El señor Roberto M. descendió fatigosamente desde su vivienda, en un cuarto piso en una zona del extrarradio de Hospitalet del Llobregat a la calle. Tenia una edad ciertamente avanzada, unos setenta y ocho años. Pero lo que realmente baldaba y pesaba en su cuerpo, eran sus achaque físicos, y una leve insuficiencia cardíaca.
Una vez en la calle, descansó apoyándose en sus muletas. El aire, era tibio, olía a primavera. Las flores de los parterres en la avenida, emitían una leve fragancia fresca a aquella hora de la mañana. Miró los cuidados parterres que le rodeaban, y decidió sentarse unos minutos allí, en un banco, para empaparse de aquélla sensación fresca. Había superado el último invierno con serios problemas de salud que le habían obligado a guardar cama algunas semanas, tras un leve ingreso de tres dias en un hospital. Barruntaba que aquella seria quizás la ultima primavera que vería, y que cuando volviesen los fríos, su final estaria mas cerca.
Fatigosamente, alcanzó el final de la avenida, y allí detuvo a un taxi libre. Subió al automóvil y le dio la dirección de la notaria a la que se dirigía al taxista. Este, masculló una maldición entre dientes, era una calle relativamente cercana. Aquella "carrera" apenas le dejaría algo más de cinco o seis Euros.
Roberto llegó a la notaria con cinco minutos de adelanto con respecto a la hora que había reservado un par de semanas atrás. Le dio cinco euros de propina al taxista. Roberto había advertido la expresión de contrariedad del conductor al escuchar la dirección de destino, y aquel joven había tenido la amabilidad de ayudarle a subir al vehículo al reparar en sus dificultades físicas. Quería agradecerle al conductor su amabilidad de alguna manera
El notario no se hizo esperar. Roberto y el eran viejos conocidos. El colegiado estaba algo mas allá de la sesentena de edad, y Roberto fue uno de sus primeros clientes cuando tras ganar las oposiciones, se había instalado en aquella ciudad. El anciano había escriturado allí la compra del piso en el que vivía treinta y cinco años atrás, cuando pudo pagar una vivienda propia, y mudarse hasta allí desde el barrio de la Torrassa, donde había residido en alquiler desde su lejana boda con su adorada Margarita, difunta ya desde hacia algunos años. Posteriormente, cuando abrió su propia empresa de transportes, también había recurrido a los servicios de la notaria de Gervasio Díaz para la documentación de la empresa.
El notario entró en la sala de reuniones.
- Buenos días señor Roberto. Me alegro mucho de verle. ¿ En que puedo ayudarle hoy ?.- Roberto notó la calidez y la simpatía sinceras de aquél hombre. - Pues Gervasio, esta vez quiero cambiar mi testamento.
El notario miró con calma a su viejo conocido, y reparó en el aspecto cansado y desmejorado que ofrecía. Levantó una ceja, y abrió el ordenador portátil con el que había entrado en la sala.
- Pues adelante, Roberto. Dígame que es lo que desea cambiar desde el último.
No le llevó demasiado tiempo a Roberto dictarle al colegiado su ultima voluntad. El notario salió de la sala y volvió pocos minutos después con los documentos impresos en papel timbrado y numerado. Roberto firmó la documentación.
- Hoy mismo quedará inscrito en el registro de ultimas voluntades, Roberto. No tiene que preocuparse de nada más. - Muy bien Gervasio.- Roberto empezó a levantarse apoyándose en las muletas. El notario, se apresuró a ayudarle a incorporarse. Roberto le agradeció el gesto de amabilidad, y le estrechó la mano despidiéndose de él.
Se dirigió hacia la secretaria de recepción para abonar la minuta de los servicios del notario. Aquella señorita, le dijo al anciano que tenia instrucciones de Don Gervasio de no cobrarle nada por los servicios de aquél día. Le expidió un resguardo que confirmaba el registro del testamento, y le comentó que en un par de semanas le enviarían a su domicilio con un mensajero la copia escrita y registrada.
Salió del edificio donde se ubicaba el despacho, y decidió tomarse una horchata artesana fresca en la terraza de la vieja heladería que había en la Avenida Masnou, como tantas veces habían hecho el y Margarita años atrás. Era una terraza bajo unos amplios soportales bajo el bloque donde se ubicaba el despacho de la notaria.
En aquél lugar, el y su esposa habían pasado ratos muy agradables las noches de veranos pretéritos, cuando el calor bochornoso invadía la ciudad y hacia difícil conciliar el sueño. Compartían grandes vasos de horchata fresca para mitigar el calor, aunque algunas ocasiones, Roberto los simultaneaba, para escándalo de Margarita, con algún whisky con hielo. Allí pasaron momentos de descanso y paz después de una larga jornada de trabajo, viendo a la gente pasear delante de ellos.
Hacia cuatro años que ella le había dejado solo, tras una devastadora enfermedad que la consumió, y que también mató una parte del alma de Roberto. Reflexionó el porqué había acudido aquella mañana al notario, y empezó a ponerse de mal humor.
- El jodido "palmero", ¡¡ el muy miserable!!. Aunque ella, ¡¡ también se ha convertido en una miserable como él !!. Tantos años juntos, han conseguido que ella se haya transformado en una idiota descerebrada.
El jodido "palmero", no era otra persona que su yerno, Manuel Buendia. Maria Ángeles, la hija única de Roberto y Margarita, le había conocido con apenas diecisiete años, y se había enamorado locamente de él.
El amor es ciego, y según opinaba Roberto, además idiota.
