BARCELONA TIME LAPSE

                                  

               BARCELONA. MOTION TIMELAPSE from Alexandr Kravtsov on Vimeo.


                                                   Sencillamente, espectacular.

FUNERAL A LAS DOCE

Vista nocturna de Barcelona desde la sierra de Collcerola

How do the fools survive ( Como sobreviven los locos ). Doobie Brothers

Viernes al mediodía. Estoy a punto de hincarle el diente al almuerzo, y suena el teléfono. En la pantalla veo el numero de mi buen amigo Paco.

- "Nen", te llamo para decirte que ha muerto la madre de Jordi.

- ¿ Jordi ?, ¿ cuál de ellos ?.- Tenemos al menos tres "Jordis" en nuestro circulo de conocidos.

- Jordi P. el "gavatxo".- 

Ahora soy consciente de la identidad del Jordi de nuestra conversación. Jordi P. es un viejo amigo nuestro. Nacido en Cataluña pero criado, crecido y formado en Francia. A pesar de haber regresado a España hace mas de treinta años, sigue manteniendo un leve acento francés, tanto hablando en castellano, como en catalán. De ahí el sobrenombre de "gavatxo" con el que le conocemos. No es un"mote" despectivo, como podría parecer, todo lo contrario en este caso, lo usamos como un apelativo cariñoso.  La infancia, es la autentica patria de cada ser humano. Lo demás, son tonterías.

- Te llamaba para saber si vamos juntos a darle el pésame esta tarde al tanatorio.

- ¿ Esta tarde ?, imposible, tengo un compromiso ineludible. Pero podemos ir mañana por la mañana tras nuestro almuerzo comunitario con lo amiguetes.- Como Paco parece desconocer el donde y cuando será el funeral, decido llamar yo directamente a Jordi P.

Hablo con Jordi, y le encuentro relativamente animoso y tranquilo, a pesár de la defunción de su madre. Era ya una anciana que había rebasado los ochenta de edad, y su muerte ha sido la consecuencia de una enfermedad ni demasiado larga, ni tampoco corta. El final de su vida era esperado por los que la rodeaban. El funeral, como yo suponía  será al mediodía del día siguiente en el tanatorio de la Ronda de Dalt.

Sábado por la mañana a primera hora. Parto hacia el almuerzo semanal y caigo en que hoy es el "dia del rovellón ( niscalo ) ". Cada año por estas fechas, cuando comienza la temporada de recolección de estas setas, el plato "estrella" de nuestro almuerzo son estas setas. Hechas a la plancha con una gotas de aceite y algo de perejil, es un autentico bocado de cardenal.

Cuando nos reunimos, veo que alguien ha decidido que acompañemos los "rovellons" con unas butifarras de carne. Echo un vistazo a los embutidos, y estos tienen un aspecto algo triste, de una calidad  reseca, de que una véz pasados por la plancha, tendrán una consistencia leñosa.

Tras un rato observando como los cocineros voluntarios preparan el pequeño banquete, se me ocurre hacer una pregunta : 

- ¿ Alguien ha pensado en hacer un poco de "alioli" ?.

Me devuelven una mirada se asombro y de despiste.

- Pues no, la verdad es que no.

- Pues venga, pasadme el mortero, algo de ajo, un huevo y el aceite, cocineros de pega, "pipiolos". No pensareis que nos vamos a comer estas tristes butifarras en seco.

Me enfrasco en realizar  la salsa de la mejor manera posible. En mitad del jaleo y en una posición incomoda manejo el mortero. Cinco minutos mas tarde, la salsa está terminada, con un contenido de ajo aceptable, y una consistencia bastante espesa. 

El dicho de que los cocineros cubren sus fracasos con las salsas, es cierto, y el "alioli" le da a aquellas carnes algo patéticas el toque adecuado para ser un plato aceptable. Los "rovellons" esta impecables, con una buena textura al paladar y un profundo aroma a bosque húmedo.

Es una seta, un fruto otoñal del bosque muy efímero. Tan solo habrá dos o tres semanas para consumirlos en fresco recién recolectados. El resto del año, los amantes de estos hongos, tendremos que consolarnos con sus conservas, un espejismo de los frescos.

Una véz liquidado el almuerzo, y masticando un chicle de mentol para disipar el aliento a ajo, emprendemos Paco y yo la travesía de la ciudad en mi coche rumbo al tanatorio de la Ronda de Dalt. No hay otro remedio que cruzar toda la ciudad de sur a norte.

