sábado, 14 de octubre de 2017

LAS CEBOLLAS REBELDES



Sábado. El dia de la semana en que un servidor dedica algo de tiempo a cocinar el menú del mediodía.

En casa somos amigos de los platos simples y contundentes, pero elaborados con buenos ingredientes, y sobre todo, hechos con mucho cariño.

Regreso del paseo matutino con los "chicos" despues de haber pasado también por el quiosco para conseguir la prensa del dia.

Hoy toca elaborar una tortilla de patatas. Es uno de esos platos que aparentan una cierta simplicidad de elaboración, pero que son engañosos. Elaborar una buena tortilla de patatas es toda una suma de detalles precisos y cuidadosos. Sobre todo, con los ingredientes.

Así que en la cocina limpia y ordenada, dispongo los ingredientes sobre el mármol. Un buen aceite de oliva vírgen andaluz escogido, no por nada soy descendiente de aceiteros andaluces. Unas exquisitas patatas gallegas de montaña, consistentes y gustosas. Unos huevos de corral de Teruel, de gallinas alimentadas en libertad. Y un buen par de cebollas moradas de Figueras, que aportarán suavidad, aroma y melosidad al conjunto.

Me dispongo a tomar un nuevo café, leyendo la prensa del dia, que continua preñada de noticias sobre la no-independencia feroz que nos ataca. Acabo ensimismado solucionando los "sudokus", para desconectar un poco de la paranoia en la que nos hemos instalado.

En medio de mi baile de números y coordenadas, me parece escuchar unas voces procedentes de la cocina, que aparentan una discusión acalorada. 

Lo achaco a los vecinos de la lado. Nunca he conseguido entender como una mujercita de apenas metro sesenta puede tener ese vozarrón digno de un vendedor de mercadillo semanal.

El run-run de la discusión me hace prestar mas atención. No procede del piso de al lado, ¡¡ es en mi cocina !!. ¿ Pero si estamos a solas los perros y yo en casa, quien coño habla ?.

Algo acojonado, no lo voy a negar, y con un paraguas en la mano ( lo mas parecido a un arma que he podido encontrar en casa ),  entreabro la puerta de la cocina para seguir escuchando con más claridad.

Las dos cebollas, ¡¡ hablan, y además, están arengando al resto de los ingredientes !!.

- ¡¡ No, y nooooo !!. Nosotras nos separamos. No os aguantamos más. Tú, aceite, ¡¡ nos robas nuestro aroma y nuestro espíritu !!.  Vosotras, patatas. ¡¡ Nos tapais, nos ocultais y no se nos distingue en la tortilla !!.  Ahhhh, y vosotros, huevos. Sois los peores de todos. Nos cubrís con vuestra viscosidad, y ahogais nuestras ansias de libertad.

Oigo un murmullo de respuesta de los otros ingredientes, que nos consigo descifrar ni entender.  
Las cebollas, prosiguen con su soflama reivindicativa 

-¡¡ Por eso, y despues de votar, vamos a ejercer nuestro mandato democrático inapelable, y nos vamos de aquí !!.  ¡¡ Adiós tortilla !!.

Las cebollas saltan de la encimera al suelo, y aprovechando la puerta entreabierta, cruzan rodando a toda velocidad el comedor. Enfilan la puerta abierta del balcón, y colándose entre los barrotes de la baranda, saltan a la calle. "Atila" y yo nos miramos con cara de asombro, y nos precipitamos hacia el balcón.

Al asomarnos, "Atila" y yo contemplamos a las cebollas sobre el asfalto dos pisos mas abajo. Por la calle adelante, llega el barrendero del barrio, un hombre mayor, al que le queda poco tiempo para jubilarse. Se dirige hacia las cebollas escobón y capazo en mano. Se le escucha rezongar en voz alta.

- Si es que esto está hecho una mierda desde que llegaron todos esos extranjero. Primero, las bolsas de basura en las papeleras, porque a esos cabrones no les da la gana llegarse a dejarlas en los contenedores. Ahora, verduras pasadas tiradas en medio de la calle. ¿ Que coño será lo siguiente ?.

Con un hábil golpe de escobón, las cebollas desaparecen dentro del capazo, rumbo al carrito de la basura.

Toda una metáfora de la vida. De ser unas estupendas y apetitosas cebollas moradas, a material destinado al triturado y compostaje en un solo instante.

"Atila" obsequia al barrendero con un par de ladridos cariñosos, y yo vuelvo a la cocina pellizcandome un brazo para saber que estoy despierto y no estoy soñando.

Pues me he quedado sin cebollas para la tortilla, y si me entretengo en volver a comprar algunas, no voy a tener el almuerzo listo a tiempo, Cocino la tortilla con el resto de ingredientes, y preparo también una buena ensalada a base de lechuga fresca.

Acabo justo a tiempo de que se enfríe lo suficiente antes de que llegue rendida de trabajar y hambrienta la señora Estupenda..

Ya en la mesa,  Estupenda y yo nos repartimos la tortilla recién hecha mientras en la televisión emiten el telediario de la tarde.

Estupenda frunce algo el ceño al probar la tortilla.

- No está mal, Rodrigo, pero a esta tortilla le falta algo, ¡¡ está como insípida !!.

- Ya, es que no lleva cebolla.

- Pero si tenias un par de ellas en la nevera, ¿ porqué no las has usado ?.

- Bueno.... es que, ¡¡ ejem !!,  es que las cebollas han decidido ejecutar un mandato democrático inapelable, y darse a la independencia y a la fuga.

- Rodrigo, ¡¡ te tengo dicho que esa medicación que tomas para la lumbalgia no se puede mezclar con el alcohol !!,  todo junto provoca alucinaciones. ¿ Man-da-to   de-mo-crá-ti-co   ina-pe-la-ble ?.  ¿ De que me suena a mi eso ?.

Miro a "Atila" que esta sentado en el suelo a mi lado. El perro cruza su mirada conmigo, y despues gruñe y ladra en dirección al balcón abierto.

- Mira Estupenda, la próxima vez que necesitemos comprar cebollas, compra las de Fuentes de Ebro, por favor. Son igual de melosas y buenas.

- ¡¡ Ah !!, ¿ si ?.  ¿ Porqué, que les pasa a las de Figueras ?.

- Es que son algo conflictivas, cariño.

-  ¡¡ Ayyy, por Dios!!, cada dia que pasa estas mas raro, Rodrigo.

Seguimos comiendo en silencio, mientras escuchamos de fondo el noticiario.

- ¡¡ Noticia de última hora !!. Uno de nuestros periodistas casualmente ha sorprendido a la Vírgen de Montserrat tomando un AVE hacia Zaragoza en la estación de Sants de Barcelona.

Aparece una fotografía en pantalla donde se distingue a la Virgen con el niño en brazos, arrastrando una maleta con ruedas por los andenes de la estación. Le sustituye la imagen del presentador del telediario.