Desde el primer día en que su hija se lo presentó, a Roberto no le cayó bien aquél jovencito que algún tiempo después se casaría con su hija. Al contrario que Roberto, un hombre con un físico fornido y apuesto, Manuel apenas rebasaba el metro cincuenta de estatura. Intentaba disimular su baja talla calzando siempre unos zapatos o botines de tacón "cubano" que añadían ocho o diez centímetros a su menguada estatura. También tenia un cierto amaneramiento en sus modales, en sus gestos, en su indumentaria y en su forma de caminar con aquellos taconazos. Era algo que horrorizaba a Roberto
Manuel B. , era natural de Córdoba, y cuando apenas contaba siete años, sus padres decidieron emigrar a Cataluña. Aquel niño, creció en su tierra de adopción sintiendo una nostalgia terrible de su tierra natal. Con apenas diez años, comenzó a frecuentar los espontáneos "tablaos" flamencos que surgían en las poblaciones del cinturón industrial de Barcelona. Aprendió a tocar la guitarra con algo de habilidad, aunque nunca llegó a desarrollar plenamente una técnica sobresaliente, convirtiéndose en un músico mediocre, especializado en juergas que acaban en un desmadre de alcohol a altas horas de la madrugada.
Simultaneaba sus "guitarrazos" nocturnos de fin de semana, con un trabajo como orfebre en un taller de joyería en Cornellá del Llobregat, viviendo en un submundo marginal, un "ghetto" plagado de malos imitadores de la cultura andaluza, que nada tenia que ver con sus orígenes, ni con su tierra de adopción. Durante aquellos años, Manuel desarrolló una cierta dependencia del alcohol, que después acabaría siendo crónica.
Roberto se desesperaba conforme progresaba la relación entre su hija y aquél indeseable, el "proyecto de hombre inacabado", como Roberto lo denominaba cuando quería mantener las formas. En privado, y con sus amistades, usaba epítetos bastante mas crudos para referirse a él.
Había educado a su única hija de una manera exquisita, enviándola a estudiar a un colegio de religiosas, que en aquella época era la garantía de que recibiese un formación disciplinada y de calidad, mientras los colegios estatales de la época en el barrio eran poco mas o menos como inmensas guarderías donde se aparcaba a los niños durante el horario laboral de los adultos. Nunca entendió que demonios vio su hija en aquél mequetrefe iletrado.
Pasaron las años desde el matrimonio de su hija con Manuel. El negocio de los transportes por carretera, no hizo rico a Roberto, pero le permitió vivir con un cierto desahogo económico. A cambio de muchas horas de trabajo, eso si. Los problemas económicos de Manuel y Ángeles se hicieron crónicos. Cuando Manuel conseguía serenarse una temporada, ganaba lo suficiente como para mantener su hogar, pero cuando caía en una crisis de alcoholemia, pasaba semanas enteras sin aparecer por el taller de joyería, en baja laboral por enfermedad, y el dinero no llegaba para cubrir gastos. Roberto, presionado por su esposa, y en contra de su voluntad, cubría de su bolsillo los gastos de la joven pareja.
Lo que mas le dolía a Roberto, es que su hija, su idolatrada hija, no solo no era consciente de los problemas por los que atravesaba Manuel, sino que además, defendía ferozmente a su marido de toda critica.
Para Roberto, lo único positivo del desgraciado matrimonio de su hija, eran los dos nietos que había tenido. Una preciosa chica, la mayor, y un muchacho que en nada se parecían a su padre. Habían crecido prácticamente en el hogar de Roberto y Margarita. Ahora eran dos adultos, que tenían una vida llena de posibilidades, fuera del hogar paterno. Ellos dos, eran la promesa de un futuro mejor.
Roberto se levantó de la mesa tras un buen rato de reflexión. Se sentía con algo más de fuerzas, y decidió regresar caminando lentamente con sus muletas hasta su domicilio. El camino de regreso, era una leve pendiente cuesta abajo, y disfrutó del lento paseo. Al llegar a su calle, encargó la compra de algunos comestibles en el pequeño colmado frente a su casa. Las dos hermanas que regentaban el negocio, tenían la delicadeza de llevarle sus encargos hasta su domicilio. Era una persona conocida y respetada en el barrio por sus buenos modales y por su elegancia en el trato con los demás. Roberto se sentía mas querido y apreciado por los extraños, que por su propia familia.
Aquella tarde, después de unas cabezadas en el sofá del comedor, reparó en la vieja caja de caudales que ocultaba detrás de un cuadro en el comedor. Era un recuerdo de los viejos tiempos, cuando a causa de su negocio de transportes, se veía obligado a manejar cantidades cuantiosas de dinero para pagar las nóminas de sus empleados, las cuentas del combustible empleado, y los plazos de pago de los camiones que empleaba. Actualmente, estaba vacía. Tenia sus ahorros y su pensión de vejez, invertidos en una caja de ahorros del barrio, de donde periódicamente, sacaba algún dinero para atender a sus gastos
Una sonrisilla traviesa cruzó el rostro del anciano. Desplegó un par de páginas de un diario atrasado sobre el suelo del comedor. Se bajó los pantalones y los calzoncillos, y se agachó cuidadosamente sobre las hojas de papel. Un vez resuelta su necesidad fisiológica, sacó cuidadosamente las paginas de periódico con su "carga" al balcón, colocando "aquello" al sol del atardecer
Saturday night allright for fighting. ( Las noches del sabado son para peleár ). The Who.
Fue allá por inicios de los noventa cuando empecé a frecuentar un pequeño pueblo a la orilla del mar al norte de Tarragona. Es uno de esos lugares encantadores de la costa mediterránea, que tenia vida propia fuera de la actividad turística, y que han sido barridos por una oleada de hormigón que ha desfigurado la costa llenándola de puertos deportivos y urbanizaciones de segundas residencias hasta donde alcanza la vista.
Por aquellos años, aquél lugar mantenía su encanto, muy lejos de la masificación de estos últimos años. Durante los inviernos, recuperaba su espíritu perdido, y allí los fines de semana, tan solo estábamos los naturales de la población, y algún forastero contumaz que se había aclimatado a la zona como yo, y al que los naturales habían adoptado como un vecino más del lugár.
