DOUGLAS BADER, EL IRREDUCTIBLE

Existe una clase de personas que en la adversidad superan todos los obstaculos posibles.

Douglas Bader no aparecerá nunca entre las letras mayusculas de la historia del siglo XX, pero es un ejemplo de que una voluntad indomable puede superár circunstancias completamente adversas y llevár una vida plena con absoluta normalidad, y en el caso de Bader, rozar un heroismo propio de un personaje mitologico.

Nació en Londres el 10 de Febrero de 1.910 en el seno de una familia acomodada.Su padre, ingeniero civíl, era funcionario de la administración coloniál.Al estallár la primera guerra mundiál, fué movilizado con el cuerpo expedicionario Britanico en Francia.Falleció en combate en 1.917.

En 1.923 fué a vivír con su tia materna Hazel, casada con el teniente de aviación Cyril Burge, piloto en la escuela de vuelo de Cranwell.Aquí arranca la vocación aeronaútica del joven Douglas, que por aquella época destacaba como deportista en el colegio donde cursaba sús estudios.

En 1.928 se incorporó a la R.A.F e ingresó en la escuela de vuelo de Cranwell para realizár los dós años de instrucción para graduarse como oficiál.Durante el primér año mostró cualidades para el vuelo, aunque en generál era un estudiante mediocre.Un rapapolvo al finál del primer años de estudios del directór de la escuela, el Mariscal Halahán, hizo que Douglas se aplicase de tál manera en los estudios del segundo año, que se graduó como el segundo oficiál de sú promoción, escapandosele la primera plaza por muy poco.

El 14 de Diciembre de 1.931, durante un vuelo de instrucción en la base de Woodley. Douglas entabló una discusión sobre acrobacias con dós jóvenes pilotos recién incorporados.Douglas ya tenia una buena reputación como piloto acrobatico.Pilotaba aquél dia un Bristol Bulldog, aparato con el que no tenia demasiada experiencia.No obstante, ante la insistencia de aquellos novatos, decidió ejecutár algunas maniobras sobre la pista.Realizó un vuelo invertido, a baja altura y velocidad, al intentár enderezár el aparato, rozó la pista con un ala, estrellandose sobre ella.

Sús dós piernas resultaron aplastadas en la cabina deformada del aparato.Fué rapidamente extraido de los restos del avión y enviado al Hospitál Real de Berkshire.Inmediatamente los cirujanos le amputaron la pierna derecha por encima de la rodilla, y pocos dias mas tarde, la izquierda quince centimetros por debajo de la rodilla.Trás las dos operaciones su estado empeoró, llegandose a temér por sú vida, pero posiblemente su voluntad ferrea también obró el milagro.En 1932, tras una larga recuperación fué enviado al hospital de la R.A.F en Uxbridge.

Allí entró en contacto con Marcél Dessouter, un ingeniero aeronautico que también habia perdido una pierna en un accidente aéronautico.Dessouter decidió a raíz de este accidente, dedicarse a la producción de piernas ortopédicas realizadas en aluminio, técnica innovadora en aquella época.De hecho, Douglas fué le primér cliente de la empresa que precisaba una doble prótesis.

Douglas se propuso reconstruirse fisica y mentalmente, y se empeñó en caminar sín muletas, tan solo ayudado por sus protesis.Todos decian que era imposible.Lo consiguió.Empezó a llevar una vida normál, conducia un automovil adaptado, jugaba al gólf y hacia vida sociál en fiestas y bailes.

Consiguió que se le considerase apto para volvér a volár tras una revisión médica, aunque con algunas restricciones.Pero poco después, en abril de 1.933 era sorprendido por una resolución del mando que le apartaba del servicio activo.Abandonó la R.A.F unas semanas más tarde, recibiendo una pensión por invalidéz totál.

Durante seis años, pasó a trabajar en la oficinas de la Asiatic petroleum Company antecesora de la actuá compañia Shell. En 1.935 contrajo matrimonio con Thelma Edwards, matrimonio que duró treinta y siete años, hasta el fallecimiento de ella.

Pero el deseo de volvér a cielo seguia quemando sú corazón.Mantenia buenas relaciones con antiguos compañeros de la R.A.F y trás el estallido de la Segunda Guerra Mundiál, se las arregló para reingresar, aunque dependiendo de una prueba de vuelo en la Escuela Central de Vuelo, bajo los atentos ojos de altos oficiales.Convenció a todo el mundo de sús aptitudes para el vuelo después de una magistrál sesión de acrobacias.