Para ser un sábado por la mañana, el tráfico en el centro de Barcelona es fluido y ágil. Es una de las pocas cosas positivas que nos ha traído la crisis, hemos dejado de usar el vehículo privado hasta para ir a comprar el periódico. Llegamos en apenas veinte minutos a la ubicación del tanatorio, encaramado sobre la falda de la sierra de Collcerola, al lado del viejo cementerio de Horta. Nunca antes habíamos estado aquí ninguno de los dos

El cielo es límpido, claro y transparente. Las tormentas de la tarde anterior, son solo un recuerdo, y la luz ya ha empezado su viraje hacia el color del otoño. Localizamos la capilla donde Jordi y un puñado de familiares y amigos acompañan el cadáver de la anciana. Antes hemos cruzado un par de plantas diáfanas del moderno edificio. La luz de sol, penetra a raudales conjurando a la muerte. Una mujer joven, empleada de la compañía y vestida impecablemente de negro, sobre una peana de granito negro, interpreta piezas de música clásica con un violoncelo de una forma desganada. Tengo la impresión de que desafina un poco. Cuando la emprende con el Adagio en G menor de Albinoni, veo mi sospechas confirmadas, desafina bastante.

Jordi P. está bastante entero animicamente, dadas las circunstancias. Hablamos de trivialidades, buscando minimizar la presencia del ángel exterminador que revolotea silenciosamente por aquellas salas.

Desfilamos hacia la capilla donde será celebrado el servicio religioso. La elegante mujer rubia sigue "asesinando" con su violoncelo otras piezas musicales.

Jordi P. ha pedido dirigirnos unas palabras durante la ceremonia. Me temo que no haya preparado previamente la elegía fúnebre, y mis temores, se confirman. Suelta un discurso algo atropellado y burdo, trufado con algunas expresiones malsonantes. Un par de "collons" y algún "hostia" dejan algo perplejo durante unos instantes al capellán, un septuagenario que debe haber visto todo tipo de situaciones en estas ceremonias. Pero a pesár de lo burdo y atropellado de sus palabras, el discurso desordenado de Jordi P. es un canto de amor y respeto hacia sus padres,  a su manera, y uno piensa :

- Jordi, eres un bruto, un salvaje, pero tienes un corazón de oro. Y quizás sea por eso por lo que te apreciamos todos.

Una véz acabada la ceremonia y tras habernos despedido del grupo, cruzamos las amplias salas y salimos al exterior rumbo al aparcamiento. Me sorprende lo reducido de los grupos de familiares y amigos que velan a sus deudos en las capillas del tanatorio. Aunque es el mediodía de un sábado, apenas hay gente entre el bosque de columnas de aquella salas. Eso, a pesár de que prácticamente todas las capillas están ocupadas.

La vista desde aquella altura es impresionante. La ciudad parece resbalar hacia el mar entre los dos ríos.  Sigo la primera linea de costa con la vista, y mis ojos tropiezan con los rascacielos de formas rasgadas de la zona del "Fórum". Aún desde la distancia, es algo que golpea a mis ojos. 

Uno empieza a creer que los arquitectos o los despachos de arquitectura modernos, en el fondo, son como mis perros, que anhelan marcar todas las esquinas del barrio con sus orines. Y ellos, con sus supuestas lineas vanguardistas. Las tendencias y las modas, pasan, pero los soberbios "mamotretos" de cuarenta plantas, seguirán ahí durante décadas rompiendo el horizonte, hasta que la fealdad, de puro familiar, pase inadvertida a nuestros ojos.

Paco y yo enfilamos la Ronda de Dalt a bordo de mi auto. Nada mas entrar en ella, el tráfico ce la vía rápida se ralentiza y se detiene. No dejo de pensar en el tanatorio vacío, a pesar de que casi todas las capillas estaban ocupadas.

- ¿ Te has dado cuenta de la poca cantidad de gente que había acompañando a sus finados ?.

- Si, he caído en eso. Apenas cinco o seis personas en cada capilla.

En un tiempo en que han florecido las redes sociales "virtuales", las viejas y reales redes sociales están extinguiéndose. Nos sentamos frente a un ordenador que nos conecta con alguien situado en las antípodas. Nos pasamos las horas muertas pulsando el "me gusta" en múltiples páginas de Facebook, creamos redes de amistad con alguien a quién no conocemos físicamente. Nos adherimos a múltiples causas que creemos justas firmando manifiestos a favor de esto o de aquello.

Pero nos apartamos de los viejos como si fuesen unos apestados. Y cuando finalmente mueren, ni siquiera somos capaces de perder algo de nuestro tiempo despidiéndonos de ellos y acompañando a sus deudos en el dolor de su ausencia.

