DIARIO DE UN RELATOR ( II )

Debo aclarar también el porqué de mi participación en todo este dislate de negociaciones secretas entre el gobierno español y el gobierno regional catalán.

Este es mi año sabático en la Universidad de Tartu, y tenia planeado dedicarlo a investigar en profundidad las acotaciones de las Glosas Emilianenses, consultando diversos archivos en España. Mi intención era recopilar con calma toda la información disponible ( muy escasa, por cierto ) para publicar posteriormente un ensayo aclarando si las acotaciones son realmente la génesis del castellano, o si son las primeras notas conservadas del dialecto navarro-aragonés del que posteriormente evolucionaría el aragonés.

No es que tenga la esperanza o la certeza de aclarar ese enigma, pero en mi profesión si alguien no publica algún ensayo cada cierto tiempo, aunque sea un absoluto peñazo y una perdida de medios y tiempo, está muerto y puede irse despidiendo de su cátedra.

A mas de tres mil kilómetros de casa, lejos de Linda, mi esposa, y con la compañía ocasional de Kadri, mi amante, esas semanas o meses, prometían ser un bálsamo para mi aburrimiento. 

Sol, buena comida y poder romper alguna cama de hotel retozando en ella sin miedo ni prisas con Kadri, mi idolatrada y deseada Kadri. Solo de pensar en ella, se me altera el pulso.

Pero una cosa son los planes, y otra muy diferente el destino y la realidad.

Fué un mediodía. Estaba en el despacho de la facultad haciendo trabajo burocrático. Mi secretaria me pasó una llamada telefónica inesperada.

-- ¿ Que ? , ¿ quién dices que me llama, Katryn ?.
--    La secretaría de la vicepresidenta del gobierno español, y sí, preguntan por usted. Me he             asegurado de ello, me ha extrañado tanto como a usted, por la cara que pone.
--    En fín, pásame la llamada, por favor

La voz que se identificó como la secretaria de la vicepresidenta española, me comunicó que al dia siguiente aterrizaría en Tallin un enviado especial del gobierno español, para proponerme un asunto muy confidencial, tanto que habían evitado hacerlo por los canales diplomáticos normales.  Me pedían que atendiese a aquél enviado y escuchase la oferta que me hacia el gobierno español. Aquél  "enviado especial" se pondría en contacto conmigo tan pronto como aterrizase.

Al dia siguiente, recibí la llamada anunciada.  Un tal  J.C. Fábregas ( no me aclaró su nombre de pila ) me citó sobre las seis de la tarde en una desangelada cafetería en las afueras de Turtu.

Mi primera intención fué la de enviarlo a paseo, pero mi curiosidad se antepuso a mi natural pereza, y decidí que si álguien se había tomado la molestia de volar tantos kilómetros para verme, al menos debía escuchar lo que proponía.

A la hora fijada, entré en aquella cafetería alejada. En una mesa al fondo del local, reconocí a la embajadora española en Tallin, con la que había coincidido en algunos actos culturales promovidos por la embajada. No me cupo la menor duda de que aquél tipo bajito y anodino que la acompañaba,  que cubría su cabeza con una peluca y un sombrero, y su rostro con unas aparatosas gafas de sol, debía ser el tal J.C. Fábregas. 

Aparentemente, un "friki" de mucho cuidado.

Me dirigí a la mesa despues de dar las buenas tardes al camarero indolente que había tras la barra, mientras la pareja se ponía en pié para recibirme.

La embajadora me extendió su mano con una cordial sonrisa, e hizo la presentación de rigor.

--  Señor Vikrandas, me alegro de que esté usted aquí. Le presento al señor J.C. Fábregas, enviado especial del gobierno de España. 

En contraposición con el vigoroso saludo de la embajadora, el tacto de la mano de Fábregas era como el de un pescado flácido y húmedo. Mi instinto fué de restregarme la palma de la mano en la parte trasera de mi pantalón tras aquél incomodo saludo, pero me contuve. No quedaría muy elegante hacerlo.

La señora embajadora retomó la palabra.

-- Bién señores, una vez hechas las presentaciones, les dejo solos para que hablen con libertad del asunto que nos ha traído a todos aquí. Mi función tan solo era presentarles, y certificarle al señor Vikrandas que esto es un asunto realmente serio, un asunto de estado.

