conciencia, que por sentido del deber hacia su padre.
En una de ellas, Manuel se quedó a solas en la habitación con el anciano mientras su hija halaba en la oficina de enfermería con los médicos que le atendían. Contempló al anciano respirando penosamente el oxígeno medicinal, mientras el sol del atardecer acariciaba las sabanas.
- Vaya, viejo cabrón, por fin ya estás en las últimas, y vas a dejar ya de joderme.
- .... Tú, idiota patético, ¿ tienes el atrevimiento de insultarme a mí ?. ¿ Te has echado un vistazo a ti mismo ?. Mírate, con ese peinado crepado y forrado de laca para disimular tu calvicie, esa ridícula camisa de enormes solapas medio abierta, que deja al descubierto la cadena de oro chapado mas falso que Judas que llevas al cuello, esos pantalones ceñidos y esos tacones con los que intentas disimular tu estatura. Por no hablar de ese tono moreno de piel creado a base de rayos UVA. Estas como para encabezar el desfile del dia del orgullo gay.
- Cuando acabes de "palmarla", yo y Ángeles, nos vamos a dar la vida padre con toda esa "pasta" que acumulas, y que tanto te dolía "aflojar".
- ....... No esperaba menos de vosotros dos, pareja de buitres. Así que lo que quieres es beberte mis ahorros, ¿ eh ?.
- De momento, nos estamos buscando un piso mejor y mas digno en el barrio, con comodidades y un ascensor. Venderemos el tuyo a buen precio, y entre eso, y la "pasta" que tienes ahorrada, nos vamos a comprar un ático estupendo. ¡¡ Y aún sobrará para emborracharnos a tu salud, so carcamal !!.
- ....... Disculpa que no me ria, imbécil, no tengo fuerzas para ello. Pero a los dos, os va a quedar un recuerdo imborrable de mi, eso te lo aseguro.
Ángeles desde el pasillo, de vuelta a la habitación, escuchó la voz de su marido. Entró en la habitación.
- Pero si no hay nadie más aquí, ¿ con quien hablabas, Manolo ?. - Con tu padre, nena. Le estaba diciendo lo mucho que lo queremos. - Pero si el pobrecito está inconsciente, no puede oírte.
La mano derecha de Roberto tembló casi imperceptiblemente.
- ...... Es lo que has hecho todo estos años, hijo de puta, engañarla, y convertirla en esa mujer desgraciada y envilecida.
El funeral, fue un frío día de invierno. Era una de esas mañanas claras y gélidas de Barcelona, con un cielo helado y limpio por el viento de tramontana. Aquella tarde, tras la comida del mediodía, Manuel y Ángeles fueron al piso de Roberto, y lo registraron de arriba a abajo. No apareció por ninguna parte ni dinero en efectivo, ni nada que tuviese un valor aparente. Al final, la pareja acabó contemplando la caja de caudales empotrada en la pared. Ninguna de las llaves que habían encontrado en la vivienda, encajaba en la cerradura de la caja de caudales, y de la combinación numérica, no habían encontrado ni rastro entre los papeles de Roberto.
Eso si, habían encontrado un par de libretas de la "Caixa de Catalunya". En una de ellas, Roberto tenia domiciliada su pensión, y había acumulada una modesta cifra. En la otra, había un depósito de unos doscientos cincuenta mil Euros en un fondo a plazo fijo. Manuel, se frotaba las manos pensando en aquella pequeña fortuna.
- Tendremos que avisar a un cerrajero para que abra la caja, cielo mio.
El cerrajero observaba su objetivo junto a Manuél. - Hummm. Es una "Soler" de los años cincuenta, una "Lorna" modificada. No tardaré mas de tres cuartos de hora en tenerla abierta. - Pues adelante, amigo, ¡¡ duro con ella !!.
Algo mas tarde, después de emplearse a fondo con un taladro potente, brocas de alta dureza, y aceite lubricante, el cerrajero notó como como el pomo de la caja, se desbloqueaba y permita ya abrirla. Dejó la puerta entreabierta. Manuel le pagó los honorarios al cerrajero, y tras marcharse este, abrió la caja fuerte. Un alarido y una maldición escaparon de su garganta.
Dentro, tan solo había una mierda seca sobre un recorte de periódico, rebozada en las virutas de metal arrancadas por el taladro. Junto a ella, un sobre cerrado.