No recordamos en aquella viejecita recién fallecida a la mujer madura que nos saludaba en la escalera durante nuestra infancia, y que alguna véz endulzó nuestros lloros desconsolados con un caramelo, su afecto y alguna caricia.

Como personas y como sociedad, nos asemejamos mas cada véz a los cangrejos ermitaños, encerrados dentro de una concha, donde nos acurrucamos aún mas en el fondo sin hacer nada cuando oímos los gritos de auxilio de nuestro vecino. 

No me extraña que los poderosos nos manejen a su antojo. Ni siquiera sabemos de quién es la mano que nos golpea. 

¿ Redes sociales, solidaridad ?. ¡¡ Y una mi... ( piiiiipp ) !!. 

- "Nen", ¿ porque has cerrado tu página del "facebook" ?.

- Porque estaba cansándome de solicitudes de amistad de gente que desconozco, y de que todos "colguéis" chorradas intrascendentes, como esas fotos hechas con el móvil del plato de paella que vais a zamparos en el "chiringuito" de la playa, o esas otras imágenes patéticas de postales ñoñas con frases de alguien que igual sirven para un barrido como para un fregado.  Paco, la amistad no es eso, es otra cosa. Y lo sabes tan bien como yo.

- ¡¡  O.K. cascarrabias !!. Cuando lleguemos, te invito a una cerveza.

QUEDA USTED ADVERTIDO ( II )

"No hables con extraños", una de las mejores piezas de Roger Daltrey

Tengo que reconocer que últimamente me estoy volviendo un autentico "cascarrabias". Y Timoteo, tras leer el anterior "post", me lo ha recordado con su habitual delicadeza :

- "Nene", últimamente estas mas "quemao" que el cenicero de la puerta de un bar . Te habrás quedado descansado después de despotricar así, ¡ eh !. Lo que sorprende, es que aún te lea alguien. Mírate, te has convertido en un carcamal, siempre quejándote de todo. ¿ Adonde ha ido tu sentido del humor y tu optimismo ?.

- Gracias "Timo", yo también te quiero.

Como el tema del "post" iba sobre recomendaciones estúpidas y normas idiotas, redactadas por autoridades de dudoso nivel intelectual, he estado echando un vistazo a normas, leyes y reglamentos disparatados en otros países. 

Y la verdad, es que no faltan, y que provocan sensaciones que van desde el pasmo y el asombro, hasta la carcajada incontrolable. 

Algunas quizás se pueden llegar a entender bajo el prisma de las diferencias culturales entre la vieja Europa y los lugares donde se aplican. 

Otras, sencillamente parecen dictadas por alguna autoridad en estado de completa embriaguez a base de orujo gallego.

Y como os debo unas sonrisas a todos los que os dignáis seguirme de vez en cuando, he decidido enumerar las mas llamativas por lo chocante e incomprensible.

Veamos alguna de ellas

Palermo, Italia

-Está autorizado el nudismo femenino en sus playas, pero NO el masculino, ya que según la autoridad local : " La anatomía masculina puede ser obscena, incluso sin pretenderlo ".

A mi me huele a normativa muy, muy machista. O a miedo a las comparaciones que pueda hacer alguna señora, y aplique aquello de "busque, compare y si encuentra algo mejor, ¡¡ comprelo !!.

Texas, Estados Unidos

-Es ilegal la venta y posesión de la Enciclopedia Británica. ¿ Porqué ?, pues porque contiene una formula para FABRICAR cerveza.

Y después dicen que USA es la patria de las libertades civiles.

Florida, Estados Unidos

-Es ilegal que una mujer soltera salte en paracaídas los domingos

Sin explicación posible. Lo único que se me ocurre, es una borrachera colectiva del gobernador y sus asesores :

- ¡¡ A que no tienes coj. . .  de dictar esa ley, Sam !!
- ¡¡ Como que no !!, tráeme el decreto y verás como lo firmo, je, je.


Ohio, Estados Unidos

-Las mujeres tienen prohibido usar zapatos de charol. La ley, aclara que " su ropa interior podría reflejarse en ellos "

¡¡ Joder, que vista tienen algunos !!

Londres, Inglaterra

-Los barcos de la Armada Reál que penetren el puerto, deben entregar un barril de ron a los encargados de la Torre de Londres.

Ya decia yo que los "Beefeaters" aparecen muy sonrosados y garbosos en las fotografías de los turistas.

Londres, Inglaterra.