Se puso rapidamente al dia en el manejo del materiál más moderno, y en Junio de 1.940 fué nombrado jefe de 242ª escuadrilla de caza.Una unidad que habia quedado seriamente mermada trás la batalla de Francia y compuesta por Canadienses, quienes al contemplar a Bader descendér del avión que le llevó a la base con sús piernas ortopedicas expresaron sús serias dudas sobre la autoridad de sú nuevo jefe.Una sesión acrobática de treinta minutos sobre la base puso las cosas en sú sitio y despejó toda clase de dudas.

Desde este momento, hasta sú derribo sobre Francia, el 9 de agosto de 1.941, se convirtió en uno de los oficiales más dinamicos y activos de la R.A.F. Diseñó la técnica de celulas de caza de cuatro aparatos, los "cuatro dedos", más efectiva que la anteriór de tres unidades, y que incluso, trás la Batalla de Inglaterra fué plagiada por la Luftwaffe.En la actualidád aún se aplica.

Durante la batalla de Inglaterra, una de sús preocupaciones fué ser derribado sobre el canál de la Mancha, ya que sús pierna ortopedicas podian arrastrarlo al fondo.Se le ocurrió rellenarlas de pelotas de ping-pong para darles flotabilidad.En la siguiente misión, cuando ascendió a una cota alta, escuchó unos ruidos que al principio le alarmaron, unas explosiones semejantes a los impactos de bala.Resultaros sér las explosiones de las pelotas estallando afectadas por la descompresión atmosferica.

Aquél dia de Agosto de 1.941, durante un combate cerrado y tras conseguír dos derribos, colisionó con un M-109. Al efectuár el abandono de sú avión condenado, una del piernas ortopedicas quedó aprisionada en el tablero de mandos del Spitfire.Llegó al suelo tán solo con alguna costilla magullada. Sús captores alemanes no daban credito a lo que veian, y cuando localizaron los restos de sú aparato, la pierna atrapada estaba en un estado casi inservible.

Aquí comienza una de las historias bélicas más increibles pero reales de la segunda guerra mundiál.

Hasta los oidos de Adolf Galland, veterano de la Legión Cóndor, uno de los primeros ases en llegar al centenár de derribos y jefe de grupo de caza por aquella época, llegó la noticia de la captura de Bader.Hizo que sú coche oficiál lo recogiese en el hospitál donde convalecia y le agasajó con una buena comida y una reunión con otros oficiales de caza en la base de Sant Omér.

Galland notó el penoso estado de la prótesis de Bader y urdió un curioso plán : que los ingleses dejasen caér unas nuevas protesis de repuesto para Bader en la zona de una manera acordada.

En este punto hay dós versiones diferentes de ese hecho.Galland afirma en sús memorias ( prologadas amablemente por el mismo Bader), que la R.A.F aprovechó el insolito acuerdo para descargar un tremendo bombardeo sobre aquella base.Bader niega esto último y asegura que un solitario bombardero desviado de sú objetivo finál soltó el cajón con las prótesis sobre Sant Omér.

Personalmente creo la versión de Galland, sencillamente porqué fué un hombre que se caracterizó siempre por decír la verdad, fuese conveniente ó no.Esto le valió durante su carrera ser defenestrado del rango de general jefe del mando de caza, que alcanzó un tiempo mas tarde, por sú jefe Hermann Goering y acabár la guerra como simple jefe de escuadrón.

Antes de que llegasen las nuevas protesís incluso, Bader comenzó toda una serie de tentativas de evasión de los campos de prisioneros donde estuvo internado. Acabó su encierro en el pintoresco campo de alta seguridad Oflag IVc, mas conocido como el castillo de Colditz.

Sobre Colditz se ha levantado una leyenda como prisión a prueba de fugas, pero la verdad es que se produjeron varias y sonadas.La más pintoresca, que quedó solo como un intento, ya que los aliados liberaron el campo antes de ser efectuada, fué la construcción de un planeador en la buhardilla por un oficiál de la la R.A.F, ingeniero aeronautico antes de la guerra, que debia ser accionado en el despegue por un sistema de contrapesos.Lo curioso del caso, es que hace poco tiempo la BBC realizó un documental sobre este asunto, y efectuaron también una reconstrucción del aparato.La réplica funcionó, levantando el vuelo.