- En una exclusiva para nuestra cadena, la Virgen de Montserrat ha declarado que cambia su sede social al Monasterio de San Juán de la Peña, y que antes pasará unos dias en Zaragoza en compañía de su amiga, la Virgen del Pilar.  - Lo siento, pero ha sido una decisión meditada, ¡¡ ya no lo soporto más !!, entre todos me tienen ya negra, ¡¡ negra !!.-

A Estupenda, con el pasmo,  se le cae el trozo de tortilla que se llevaba a la boca en esos momentos.

- ¿ Habías dicho algo sobre mis alucinaciones, cariño ?.









lunes, 9 de octubre de 2017

CARTA ABIERTA A MARTA TORRECILLAS






Apreciada Marta, espero que cuando puedas leer estas líneas, hayas mejorado de esa capsulitis que sufres en el dedo de la mano izquierda.

Tengo que reconocer que el pasado dia uno de Octubre, se me pusieron todos los pelos de punta al contemplar en el video como los antidisturbios de la Policía Nacional te desalojaban por la fuerza del vestibulo del colegio Pau Clarís donde se habia instalado un improvisado colegio electoral para el simulacro de referéndum sobre la independencia de Cataluña.

Los otros videos que circulaban por la red a aquellas horas no dejaban muchas dudas sobre la violencia que los antidisturbios estaban "prodigando" para con los votantes y los integrantes de las mesas. Ancianos zarandeados y apaleados, con mascotas incluidas, en el mercado de Nou Barris, y por media Cataluña se repetían unas imágenes parecidas.

Lo confieso, la crudeza de tu desalojo del colegio me sobrecogió, y los comentarios que indicaban que te habían fracturado todos los dedos de la mano derecha, me indignaron, así que colgué el video en esta página, y acusé de ser un sádico al policía que te los había presuntamente fracturado aprovechando el forcejeo.

Pero tengo que disculparme con ese agente anónimo de la Policía Nacional y pedirle perdón. 

Nadie te fracturó un solo dedo el dia del referéndum. Con los dias, ha ido emergiendo la personalidad de la auténtica Marta Torrecillas.

En primer lugar, no estabas en el colegio en calidad de votante, como se dijo en en los primeros momentos, sino como miembro del comité organizador de la consulta, acreditada por la Generalitat de Cataluña.  
De hecho, podias imaginar cuales iban a ser las consecuencias de una intervención de la policía, y haber adoptado una actitud de no-resistencia a la clausura de la mesa, como la de la mayoria de las personas que te rodeaban en el momento de la intervención.

Bien, no voy a criticar tu actitud de resistencia a los anti-disturbios. Pero lo que si voy a criticar son todas las mentiras que vertiste sobre la policía a cuenta de ese video de apenas cincuenta y cinco segundos de duración.

Acusaste al policía de fracturarte los dedos de la mano izquierda intencionadamente, y de abusar sexualmente de ti con tocamientos indebidos en el pecho. Son unas acusaciones muy graves, que no has podido justificar de ninguna manera con un parte de atención médica.

Tan solo una capsulitis en un dedo de la mano izquierda, mano con la que tu sujetabas a uno de tus compañeros, y posteriormente al policía que te desalojaba fuera del vestíbulo escolar. Una capsulitis me parece una lesión razonable en el forcejeo que mantuviste con la policía en esos momentos.

Al dia siguiente y en lo sucesivos, te "paseaste" por algunos medios de comunicación exhibiendo la mano izquierda en cabestrillo. Para entonces, la quíntuple fractura era ya una capsulitis en varios dedos, que al final ha resultado ser tan solo en uno.

Pero lo que también ha emergido en los medios, es tu auténtica personalidad. Militante de Esquerra Republicana de Cataluña, en el año 2.015 te presentaste a las elecciones municipales en tu pueblo de residencia por entonces, Gallifa, y conseguiste un acta como concejal en la oposición. Habías hecho una campaña electoral bastante agresiva entre los dos centenares de habitantes del pueblo, vendiendo la impresión de que tu eras la solución a sus problemas en el municipio.

Hay un viejo refrán que dice : "pueblo pequeño, gran infierno". Parece que saliste de Gallifa algo "quemada" con alguno de sus vecinos, y ya no asístes desde hace tiempo a los plenos del Ayuntamiento, de hecho ya no resides allí. 
Dejaste la explotación por métodos ecológicos de los campos que trabajabas allí, aduciendo que el mundo rural era un feudo casi exclusivamente masculino, y que te salían grietas en las manos.

Los vecinos de Gallifa se quejan de tu "espantá" en el ayuntamiento, y de que deberías renunciar a la concejalía, dejando que otra persona ocupe el cargo al que tu no dedicas ni un solo momento de tu tiempo.

Con lo poco que he conseguido averiguar de tí, y sin ser psicólogo, veo en tu personalidad rasgos de inmadurez e irresponsabilidad. Y muchas ganas de notoriedad, un ego algo desmesurado.

Deberías plantearte si a cambio de los quince minutos de fama que te dió el video, vale la pena pasar a la pequeña historia de estos tiempos convulsos como una manipuladora y una mentirosa. Por no hablar de la gravedad de sembrar la crispación y la ira que sentimos muchas personas al creer en la gravedad de tus lesiones, y en el trato injurioso al que presuntamente te habían sometido

Si la mayoria de los "patriotas" catalanes son de tu talla moral, ¡¡ pobre Cataluña !!.

Las mentiras, las trampas y las manipulaciones, no llevan a ninguna parte, y mas tarde o mas temprano se descubren.

Sería todo un detalle por tu parte, aparecer en alguno de los medios informativos que tanta atención te prestaron hace unos dias, TV3 por ejemplo, para pedir disculpas por tus mentiras a todos aquellos que en algún momento te creímos, y nos diese alguna explicación. Te doy alguna pista : nervios del momento, estado de shock, etcetera.

Jugar con la credulidad de los demás, y añadir mas violencia y crispación  con falsedades a lo que ya estamos viviendo, me parece muy grave.

A pesar de todo esto, considero que la actuación de la Policía Nacional, fue desproporcionada y equivocada. Y lo malo, es que el responsable de este despropósito quedará impune, ya que para el gobierno sería muy incomodo abrir una investigación en estos momentos.  Seria reconocer explícitamente que se equivocaron, y no están ahora por esa labor. No quieren dar síntomas de debilidad.


Me despido de tí, esperando no volverte a ver en ninguna otra filmación como la que nos ocupa, ni haciendo proselitismo de tus ideas separatistas en ninguna parte. Adiós. 













jueves, 5 de octubre de 2017

IDENTIDADES






- Miercoles dia 4 de Octubre, 21 horas. regreso a casa despues del paseo habitual con los "chicos".  Una "cacerolada" españolista rompe la tranquilidad habitual del anochecer en mi barrio. Hay "vivas" a la Guardia Civil, a la Policía Nacional y a España. Los perros y yo, entramos en casa completamente atónitos. 