Para mí, un "urbanicola", aquél rincón era el paraíso perdido . Playas inmensas casi desiertas, rincones del acantilado donde se podían plantar las cañas y pescar con absoluta tranquilidad arrullado por el rumor de las olas rompiendo contra las rocas. Noches silenciosas tan solo alteradas por el ocasional paso de un tren de mercancías por la linea férrea Barcelona-Tarragona, un lejano rumor familiar que acunaba mis sueños.
Todo estos sucedía años antes de que se construyese e inaugurase un puerto deportivo, que acabó centralizando allí la vida lúdica y nocturna del lugár. Antes de eso, solo existían dos o tres locales donde tomar una copa, escuchar música y dejar resbalar el filo de la medianoche hasta que el cuerpo te pedía descansar entre las sabanas.
Uno de esos lugares, era un peculiar local, una amplia cabaña levantada con traviesas de madera del ferrocarril, procedentes de las reformas de la vía férrea, una manera de practicar un reciclaje inteligente con una madera ultra-resistente y tratada para conservarse a salvo de los parásitos, los hongos y la humedad. Todo esto, mucho antes de que el concepto del reciclaje se extendiese ampliamente como en la actualidad.
Aquél bar, tenia un encanto muy peculiar. La cabaña se levantaba en el centro de un terreno que había sido rodeado por la reciente construcción de varios edificios de viviendas y locales comerciales, quedando rodeado como un pequeño oasis en mitad de una ola de hormigón armado. En el exterior de la cabaña, varias mesas servían para disfrutar del frescor de la noche fuera del ambiente enrarecido por el humo del interior. La banda sonora del locál, eran clásicos del rock de los años sesenta y setenta.
Creedence Clearwater Revival, Doobie Brothers, Jimmie Hendrix, Emerson, Lake and Palmer, Janis Joplin, Joan Baez, Bob Dylan y bastantes mas. Eran la música con lo que yo había crecido, y que sonaba continuamente en los altavoces de aquél lugar. Me sentia cómodo allí. Era un local con un cierto aire hippie decadente. Y uno siempre se ha sentido un "culo inquieto", un rebelde con difícil encaje desde la cuna, aunque con una actitud de rebeldía mas bien intelectual.
Me sentía a gusto rodeado de aquella gente que nadaba en contra de la corriente de la época, mucho antes de los "perroflautas", "yayoflautas" y todas las tribus contestatarias que han emergido en estos últimos tiempos, ( ¿ donde estabais vosotros y vuestra rebeldía mientras todos estos años atrás eran una fiesta que casi nadie ponía en cuestión ? ).
Allí empezamos a coincidir con una pandilla de "moteros" equipados con máquinas Harley- Davidson de diversas antigüedades. Algunas eran viejos modelos de los años sesenta cuidadosamente restauradas, otras de reciente compra. Eran tipos vestidos de cuero de los pies a la cabeza, con tatuajes en los hombros y el antebrazo, aspecto de feroz oso polar, y ávidos bebedores de cerveza y whiskey.
A raíz de una memorable partida de billar que casi termina en pelea, mis amigos y yo entablamos amistad con ellos. Vivían por la zona, alguno en el mismo pueblo, y otros por los municipios de alrededor, y su pasión por las motos chopper les había unido en el embrión de uno de los primeros clubes de fanáticos de las Harley que existieron en Tarragona.
Cuando llegué a conocerlos lo suficiente, descubrí lo que realmente había detrás de aquel grupillo ruidoso y con aspecto feroz. Durante la semana, alguno trabajaba como interventor de "La Caixa" en una de las oficinas del pueblo, otros eran abogados, oficinistas en una notaria, constructores, etc. Tipos que buscaban escapar de sus vidas rutinarias y aburridas metamorfoseándose en una pandilla de motoristas transgresores los fines de semana. Que se dejaban una fortuna en pulimento para metales abrillantando los cromados de sus "burras", sus motocicletas, y que pagaban cifras astronómicas por los accesorios originales para sus máquinas.
Si los "Hell´s Angels" originales levantasen la cabeza, y se los encontraran cara a cara, los correrían a gorrazos. ¿ Porqué ?.
Para saberlo, conocer a los "Ángeles del Infierno" originales, hay que hacer un poco de historia, para que como dice un historiador amigo mio : " La confusión no dure eternamente".
Retrocedamos al año 1.945. En Estados Unidos, la previsión de la duración de la guerra tiene al menos un par de años mas. Tras la caída de la Alemania nazi, queda la guerra en el frente del Pacífico contra Japón. El asalto y la batalla de Okinawa han dejado un tremendo saldo de perdidas de vidas y de materiales en las fuerzas armadas norteamericanas. La invasión de las islas metropolitanas japonesas promete ser una tremenda batalla de desgaste, y la industria de guerra sigue produciendo materiales con un ritmo frenético. El proyecto "Manhatann", el desarrollo de la bomba atómica, es un secreto bien guardado a pesar de su magnitud, y el alto mando militar norteamericano da por sentado que la derrota de Japón va a ser una ardua serie de batallas.
En Agosto de ese año, las dos explosiones nucleares sobre Hiroshima y Nagasaki, fuerzan la rendición incondicional de Japón.
Para finales de ese año, miles de pilotos de la fuerza aérea de Estados Unidos son desmovilizados y devueltos a su país, principalmente de las tres agrupaciones aéreas que volaban sobre Europa. Son tipos que han hecho del riesgo una forma de vida, y se han acostumbrado a sentir la adrenalina correr con frecuencia por sus venas. No hay empleo posible para ellos en el sector aeronáutico civil, y unos cuantos de ellos se establecen en la zona de California, comprando pequeños aviones con sus ahorros, y ejerciendo como profesores de vuelo, fumigadores agrícolas, y fotógrafos aéreos. Tienen el síndrome del ex-combatiente, y no se adaptan demasiado bien a la vida civil.