En Colditz, a Bader le fueron requisadas las protesis.De esta manera acabaron sús guardianes con sú inquebrantable voluntad de fuga.

Cuando los aliados le liberaron de la prisión, Bader recuperó sus piernas artificiales y se presentó rapidamente en París, reclamando un aparato de caza para unirse a las últimas luchas aéreas sobre Alemania.

Pero el mando de caza de la R.A.F no se lo permitió. Se habia convertido yá en un simbolo para toda Inglaterra, y no deseaban perderlo en el último momento de la guerra.

Su momento de gloria llegó en el desfile aéreo de la victoria.Encabezó a los trescientos aviones que aquél dia cruzaron el cielo de Londres.

El Spitfire de la foto del encabezado es una réplica del que pilotó aquél dia.El único aparato en toda la historia de la R.A.F que ha llevado como distintivo las iniciales del piloto.

El caracter de Douglas Bader es un referente de como sobreponerse a un destino adverso sin perdér nunca la esperanza de vivír con plenitúd cada dia, como si fuese el último.

De ahí el calificativo de irreductible, por esa energia desbordante y por esa tozudéz tan admirable.

UNA ROSA MALTRATADA

Aquella tarde llegué algo crispado al hospitál.Habia tenido un dia algo complicado en el trabajo y el remate de conducír por el centro de Barcelona hizo el resto.La circulación por el ensanche estaba complicada por la lluvia, ¿ porqué todo el mundo saca el jo... coche cuando caén cuatro gotas?.Respiré un poco del aire fresco que habia traido la lluvia en la entrada principál mientras apuraba un cigarrillo para serenarme, ella no se mercia que entrase como un basilisco en la habitación, al fín y al cabo acudia a verla para hacerle compañia en los dias de convalecencia trás la operación.Tenia derecho a una sonrisa sincera de sú hijo, no a soportár a un enérgumeno crispado. Con sús problemas de mala salúd ya habia bastante, no queria preocuparla.

Al entrár en la planta me asaltó el familiár olor a desinfectante, acabó de relajarme del todo.

Entré en la habitación que compartia con otra enferma.Allí estaba, viendo un programa intrascendente en la televisión-tragaperras que colgaba de la paréd. Me miró y sonrió lentamente mientras me sentaba a sú lado y acariciaba sú mano rechoncha.Aunque la operación no habia sido un éxito totál, se recuperaba con normalidad.

Se hizo un silencio, mientras los dós contemplabamos la caida mansa de la lluvia a través del ventanál que daba a la calle Borrell.

Empezamos a conversár, ella me preguntó por mís cosas, y yó dulcifiqué un poco mis aventuras cotidianas.La notaba algo nerviosa, pero no le pregunté que era lo que la preocupaba.

No recuerdo en que momento la conversación entró en nuestro infierno particulár, el de ella y el mio.

-No sé muy bién porqué lo he soportado todos estos años.

-Mamá, hace muchos años que tenias que haberlo dejado, tenias que haberlo mandado a la mierda diréctamente.

-Lo he soportado por tí, vida mia, en aquellos años no estaba bién separarse, y no sabia como salír adelante contigo sola.

-Podias haberlo hecho, habia gente que te apoyaba, quizás habriamos pasado aprietos, pero habriamos salido adelante sin él.

Ella siguió pasando revista a aquellos años de pesadilla, a los malos tratos fisícos, a los insultos atroces, a los celos injustificados. Y a mí me despertaba recuerdos dolorosos.Momentos en que deseaba que me tragase la tierra, desaparecer sín más.Momentos en que reflexionaba porqué mis compañeros llevaban una existencia felíz y tranquila y yo nó, porqué llegó aquél dia en que no pude soportarlo más y respondí a sú violencia con sú misma moneda. Y como a partír de aquél momento vergonzoso para mí, él sintió en sú piél el mismo miedo que nos inspiró a nosotros.

Durante semanas me evitó cuando llegaba a casa tarde trás las clases y rehuia mi mirada en la mesa.

Pero a partír de ese momento, no volvió a alzarte la vóz ni la mano.Fué una amarga victoria.