- Jueves dia 5 de Octubre. Tras la las visitas de la mañana, vuelvo a casa para seguir trabajando desde el despacho. Decido sentarme en un banco de la plaza que hay al final de mi calle para repasar los correos electrónicos recibidos.  Mientras tanto, un vecino ha sacado los altavoces del equipo de sonido, y ameniza el ambiente del mediodía con "Els Segadors", el himno nacional de Cataluña, el "cant de la Senyera", y otras composiciones patrióticas catalanas, como "L´Estaca", de Lluis Llách.


En los videos que he colgado, están mis dos identidades, que en realidad son solo una. Puedo cantar de memoria esa canción en las dos lenguas, por algo esa pieza es todo un himno para la gente de mi generación.

Malditos sean los que me quieran hacer renunciar a ninguna de las dos, porque soy como muchos, bilingüe desde mi infancia. Mi cultura es la de Jano Bifronte, adoro a Antonio Machado, pero también a Joan Salvat Papasseit, como el denostado Joan Manuel Serrat. Y me gusta leerles en sus respectivas lenguas.

No, nunca voy a aporrear una cacerola a favor o en contra de nadie, pero que nadie tampoco quiera hacerme elegir una sola bandera.

Porque entonces, renunciaré a todas, y las cambiaré por estas dos señoras estupendas que cantan  "Es Por Ti / Boixa per tú" .  Ellas serán mis banderas

Como dijo Estanislau Figueras, presidente de la Primera República Española ante las cortes :

" Señores, estoy hasta los COJONES de todos NOSOTROS ".

Figueras acabó exiliado en Francia.

Sensatez, dignidad, sentido común. Se que es mucho, pero es lo que necesitamos para salir del laberinto donde nos han encerrado la miopía de unos, y la insensatez y el miedo a ir a la cárcel de otros. 

Me gusta el silencio al anochecer.





https://www.facebook.com/unpaismejorquesusgobernantes/

lunes, 2 de octubre de 2017

VIOLENCIA INNECESARIA ( II )


Para todos aquellos que aún dudan de que la violencia ejercida por la Policía Nacional reprimiendo el conato de referéndum de ayer, ha sido excesiva y gratuita, les dejo este video donde podemos contemplar como de una manera gratuita, uno de los policías le fractura los cuatro dedos de la mano derecha a una votante, y despues la lanza escaleras abajo en el Instituto Pau Claris de Barcelona.

Es el resultado de darle una placa de policía a un sádico que no la merece.

Creo que las imágenes hablan por si solas

domingo, 1 de octubre de 2017

VIOLENCIA INNECESARIA.



 Ya he expresado más de una vez mi opinion sobre el referéndum de hoy : que si no es pactado y acordado en sus condiciones, sencillamente no es válido.

Pero lo yo no podía imaginar es que el estado hiciese uso de una violencia innecesaria a todas luces para cargar contra ancianos, mujeres, y hasta niños que hacen uso de su derecho constitucional a manifestarse.

Los han enviado para "proteger" nuestros derechos constitucionales.

¿ Pero quien nos defiende a nosotros, los ciudadanos, del uso retorcido de esa misma constitución ?.

El referéndum no ha podido realizarse con unas condiciones mínimas, y para mi, el resultado no es válido sea cual sea.

Pero el gobierno de Madrid, el señor Rajoy, ha perdido definitivamente la partida y el pulso contra el independentismo. Hoy mismo ha firmado su propio cese.

Este hombre pasará a la historia como Mariano I El Torpe.

Todas estas escenas, que se han repetido por toda Cataluña, no eran necesarias.

Adiós señor Mariano, no puedo decir que conocerle haya sido un placer.  Muchas grácias por acabar de dividir a la sociedad catalana.

jueves, 28 de septiembre de 2017

COLORES VERDADEROS ( RELATO, TERCERA PARTE )


Aquella madrugada Rosana volvió a despertarse con su sexo inflamado y húmedo. A su lado Ernest dormía plácidamente mientras balbuceaba algo ininteligible entre dientes.

- A saber que demonios estarás soñando ahora tú. 

Ella contempló el leve resplandor que se filtraba  a través de la persiana y se reflejaba en el blanco techo. Las luces del escaso tráfico de aquellas horas trazaban leves surcos de luz sobre el encalado. Un autobús nocturno resolló en la lejanía.

Se sentía completamente desvelada a aquella hora tan temprana. Se levantó en silencio y sin encender ninguna luz entró en el lavabo contínuo al dormitorio. Aquél era su pequeño "reino" particular en la casa, había dos cuartos de baño en el amplio piso, y cuando se mudaron allí años atrás, ella se había adjudicado para su uso exclusivo el contiguo al dormitorio.

Se sentó a horcajadas en el bidé, y abriendo el grifo, dejó que el chorro de água fria despejase de su vagina aquella viscosidad inútil que no sería de utilidad para ningún coito. No al menos aquella noche.

Se enjabono con delicadeza, no era cuestión de volver a despertar sus instintos reprimidos, se aclaró y se secó cuidadosamente con una toalla de tocador

Una vez en pié, aprovechó para descargar unas gotas de colirio relajante en sus ojos, y tras limpiarse el exceso de líquido de sus mejillas, le echó un vistazo detenido a su cara en el espejo. 
Mientras había devuelto a la normalidad a su coño sentada en el bidé, había vuelto a pensar en la idea aparentemente disparatada que había tenido tras la cena.

No era tan descabellada. Los rasgos de su cara eran parecidos a los de la ministra, y con un maquillaje adecuado, podria pasar por una hermana algo más jóven. Eso si, tendria que hacer algúna cosa con su peinado. Su hermoso pelo le llegaba hasta la mitad de la espalda, y aquella estirada mujer lucia una media melena cortada a la altura del cuello. Además, necesitaba un teñido "rubio ceniza".

Se guiñó un ojo a si misma. Se sentía algo perversa urdiendo aquella barbaridad. Era un sensación nueva, y bastante excitante.

Había encajado la última pieza de su plan, había comenzado la cuenta atrás.

Al comenzar el dia, desayunó frugalmente junto a un Enerst medio amodorrado. A pesar de que ella no había pegado ojo, aparentaba estar bastante más despierta que su marido, el cual había dormido toda la noche de un tirón.

Cuando Ernest se marchó rumbo a la oficina, ella se puso ropa de calle. Aquél dia no iba a trabajar en casa haciendo la última traducción que le había encargado la editorial para la que trabajaba a horas. 

Lo que tenia entre manos era una traducción bastante sencilla, una novela de una autora de "culebrones" sentimentales norteamericana. No entendía muy bien como demonios se podía vender tan bien un bodrio literario como aquél. 

Pero la cuestión es que aquella yanqui era una autora de éxito, y a ella le pagaban muy bien traducir aquellos muermos destinados a lectoras poco exigentes y ávidas de leer romances sencillos y planos. Y traducir aquella simplicidad literaria a ella le costaba muy poco esfuerzo.

Se tomó un segundo café en la cafetería que había en los bajos del edificio ojeando la prensa del dia mientras hacia tiempo para ir de compras a unos grandes almacenes de la Avenida Diagonal.  