Contemplé como la embajadora cruzaba el local rumbo a la calle. Una mujer madura, bella, elegante y culta. Que me dejaba a solas con un tipo de aspecto cuando menos inquietante, por muy enviado especial del gobierno español que fuese.

-- Bién señor Vikrandas, ¿ que desea tomar ?.

Contemplé la consumición que Fábregas tenia delante, una infusión humeante.

-- Un Bourbon doble.

( continuará )

DIARIO DE UN RELATOR ( I )

Prefacio redactado con posterioridad

Mi nombre es Julius P. Vikrandas, y soy catedrático de filología hispánica en la Universidad de Tartu, Estonia.

Escribo estas paginas para prologar a las notas que he tomado durante las interminables jornadas de negociación secreta, muy secreta entre el gobierno centrál español y el gobierno autonómico catalán, en las que he participado a título de : ¿ relator ?,  ¿notario?,  ¿testigo imparcial ?. . . . . 

Ni yo mismo tengo claro lo que he sido en todo este asunto, y que me ha provocado un agotamiento físico y mental extremo tras esas semanas disparatadas y surrealistas que ha durado mi , ¿ mediación ?, ¿ testimonio ?. . . .

De hecho, escribo estas lineas alojado en un balneario del mediodía francés, donde estoy recuperando las fuerzas y la salud perdidas en esos nefastos dias.

En mi nombramiento para esa función no me cabe la menor duda que hubo algunos factores de peso : domino perfectamente el castellano, soy de un país integrado en la Unión Europea, pero lo suficientemente distante de la influencia española, y además, está aquella maldita fotografía mía en los dias previos a la independencia de mi país en Agosto de 1.991, que me convirtió en un "héroe" muy a mi pesar.

Nunca fué mi voluntad el convertirme en un héroe, un icono de la independencia de Estonia, pero a veces, el azar te juega malas pasadas. Y voy a explicar lo que sucedió realmente aquel mediodía en Tallin.

Hacia un par de semanas que había terminado el curso lectivo en la universidad de Leningrado, culminando mi carrera universitaria. La noche anterior me había reunido con mi pandilla de amigos de los tiempos de mi enseñanza secundaria, y habíamos abusado del vodka ampliamente. Regresé a casa de mis padres sobre la seis de la mañana, y caí desplomado sobre mi cama. Y habría jurado que por entonces no habia ningún tanque ruso estacionado frente a la casa, aunque con la melopea que yo traía no se si yo lo habría visto a dos palmos de mí nariz.

A las nueve de la mañana fuí consciente de mi horrible dolor de cabeza, y del estruendo de unos motores diésel delante de la casa. Mi madre estaba histérica, por la presencia de aquellos tanques, y por el deplorable aspecto que tenia yo.

Así que como no había manera humana de dormir y descansar en aquella casa, me dí una ducha rápida, me vestí con la primera camiseta que encontré y unos tejanos, y decidí salir a tomar un café bien cargado en el bar de Vasily, que estaba al otro lado de la avenida, dejando a mi vociferante madre con la palabra en la boca.

Cuando salí a la calle, fuí consciente a pesar de mi resaca, de que se habia montado un buén follon mientras yo intentaba dormir.

A un lado, a cuatro o cinco metros de mi ventana, había seis tanques T-72 del Ejército Rojo con los motores diesel en marcha, desplegados en filas de a dos,  y con los jefes de cada carro emergiendo por las escotillas de las torretas luciendo sus cascos acolchados y sus uniformes negros. Al otro lado, cuarenta o cincuenta metros mas allá en la avenida, una barricada de neumáticos ardiendo cortaba la vía.

Eché un vistazo al otro lado de la calle. El bar de Vasily estaba abierto a pesar del jaleo, y si yo quería tomar aquél café reconfortante, no quedaba mas remedio que cruzar aquella "tierra de nadie".

Cuando cruzaba frente al segundo carro, su comandante me lanzo un improperio apenas inteligible sobre el ruido desde lo alto de la torre. No lo pensé, me giré hacia él y le brindé un hermoso corte de mangas.

Detrás de aquello, solo estaba la respuesta al insulto de aquél gilipollas, y la rabia de no haber podido descansar tranquilamente por culpa de todo aquél ruido de motores.