Ella seguia ligeramente nerviosa en sú cama mientras conversabamos.Se hizo tarde y decidí dejarla cenár tranquilamente la comida insipida y suave que sirven en los hospitales a la hora de la cena.Cuando me incorporaba para despedirme, él abrió la puerta de la habitación.Allí estaba mi padre, con aquél impermeable ridiculo dos tallas más grande.

La mirada de ella cambió radicalmente,se iluminó como la de una jovencita que recibe la llegada de sú adorado novio.

Entonces lo comprendí todo.Le dirigí un "buenas noches" desganado a él, y un "hasta mañana" a ella.Ella estaba preocupada porque él no habia ido a visitarla aún, y no sabia si llegaria a tiempo

Volví a casa conduciendo cuidadosamente, mi tormenta mentál me restaba capacidad de reacción y no queria dañár a ningún inocente, ó romperme yo la crisma.

¿Relación venenosa?, ¿sindrome de Estocolmo?, ¿como se puede amár a tú verdugo?.

Aquella tarde comprendí lo insondable que es el alma humana.El se habia convertido en sú intimo enemigo y lo que sucedia reálmente es que no podia vivír sín él a pesár de todo el daño que le habia hecho.

Ella sacrificó una buena parte de sú vida por mí.Su pollito primero se construyó un mundo propio.Luego se convirtió en un alcatráz que volo sobre las olas del Atlantico. Yá de vuelta en tierra firme, construyó sú nido lo bastante lejos para olvidár el pasado, pero lo bastante cerca para volár a sú lado por si ella lo necesitaba.

En una noche de Abríl, cuando la plenitúd de la vida invade el corazón de cemento de esta fria ciudad, ella se marchó como vivió, de una forma discreta.

Descansa en lo más alto del viejo monte judio, con una maravillosa vista del már y de las puestas de sól trás los montes del Garráf.

Y ahora cuido de que ese viejo cascarrabias tenga una vida, o lo que le queda de ella un poco digna, pero no porque me sienta en deuda con él, sino porque es lo que ella habria deseado.

Terminado a las 23,05 del 25 de Noviembre de 2009, dia de las víctimas de la violencia domestica.

Que ninguna mujér soporte malos tratos, ní de palabra ní de obra en nombre de un falso amór.

Cuando suene la primer insulto, cuando recibas el primér golpe, busca ayuda y ponle remedio.

Eso no es amór

"CRISTO NO TOCABA EL TAMBOR"

Dias atrás, escucho en un noticiario que el ayuntamiento de Málaga ha prohibido a las hermandades de Semana Santa que las bandas de cornetas y tambores ensayen sús músicas procesionales al aire libre, debiendo hacerlo en naves industriales de la periferia, debido a las reiteradas quéjas del vecindario por el continuado escándalo de estas fanfarrias.

Me ha traido a la memoria un pequeño incidente ocurrido años atrás en mi barrio.

Vivo en Hospitalet del Llobregat, en los años cincuenta un pequeño municipio de caracter agricola al que la emigración interiór, principalmente de Andalucia, convirtió en la segunda ciudad de Cataluña por número de habitantes.

De hecho mi distrito lleva el nombre de una de las masias originales.Bajo el hormigón está la tierra de nuestros antepasados.

Los andaluces trajeron sús costumbres aquí, junto con la nostalgia de la tierra abandonada por razones de subsistencia.

A mediados de los setenta, un grupo de andaluces contemplaba a través de la televisión en un bar de la zona la retransmisión desde Sevilla de una de las procesiones del viernes santo.Colocaron sobre una mesa una imágen de una virgen con unas velas y salieron a la calle, montando de esa manera un paso procesionál espontaneo.

Ese gesto fué el embrión que dió nacimiento a la cofradia de los "Quince mas uno", la única cofradia laica de toda España.No están adscritos a ninguna parroquia, de hecho el obispado no tiene ningún contról sobre ellos y se han transformado en una de las asociaciones más populares del la ciudad.Financian sús gastos con aportaciones de los miembros y con las recaudaciones de actividades que ellos promueven.

Incluso son mimados por el podér politico locál, los miembros de Ayuntamiento procuran siempre aparecer en la procesiones del viernes santo con el collar de miembro de la cofradia bién visible para posár en las fotografias. Que no haria un politico para dár siempre la impresión de estár siempre al lado de sús votantes, aunque al dia siguiente le traigan al fresco los problemas de sú electorado.