La prensa del dia seguia con el asunto independentista. A medida que se aproximaba la fecha del supuesto referéndum, la tormenta política arreciaba mas cada dia.

- Ernest y sus correligionarios no saben muy bién donde se están metiendo.- Pensó doblando el diario y dejándolo encima.

A las diez en punto de la mañana, recién abiertos, cruzaba la puerta de los grandes almacenes rumbo a la planta de ropa femenina. Al ser martes, estaban muy poco concurridos a aquella hora, y podria hacer sus compras sin prisas.

En la sección de lencería, escogió dos pares de medias de color nacarado de su talla. Se llevó también un liguero de color negro, y un sujetador de blonda con transparencias. Sintió algo de apuro al preguntarle a la dependienta como se ajustaba el liguero. La muchacha le aclaró sus dudas con una amable sonrisa algo pícara.

En la misma planta, escogió un conjunto de chaqueta y falda de vestir, algo liviano, y una blusa de color claro con un apreciable escote. Había que realzar con él su "declaración de intenciones".

No necesitó elegir unos zapatos adecuados. En el fondo de armario había un par de ellos con unos tacones vertiginosos, que solo había usado en una boda familiar, y cuyo uso habitual ella había desechado por la incomodidad que le producía caminar con aquellos taconazos.

De regreso a casa con la compra, pasó por el bazar chino y compro en el el tanga que había llamado su atención con aquél bordado extravagante dias atrás, la tarde de su consulta a la sexóloga.

Le pareció ver una sonrisilla canalla en la cara del chino cuando este le devolvió el cambio y puso las exiguas braguitas en una bolsa de plástico.

Aquél chino no tenia ni un solo pelo de tonto.

( Continuará ).

sábado, 16 de septiembre de 2017

COLORES VERDADEROS ( RELATO, SEGUNDA PARTE )


Cuando salió del edificio de la Rambla de Cataluña donde la doctora Gelabert tenia su despacho, Rosana decidió volver paseando hasta el piso de la calle de París que compartía con Ernést. No le apetecía tomar el metropolitano, y tan solo había una única estación de trayecto.
Además, el paseo le serviría para poner en orden sus ideas y reflexionar un poco la sugerencia que le habia hecho la Gelabert.

Así que enfiló la avenida Diagonal hasta el cruce con París, y siguió por su extensa y larga calle rumbo a su casa.

Paseaba sin prisas, contemplando los escaparates de las tiendas. Papelerías, joyerías, algúna pastelería y diversos bares y restaurantes fueron quedando a sus espaldas.
Era una tarde agradable de verano. Las tormentas del dia anterior habian rebajado considerablemente las bochornosas temperaturas de los dias pasados.

Tomó asiento en una terraza en la esquina de la calle Villarroel. Total, solo eran algo más de las cinco de la tarde, y no tenía prisa por llegar a casa.

Se sorprendió a si misma pidiéndole un bourbon sin hielo al joven camarero que atendía la terraza. No tenia por costumbre beber alcohol. 
Las pasadas navidades, un proveedor de la inmobiliaria de su marido, les habia enviado una pequeña cesta de Navidad como obsequio. Ente las botellas, había una de Bourbon de Kentucky. 
Probó aquél licor al final de una de las comidas navideñas en casa, a la hora del café.  Le agradó aquel sabor a madera profunda, la calidéz en la garganta, y el pellizco posterior del alcohol en el estomago que le había achispado levemente.

Observó la cara de pasmo del camarero cuando le pidió su consumición, y que al mismo tiempo aquél joven canalla le echaba una descarada ojeada a su escote, aprovechándose de la perspectiva que de ella tenía al estar en pié.

Cuando aquél descarado le trajo el licor, le pagó la consumición con tal de quitárselo de encima inmediatamente.  En otras circunstancias, no le molestaban las miradas libidinosas de los hombres. 
Tenía y había tenido siempre un físico atractivo, y miles de veces había descubierto a algún descarado recreando la mirada con sus curvas. 
Pero aquella tarde se sentía sensible y molesta, y lo último que apetecía era soportar a algún baboso contemplando el canal de sus pechos con expresión de idiota.
Le dió un sorbo al vaso, paladeando el licor. No sabia como poner en marcha la sugerencia de la doctora Gelabert.

Quince años de matrimonio podía parecer mucho tiempo, pero Rosana tenía la sensación de que en todo este tiempo no había llegado a conocer a fondo a Ernést. No había llegado hasta la esencia de él. No como para conocer del todo sus sueños y sus fantasías. Su auténtico yo.

¿ Y si desconocía eso, cómo conseguiría invocar su deseo, su auténtico deseo ?.

Se levantó de aquella terraza, y continuó con su paseo rumbo a casa.
Algo más adelante, reparó en que había una tienda nueva en la calle. Era uno de esos bazares chinos que habían proliferado tanto en los últimos años. El local era grande, y los artículos aparecían bien ordenados en las estanterías, al contrario que algunas de las tiendas similares que ya conocía
Parecía haber un poco de todo, y decidió echar un vistazo a la tienda para olvidar una rato sus cuitas. Efectivamente, en aquella tienda había un poco de todo. Tomo nota mental de ello, el local estaba relativamente cerca de su casa, y podía suponer la solución a algúna pequeña emergencia.

- Si hasta tienen "tangas" con bordados extravagantes, ¡¡ que barbaridad !!.

No se imaginaba a si misma vistiendo una de aquellas braguitas mínimas decoradas con motivos horteras, y con un incómodo cordón  entre sus nalgas.

Aquella noche cenaron juntos a una hora razonable. Ernest había vuelto a casa nada mas cerrar la oficina, y contemplaban juntos el telediario de la noche mientras apuraban sus platos.

En la pantalla, aparecía la ministra de Defensa, haciendo unas declaraciones acerca de la tensa situación política que se vivía en Cataluña :

- " El referéndum ilegal en Cataluña, o el intento de realizarlo es una cuestión puramente política y administrativa que se va a resolver con los mecanismos legislativos de los que dispone el estado. En ningún momento hemos contemplado la movilización de ninguna unidad militar, ni tan solo las que están destacadas en Cataluña. Esos rumores sobre una supuesta movilización militar son un infundio de los separatistas que...... ".

Rosana miró de reojo a su marido en silencio. Advirtió una extraña expresión en su cara, que ella ya conocía bien. 
Era la misma expresión de cordero degollado que el ponía cuando miraba a alguna mujer que le atraía

- ¡¡ Vaya, no nos van a mandar a los tanques para sojuzgarnos, nena !!. Algo es algo, no nos van a bombardear esta vez. Por cierto, esta tia tiene aspecto de morbosa, y parece que lo de mandar en los militares la "pone"

Rosana no respondió, pero no se le había escapado nada del lenguaje no-verbal de su marido.

- Si, si, "morbosa". El morbo es el que sientes tú por ella, so idiota.- pensó.- Yo, muerta de asco y aburrimiento, y a tí te excita una pija de derechas vestida con traje-chaqueta.