No fuí consciente de que a unas decenas de metros de allí, un fotógrafo de la agencia Magnum había inmortalizado mi "gesto" a través de un teleobjetivo de doscientos milímetros, y que al dia siguiente, la imagen de un joven melenudo vestido con una camiseta con el logo de los "Rollings" y haciéndole un corte de mangas a un tanque ruso iba a ser la fotografía de portada en los principales periódicos de Europa y de medio mundo.

La verdad es que a pesar de ser estonio, por entonces yo nunca había tenido lo que podríamos llamar "conciencia nacional estonia", ni yo ni mi familia.

Y nunca he explicado del todo la verdad sinceramente como ahora.

Pero la vorágine de aquellos dias, la rápida proclamación de independencia, la retirada de los rusos y el colapso de la Unión Soviética, hizo que aquella fotografía casual pasara a ser un ícono nacionalista.

Y yo, soy para los estonios todo un ejemplo de patriotismo, muy a mi pesar. Desde entonces, han contactado conmigo toda clase de movimientos nacionalistas, independentistas, separatistas y medio pensionistas, tratando de que "patrocine" con mi imagen y mi apoyo sus causas y sus banderas

Siempre me he negado a hacerlo, porque lo único que me ha interesado de verdad, es mi carrera y mi cátedra, mis clases y mis estudiantes. Y alguna estudiante

Hasta ahora. ¿ Y porqué ahora sí ?. Otra puta casualidad, que explicaré un poco mas adelante.

( continuará )

FELIZ NAVIDAD

Llevo unas semanas ausente del blog. No, no es que me haya desentendido, no tenga nada a decir, o que me haya aburrido.

Este año que acaba ha sido un tiempo de cambios en lo personal. 

Cambios en mi cuerpo para corregir una dolorosa enfermedad casi invalidante. Un cambio que afortunadamente ha funcionado bastante bien y me ha devuelto la capacidad de caminar correctamente y sin dolor.

Cambios en el terreno laboral, un nuevo empleo muy absorbente en cuanto a horarios, pero que a cambio me garantiza una estabilidad económica de la que carecía en los últimos tiempos.

Territorios desconocidos, nuevos retos.

Como decía Serrat de vez en cuando la vida saca un conejo de la vieja chistera y nos volvemos a sentir como un niño asombrado e ilusionado. Y nos sentimos en buenas manos.

A todos los que os tomáis la molestia en leer mis desvaríos de vez en cuando, quiero desearos una feliz navidad.

Compartiendo con los que amáis lo poco o mucho que haya, pero haciéndolo con cariño y generosidad.

Felíz navidad, amigos.

UNA DE MOTOS Y DE "MOTEROS"

El pasado domingo se celebró en Hospitalet del Llobregat la edición de la primera concentración de motocicletas de la ciudad.

Hubo suerte, y el clima acompañó al evento.

Hubo bastante asistencia de público toda la mañana

Una parte de las maquinas concentradas

Un ejemplo de "custom", personalización de la motocicleta a gusto del usuario

Un ejemplo de las ultimas tendencias en diseño.

Las lineas clásicas siguen teniendo adeptos.

Hubo representación oficial de marcas, en este caso de Triumph, que sigue

produciendo máquinas notables. 

Y aquí, la "reina" de la fiesta, la versión actual de la mítica 

"Electra Glide" de los años sesenta de Harley Davidson.

No podían faltar las versiones en triciclo, como esta. . . . 

. . .  . . o esta otra

Con algún detalle simpático, y es que bajo ese aspecto de tipos

duros, la mayoria de los "moteros" son unos sentimentales.

" Ride to live, live to ride"

( "Cabalgo para vivir, vivo para cabalgar" ).

En fín, una mañana agradable, donde los adictos a las maquinas exhibieron  orgullosos sus"burras", se intercambiaron trucos y consejos, se consumieron unos cuantos litros de cervezas y bocadillos, y las calles retumbaron con el ruido de los motores en "uve".

Esto, también es cultura, y más en un lugar como Barcelona, donde la industria de la motocicleta fué pionera en la motorización del país, y donde existieron mas fábricas y marcas de las que yo puedo recordar, y que hoy son historia casi olvidada.