Simultáneamente, el departamento de guerra saca a la venta un excedente de varios miles de motocicletas militares Harley Davidson que tras el fin de la guerra, sobran en los almacenes. El precio, es casi irrisorio. Nuestros "chicos", aparte de buenos pilotos, también son excelentes mecánicos. Y se han acostumbrado a las motocicletas europeas, bastante mas ligeras y deportivas que las Harley militares que han comprado. Entre vuelo y vuelo, matan el tiempo modificando las motos, eliminando de ellas todo lo que consideran innecesario.
Tripulacion, mecanicos y armeros del "Hell´s Angels", bombardero B-17 perteneciente al 303escuadrón de bombardeo de la Octava Fuerza Aerea con base en Inglaterra.
Así, desaparecen los faros auxiliares, los guardabarros, los estribos, e incluso la suspensiones traseras de aquellas motocicletas, cualquier cosa que no fuese imprescindible, se sacrificaba para aumentar la relación peso-potencia.
Al caer el día, se reúnen en los bares de la zona, donde relatan interminables "batallitas" de la guerra, y hacen competiciones de velocidad y habilidad con sus maquinas "customizadas", ( adaptadas ). Surgen los primeros clubes organizados entre ellos : los "Bastardos Cabreados", y los "Peleones Mamados". Por entonces, bastante lejos de ser una pandilla de delincuentes organizados, tal como acabaron degenerando años mas tarde, aunque aquellos pequeños delincuentes ya nada tenían que ver con los miembros originales.
Ya he comentado que el núcleo originario, eran pilotos que habían volado en Europa en misiones de guerra. Posiblemente, alguno voló en el 303 escuadrón de la Octava Fuerza, unidad que adoptó el nombre de "Hell´s Angels", como nombre de guerra. El viejo nombre, resucitó un par de años después de la disolución de la unidad, para bautizar a un grupo de aviadores juerguistas inadaptados aún a la vida civil, y que acabaría siendo sinónimo de motoristas nómadas y delincuentes.
Pero eso, ya es otra historia.
Es por eso que pienso que si los Angeles originales, unos tipos realmente duros, supervivientes de una autentica masacre aérea, ( solo la Octava Fuerza Aérea tuvo algo mas de 115.000 bajas en toda la guerra ), que habían muerto también un poco a su manera y que no se sentían bien tratados a su regreso, se hubiesen encontrado con "mis" moteros, una pandilla de burgueses disfrazados, los habrían corrido a gorrazos.
Y aquí, mi pregunta sobre nuestra autentica identidad, la de cada uno. ¿ Quien era real, el tipo con chaleco de cuero y tatuajes escandalosos en los brazos, o el amable interventor de la oficina de "La Caixa" que atendía a sus clientes, los pequeños empresarios y los pensionistas de aquél pueblo ?. ¿ El jugador de billar tramposo con un arete en la oreja, o el abogado penalista que trabajaba en los juzgados de Tarragona ?.
En el fondo, eran corazas levantadas para proteger su vulnerabilidad frente al mundo. No hace falta ser un gamberro vocacional para subirse a una Harley, aunque eso sí, hay que vestirse con cuero o nómex, una caída sobre el asfalto tiene malas secuelas con vestimentas ligeras.
Para vivir de verdad, tenemos que prescindir de las "corazas" con las que nos envolvemos. Porque aún con ellas, seguimos siendo vulnerables, y son bastante incomodas.
Epilogo.
Aquél pequeño pueblo al norte de Tarragona, es casi irreconocible veinte años mas tarde. Su tranquilidad y su encanto han desparecido enterrados bajo una capa de hormigón que se extiende a ambos lados de la carretera N-340. Las urbanizaciones de chalets adosados se han multiplicado por los cuatro puntos cardinales del municipio. La multitud invade el centro del pueblo en los atardeceres de verano, y pasear por la calle mayor del pueblo, se convierte en un ejercicio para la paciencia.
Los viejos moteros, han envejecido y han dejado aparte su "rol" de rebeldía. Pasean orgullosos por la calle mayor empujando el cochecito de bebe donde transportan a sus nietos. Cuando nos cruzamos de tarde en tarde, me hacen un guiño de complicidad. Alguna vieja Harley, duerme su sueño en un garaje, bajo una lona que oculta el brillo impecable de sus cromados. Otras, han desaparecido en el mercado de motos de segunda mano, cotizadas a a buen precio.
Yo sigo siendo el "Bastardo Cabreado" de siempre, y últimamente, con mas razones para ello. Ya no intento competir bebiendo cerveza con ningún motero salvaje. No me apetece, pero tampoco me lo permitiría la policía de tráfico.
¿ Porqué demonios sentimos la necesidad de aparentar ser lo que realmente no somos ?.
Una tarde de verano, le conté a uno de aquellos viejos "osos tatuados" el origen de sus idolatrados "Angeles". Puso unos ojos como platos y no daba crédito a la historia, no la conocía. Se había quedado tan solo con su imagen, con la "pose" de rebeldía. En el fondo, eran una pandilla de ingenuos.
¡¡ Que tiempos aquellos !!.
- ¡¡ Vaya "nene", ¿ así que todos tenemos un pasado ?. No conocía esa faceta tuya. - Para llegar a santo, antes hay que haber sido un buen pecador, Timoteo. - Me "mola" esa canción de los "Who", no la había escuchado nunca, ¿ de donde ha salido ?. - Es una versión de una canción de Elton John con mas "marcha" que la original. - "Nene", lo tuyo con la música rock es una autentica pasión.