Pués bién, la banda de cornetas y tambores de la cofradia empezaba los ensayos uno ó dos meses antes de las procesiones en el patio de un grupo escolár del barrio.Una hora diaria como minimo, normalmente entre las siete y la nueve de la tarde.

Y el vecindario próximo empezó a sufrír los cornetazos y el aporreo de los tambóres a diario durante una temporada.

Una mañana apareció una pintada en el muro del colegio : "Cristo no tocaba el tambór".Era la forma de protestar de algún vecino aburrido de la constante cacofonia supuestamente musicál, que fué borrada por los cofrades algúnos dias después.

Se ha quedado corto, pensé yo, habria añadido "ni los coj... tampoco", entonces se habrian apresurado a borrar la pintada inmediatamente, habria caido en el sacrilegio, según ellos, claro.

Hay que ponerse en la piél de los vecinos de aquella calle.Nunca he reconocido como música lo que interpretan esas bandas, mas propio de un desfile militár que de un acto religioso.

Durante mi infancia viví alguna semana santa en Andalucia.Recuerdos de imagenes religiosas de maravillosa factura que ponian los pelos de punta por sú realismo y por la crueldad que retrataban.Costaleros que aprovechaban la pausa de una saeta cantada para colarse en algún bar del recorrido y reponer fuerzas.Gente disfrazada con un capirote y una mascara en la cabeza sosteniedo un cirio y caminando descalzos.

Y sobre todo, la omnipresente figura de Cristo, semidesnudo, ensangrentado, arrastrando una crúz, y después clavado en ella.Un autentico ejercicio de sadismo.

Nunca he entendido esta faceta exhibicionista del sufrimiento que tiene nuestra religión, morbosa con la tortura.Tampoco he sido un cristiano al uso.

Creo en el Jesús historico, en un rabino que se rebeló contra el podér religioso del sanedrín de Jerusalén e intentó devolver la religión a sús origenes, despojandola del materialismo y de la hipocresia.Tratando de devolver un mensaje de esperanza a los desfavorecidos y perseguidos, a los marginados por aquella sociedad de la época, un mensaje de páz, de respetuo mutuo y de amor llevado por álguien que vestia con humildad, lejos del lujo del templo de Salomón.

No lo veo en el Jesús del crucifijo, ahí veo a un hombre torturado y ejecutado de la forma más cruél imaginable.

Va siendo hora de que con mucho cuidado, para no dañarle más aún, lo descolguemos de esa horrible crúz, se lo devolvamos a Maria de Magdala, para que ella, con sús cuidados y su infinito amór le devuelva la salúd y las fuerzas.Buscar sú manto, la tunica y las sandalias para que cuando se sienta en condiciones de hacerlo,vuelva a predicár por las colinas de Judea y podamos volvér a oír sus enseñanzas.

Porque creo que las hemos olvidado.

No quiero cantar, ni puedo

a ese Jesús del madero

sino al que anduvo en la már

(Antonio Machado, Cantares )

"LONE STAR"

Director : John Sayles. Año : 1.996. Duración : dos horas y nueve minutos.

Descubro este filme olvidado entre los que tengo pendientes de vér.Después de un dia agotador en mi nuevo puesto de trabajo, necesito algo de evasión.Me decido por "Lone Star" pensando en un western moderno quizás.Bandidos y agente de la ley cruzando el desierto del súr de Tejas en una representación más de la pugna entre la ley y los forajidos.

Pero me equivoco.Aquí se relata la vida cotidiana de los habitantes de un pueblo fronterizo, levemente agitada al principio por la aparición de unos restos humanos en un polígono de tiro de una base militár cercana.Un hecho que irá abriendo grietas poco a poco en la plácida realidad de sús habitantes hasta devolverles a unos hechos acaecidos años atrás, que algúnos prefieren olvidar, y otros quieren resucitar para borrar un pasado más cercano.

Historia ambientada en una población de la frontera con Méjico, que como todas las fronteras, no es una simple "raya", sino algo más que la suma de los dos mundos que separa.

Un lugár que cobra entidad propia por el mestizaje de la comunidad de almas que allí habitan, cada una de ellas con sú propia versión opuesta de la realidad de la tierra que comparten, pero sin darse cuenta de que la verdad que cada uno defiende es la complementaria de sú antagonista, como las dós caras de una misma moneda.