Un patrimonio industrial y cultural que en otro lugar seria motivo de orgullo, pero que aquí a nuestras autoridades no parece preocuparles. Están mas por la promoción de la "ratafia", el licor nacional de Cataluña

Lo siento, yo soy mas de "Bourbon" o de Orujo Gallego, la "ratafia" es para las abuelas.

Y os dejo con una joya de los principios del "pop" nacional. Todo un himno para los viejos moteros.

CONCIENCIA DE PUEBLO

Hoy se cumplen ochenta años.

A las 23,55 horas del 9 de Noviembre de 1938, la jefatura centrál de la Gestapo, la siniestra policía política nazi emitió desde Berlín un telegrama a todas sus delegaciones en Alemania :

" En breve se producirán en toda Alemania acciones contra los judíos, especialmente contra sus sinagogas. No deben, repito, no deben ser obstaculizadas. Sin embargo, en consulta con la policía regular debe asegurarse que se puedan prevenir los saqueos y otros excesos particulares ".

Era la señal del comienzo de lo que despues se conoció como "la noche de los cristales rotos". La orgía de furia y odio nazi contra los judíos causó la destrucción de mas de un millar de sinagogas, incontables negocios y comercios propios o regentados por judíos, y la muerte directa de casi un centenar de personas

Aquella noche de la infamia, escuadras de "camisas pardas"  y miembros de las SS, cumplieron al pié de la letra las instrucciones de Berlín.

Mientras tanto, aquella noche,  el resto del pueblo alemán asistía con indiferencia a la destrucción y a la persecución de sus conciudadanos de religión hebrea. Y aquí tengo que hacer hincapié en un detalle : aquellos judíos victimas de la violencia racista, eran tan alemanes como el resto de sus paisanos católicos o protestantes.

Digo esto para desmontar la falacia de que los judíos pertenecen a un supuesta "raza" aparte. 

El judaísmo, no es otra cosa que una religión. Un "vikingo" noruego de dos metros de altura, rubio y con ojos azules, puede ser perfectamente judío, siempre que cumpla los requisitos y preceptos que dicta la religión hebrea.

Y vuelvo a insistir en que en aquella noche, nadie, ni siquiera los diferentes cuerpos de bomberos movieron un dedo para impedir aquél crimen.

Al dia siguiente, 10 de Noviembre, unos 30.000 judíos fueron arrestados en toda Alemania, y enviados a los campos de concentración de Dachau, Buchenwald y Sachsenhausen. 

Especial atención pusieron los nazis en capturar a los mas adinerados entre la comunidad hebrea. El expolio económico para sanear las finanzas estatales al borde de la bancarrota, también estaba entre los inconfesables objetivos de los nazis.

Los nazis intentaron establecer lo que llamaron "conciencia nacional alemana" que perseguía establecer un catálogo férreo de lo que significaba ser alemán según su doctrina. Esto abarcaba "peculiaridades raciales", una supuesta "cultura alemana ária" e incluso intentaron inventarse un pasado legendario a través de la Ahnenerbe, un departamento del ministerio de propaganda nazi que trataba de descubrir las raíces ancestrales del pueblo ario, incluso descubrir la localización de la mítica Thule.

Hitler, un psicópata bastante inteligente, renegaba en privado de esta parafernalia pseudo-cultural, que era una auténtica obsesión para Heinrich Himmler, su mano derecha y siniestro jefe de las SS.

Hitler era realista, conocía perfectamente que el origen  ancestral de pueblo alemán, eran las tribus germánicas, bastante míseras por cierto, que poblaban las llanuras entre el Rhin y el Oder en el siglo primero antes de Cristo, y que habían progresado gracias al contacto en las fronteras con el Imperio Romano, hasta que en siglo III de nuestra era, y equipados con tecnología militar romana, fueron capaces de cruzar el Rhin helado un invierno, y desparramarse por media Europa.

Resumiendo, he aquí todo un ejemplo de lo que supone inventarse un pasado, buscar "enemigos del pueblo", e inculcar una "conciencia de pueblo" artificial.

En tiempos como los que vivimos, no está mal echar la vista al pasado, y recordar efemérides tristes como las de hoy. Tendrían que servirnos de vacuna contra los delirios nacionalistas.