- ¡¡ Viejo cabrón, hijo de la gran puta !!, hasta después de muerto tienes que jugármela. Abrió con manos nerviosas el sobre. En su interiór, habia una carta manuscrita de puño y letra de Roberto, y un resguardo de la notaria de Gervasio Díaz, que certificaba la elaboración de un testamento meses atrás. Con manos temblorosas por la rabia, Manolo desplegó aquella carta y empezó a leerla :
Te felicito, mi querido yerno. Si estas leyendo esto ahora, quiere decir que has sido lo bastante hábil para abrir la caja, o lo bastante inteligente como para contratar a un cerrajero para que la abra. Si ha sido esto ultimo, como imagino, habrá sido un dinero malgastado, no hay nada de valor en ella, salvo el "regalo" que te he dejado. Con "el", quiero agradecerte todo lo que has aportado a mi vida desde que nos conocimos. El envilecimiento de mi hija, los años de preocupaciones y problemas que los dos nos disteis a mi y a mi esposa, todo el dinero que tuve que daros a ti y a Ángeles para que al menos mis nietos no pasasen necesidades ni miserias, mientras tú y mi hija andabais engordando las cuentas de los bares del barrio. Elena y Manolo, mis nietos, son lo único positivo que los dos me habéis dado, me siento orgullos de los chicos, ¡¡ no se parecen en nada a vosotros dos !!. Gracias al cielo, los eduqué yo mientras los dos vivíais en una parranda continua. Aquí tienes el resguardo del deposito de mi testamento en la notaria de Gervasio, pedidle que lo abra y lo ejecute. Hasta nunca, ¡¡ cabronazo !!.
Manuel, enfurecido, cerró de un manotazo la deshecha caja fuerte, con tan mala fortuna, que al hacerlo, atrapó su dedo meñique, fracturándoselo.
- ¡¡ Auuuugh !!. ¡¡ Viejo hijoputaaaaaa !!.
Semanas mas tarde, Ángeles y Manolo, asistieron a la lectura del testamento de Roberto en la notaria. En él, Roberto nombraba herederos de sus bienes a sus dos nietos, Elena y Manolo. A Ángeles, solo le había quedado la "legítima", un quinto de la herencia.
- ¡¡ Si es que era un viejo cabrón !!.- El comentario de Manuel, resonó como un trueno en el despacho del notario.
Gervasio Diaz miró en silencio y con rostro serio a Manuel por encima de la montura de sus gafas.
- Su suegro, era un caballero y un hombre cabal, al contrario que usted. De gracias a que estamos en un acto legal y en esta, que es mi casa. Pero le advierto, de que si le escucho hablar así del difunto en la calle, ¡¡ le parto la cara, so mequetrefe !!
La avidez de dinero, se apoderó de la pareja. Dos días mas tarde, se reunieron con sus hijos, y se dirigieron a la sucursal del barrio de la Caixa de Catalunya, para cancelar y modificar el deposito a plazo fijo que Roberto tenia en la entidad, dividiéndolo entre los hijos de la pareja, y separando el quinto que por ley, le correspondía a Ángeles.
El director de la oficina, recibió al grupo en su despacho, y amablemente, les dio el pésame por la reciente pérdida. Cuando el director vio la cartilla del depósito de Roberto sobre la mesa, y escuchó las intenciones de Manuel y Ángeles, hizo una mueca.
- Señores, hay un problema con este depósito. ¿ Han oído hablar alguna vez de lo que se llama "participaciones preferentes" ?. ¿ No ?. Pues bien, se lo voy a explicar.
La calma de la oficina bancaria se alteró de repente por un aullido procedente del despacho del directór.
- ¡¡ Viejo cabróooon !!.
Post-scriptum
Aunque pueda parecer esto uno de mis relatos de ficción, no lo es. Sencillamente, lo he escenificado lo suficiente para relatarlo, cambiando nombres y apellidos, añadiéndole un "toque" personal. Pero sencillamente, es un caso real, y sucedió así. La vileza de la condición humana, supera la ficción mas delirante.
Roberto, amigo mio, descansa en paz. Tu amistad, tu calidad humana, y todas aquellas conversaciones que mantuvimos en estos treinta años de amistad, vivirán en mi memoria. ¡¡ Ah !!, el "palmero" está bastante jodido, no ha podido pillar ni un solo Euro aún. Y se está haciendo viejo, le cuesta subir las escaleras de su piso alquilado, los estragos, siempre pasan factura. Hasta siempre.
Nota. Para los amigos que me sigan desde fuera de España, les aclararé que las "participaciones preferentes" es un tipo de inversión en capital de bancos y cajas de ahorro, que debido a la crisis financiera, se han convertido en papel mojado, imposibles de negociar y recuperar el capital invertido en ellas, al menos, de momento y a corto plazo. Hay cientos de miles de damnificados en España por estas inversiones ruinosas. Algunos de ellos, por falta de información clara de su entidad bancaria, cuando realmente creían invertir en un fondo a plazo y seguro.