-Una mujer embarazada, puede orinar en cualquier lugar, incluso dentro del casco de un policia.

No me parece mal, un apretón de vejiga con ocho meses de gestación, puede ser muy doloroso, 
¡¡ pero hasta llegar al extremo de dejarle perdido el casco a un pobre "Bobby ". . . .  !!. 

Suiza.

-No se puede accionar la descarga del lavabo pasadas las veintidós horas. En su día  se promulgó esa ley para facilitar el descanso del vecindario en horario nocturno.

Como tengas complicaciones intestinales serias , puedes acabar en el lavabo de la comisaria.

Noruega

-No se pueden vender  ni servir bebidas alcohólicas de mas de 4,75 grados en época electorál, y hasta el día posterior a las elecciones

Ahora empiezo a entender porqué demonios aquí  en España fallan todas las encuestas electorales. Habría que tomar buena nota, y cerrar las ventas  de alcohol y los bares durante la "jornada de reflexión" y el día de las votaciones. 

A ver si sobrios, tenemos mejor criterio. Ya se que nuestro panorama político induce a beber para olvidar la realidad, ¡¡ pero es que acabamos en "delirium tremens" !!.

Israél

-Está prohibido meterse los dedos en la nariz el sábado.
-Está prohibido llevar osos a la playa.

Lo de la nariz, lo entiendo, ¡¡ si es que hay guarros en todas partes !!. Pero lo del oso, no. Prometo investigar el asunto, seguro que tiene que haber una buena historia detrás

Canadá

-Está prohibido aprender brujería.

Vamos, que en Canadá, es imposible hacer un cursillo de Tarot. Como dice mi vecino el gitano :

" Si yo no creo en la Iglesia católica, que es la "güena" "payo", voy a creer yo en esas chorradas".


Epilogo

En fin, como podemos comprobar, aquí las autoridades se comportan con nosotros de una manera algo paternalista, pero fuera de aquí, hay casos peores.

Si os ha gustado la selección, tengo una posible tercera entrega con leyes insólitas y "chorras" en materia de sexo y costumbres sexuales. Dejo a vuestra votación si las quereis conocer en el siguiente "post".

Saludos amigos.

QUEDA USTED ADVERTIDO

Vadim Mahora sobre el brazo de la grúa

Media tarde de un caluroso día de Septiembre. Aguardo la llegada del metropolitano en un anden casi vacío de la linea 3. Me siento y abro el libro electrónico que me acompaña en mis viajes en el transporte público barcelonés. Me enfrasco en la lectura de una biografía,  un compendio sobre la vida y obra de los filósofos griegos de la era clásica. 

Resulta algo reconfortante saber que alguien ya despotricaba hace dos mil trescientos contra los políticos, la corrupción y el lujo desmedido, exactamente como yo vengo haciendo últimamente  Lo descorazonador, es sencillamente que han pasado esos dos mil trescientos años, y seguimos teniendo malos políticos, una corrupción incontrolable, y algunos hacen ostentación de su riqueza a diez metros de un comedor social desbordado de usuarios que se avergüenzan de ser vistos haciendo cola allí.

Mientras pienso en alguno de aquellos tipos heroicos que se enfrentaron al tirano de turno cargados de harapos y de razón, y que pagaron con la vida sus reproches al poder, un vozarrón femenino procedente de la megafonía de la estación, a todo volumen, me saca de mis reflexiones :

" Está prohibido bajar a la zona de vías ".

Es imposible que ni siquiera un sordo no escuchase el aviso. 

En los últimos tiempos, el entorno del metropolitano se ha convertido en un lugar terriblemente ruidoso, y no porque los convoyes lo sean de por si. 

Sencillamente los "trompetazos" de la megafonia como el que describo, la música ambiental de algunas estaciones, los proyectores publicitarios con sonido de otras, y los "falsos" músicos que "amenizan" los pasillos de enlace con la música penosa y chirriante que brota de sus amplificadores, han convertido lo que antes era un tranquilo trayecto en una experiencia estresante. 

Para acabar de adobar la situación, puede tocarte en suerte un compañero de asiento con el volumen del MP-3 a tope y que canturrea acompañando la canción  ( oye mi amoool, ya tu saaaabes, y yo no se de naaaaá ), o alguien enzarzado con un teléfono móvil que emite chirridos y ruidos estúpidos ( clinc-clonc, pum-pum, ñigo-ñigo, blub-blub ).