Un relato que se vuelve hipnotico desde los primeros planos de la cinta y que fluye como pura literatura llevada a la pantalla, un relato corál con aromas de Sakespeare y de Calderón de la Barca, con dós cronologias separadas por cuarenta años de distancia, pero que se funden en una historia bién relatada, sin estridencias ni violencia fácil, llevado por actores casi desconocidos, salvo un impagable Kris Kristofferson en un papél secundario.

Y a los que conocemos por experiencia propia el mestizaje culturál, nos toca el alma.

Una de esas joyas casi oculta del cine contemporaneo que han pasado inadvertidas, y que merecen una revisión atenta.Pura poesia narrativa y visuál.

Muy recomendable si se puede localizár en alguna parte.

EL HOMBRE DE LA MOTOCICLETA

Sobre Vicente Ferrer (Barcelona 9 de Abríl de 1920-Anantapur 19 de Junio de 2009) poca cosa puedo añadír yo que no sea yá de conocimiento público.

Si hay un claro ejémplo de heterodoxia en el mejór sentido de la palabra, es él.

Militante de P.O.U.M en sú temprana juventúd, participó durante la guerra civíl española en la batalla del Ebro junto al ejército republicano.

Trás la caida de Cataluña se exilia brevemente en Francia, desde donde regresa para sufrír prisión en una campo de prisioneros en Betanzos y cumplír el servicio militár en el ejército franquista.Trás retornar a la vida civíl emprende la carrera universitaria de Derecho, que no finaliza para incorporarse a la orden de los Padres Jesuitas.

La actividad misionera de la orden le lleva hasta la India, donde aquél inmenso país, casi un continente, se apodera de sú corazón, y decide consagrar sús esfuerzos para aliviár la miseria de la que allí es testigo.

Empezó en la población de Mammad, al norte de Bombay, en el estado de Maharastra.

Allí, unos misioneros evangelicos le cedieron una pequeña casa.En sú interior tan solo habia una mesa, una silla, una máquina de escribír y una inscripción en la paréd : Espera un milagro.

Vicente no se sentó a esperar el milagro, salió a los campos a realizarlo.

Su actitúd valiente a favór de los parias del país le valió la expulsión de la orden de los Jesuitas, y también una breve salida del país forzada por algúnos de los sectores politicos que veian en él y sú obra un peligroso precedente revolucionario, a pesár de que Vicente no predicó nunca la fé Cristiana entre los menesterosos ni ningún credo politico.

Retornó al país por intercesión de Indira Ghandi, quién comprendió la verdadera naturaleza de la obra de Vicente, y quizás también temiendo alguna clase de revuelta popular.

Se instaló en Anantapúr, en el estado de Andhra Pradésh, un lugár arido y pobre de aquél país, alejado de todo, por donde ni siquiera pasan los Monzones.

Pero aunque no lo parezca, nuestro protagonista de hoy no es Vicente Ferrer.Cuando arrancó sú trabajo para poner allí una taza de arróz , escuela y algo de atención sanitaria al alcance de los lugareños, el principio de sú obra fué bastante duro.Aquella primitiva granja en el corazón del hambre y la miseria estaba abierta a todos, siempre habia un poco de arroz y un camastro para el que llegara hasta allí.

Un dia apareció un viajero, un norteamericano con aspecto hippie montado sobre una destartalada motocicleta.Estaba recorriendo el país al uso de los antiguos viajeros, lentamente, cubriendose con el polvo de los caminos, compartiedo sú comida con los paisanos, y durmiendo donde le sorprendia la noche.

Vio el trabajo que Vicente estaba haciendo en el lugár, y decidió quedarse unos dias para echár una mano, y la verdad es que en aquél sitio, se agradecian un pár de brazos más.

Pasaron los dias, y aquél viajero notó una tarde a Vicente más taciturno de lo habituál.

-Vicente, te veo muy serio, ¿ ocurre alguna cosa ?.

-Tenemos problemas financieros, solicité unos créditos a los bancos para comprar bombas de agua, herramientas agricolas y un poco de todo lo que nos es imprescindible para sacár esto adelante.Y lo planes que teniamos para hacer frente a los vencimientos no han funcionado, corremos el riesgo de que nos embarguen todo lo que tenemos aquí.

-¿ Y a cuanto asciende la deuda?.

Vicente se la dijo, ascendia al cambio a unos 160.000 Euros actuales.