Rosana sintió el mordisco de los celos durante unos instantes. Después de la cena, ordenando la cocina no podía desprenderse de la imagen de la ministra, y la expresión de deseo que había visto en Ernesto. De repente, la asaltó una idea que al principio creyó disparatada, pero que en los siguientes minutos, y en la paz de la cocina fué tomando forma en su mente.

- Si lo que te vá es el morbo, ¡¡ vas a tener morbo, Ernést !!.

Una vez acabado el trabajo en la cocina, se sentó en el sofá junto a él. La televisión emitía una serie sobre los bajos fondos de Nueva York, poblada de mafiosos italianos. Rosana no prestaba demasiada atención a lo que contemplaba, seguía dándole vueltas a aquella idea disparatada.

En un momento dado, mientras en la pantalla transcurría una venganza siciliana, a Rosana se le escapó una risilla tonta.

- ¿ De que te ries cariño ?.
- Cosas mias, Ernest. Hoy me ha sucedido algo gracioso en la calle, solo lo estaba recordando.
- ¿ Ah si, que te ha pasado ?.
- No tiene importancia, tan solo una tonteria.

En la pantalla, el "Don" mafioso jugaba con un gatito sentado en el sillón de su despacho.



( Continuará )









miércoles, 13 de septiembre de 2017

COLORES VERDADEROS ( RELATO, PRIMERA PARTE )


Rosana salió de la consulta de su sexologa, y pulsó el conmutador del ascensor. Cuando este llegó a su planta, entró en la cabina y accionó el botón de la planta baja. El espejo de cuerpo entero del fondo de la cabina le devolvió su imagen. 

La de una mujer que rozaba la cuarentena, con algúna leve arruga en el rostro, pero que conservaba muy bien la belleza de su juventud. Desvió la mirada hacia su cuerpo. Palpó sus pechos bajo la ropa. 
Tenía un par de "buenas razones" de la talla noventa y cinco que seguían desafiando insolentes a la ley de la gravedad. 
Noto como sus pezones se erizaban rebeldes al roce de sus manos sobre la ropa. Tanta abstinencia provocaba que se le disparasen al más mínimo estímulo. 
Su vientre apenas había aumentado en los últimos quince años con una leve lámina de grasa, y sus piernas seguían siendo igual de atractivas como en la primera época de su matrimonio, cuando Ernést se dormía cada noche acariciandolas suavemente.

Su cuerpo no había padecido los estragos que la maternidad habian hecho en algúna de sus amigas. No había hijos en su matrimonio.

- Sigo estando muy deseable, como dicen la niñas de ahora : "como un queso".

Cuando salió a la calle, las palabras de la doctora Gelabert, su sexóloga, seguían resonando en sus oídos :

- Si queremos resultados diferentes, tenemos que hacer las cosas de una manera diferente.

Al principio, creyó que la inapetencia de Ernést era algo pasajero debido al estrés y las preocupaciones de su trabajo en la inmobiliaria. Habian sido muy duros los dos primeros años de la crisis para el negocio de Ernést, se salvó por los pelos de tener que echar el cierre definitivo al negocio familiar. 
Pero para cuando las cosas fueron mejorando, Ernést seguía estando desmotivado para con el débito conyugal.

Después Rosana creyó que debía existir otra mujer en la vida y en la cama de Ernesto. Un més de seguimientos por parte de un detective privado echó por tierra una posible infidelidad : Ernést era un santo varón que solo vivía para trabajar y para asistir a las reuniones de la ejecutiva de su partido.

Al principio había casi arrastrado a Ernést a un la consulta de un andrólogo, que diagnosticó que él no padecía ninguna disfunción física que le impidiese mantener una relación sexuál normal con Rosana
Fué aquél doctor quién les recomendó a la doctora Gelabert como sexóloga para reorientar el "problema" .

Pero a la tercera sesión de terapia, sin ninguna mejora, Ernést se había desentendido completamente de las visitas a la doctora Gelabert. Y Rosana, tambien dejó de pedir hora con la consejera.

En casa, el "tema" era convenientemente esquivado en las conversaciones de ambos. 
Para Rosana, el dormitorio se había convertido en un páramo desierto inhabitable cuando compartía cama con él, y en el escenario de sus fantasías sexuales solitarias las noches que Enést llegaba tarde tras las reuniones de la ejecutiva, que últimamente, con la preparación del referéndum, se habían multiplicado por cuatro.

Sucedió hacia una semana. En una de esas medianoches solitarias, sus manos habían vuelto a deslizarse hacia su sexo buscando una alivio solitario. Cuando llegó al clímax, Rosana se sorprendió pensando en el cuerpo desnudo del vecino del ático, un veinteañero surfista algo atolondrado y "hortera", pero con un cuerpazo atlético.
Culminó en un orgasmo fuerte e intermitente, que fué y volvió durante varios minutos sacudiendo cada terminación nerviosa de su cuerpo hasta la extenuación.

Cuando aquél trueno sensorial se desvaneció en el interior de su cuerpo, ella se relajó suspirando. No existía nada tan triste como no poder compartir aquél chorro de sensaciones con nadie.
Se desperezó estirandose como una gata, y decidió darse una ducha antes de dormirse sola en la cama.

Tras la ducha, cuando regresaba al lecho, se sorprendió hablándose a si misma  en voz alta :

- Esto no puede seguir así,acabaré volviéndome loca, o cometeré alguna barbaridad de la que       después me voy a arrepentir.

Al dia siguiente, llamó a la doctora Gelabert para pedir cita.



( continuará )






jueves, 7 de septiembre de 2017

LA PRUEBA DEL NUEVE DEL INDEPENDENTISMO



Batea es una pequeña población del sudoeste de Tarragona perteneciente a la comarca de la Terra Alta.

Un municipio con su base económica asentada en la agricultura, y mas concretamente en la viticultura. Sus bodegas están enmarcadas en la denominación de origen "Terra Alta" y gozan de un merecido prestigio en el mundillo del vino.

Su población roza los dos mil habitantes, y ha resistido bastante bien la progresiva despoblación que han sufrido muchos municipios de la Cataluña interior, gracias a su actividad vinícola, que ha experimentado una cierta resurrección económica en las ultimas dos décadas.

Un lugar como tantos de la Cataluña profunda cuyos horarios se rigen por la salida y la puesta del sol, y donde la vida transcurre plácidamente y sin demasiados sobresaltos.

Hasta que en el pasado mes de Julio, el alcalde de la población, Joaquim Paladella, amenazó con pedir la "salida territorial" de su población de Cataluña, y su incorporación a la comunidad autónoma de Aragón.

El señor Paladella milita y es alcalde por la formación Unió Per La Terra Alta, un partido local que defiende los intereses de la comarca. 

El motivo de las amenazas del señor Paladella, es la presunta falta de inversiones de la Diputación de Tarragona y de la Generalitat en el municipio. Concretamente, está pendiente de ampliarse una residencia concertada para la tercera edad. Una ampliación que a pesar de estar prometida al municipio, no acaba nunca de llevarse a cabo, ni hay fecha prevista de entrega.