El resultado es que uno llega a su destino en una titulación anímica que oscila entre el agobio y el cabreo

Mi segunda reflexión, es sobre la información del mensaje : ¿ pero a quién demonios en su sano juicio se le ocurriría descender a las vías en horas de servicio  ?. 
No es un lugar como para pasearse tranquilamente. Los riesgos van desde ser atropellado por un tren, ser electrocutado al tocar algún cable mal aislado, o tener un desagradable encuentro con alguna "rattus ferox barcinonensis", mas vulgarmente conocida como rata de alcantarilla resabiada barcelonesa de tres kilos de peso, la "madre" de todas las ratas. 

O sencillamente, herirte con un hierro oxidado y acabar "pillando" un tétanos de caballo.

Me parece que lo de NO arriesgarse a bajar a las vías, es de una obviedad tremenda, pero aún así, insisten en hacérnoslo saber. A todo volumen.

Ultima hora de la tarde. Saco el coche para hacer unas gestiones en el municipio vecino de Cornella del Llobregat. Aparcar allí, es algo complicado. Tras conseguir hacerlo en batería, un rotulo grabado en el espejo retrovisor del vehículo de la lado, un Chevrolet, me llama la atención. La traducción del original inglés, es literal :

" Los objetos reflejados en este espejo, están a la misma distancia que aparentan ".

Ahí queda eso.

Vuelvo a quedarme taciturno y algo pasmado. Me parece algo estúpido que un fabricante  de coches dedique tiempo y recursos para rotular los retrovisores con semejante advertencia. Mas que nada, porque aún no se ha fabricado el coche a prueba de idiotas o de torpes, ni creo que se fabrique nunca.

Días atrás, un tipo trepó a lo mas alto de la grúa que corona las obras de la basílica de La Sagrada Familia. Un ciudadano ruso, Vadim Mahora y un amigo suyo, se escondieron en una de las torres durante el horario de visitas. Ya de noche y cerrado el templo, ascendieron a lo mas alto de la grúa que corona las obras de la torre central, actualmente en proceso de construcción. Mas de un centenar de metros de altura, como se puede comprobar en la fotografía que este "angelito" ha colocado en su  pagina web. Parece que el señor Mahora está haciendo una "tournee" mundial dedicándose a trepar a los edificios mas altos de los lugares que visita. Sin pedir permiso previo para hacerlo, naturalmente.

Los del patronato de obras de la Sagrada Familia, han puesto el grito en el cielo, nunca mejor dicho. Temiendo que el ejemplo cunda y la grúa y las torres se les llenen de "alpinistas" urbanos, han anunciado que instalarán un sistema de seguridad que controle todo el recinto una véz cerrado el horario de visitas. 

Teniendo en cuenta que el área a cubrir de sensores y cámaras tiene una extensión  aproximada de 6.400 metros cuadrados, incluyendo el interior de la basílica,  el sistema de seguridad va a ser caro, muy, muy caro. Y todo, para evitar que un descerebrado acabe aplastado sobre la belleza de piedra que diseñó Gaudí, convertido en una gárgola

Y es aquí donde entro en el eje de mi reflexión de esta semana. Estamos viviendo en una sociedad, en un ambiente que intenta advertir a sus ciudadanos de los riesgos obvios que corre en su vida cotidiana, dando por supuesto que el ciudadano es un irresponsable que no medita en las consecuencias de sus actos del día a día. 

Creo que todos tenemos claro que :

      - Fumar es peligroso para la salud.

      - Deambular por las vías del metro, ídem.

      - No prestar atención al retrovisor, también.
      - Subirse a una grúa de la construcción, si no eres el de mantenimiento, lo mismo.
      - Invertir dinero en acciones preferentes puede provocar afecciones cardíacas.
        ( de esto, no nos advirtieron )
      - Firmar según que hipotecas era un suicidio.
         ( de esto tampoco, y el director del banco, nos sonreía beatificamente )
      - Andar en compañía de señoras/señores de dudosa reputación puede acabar afectando          
        seriamente a la nuestra ( a pesar de que son los mas divertidos ).
       - Abrir latas de conserva del sistema "abre-fácil" descuidadamente, nos puede costar un dedo           de la mano.  ( Esto, tampoco lo advierten en el envase ).
        - Votar a un partido político que carece de programa electoral.
          ( Nunca se les podrá acusar de no cumplirlo, ¿ no nos recuerda a " algunos " ? ).

No me extrañaría, el día menos pensado, encontrarme la siguiente inscripción en la hoja de un cuchillo de cocina :

" El fabricante, advierte de que el uso descuidado de esta herramienta, puede 

provocar lesiones. Asimismo, no se hace responsable de los daños que el uso criminal de la misma pueda provocar".