Un servidor tiene una vocación frustrada de reportero gráfico. Crecí ojeando periódicos y revistas que me hablaban de lugares lejanos y exóticos donde sucedían guerras, desastres naturales, revoluciones, etc.
Por aquella época, el periodismo gráfico lo realizaban profesionales consolidados, que tan solo con cámaras analógicas, y un cuidadoso revelado, conseguían instantáneas de muy buena calidad. Por entonces, en los años sesenta, ni se podía soñar siquiera con los medios con los que contamos actualmente, ( retoques "photoshop", cámaras digitales, transmisión via internet ), el fotógrafo tan solo tenia su intuición y su experiencia, y disparar medio carrete para asegurarse una sola fotografía.
Hasta el momento del revelado, nunca sabia si aparecería aquella instantánea "mágica" que explicaría con una sola imagen lo que mil palabras de un periodista no conseguirían transmitir.
Eran gente de una raza muy especial, que convivan con la muerte, caminando por el filo de una cuchilla, para hacer llegar a las editoriales su trabajo. Ya he dedicado algún "post" anterior a alguno de los maestros del oficio.
Pero al final, uno eligió una vida mas prosaica y algo mas tranquila. Aunque seguía manteniendo la ilusión por conseguir la instantánea insólita, inverosímil o difícil, y en cierto modo, la "jungla" de hormigón que es esta ciudad, a veces, depara sorpresas donde menos lo esperas.
Es por eso que casi desde la aparición de las cámaras compactas digitales, suelo llevar una encima en mi deambular por esta ciudad y sus cercanías. Nada especial, es una cámara Canon "de batalla".
La "Eos" con sus buenos objetivos y sus filtros, la reservo para las ocasiones en que quiero hacer algún trabajo cuidadoso.
Siempre puedo conseguir alguna foto de algún hecho insólito o curioso. Llevo una temporada, observando la diversidad de rótulos realizados para distintos objetivos, por los interesados en publicitar sus servicios, y aquí, pongo una recopilación de los mas extravagantes que he observado, por su peculiar sintaxis, o bien por su interpretación ortográfica. Pasemos a contemplar, estas "joyas" de la publicidad gráfica.
Este apareció un buen día en las paredes de mi barrio. Alguien ofrece una plaza de parking en alquiler, casualmente en el mismo garaje donde yo tengo la mía. Aparte de la curiosa ortografía que exhibe el cartel, quién lo colocó en la pared, no advirtió que lo hizo ¡¡ del revés !!, como se puede observar por la posición de las sombras de la cinta adhesiva. Conociendo como conozco a algunos de los propietarios de plazas en el garaje, ( auténticos energúmenos octogenarios y analfabetos ), no me extraña nada.
Esta otra, es de un camión ligero que suele aparcar en la zona del Poble Sec, en Barcelona ciudad. Aquí, el "caligrafo" ha intentado ser algo mas fino, y ha utilizado un juego de plantillas troqueladas para rotular su camión ofreciendo sus servicios para la compra de restos de negocios, y muebles y enseres de pisos vacíos. Aparte de la ortografia ruinosa, se ha empeñado en utilizar la plantilla del "cero", con su tilde interior, en vez de la plantilla de la "o". Para aclararos la diferencia, os diré que la aplicación militar de este tipo de plantillas, coloca una tilde interior al grafísmo "cero" para evitar confundirlo con la "o", cosa muy posible en códigos y referencias donde se mezclan cifras y letras elaboradas con estas plantillas.
Este otro, es del camión de chatarrero de mi barrio. A duras penas se comprende " Se recoge todo tipo de chatarras, desalojo locales, pisos y naves industriales". Sin comentarios.
Este, es la "joya" de la colección de hoy. Pertenece a un pequeño bar de Hospitalet del Llobregát, propiedad de un viejo conocido mio. Es la carta de los bocadillos que ofrece el locál, y como vemos, ha aparecido toda una "gama" de "nuevos" embutidos y alimentos.
Pues bien, ya he mencionado que el dueño es un viejo conocido mio. Al advertirle, con toda la buena voluntad del mundo la cantidad de incorrecciones de la pizarra, me respondió lo siguiente :
- ¡¡ Ja, ja !!, yo no lo he escrito, ha sido cosa de la "chica", que es peruana. - ¡¡ Leches, Manolo !!, que ella es tu empleada y tu, eres su jefe. Ya se que el bar no es gran cosa, pero al menos mira de tener un poco de imagen. Porque si yo soy un desconocido, y leo "esto", ni se me ocurre entrar a pediros un bocadillo. Porque si ni siquiera sabéis rotularlo, no quiero saber tampoco como lo elaboráis. - Pues mira que me dijo que había ido a la universidad allí, en su país. - Pues habría ido a pedir la hora, porque por las clases de secundaria, ya veo que no ha pasado.
Días mas tarde, paso por allí, y la pizarra de bocadillos, sigue ostentando el récord "Guinnes" de faltas de ortografía. Exactamente iguál.
Tengo que aclarar, que Manolo, es un hombre ya en la tercera edad, que quizás tendria que haberse jubilado ya. Y me da la impresión, de que es un viejo verde. Todas sus camareras, las cuales va rotando con cierta frecuencia, son muchachas inmigrantes entre los dieciocho y los veinte años de edad, en lo mas tierno de la juventud, y todas, todas, de muy buen ver. ¡¡ Un viejo "chocho" !!, para entendernos.
Este es la "traca final". la campaña de algún publicitario "graciosillo. La fotografía, pertenece a un negocio de neumáticos situado en Igualada ( Barcelona ). La fotografía esta tomada desde la acera, a unos cinco metros de distancia de la pancarta. Cuesta ya algo distinguir a esa distancia la tipografía pequeña y negra.