Y la gente de Batea tiene relativamente sencillo realizar esto que puede parecer imposible o difícil : los limites que dan a poniente del término municipal, lindan directamente con la provincia de Teruel.

El alcalde Joaquim Paladella tan solo tiene que convocar una consulta a los vecinos censados del pueblo, preguntándoles si quieren seguir siendo catalanes, o prefieren ser aragoneses.

En los tiempos convulsos que vivimos, la ocurrencia del señor Paladella provocó un pequeño seísmo en la vida política catalana  ( ver enlace ).

Lo que más me sorprendió de todo el asunto, fueron las declaraciones  de la Asamblea Nacional de Catalunya ( ANC para los amigos ), una asociación presuntamente civíl muy activa a favor de la independencia, y de cuya formación procede Carme Forcadell,  presidenta del Parlamento de Cataluña.

El portavoz de la ANC dice sentir : "indignación, vergüenza e impotencia por la posición del alcalde de Batea" y que "no vale todo para conseguir unas plazas de residencia".

De las declaraciones del portavoz de la ANC me quedo con lo de "no vale todo".

Esta es la "prueba del nueve" del sentido democrático independentista

Por lo visto, no piensan lo mismo del lamentable espectáculo en el Parlament que tuvimos que soportar con vergüenza ajena ayer los catalanes.


¿ Referendum? , ¿ democracia ?.  ¿ Que democracia ?.

No, no vale todo.






sábado, 2 de septiembre de 2017

DIA DEL ORGULLO FANTASMA



No soy de los que cuando eligen un bar, restaurante o local de hostelería, siga las recomendaciones de las redes sociales, ni de las críticas o recomendaciones que hayan puesto en ellas los anteriores clientes o presuntos clientes de ellos.

En primer lugar, porque tenga ya una cierta variedad de locales a los que suelo acudir cuando el bolsillo nos permite darnos un homenaje gastronómico, y también porque suelo fiarme del criterio de mis pocos amiguetes al recomendarme algún lugar nuevo o desconocido.

También he de advertir que en la mesa soy un tipo de gustos bastante sencillos, lejos, muy lejos de las florituras gastronómicas tan en boga últimamente.  

Tan solo pido que sea un lugar donde haya honradez en los fogones, tanto en la calidad de la materia prima de los platos sencillos que me zampo, como en su elaboración.

A pesar de lo reacio que soy ante algúnas de las nuevas tecnologías, tengo que reconocer que lo de "Google Maps" incorporado al móvil es un buen servicio para los que nos movemos con alguna frecuencia en lugares poco conocidos. Es impagable el poder echar un vistazo a un mapa con geolocalización instantánea cuando uno está buscando una dirección en una calle o barrios desconocidos. 

De vez en cuando, al consultar los mapas, recuerdo con algo de nostalgia aquellas guias urbanas de la Editorial Pámies, que tan útiles me fueron  en el pasado, y que ahora son objetos de coleccionismo ( aún conservo la última edición que compré allá por 1.994 ).

Al principio de usar el servicio de Google Maps, me sorprendían las encuestas de la empresa acerca de los locales de hostelería que frecuento, y me aficioné a leer las críticas y comentarios que otros usuarios habían hecho del lugar.

Pura curiosidad, ya digo que muy poco me influyen las opinione ajenas sobre un local que yo conozca previamente. Sencillamente curiosidad y certificar lo ya conocido.

La mayoria de las críticas suelen se equilibradas y respetuosas, algunas resaltando con amabilidad y buenas maneras algún posible fallo o servicio indebido o mejorable.

Pero siempre he constatado que hay algunas que suelen ser demoledoras y catastróficas para la casa. El denominador común en estas crìticas casi insultantes : no se identifica claramente el autor, suele esconderse bajo algún seudónimo mas o menos elaborado. Anonimato total.

Y así, lo que podria ser una encuesta bastante fiable de usuarios, con un uso correcto, se convierte en una sarta de despropósitos y mentiras para los que ya conocemos el local previamente, y en algo inquietante para quien no lo conoce.

Y para el propietario o el administrador del sitio, un auténtico suplicio y un descrédito para su profesionalidad. 

El colmo de este juego perverso que hacen algúnos con el prestigio y la respetabilidad ajena ha tenido lugar a principios de esta semana.

Un "supuesto" cliente, hace una crítica en la plataforma de Google, de los servicios de un hotel en Pamplona, ¡¡ que aún no se ha inaugurado !!.

El administrador "colgó" una respuesta cargada de gracia e ironía que reproduzco aquí debajo.





Todo un compendio de fina ironía
No creo que haya sido un error involuntario, mas bien ha sido alguien que se dedica sistematicamente a colocar críticas destructivas en toda encuesta de Google que se le pone por delante No hay mas que situarse unos minutos en la puerta del local, para acceder a la ficha del mismo y colocar el comentario que se desee. 

También podría ser cosa de un competidor a quien no le haga ninguna gracia un nuevo hotel en la vecindad, que de todo hay en este mundo.

Otro caso ha sido el de una señora, la cuál se quejaba amargamente en Google de que en un restaurante de una pequeña población se hubiesen negado a servirle un menú infantil a su "chiquitín" de quince años de edad. La respuesta del dueño del local fue directa y sin ambages :


- " Yo, con quince años, ya me almorzaba medio conejo ".

Pués sí, también un  servidor, con quince años de edad comia considerablemente mas que en la actualidad.

No se que me produce mas risa, si la franca respuesta del restaurador, o imaginarme al "chiquitín" de quince añitos, zampándose unos macarrones con tomate y equipado con un babero de esos en los que se puede leer : " Come y Calla".

Indudablemente que nos asisten nuestros derechos como consumidores, pero además existe el sentido común, y el sentido del ridículo.

Volviendo al principio, hasta que no se regule por ley el verter injurias e insultos en las redes de forma anónima, compadezco al los que padecen los ataques gratuitos de estos perturbados.

Porque puedo entender al que quiere sacar un provecho material al insultar y desprestigiar a otro. Pero el insulto gratuito, sin ningún beneficio personal,  es cosa de imbéciles.

Cuando era un adolescente, y algo mas adelante, existía un término para referirse a alguien que impostaba unos conocimientos que no tenía, o que fantaseaba con un estatus social superior al suyo : "fantasma". Ahora este calificativo ha caído en el desuso.

Era el peor insulto que podían dirigirte en nuestras interminables tertulias juveniles que manteníamos sobre literatura, música o cine : "Anda, largo por ahí, so fantasma, que vas a opinar tu sobre Kúbrick si solo has visto una de sus películas".

Y creo que seria muy adecuado para estos indeseables por una doble razón : mentir y además, mantener oculta su identidad.

Propongo que se celebre un "Día del Orgullo Fantasma" anual, para que puedan emerger de sus rincones y agujeros donde teclean continua y enfermizamente, a la luz de sol, y desfilen todos juntos reivindicando su derecho a la estupidéz. 