Desde hace un tiempo, noto un cierto "paternalismo" de los que nos gobiernan desde ministerios y ayuntamientos, tanto que el asunto está derivando hacia una sociedad no ya paternalista, sino "sociedad-madraza". Como si al haberles puesto en el poder  el ciudadano hubiese dimitido de su responsabilidad e inteligencia.

Igual creen que es eso, que a ellos, solo pueden votarles una pandilla de descerebrados, dada su calidad técnica como gobernantes.

Reivindico desde aquí la inteligencia y la sensatez del ciudadano de a pié. Y quién quiera bajar a las vías del metropolitano, trepar a lo mas alto de la Sagrada Familia, fumar o hacer lo que le dé la gana, que afronte sus riesgos. 

Que dejen de sermonearnos.

Para lo ilegal o lo incívico, están las leyes y los reglamentos.

" Quien osa, paga "

-Lema del ala 15 de caza del Ejercito del Aire-

MONUMENTOS RAZONABLES ( II )

Ya en otra entrada anterior, había comentado que en la población de Santoña, Cantabria, hay algunos monumentos públicos bastante interesantes. Nada tienen que ver con los que estamos acostumbrados a ver en las  grandes ciudades. 

Toneladas de bronce consagradas a la memoria de algún "padre" de la patria, al que la historia y el tiempo han limado sus defectos y miserias, y que ahora emerge de la noche de los tiempos transformado en un personaje mítico, irreal, cargado de virtudes y que ahora solo vive en los libros de historia que cuatro "chiflados" como yo nos empeñamos en desempolvar.

Aquí, no. Aquí los protagonistas son la gente corriente que han dado vida a esta villa marinera, e incluso hay alguno dedicado al bocarte en una de las rotondas que dan acceso al casco histórico de la población. No en vano, la industria pesquera y conservera es el corazón de esta pequeña ciudad.

Las dos primeras fotografías que ilustran este articulo corresponden a un monumento ubicado el Paseo de Pereda, el paseo marítimo que bordea la ria.

El monumento, cuya peana de piedra está realizada con los sillares del antiguo muelle, está dedicado a la memoria de todos aquellos que un día zarparon de allí, y se perdieron para siempre en la inmensidad del mar. Como dice una poesía alemana : "Sobre la tumba del marino no crecen las flores ...."

Como marinero varado en tierra, no pude evitar un estremecimiento contemplando la figura de un solitario perro de aguas esperando sobre un muelle desierto. La viva imagen de la desolación y la tristeza por una ausencia.

Es hermoso que un pueblo honre la memoria de sus hijos desaparecidos mientras ganaban su pán, o perseguían un futuro mejor a caballo de las olas. 

Y no pude dejar de pensar en un naufragio ocurrido hace mucho tiempo, y que viví con tristeza.

Casualmente a los pocos minutos de tomar las dos primeras fotos, capté la siguiente imagen a escasos metros de allí :

Un perro de aguas, idéntico al del monumento, espera pacientemente en un pequeño muelle de madera. Sigo su mirada, que está puesta en la otra orilla de la ria. Aprovecho para recostarme en la barandilla, disfrutando de la frescura de la brisa y del paisaje.

 Pocos minutos después, atraca en el muelle el transbordador que cruza la ria y enlaza Santoña con la población hermana de Laredo.

El animal da muestras de alegría, al desembarcar su dueño de la embarcación.

Esta véz, la espera no ha sido en vano.


- ¿ Cuando sucedió aquello, "nene" ?.

- Hace mas de treinta años, Timoteo. Fue uno de esos días en que el Atlántico se encabrona y escupe sus amenazas. En la radio entró un S.O.S. Procedía de un mercante italiano que navegaba a setenta millas al noroeste de Finisterre, camino de Irlanda. Solo recibimos una solitaria llamada con el nombre del buque, su posición y una petición de ayuda urgente, se hundía sin remedio. 
El puente de mando verificó la información, y pusimos rumbo a toda máquina hacia el lugar indicado. 
A veintiséis nudos de velocidad y con mar gruesa, la cubierta retumbaba con el trepidar de las máquinas. Las estábamos maltratando y exprimiendo, pero había que llegar con rapidez a aquél punto en medio de la nada.
 El tiempo era tan pésimo, que los helicópteros no podían operar con seguridad. 
Cuando llegamos hasta allí horas mas tarde, no había nadie a quién rescatar. Tan solo, algunas balsas salvavidas vacías. El océano se llevó una docena de vidas.