Desde el otro lado de la calle, a unos quince metros, tan solo se distingue "sexo gratis". No le discuto el ingenio a la idea, pero como pase por allí algún miope "calentorro", va entrar directamente en el negocio con los pantalones en la mano preguntando por la "oferta del día". Publicidad agresiva, y un pelo "hortera".
Parafraseando el viejo refrán : "Déjame leer lo que escribes, y te diré como eres".
Si localizo mas rarezas gráficas en mis vagabundeos, os las iré colocando aquí.
- ¡¡ Jo "nene", que mal se lo monta el personal con los cartelitos. Si eso pasa ahora, no quiero saber como acabaremos después de los recortes en la educación pública. - Va a dar pena y risa, Timoteo. Si ahora llegan a la ESO con problemas de lectura y comprensión escrita.........
Abriendo caminos ( Diego Torres y Juan Luis Guerra )
Un nuevo proyecto, un nuevo destino, un nuevo lugar. Miro hacia atrás, y por la popa veo los restos de la tormenta que he atravesado, convirtiéndose en una neblina que se difumina con el horizonte. De vez en cuando, el resplandor débil de un relámpago ilumina las nubes distantes.
Ya no me amenazan
Un nuevo reto me absorbe ahora, focaliza mis pensamientos, y me ha hecho recuperar la confianza en mi mismo.
Voy a saltar como un trapecista sin red de seguridad, es una apuesta a todo o nada. Pero el hormigueo que siento en mis dedos, y la sensación de seguridad, me invitan a saltar con confianza, sabiendo que saldré de una manera u otra de este pozo en el que había caído.
Te fuiste y me dejaste medio inundado, medio hundido. Te fuiste sin ninguna delicadeza ni piedad. Para ti, lo único importante eres tu misma, tu egoísmo y tu pequeña vida tejida con mentiras.
Las velas, eran solo jirones de trapo destrozado y flameando al viento, sin fuerzas para retenerlo.
Pero a veces, cuando el mar recupera su color azul profundo, encuentras las fuerzas para reparar los boquetes. Puedes achicar el agua con muchos apuros, y te llevas la gran sorpresa de que la vida te envía unas velas nuevas. Entonces, vuelves a oír el ruido de las olas cortadas por la proa, un delfín salta a tu lado sobre las crestas, hablándote con su parloteo, y te guía hacia un puerto donde poder reparar todo tranquilamente.
El viejo Neptuno ha enviado a uno de sus hijos para confortarte y darte ánimos. Y el sonido del viento en las velas, serena tu alma, y te devuelve la cordura. La vida sigue y te hace un guiño de complicidad.
Miro ahora hacia atrás, y ya no te veo. Tampoco te añoro, ¿ sabes ?. Todo eso, se acabó. Tu mirada, tu calidez en la penumbra de nuestra habitación, tus silencios cuando no sabias como responderme, aquella sombra que de vez en cuando se apoderaba de ti al mirarme a los ojos, tu cariño fingido, tu falsa vergüenza, todas las mentiras. Todo eso, se acabó.
Me gustaría ser elegante como siempre he sido, aquel caballero de decías que yo era, y desearte lo mejor en el futuro.
Pero me temo, que alguien como tu que vive envuelta en un cascaron donde no existe la realidad, al final acabará encontrando lo que ha ido sembrando siempre.
Y el día que nos encontramos realmente con nosotros mismos, con lo que somos de verdad, con nuestra realidad mas intima, puede ser el día mas feliz, o el mas miserable de nuestra vida.
Tenias casi razón en aquello que me dijiste : "nací sola, y moriré sola".
Pero en tu caso, no es cierto, naciste sola y morirás en "soledad". Es muy diferente, quizás estarás rodeada de gente, pero estarás en una isla de vacío, atrapada contigo misma.
Se que leerás esto. Mucha suerte
Un nuevo proyecto, un nuevo destino, un nuevo lugár.
- ¿ Navego yo contigo en ese velero, "nene". - Si, Timoteo, mi amigo, mi compañero de silencios. Como siempre los has hecho en estos años. Pero por favor, ajusta la escota de las velas, aún podemos tomar mas barlovento. - ¡¡ A sus ordenes, mi capitán !!. - No empieces a "pasarte" conmigo, Timoteo. Y gracias por todo lo que has hecho por mi. - Yo también te quiero, "nene".
Esperanza Aguirre, presidenta de la Comunidad Autónoma Madrileña
Teatro de la Oscuridad ( Tino Casál )
No podemos decir que la política Española, y sus miembros, pasen por sus mejores horas, dada la permanente situación de sobresalto que vive este país a raíz de la mala situación de la economía patria.
Pero tengo que reconocer, que nuestros políticos tienen a la opinión pública bastante entretenida a cuenta de sus declaraciones sobre asuntos que a veces escapan a su competencia, y que nada tienen que ver con su verdadera función. Como cantaba Olga Guillot en su bolero : "Teatro, lo tuyo es puro teatro.......".
Para los amigos que me siguen desde España, la señora Aguirre es harto conocida y no tengo que presentarla.
Para los amigos de mas allá del Atlántico, la señora Esperanza Aguirre es la actual presidenta de la Comunidad Autónoma de Madrid, una de las diecisiete comunidades autónomas que componen España. Para que os hagáis una idea, España es un estado federal de hecho, pero no de derecho.
Si, ya se que parece un contrasentido, pero España es la realidad de un proyecto federal inacabado, y sin fecha de culminación a la vista. Llevamos así treinta y cinco años.
Bien, el próximo viernes se juega la finál de la Copa del Rey de fútbol. Se han clasificado como finalistas, el Futbol Club Barcelona, y el Athletic Club de Bilbao. Dos clubes de primera división catalán y vasco respectivamente. Tradicionalmente, a esta final asiste Su Alteza Real Don Juan Cárlos I, quien hace la entrega al equipo ganador del trofeo. En esta ocasión, y dados los problemas de salud por los que atraviesa el Rey, hará la entrega su hijo, S.A.R Don Felipe de Borbón, heredero de la corona de España.