Aquél hombre extrajo un talonario de cheques de la mochila y rellenó uno a nombre de Vicente con aquél importe.

Vicente no se lo tomó en serio, pero guardó aquél cheque en sú escritorio.

Al cabo de unos dias, al amanecér, aquél viajero recogió sús cosas, y tras despedirse de Vicente se perdió a lomos de su moto por las polvorientas carreteras.

Pasó alguna semana más, y el embargo se hizo inminente, los bancos exigian el pago de toda la deuda. A Vicente no le hacia gracia aceptár semejante cantidad de un extraño, y tampoco confiaba en que hubiese saldo en aquella cuenta norteamericana.Pero decidió ingresár aquél cheque al cobro como solución desesperada.

Y el milagro se produjo, el talón era correcto y la cuenta disponia de saldo.

Quizás aquél motociclista no sea consciente de que salvó la obra de Ferrer en un momento crítico, y que a dia de hoy, miles de familias en un perdido rincón de la India tienen futuro gracias a él.

Espero que aquél anonimo viajero encontrase al finál de su camino lo que buscaba, porque un hombre que viaja tan solo con sú mochila y es capáz de extender un cheque de esa cantidad sin pestañeár para combatír la miseria no anda buscando nada de orden materiál.

A pesár de que esta historia pueda parecerlo, nó es ninguna leyenda, se la oí contár a Vicente Ferrer.Habian pasado años, pero Vicente al recordarla aún no salia de sú asombro.

Los milagros, de véz en cuando, suceden.

Y recordár que la obra de Vicente sigue viva hoy gracias al esfuerzo de sú viuda, sú hijo y la contribución anonima de miles de personas que remiten donaciones a la fundación que lleva su nombre.La lucha y el trabajo que él emprendió continuan.

Para finalizar un refrán hippie de la época : Libera tu cuerpo, libera tu mente, pero ante todo libera a tú gente,

Las amapolas frescas

En la carretera que lleva de Roses a la Jonquera, en la comarca catalana del Alto Ampurdán, cerca del pueblo de Garriguella, los conductores que no son habituales de la zona, se sorprenden al ver junto a una viña una lapida mortuoria redactada en alemán, cuya traducción viene a ser más o menos así : "Aquí cayó el 6 de febrero de 1939, luchando junto a los nacionales Españoles Friedrich Windemuth, nacido el 27 de Mayo de 1915 en Leipzig".

En los primeros dias de Febrero de 1939, las tropas Repúblicanas se retiraban a la frontera francesa trás el colapso del frente en cataluña.En Garriguella estaba situado uno de los últimos aerodromos provisionales de la fuerza aérea repúblicana, con un puñado de aviones de caza supervivientes.

Aquél dia debián abandonar el campo e internarse en Francia siguiendo órdenes del estado mayór.De hecho, casi todo el personál de tierra habia emprendido el camino de la cercana frontera el dia anteriór, y los aviones aquella madrugada estaban siendo cargados de combustible por los propios aviadores.

Antes de que consiguieran completár la operación de repostaje, el pequeño campo recibió la inesperada visita de un escuadrón de caza perteneciente a la legión condor equipado con cazas Messersmicht 109-E, el más moderno y potente en aquéllos dias.

El campo se convirtió en un infierno de explosiones, las rafagas de ametralladora peinanaban la pista, destruian los aviones, las cisternas de combustible y todo el equipo acumulado allí.

Solo unos pocos cazas repúblicanos consigueron despegár para repelér el ataque.El último piloto, al alzár el vuelo sobre el finál de la pequeña pista, se encontró volando de cara contra uno de los cazas atacantes.El piloto no tuvo mucho tiempo para reaccionár, largó una corta rafaga de ametralladora contra el Mesersschmit atacante y levantó el morro del I-16 Mosca que tripulaba lo justo para evitár la colisión con el alemán.

No tuvo mucho tiempo para recrearse con sú victoria, delante de él se cruzó otro caza alemán que perseguia a un Grumman Dolphin republicano, y acometió al perseguidór para librar del desastre a sú compañero.El combate siguiente fué tan cercano y con maniobras tan violentas, que el motór del Mosca se detuvo subitamente al quedarse sin combustible por obra de la fuerza centrifuga.El piloto efectuó un aterrizaje de emergencia en una de las viñas cercanas.