No deja de ser una paradoja, o quizás pura ignorancia, que en una dia como hoy la Asamblea Nacional de Catalunya se les ocurra publicar una lista de empresas y comercios afines a la independencia.

Creo que salvo para los ingenuos,las listas, cualquier lista tiene un doble significado : o estás en ella, o no estas.

Y el publicar una lista de estas características, significa también identificar a quién NO está en ella.

No se muy bién quién asesora en general al movimiento separatista catalán, pero desde luego no es nada sutil, porque empieza a haber bastantes paralelismos entre nuestros "separatas" y los nazis :

-- Lista de empresas y negocios afines de la causa Los nazis identificaban los negocios y las empresas propiedad de judíos con pintadas en fachadas y escaparates, y con la presencia ante ellos de algunos miembros de los "camisas pardas" que "amablemente"  informaban de que un "buén alemán", no debía comprar allí.

-- Procesiones de antorchas. Una práctica muy estimada por las SA y SS nazis, que solían hacerlo alegremente ante la Cancilleria del Reich. También es una práctica muy apreciada por los "chicos" del "Ku Klux Klan" norteamericano.

-- Excursiones a montes como el Puigsacalm. Otra práctica muy apreciada por las juventudes del partido nazi. Periódicamente ascendían a los montes del Tirol austríaco, uniformados y entonando himnos patrióticos para curtir el cuerpo y el alma de los jovencitos, consagrados definitivamente así a la "fe".

También en alguno de nuestros idílicos pueblos de la Cataluña interior, se ha señalado en carteles pegados en paredes, a los no-separatistas del pueblo con fotografías, nombres y apellidos, y pidiendo el "boicot" hacia ellos

Lo dicho, no se quien los asesora en asuntos de propaganda, porque están dando una imagen pésima de su ideología de fondo.

Es lo que provoca la mas absoluta ignorancia mezclada con el fanatismo. 

Estos dias he leido en alguna parte lamentaciones de algún separatista deplorando la falta de "conciencia como pueblo" que tenemos la mayoria de los catalanes.

Y yo he pensado "menos mal", porque viendo lo que pasó en Alemania a partir de 1.933 se me pone el vello de punta.

Porque entonces, el pueblo alemán si tenia "conciencia de pueblo".

VICIOS PEQUEÑOS ( XVI )

Lo de ocasiones anteriores, partiendo de estos plasticos :

. . . .  después de un laborioso montaje, y una fase de pintura mas laboriosa aún, he consiguido llegar a esto  :

Otro "Tiger I", que en este caso, es un regalo para un amigo, fanático de un juego de combate de tanques "on-line"  ( a mi me aburre soberanamente ), y que tiene este modelo de carro como "fetiche" particular.

No es de extrañar, este carro de combate fué la "bestia parda" de los aliados durante la liberación de Europa. 

Adjunto un video, es una secuencia de la pelicula "Fury" estrenada hace un cuatro años.

La secuencia cinematográfica no exagera nada, el comandante de carro Michael Wittman, al mando de este mismo blindado, destruyó el 13 de Junio de 1.944 en Villers-Bocage catorce carros blindados y quince vehículos de transporte enemigo en solo 15 minutos. Tuvo que retirarse al haber agotado las municiones, y averiarse la caja de cambios del "Tiger".

NOCHE SOBRE LOS MARES ( EPILOGO )

Las largos dias y noches en un hospital, dan para mucho, especialmente si el dolor de un postoperatorio algo complicado no te permiten dormir demasiado, a pesar de la morfina a granel,  y ese era el caso de Vasile y yo.

La verdad, es que antes de conocer a Vasile no conocía gran cosa de Moldavia, salvo que era una antigua república soviética, que alcanzó la independencia tras el colapso político y económico de la antigua URSS.

Un lugar de paso entre los Balcanes y Ucrania, y mas allá, Rusia. Y como tierra de paso que es, ha tenido una historia algo convulsa en los últimos siglos. Eslavos, varegos, turcos, ucranianos, rumanos y rusos blancos han dejado su impronta en aquél lugar.