Algunos componentes de ambas aficiones, el Bilbao y el Barcelona, son profundamente anti-monárquicos, y se prevee una sonora "pitada" de descontento cuando Su Alteza Reál ocupe el palco, y suene el himno nacional. No es la primera vez que esto sucede.
Pues bien la señora Aguirre ha declarado de que en caso de que se dé este abucheo al príncipe heredero, y al himno nacional, se debería suspender el partido, y celebrarse este posteriormente a puerta cerrada y sin espectadores.
Esperanza Aguirre es una de las figuras centrales del Partido Popular, actualmente en el gobierno de España. La señora Aguirre, como una buena parte del partido en el que milita, siempre ha proclamado su ideología "liberal".
¿ Que que es ser "liberal". Para mi, el paradigma de la filosofía liberal en la política, son los Estados Unidos de Norteamérica. Y la primera enmienda de la constitución Norteamericana dice :
El Congreso no hará ley alguna con respecto a la adopción de una religión o prohibiendo el libre ejercicio de dichas actividades; o que coarte la libertad de expresión o de la prensa, o el derecho del pueblo para reunirse pacíficamente, y para solicitar al gobierno la reparación de agravios.
En pocas palabras, que un norteamericano tiene el perfecto derecho a expresar su opinión con total libertad. Eso incluye silbar y abuchear al mismísimo presidente para mostrar su desacuerdo con el. Y ese mismo norteamericano, puede quemar la bandera de su país delante de la misma Casa Blanca sin temor a ser detenido o represaliado por ello.
Por lo que parece, la señora Aguirre no es tan "liberal" como ella proclama.
En el fondo, esta polémica artificial, no busca otra cosa que distraer la atención del "batacazo" que ha sufrido la Comunidad de Madrid estos días, al descubrirse una desviación al alza del déficit de cuentas.
La técnica de "la patada al perro", en política, es tan vieja como el mundo. No es otra cosa que desviar la atención con una polémica ruidosa e inútil, de los auténticos problemas.
Darle una patada a un perro, para que ladre, y focalice la atención de los demás, mientras el autor de la patada, hace lo que le venga en gana aprovechando que el entorno está pendiente del perro irritado.
Vaya por delante, que yo no soy partidario de los abucheos y la falta al respeto al Rey, ni a ningún miembro de la Casa Real, aunque uno sea republicano y no me sienta identificado con la monarquía española.
Pero considero que soportar los silbidos y los abucheos, les "entra en el sueldo" a los miembros de la Casa Real, exactamente igual que si fuesen aplausos y vítores. Y la señora Aguirre, con su actitud y sus declaraciones, solo habrá conseguido fomentar más aún las protestas escandalosas. Flaco favor le ha hecho a la Casa Real.
Hay por ahí quien opina como mi amigo Senovilla, que doña Esperanza tiene un buen par de ..... por expresar su opinión de esta manera. Yo creo, que los "atributos" hay que tenerlos pequeños y reguardados, para evitar hacerte daño. En política, lo que se necesita es sentido común, mucho sentido común, para evitar hacerle el juego a los cuatro fanáticos de siempre. Y no un buen par de ......
Hace escasos meses, la señora Aguirre elogió la actitud de unos estudiantes que silbaron e insultaron al por entonces aún presidente del gobierno, Jose Luis Rodriguez Zapatero, justificándola en aras de la "libertad de expresión". ¿ No era acaso también la actitud de estos estudiantes una falta de respeto hacia una autoridad ?.
Ya empieza a ser penosa la actitud teatral de nuestros políticos, que no sirve para otra cosa que cubrir su incapacidad y sus carencias intelectuales para ocupara puestos de tanta responsabilidad.
A ver cuando empiezan a buscar soluciones a los problemas, y a no crear mas de los que ya tenemos.
- "Nene", ya veo que sigues cabreado. - Nada de eso Timoteo. Me siento mejor por primera vez en muchos meses. He vuelto otra vez.
Con los tiempos que corren, una buena receta para evadirse y buscar consuelo, es refugiarse en la literatura, la buena literatura. Es una manera de meternos en la piel de otros, de aquellos que quizás alguna vez deseamos ser, de aquellos que seguramente, nunca seremos.
A través de paginas de papel y ríos de tinta, me he sentido al lado de Aquiles cuando pisó las playas de Troya junto a los Mirmidones. Me he sentado a escuchar las clases de Sócrates en su academia. He cruzado bajo los arcos del triunfo de la vieja Roma imperial oyendo el rugido de las multitudes. He discutido sobre derecho romano con los viejos Godos en la antigua Toledo. He cubierto la espaldas de Don Rodrigo en su huida tras la derrota en el río Guadalete. He cruzado un océano desconocido con Colón. He acompañado a los viejos dragones de cuera en sus escaramuzas con los apaches al norte del rio Gila. He vuelto a Europa a bordo de galeones envueltos en tormentas. Compartí penas con la Grand Armee de Napoleón en su retirada de Rusia. Vi llegar la revolución industrial. Subí por el río Congo hacia el corazón de las tinieblas. Sudé bajo una mascara de caucho en la cabina de un caza peleando contra los mejores pilotos de la Luftwaffe sobre Londres. He amado mujeres maravillosas, he sufrido penalidades incontables, he sido feliz, he muerto y he resucitado.
He aprendido y he vivido. Las esperanzas, las penas, y la sabiduría de generaciones enteras me han acompañado.