- ¿ Nadie..... ?.

No había nadie allí, solo aquellas balsas neumáticas zarandeadas por el viento y las olas. El radio-operador que recibió el mensaje, lloraba sin consuelo. Había sido el último nexo con la vida para aquellos infortunados.

CUANDO EL DURO SOL DE SEPTIEMBRE . . . .

Cuando el duro sol de Septiembre cae tras los montes,

empujo mí cuerpo hasta la playa.

Cruzando el adormecido y tranquilo pueblo, el viento cálido

roza el llano, los colores se desvanecen y las calles se encogen.

Solo el rumor de los trenes apuñala la quietud.

Y ya en la playa, hablo con la luna. A ella le pido que tu recuerdo

me sea leve, que no aplaste mi alma. Que el próximo sol me de

una luz clara que alumbre el camino. Pero sé que quizás nada

cambiara.

Cuando el duro sol de Septiembre cae tras los montes, respiro

agradecido la llegada de las sombras.

Solo el rumor de los trenes apuñala la quietud.

Y ya en la playa, hablo con la luna. Le pregunto si realmente eres

una niña atrapada en el cuerpo de una mujer, y quisiera que llegases

a ser lo que yo creí ver en ti. Pero sé que quizás nada cambiará.

Cuando el duro sol de Septiembre cae tras los montes, empujo mí

cuerpo hasta la playa, el viento cálido roza el llano, y el pueblo se abandona

al sueño en la oscuridad. Y pido que el próximo sol me dé una luz clara que

alumbre el camino, que tu recuerdo no aplaste mi alma. Pero sé que quizás

nada cambiará.

Cuando el duro sol de Septiembre cae tras los montes, el viento cálido

me acaricia y roza el llano. Solo el rumor de los trenes apuñala la quietud.

APUNTES DEL NATURAL

Apuntes del natural, de diez días de evasión en la costa cántabra :

Berria.

Playa de Berria, en Santoña. Casi tres kilómetros de playa y dunas entre dos acantilados. Un autentico paraíso, aunque últimamente algo masificado los fines de semana de verano, y afectado por una nueva especie depredadora : adolescentes realizando cursos de surf, ( hay ya tres escuelas diferentes compartiendo la arena ). 

Ruidosos, aunque inofensivos, a no ser que haya luna llena y estén en celo, entonces, insisten en amenizarte la noche con su música, sus danzas reproductoras y sus costumbre tribales. 

Ahora que pienso, no recuerdo haber visto ninguna ola de mas de medio metro de altura por aquí. Así que, ¿ que demonios es lo que aprenden ahí ?. Un misterio, oiga.

La puñetera paloma torcaz.

Debía de estar anidando en una árbol cercano a mi habitación. Al rayar la primera luz del día nos obsequiaba con su jodido graznido, perdón, quiero decir con su melodioso canto. " Atila", como buen perro guardián ( está convencido de que es un pastor alemán ),  le correspondía con sus alegres ladridos. 
Y hete aquí como hemos madrugado todos estos días de vacaciones. A las siete y treinta de cada mañana, un servidor y los perros ya estábamos puntualmente recorriendo la playa en nuestro paseo matutino.
Eso si, nos desquitábamos mas tarde con unas soberanas siestas

"Trudy"

- Jood.... Todas las mañanas la misma historia. Tres kilómetros para allá, y tres kilómetros para acá. Y "Atila", seis como mínimo en cada sentido, porque no para de corretear arriba y abajo el muy puñetero.
Me tienen estrenado y agotado. ¿ Y a esto le llaman vacaciones ?. ¡¡ Quiero volver a mi casaaa !!.

"Atila".

- Papá, dame una de esas anchoas tan ricas que te estas zampando, anda, solo una, porfaaa.
¡¡ Papá, dame una de esas anchoaaaaasss !!.

Paz

Una copa de vino al mediodía en una terraza. El frescor a la sombra, la ausencia de prisa, el disfrutar de un respiro, curiosear a la gente que pasa, la sorpresa de encontrar alguna cara conocida..... Paz.

Trabajo

Los señores que nos proveen de la materia prima de las anchoas.
Y después dicen que el pescado va caro......

La última gamberrada de Timoteo.

De regreso, Timoteo insiste en que hagamos un alto para comer en Borja. Me dice que tiene un "asuntillo" pendiente en esa localidad. Accedo, no nos desviamos demasiado de nuestra ruta, y prefiero no preguntar exactamente en que consiste ese asunto, quizás sea alguno de sus turbios "trabajillos". 