Densas columnas de humo se levantaban del campo de aviación arrasado.Allí no quedaba nada de utilidad intacto, y trás recoger sus efectos personales, aquél piloto emprendió el camino de la frontera.En el internamiento francés, nuestro piloto se enteró de que habia derribado a aquél caza durante el breve combate frontál.Habia tenido suerte, cualquiera de los dos podia habér caido, y la breve rafaga que disparó hizo blanco en el aparato alemán.

Oficialmente fué el último aviador de la Legión Condor muerto en la Guerra Civíl, aunque hay versiones que aseguran que otro aviadór alemán fué derribado y muerto ese mismo dia en aquél lugár, aunque los archivos alemanes contradicen esto último, dando como lugár oficiál de esa muerte en la base leónesa de la Condor.

Al finál de la guerra, la familia de aquél aviador levantó una lápida en su memoria en el lugár donde cayó el avión.Aún sigue allí, con su texto en alemán recordando que en aquél lugar, un joven perdió la vida en una guerra que no era la suya.

Hubo algún intento de retirarla por parte de algún concejál de la comarca, durante la campaña de retirada de monumentos y simbolos franquistas, aunque la verdad es que aquella lápida mortuoria difícilmente podia ser considerada un simbolo fascista.

Y allí quedó, semiolvidada y convertida en el simbolo de un tiempo afortunadamente pasado.

Hasta que de un tiempo a esta parte, álguien empezó a mantener limpia la lápida y de tarde en tarde colocaba flores silvestres en ella.

En la comarca empezaron a correr rumores sobre un presunto grupo fascista que habia convertido la lápida de la carretera en punto de encuentro para homenajes neofáscistas, aunque nunca nadie habia visto a ningún grupo reunirse en aquél paraje.

La identidad de la persona que llevaba flores a aquél lugar era un misterio y se habia convertido en una pequeña leyenda locál.

Hasta que un periodista, intrigado por aquella historia, resolvió el enigma.

Josép Falcó fué el piloto republicano protagonista del ultimo combate.Trás su internamiento en un campo de concentración Francés, emigró a Argélia entre 1937 y 1946.El levantamiento anticoloniál de la kashba le obligó a retornar a Francia y se estableció en Toulousse.

Años más tarde, se atrevió a regresár a España.Volvió al escenario de sú ultimo vuelo, y apenas pudo descubrir las trazas de la vieja pista entre las viñas.Conversando con un payés de la comarca descubrió la lapida del hasta entonces para él anónimo piloto alemán.Al leerla se commovió, tenian casi la misma edad, y en aquél combate a "cara de perro", cuálquiera de los dós podia haber sido la víctima.El dueño de la viña, hijo de un repúblicano represaliado por la dictadura, habia plantado un ciprés junto a la lápida, para que hiciese compañia a aquél pequeño recordatorio, y quién sabe si quedaba algún familiar que recordase a aquél jóven

Desde entoncés regresó periodicamente a aquél lugar, limpiando la lápida y colocando flores silvestres fréscas, algunas veces, dependiendo de la epóca del año, amapolas.

Josép Falcó fué uno de los pilotos de caza más competentes del finál de la guerra civíl.

Fué uno de los pioneros del grupo de caza nocturno, en un tiempo en el que no existian medios técnicos como el radár ó las radios, que eran casi inexistentes en los aparatos de caza.tan solo se podia confiár en un agudo sentido de la vista y la ayuda de la débil lúz nocturna.

Pero por encima de todo, una persona noble y un ser humano excepcionál.

No importa de que bando estés, si reconoces que la vida te ha puesto en él quizás sin buscarlo, y asumes que tús oponentes son como tú, otro hombre.

"Ni el mar,ni la tierra son fieles a sus hijos : una verdad, una fé, una generación de hombres desaparece, y es olvidada.
Y a nadie le importa, salvo, tal véz, a los pocos que creyeron en la verdad, profesáron la fé, o amaron a esos hombres"

( Joseph Conrad, El negro del Narcissus )

En esta página trataré de abrir un espacio de reflexión abierta a todos.

Como el encabezado indica, será un lugar donde todo aquél que no se sienta identificado con credos politicos, con ideologias dogmaticas, con los colores de alguna bandera, con algúna estructura tribál, tendrá un espacio para publicár sus reflexiones, sus inquietudes.