Conocí al escritor Ignacio del Valle ( Oviedo 1.971 ) hace ya algunos años, a través de sus colaboraciones radiofónicas, primero, y a través de su "blog" después. La primera novela que cayó en mis manos, "Los Demonios de Berlín", me fascinó. Una intriga de novela negra encerrada en los últimos días del Berlín nazi asediado por las tropas rusas, un ambiente violento y asfixiante. Una buena trama, bien desarrollada y con ritmo. A partir de ese momento, empecé a leer todo lo que pude localizar de este autor.
Estos días, he finalizado la lectura de "Busca mi Rostro ", su ultima novela publicada ( Plaza y Janés, Abril 2.012 ).
En ella, a través de los ojos de una pareja de policías de Nueva York, y de una reportera gráfica veterana de la guerra civil yugoslava, viajamos hacia el horror que fue aquella guerra vergonzosa en el corazón de la "civilizada" Europa, y sus consecuencias. Las guerras, nunca terminan cuando ha sonado el último disparo, sino cuando desaparece la última víctima.
También es un viaje hacia lo mas profundo del alma humana, y hacia nuestros demonios personales y miedos mas íntimos. Novela negra en estado puro.
Altamente recomendable si os gusta este genero literario.
Ha sido mi ultima adquisición en papel. No hay ya espacio físico para almacenar en casa mi un solo tomo más. No me seduce demasiado leer a través de un "e-book", pero es que no queda mas remedio. Y no pienso deshacerme ni de uno solo de mis libros.
La literatura y la música, fueron mis primeros amores. Y serán los últimos.
- "Nene", ¿ me la prestas ?. Cuando la acabe, te la devuelvo. -Es el primer libro por la derecha en la estantería que hay sobre la puerta del despacho, Timoteo, sírvete tu mismo. Pero pobre de ti como no me la devuelvas. - Descuida "nene", ¿ te he decepcionado yo alguna vez ?. - ¡¡ Un par de veces por semana !!. Y hay un refrán que dice : "existen dos clases de tontos, los que prestan libros, y los que los devuelven".
La nueva "imagen corporativa" de Bankia Gold ( Oro ) Spandau Ballet
Continuo con mi repaso diario a la prensa mientras almuerzo tranquilamente. Y es otro día, en que el almuerzo se me indigesta repentinamente. No porque los alimentos que consumo estén en mal estado, no, sencillamente, el corte de digestión me lo provocan las noticias que leo.
Desde hace un par de semanas, Bankia, la entidad bancaria resultante de la apresurada fusión de la Caja de Madrid, Caixa de Valencia, Caja Insular de Canarias, Caja de Avila, Caja de Segovia, Caja de la Rioja y Caixa Layetana, está bajo el punto de mira debido al "agujero" negativo que presenta su cuenta de explotación.
Según los cálculos de la prensa económica que leo, la suma de ayudas europeas y estatales que precisa esta entidad bancaria para salir del apuro, suman la astronómica cifra de 80.000 millones de Euros.
¡¡ Queeee !!. Echo mano a la calculadora, a ver, 80.000 millones, divididos entre un censo de 47,19 millones de habitantes de España, me dá la módica cifra de que cada español tiene que poner de una manera u otra 1.695,27 Euros de su bolsillo para rescatar a Bankia del desastre.
Llevo ya bastantes semanas, oyendo a los miembros del gobierno, achacar todos los males a la "herencia recibida" del anterior gobierno socialista. No lo discuto, los anteriores gobernantes, pueden ser calificados directamente como desastrosos, pero llevo seis meses escuchando lo mismo.
Mi abuelo materno, también se "fundió" el patrimonio familiar, y yo no le echo la culpa a él de mi situación actual.
Y en el caso de la mala gestión de Bankia, algunas voces del Partido Popular, ( que no del gobierno ), culpan de la situación al actual gobernador del Banco de España, Miguel Angel Fernandez, por no haber ejercido su autoridad para evitar llegar a este desastre.
Cualquiera que conozca el negocio de la banca, sabe perfectamente que cada banco y entidad de crédito, remite al Banco de España periódicamente sus balances y los resultados de las auditorias. También sabrá que un balance, o una auditoria, es fácilmente manipulable con lo que se conoce como "contabilidad creativa", que no es otra cosa que maquillar adecuadamente las cuentas, muchas veces, con la complicidad de las empresas auditoras, para camuflar las perdidas reales.
Curiosamente, alguna de estas empresas auditoras, también calificaban con nota publica el estado de estos bancos.
Habría que recordarles a estos señores y señoras del Partido Popular, que el origen de este desastre, ya estaba sembrado antes de la fusión que dio origen a Bankia. Que si se fusiona varias entidades a borde del desastre, se consigue un desastre elevado a la enésima potencia.
Y que casi todas las cajas de ahorro citadas, estaban bajo el control de las Diputaciones Provinciales de turno, que casualmente, ¡¡ estaban en manos del Partido Popular !!.
La cantidad de dinero público puesto por el estado sin ninguna contrapartida para sanear la banca española, se acerca al 11,5% del PIB, muy lejos por encima de déficit del estado para este año.
Viendo todo esto, ¿ no nos saldría mas a cuenta dejar quebrar Bankia y que el Fondo de Garantía de Depósitos se hiciese cargo de las cuentas de los impositores ?.
Teniendo en cuenta que al dinero también se le puede aplicar aquella máxima de la física que dice: "nada se crea, nada se destruye, todo es transformación de la materia", ¿ donde demonios han ido a para estos 80.000 millones de Euros ?.
¿ Nadie va a denunciar a los directivos responsables de este descalabro ?.
Estoy pensando que si pudiésemos procesar a los responsables de tanto descalabro, solucionaríamos el problema del paro en el sector de la construcción, ¡¡ habría que triplicar el numero de prisiones !!
- "Nene", ¿ tu no tendrás ningún amiguete metido en algún consejo de administración de algún banco ?. - Timoteo, mis amigos son gente honrada. Cuando atracan un banco, lo hacen pistola en mano, ellos no engañan a nadie.