Aunque sea cubriéndose la cara con unas gafas de sol y la capucha de la sudadera.





domingo, 27 de agosto de 2017

NO TENGO MIEDO / NO TINC POR / I NOT SCARED

Fuente : Agencia EFE.

Lo que ahora escribo aquí, es fruto de una reflexión de dias. Los que median entre la trágica tarde del atentado en Las Ramblas de Barcelona, y la tarde de ayer, con una manifestación que me pareció patética y vergonzosa, que en nada ha sido un homenaje a aquellos que realmente nos importan : las víctimas mortales y los heridos provocados por un grupo de criminales.  

Y es una autentica lástima, los barceloneses y por extensión los catalanes siempre hemos sido empáticos y generosos con los que sufren. Solo hay que ver los ejemplos que nos dieron en aquella tarde mortal los agentes de la Guardia Urbana y los Mozos de Escuadra, el de los comerciantes y empleados de los negocios y tiendas de la zona, los hoteleros, los taxistas, y en general, todos aquellos que contemplaron la barbarie y sin pensarlo dos veces, corrieron a auxiliar y a ayudar a los atropellados.

Lo que me ha motivado finalmente a escribir esto, ha sido un comentario de mi amigo Miquel del "blog" Tot Barcelona, reconociendo que siente inquietud al atravesar el barrio del Raval en Barcelona, y contemplar a tipos barbudos con sayones hasta los tobillos, y a mujeres envueltas en un " niqab" del que solo emergen dos ojos.

A mi, no me inspiran ningún miedo, tan solo siento lástima por ellos, por llevar al extremo algo que tan solo son supersticiones e ignorancia que nada tienen que ver con la auténtica religión. 

Tan solo son costumbres tribales que algún ulema se sacó de la manga para tener más controlado al "su" rebaño ignorante, que eran incapaces de leer e interpretar por si mismos el Corán. Y ya se sabe, las costumbres se convierten en normas, y las normas,  en leyes.

Si, lástima y algo de pena.

Porque la vida es algo muy valioso como para no vivirla con plenitud y libertad.

Lo de no sentir miedo, en mi caso ha sido algo gestado en mi peripecia vital. Ya he contado algúna vez que sufrí en mi persona un atentado de ETA V Asamblea allá por el año 1.981.

Grácias a la casualidad y a la robusta construcción del viejo "Marqués de la Ensenada", los veinte kilos de plástico explosivo de aquellos criminales no causaron ninguna baja en la tripulación del barco, ni hicieron estallar por simpatía las abundantes municiones de 127 milímetros que acarreabamos a bordo.

Por aquella época, no existía ni remotamente el concepto de la ayuda psicológica a las víctimas de un atentado. Y ahora reconozco que yo la habría necesitado entonces, aquello me provocó meses de pesadillas y una cierta psicosis.

Pero el ser joven, tener por delante un proyecto de vida, ayuda bastante a relegar esas sensaciones a la trastienda del alma. Y también decidí que ya que la providencia o la casualidad me habían obsequiado con una segunda oportunidad de vida, debía aprovecharla cada segundo, cada minuto.

En resumen, el ser consciente de que un servidor respira todavía por una puta casualidad, ayuda bastante a deshacerse de los miedos, como diría Timoteo.

Después está la perplejidad.  Cataluña, Ripoll no son ni de lejos Afganistán, Siria, Iraq, o alguno de esos infiernos que coexisten en nuestro tiempo con nuestra civilización en la Europa del siglo XXI. Tampoco aquí tenemos los suburbios miserables del extrarradio de París o de Bélgica, con tasas altas de desempleo y de fracaso escolár.

He escuchado hasta la saciedad estos dias lo inexplicable del comportamiento de estos jóvenes de origen árabe de Ripoll.

No hay que buscar mas explicaciones que el adoctrinamiento fanático al que fueron sometidos durante meses por ese delincuente común que se hacía pasar por un Iman respetable.

El paralelismo que nos puede ayudar a entender este fanatismo, está en las tropas Waffen SS que usó Hitler en la Segunda Guerra Mundial .

-Se les imbuía el concepto de pertenecer a  la "élite de la raza ária y alemana", fomentando entre ellos el espíritu de pertenencia a un grupo, con el fomento de camaradería y hermandad, el sentimiento de ser un elegido para una "causa sagrada".

- Una parte de adoctrinamiento racista que recibían, incidía en la "cosificación" del enemigo o adversario. El deshumanizar a los otros, transformándolos mentalmente en "cosas" o "animales". Particularmente aplicaron este concepto en la lucha en el este, contra las tropas soviéticas. Es mucho más fácil matar sin piedad a alguién si no lo consideras como a un ser humano, digno de piedad y conmiseración.

-Los Waffen SS fueron las tropas mas temibles a las que se enfrentaron los aliados, y las mas duras a la hora de rendirse a la superioridad aliada. La doctrina fanática, y dosis desmesuradas de "Pervitín", un fármaco estimulante a base de anfetaminas que aquellos chicos consumían como si fuese regaliz, transformaron en demonios psicópatas a aquellos jóvenes alemanes.  Una psicopatía imbuida externamente, no propia, ni una degeneración natural.

A eso es a lo que nos enfrentamos, a fanáticos ideologizados por alguien, sin justificación sociológica ninguna, a pesar de lo que digan los patéticos neo-comunistas de familia-bién de la CUP.

A quien le corresponda, que tome buena nota de todo esto, si queremos evitar que en un futuro se vuelva a repetir el mismo atentado, con diferentes protagonistas, y otras víctimas nuevas.

Es lo mejor que pueden hacer, no encabezar manifestaciones con una pancarta cuando ya nada tenga remedio.

No tengo miedo, no puedo darme el lujo de tenerlo. Y el mejor homenaje que podemos hacer a las víctimas, es vivir con normalidad.

Y defender nuestra libertad y nuestra forma de vida, por encima de santones, hechiceros, dioses coléricos y demás supersticiones. Nos ha costado mucho tiempo y mucho sufrimiento el disfrutar de nuestras bien ganadas libertades civiles.


viernes, 25 de agosto de 2017

APUNTES DEL NATURAL


Tiempo de dejar reposar el pegamento, las pinturas y
el aérografo, aquí construí y pinté  el Phantom F-4
durante los pasados meses entre Noviembre y Júlio.




Tiempo de buscar aires mas frescos y costas mas verdes.




Con playas casi infinitas y poco concurridas.


De probar otros licores y otros sabores.
No hay que hacer demasiado caso a la marca,
un servidor ha catado orujos gallegos aún mas `potentes
que este.
 La etiqueta, puro marketing para los "valentones", 
como dicen por México.


Incluso en el paraíso puede haber altercados, líos, discusiones y diferencias,
que tiene que resolver la autoridad. La condición humana.


En cambio, estos dos se tomaron muy en serio lo de relajarse a la hora de la siesta.


Hubo chaparrones de verano vivificantes que enfriaron el ambiente,
cosa que agradecí profundamente al dios de los vientos.


Tiempo hubo incluso para hacer inventario de nubes.