Cuando llegamos a al población, pregunta a un lugareño por la situación de una ermita, un santuario. Me extraña bastante ese súbito interés suyo por una ermita, y doy por sentado que es algún residuo de su pasado como profeta místico. Sigo sin preguntarle el porqué de su interés por aquél lugar perdido. Siguiendo las indicaciones del paisano, alcanzamos la ermita en las afueras del pueblo. Veo cerca del lugar un pequeño y coqueto restaurante con una hermosa terraza a la sombra de un emparrado. Es un lugar idóneo para comer plácidamente mientras Timoteo solventa sus asuntos. Me llama la atención que rebusque entre su equipaje y extraiga un estuche de madera.

- Vuelvo en un ratito, "nene".- Me dice alejándose en dirección a la ermita. 

Mientras se aleja, aparco la "Vespa" a la sombra. El plástico de los asientos recalentado por el sol  puede ser muy desagradable para el "trasero" en esta época del año.

Una hora y media después, cuando ya he acabado la comida, con dos cafés incluidos, veo aparecer corriendo a Timoteo camino abajo de la ermita y chillando :

- ¡¡ Neneeeee !!. ¡¡ Arranca la "Vespa" y vayámonos de aquí cagando leches !!.

Contemplo atónito como Timoteo es perseguido a cierta distancia por un par de mujeres mayores y por un cura que se arremanga la sotana para poder correr con mas comodidad.

Por suerte, ya he pagado la cuenta. Cargo a los dos perros en el sidecar. Gracias a Dios y a la temperatura,  la moto arranca inmediatamente. Timoteo salta como puede a la parte trasera del sillín, y salimos zumbando del lugar.

Tras cruzar el pueblo perseguidos por un perro, y después de recorrer dos o tres kilómetros de la carretera, detengo la "Vespa" para recomponer la situación precaria a bordo del vehículo, y pedirle explicaciones al canalla de Timoteo.

- ¿ Pero que demonios has hecho, so desgraciado, para que un par de abuelas y un cura te persiguieran de aquella manera ?.

Timoteo no deja de carcajearse de una manera incontrolable. Por respuesta, me alarga el teléfono móvil. Veo que tiene una fotografía en pantalla.

- ¡¡ Coñ... !!. - No puedo evitar soltar un taco de asombro al ver la fotografía.

- ¿ A que he mejorado bastante el ecce homo, "nene" ?. ¡¡ A que sí !!.

En aquél momento comprendo el "asuntillo" de Timoteo que nos había traído hasta Borja. Le miro fijamente tratando de impostar una actitud seria. Me es imposible, y exploto en sonoras carcajadas. Cuando consigo detener la risa floja, redistribuyo al pasaje en nuestro vehículo y vuelvo a "colocar" a ese gamberro en el sidecar junto con los perros. Y ¡¡ hala !!, carretera y manta antes de que nos persiga de cerca la Guardia Civil.

Ya en la autovía, recuerdo que Timoteo siempre ha tenido buena mano para el dibujo y la pintura. Y que Rosario, por su cumpleaños en Junio, le había regalado un primoroso estuche de oleos de buena marca, para sustituir los oleos de "todo a cién" que usaba hasta ese momento el muy tacaño. 

No se le da mal el retrato al muchacho, no. Si algún día lo despiden del CNI, cosa harto posible, podría ganarse la vida decentemente como pintor.

Cuando llegamos al peaje de Fraga, le miro en silencio mientras pago el recorrido.

- ¿ Porqué me miras así, "nene" ?.

- ¡¡ Eres un cabronazo irreverente !!.- No puedo evitarlo, y se me vuelve a escapar la risa tonta.

La operadora de la cabina de peaje, nos mira como a dos marcianos mientras ambos nos reímos sin poder detener las carcajadas. La buena mujer, duda si llamar a un hospital psiquiátrico  o a la Guardia Civil de Tráfico.

Barrio.

Esta véz, no he tenido que irme muy lejos para encontrar uno de "esos" rótulos que tanto me gustan. Este, está ubicado en el bar que ocupa los bajos del bloque de pisos donde habito.

Para disipar dudas de algún malpensado, este "desaguisado" no es obra de la política de enseñanza lingüística catalana, no. Los autores no son catalanes. Ni españoles, tampoco.

A pesar de todo, se entiende, eso sí.

Hemos vuelto a casa.

-  ¡¡ "Nene"!!, siento informarte de que la nevera "ha muerto" y no arranca.

- Magnifico, trescientos Euros más de déficit. Hogar, dulce hogar.