De levantar la vista y contemplar atardeceres casi mágicos.


De buscar el techo de las tierras de Galicia, mirando a las nieblas
por encima del hombro, y sentirme mas cerca del cielo.


De recorrer las cicatrices que han dejado sobre la tierra nuestros ancestros en forma de caminos milenarios.


De tener unas vecinas la mar de plácidas y tranquilas.




De contemplar una iglesia algo peculiar, que recuerda mas a una iglesia baptista del
profundo sur en Estados Unidos, que a una iglesia católica del noroeste hispano, en fin..


Todo habría sido perfecto, de no ser por un inoportuno ataque de lumbago agudo, del que me estoy recuperando aún.

Y sobre todo, por el tremendo despropósito y la furia homicida de los hijos del la locura y el odio.

Estamos de vuelta, con los nervios ya templados, y con el corazón helado por unos miserables asesinos.

jueves, 3 de agosto de 2017

HUIR




Ha llegado el momento de huir.

Huir del ruido continuado buscando el estallido del silencio, solo roto por el canto de los vientos.

Huir de las multitudes, buscando las sendas de la soledad entre los bosques.

De trepar por las peñas del viejo monte, buscando el dolmen de la cumbre, para acariciar sus milenarias piedras buscándoles su significado, preguntando sin esperar respuesta.

De sentarse al atardecer en la puerta del viejo granero, escuchando las lejanas esquilas del ganado retornando a la aldea por caminos casi eternos.

De ver el sol perderse en el horizonte, y encenderse el palio de estrellas que marcan la ruta de Finisterrae.

De silenciar mis pensamientos y escucharme a mi mismo.

De volver a respirar.

De dormir sobre la almohada de la tierra bajo el viejo manzano.


P.D.

- Os escribe Timoteo, el hermano pequeño del  "chiflao"  de Rodrigo. Nos largamos de vacaciones, como de costumbre al quinto co.. ( piiiip), alejados de la civilización, y sin un solo bar en quince kilómetros a la redonda.  Rodrigo estará encantado, los perros aún más, y un servidor, ¡¡ desesperado !!.

Volvemos a final de mes, si es que no nos han devorado los lobos, o algún oso despistado.

Feliz descanso para vosotros también






lunes, 31 de julio de 2017

RECORTES


La palabra  "recortes" ha adquirido unas connotaciones negativas y casi dramáticas en estos últimos años en España.

Desde que comenzó la crisis económica allá por el año 2.008, la palabreja ha sido sinónimo de eliminación de inversiones en asuntos sociales por parte de los diferentes gobiernos que ha habido. 

También ha significado la pérdida de casi todos los derechos laborales de la clase trabajadora. Con la excusa de facilitar la contratación de los desempleados por parte de las empresas, casi todas la leyes que protegían a la clase obrera, han sido dinamitados, de tal manera que se calcula que un veinticuatro por ciento de los asalariados catalanes está en la indigencia, a pesar de tener un puesto de trabajo. Sencillamente el salario no alcanza para cubrir los gastos minimos de manutención personal.

Esto lo tenemos que agradecer encarecidamente a unos gobiernos que se declaran "liberales", aunque sus miembros no han trabajado en toda su vida en una empresa privada. 

De una manera u otra, siempre han sido funcionarios de carrera, cuando no directamente unos parásitos  que han vivido de la política desde su ingreso en la sección juvenil del partido.

¡¡ Menudos liberales !!.

También recortes en libertades ciudadanas, hay que recordar  la llamada "Ley-Mordaza" del Partido Popular.  Por el mero hecho de mirar mal a un policía anti-disturbios en una manifestación, se puede acabar en el calabozo de algúna comisaría.

Pero también las empresas nos "ofrecen" recortes en los productos que nos venden.

Con los calores que nos atenazan desde hace dias, suelo adquirir una botella de agua mineral por las mañanas, para combatir la deshidratación durante la mañana.

Mi sorpresa fué al adquirir una botella de una conocida marca : de un dia para otro apareció un nuevo diseño de la botella. El precio, el mismo de costumbre.

Inicialmente no noté nada raro, ensimismado como estaba con los asuntos pendientes del dia. Pero mi mas absoluta sorpresa fué cuando coloqué la botella sobre mi mesa de despacho, junto con la del dia anterior.

La antigua, contenía un litro y medio, la "moderna" solo un litro y cuarto. Vuelvo a insistir, el precio que me cobró el tendero, era exáctamente el mismo. Y con una sexta parte menos de contenido.

En la foto que encabeza el "post" se pueden apreciar las dos etiquetas con el contenido, a la izquierda la antigua, y a la derecha la nueva.

Ya se que esta treta no es nada nueva. Ocurrió cuando se desreguló la venta de pan. De golpe y de repente, las barras de cuarto de kilo ( 250 gramos ), pasaron a tener 220 gramos de peso. Y el precio, siguió siendo el mismo en aquellos momentos. 

Otra cosa es la situación de la venta de pan en estos últimos años, casi ha desaparecido la panadería artesana, y se consume pan industrial de dudosa calidad y mas que dudosa composición. Con una guerra de precios que da mucho que pensar si no nos estarán dando gato por liebre.

Por mi parte, al asunto de la "increíble botella de agua menguante"  pienso darle la solución mas razonable : dejar de comprar esta marca.

Contra la picaresca comercial, es la única solución posible que tenemos los consumidores para defendernos.

Cuando le baje la facturación a la empresa, entonces sabrá porqué.

Si aplicásemos esta misma lógica a los sub-empleos con salarios de hambre, desaparecerían, y unos cuantos sinvergüenzas no se enriquecerían con la miseria y la necesidad de sus empleados.








miércoles, 26 de julio de 2017

VICIOS PEQUEÑOS ( XIII ) PHANTOM F-4 C USAF VIETNAM

Para relajarnos un poco de las tensiones, y en previsión de que vamos a entrar en unos dias de descanso, os traigo unas fotografías de mis manualidades


Como ya sabéis los que me seguís asiduamente, uno de mis vicios pequeños es el modelismo.
En este caso, no se si tan pequeño, porque el Phantom una vez acabado, mide algo más de treinta centímetros de largo



Empecé el pasado Noviembre con las primeras piezas, y este era el aspecto que tenia por enteonces.




Unas semanas mas tarde la cosa progresaba así.


Monté y pinté el armamento y depósitos auxiliares.








La "carga de pago" una vez colocada  en su lugár, junto con el tren de aterrizaje






Y al final, después de multiples capas de pintura, errores, mas capas de pintura, paciencia y mucha fé, la cosa ha quedado así.













No he colocado las cubiertas transparentes en su sitio ( van en posición "abierta", si no, no se aprecia el interior de las cabinas ) porque hay que pegarlas con mucha precisión, y lo haré justo antes de colocar el "pájaro" en una urna de metacrilato, con un espejo debajo para poder apreciar también la zona inferior con todo el armamento.

Al regreso de las vacaciones volveré a enfrascarme en otro "trabajo imposible" como ha sido este.