DOS PÁTRIAS

Vasile nació como ciudadano soviético, en una familia de etnia y raíces rumanas.  Asistió a la escuela estatal, donde el idioma oficial era el ruso, con el alfabeto cirílico, mientras en su hogar y con la mayoria de sus paisanos, la lengua materna era el rumano en su variante moldava, y con alfabeto latino. Creció dominando ambos idiomas, cursó la enseñanza secundaria, y muy joven ingresó como mecánico en la Armada Soviética

Vasile me relató como en los últimos  dias de la URSS como entidad política, los antiguos miembros del aparato comunista en Moldavia, de repente "descubrieron" su identidad moldava, y sintiendo un irrefrenable "sentimiento nacionalista" sobrevenido, declararon la independencia de Moldavia, y de paso, consiguieron con este giro político, mantenerse en el poder y conservar  sus poltronas y privilegios de la era comunista.

Como dijo aquél anciano noble de la novela "El Gatopardo" : "Que todo cambie para que todo siga igual" 

Como la pureza no existe, una parte del territorio moldavo, habitado por una minoría de origen ruso, la Transnistria, y en la que curiosamente estaba situada la mayor parte de la riqueza industrial de todo el país, decidió a su vez independizarse de Moldavia. En este caso, era aún mas obvio todavía que tras el decorado nacionalista se ocultaban intereses económicos muy fuertes.

Tras una corta guerra civíl y un armisticio, la Transnistria se independizó de hecho del resto de Moldavia, con una frontera trazada en las orillas del río Dniester, y encajonada con Ucrania. 

Solo el río Dniester le garantiza a la Transnistria la comunicación libre con Rusia, su mercado "natural",  habida cuenta de la situación actual entre Ucrania y Rusia

Tan solo ha sido reconocida por Rusia, como era de esperar, y desde entonces, los dos países viven de espaldas el uno al otro.

Ruina mutua asegurada.

El destino la ha dado a Vasile dos patrias, y ninguna de las dos le ha ofrecido un futuro prometedor. Vasile y su familia hubieron de hacer su equipaje, y seguir el viejo camino del pueblo hebreo en dirección a Occidente, buscando un futuro donde el trabajo y sus capacidades le garantizasen el pan diario,  a el y a los suyos.

Cerca de medio millón de compatriotas suyos, dejaron también el país desde la proclamación de independencia hasta ahora.

Coincidió esta decisión de emigrar, con el momento en que la construcción y la industria en Cataluña necesitaban urgentemente mano de obra cualificada. Y así fué como Vasile y su familia "aterrizaron" en un pueblo de la Cataluña profunda, en la provincia de Tarragona.

¿ Dos patrias, dos lenguas, una élite política ambiciosa a la que el país le viene grande ?. ¿ Intereses económicos "tapados" con una bandera ?.

¿ De que me suena a mi esta situación ?. Tengo una cierta sensación de haber visto eso ya en alguna parte.

Victoria, la esposa de Vasile, es una mujer que ronda la cincuentena. Con la belleza clásica de las mujeres eslavas, y unos preciosos ojos verdes, es una persona afable y atenta conmigo.

Domina bastante mejor el castellano que Vasile, a pesar de llevar aquí el mismo tiempo que él. Y es comprensible, ya que contribuye a la economía familiar trabajando en la hostelería, donde la comunicación es esencial, mientras que para Vasile lo importante en su trabajo es un plano detallado del trabajo a realizar.

Me relata lo duros que fueron sus primeros tiempos aquí, en un pequeño pueblo donde se conoce todo el mundo, y flota en el ambiente un cierto sentimiento supremacista con respecto a los recién llegados. 

Ni Victoria ni su marido entienden demasiado bien todo este desproposito que hemos dado en llamar el "procés".  Somos un país relativamente rico para ellos, y les sorprende todo el movimiento separatista. Ellos consideran que esto es un proceso muy parecido a la secesión de Transnistria : en el fondo, una guerra de ricos contra pobres.

Incluso me relata con un deje de amargura el reproche de una separatista "hiperventilada" del pueblo donde viven, aquella fanática considera que si llevan algo mas de diez años viviendo aquí, ya deberían hablar y entender con soltura el catalán.

No me sorprende, de descerebrados e insolentes vamos sobrados en Cataluña últimamente.

Intento hacerle comprender que gentuza así es una minoría, que el lenguaje es para la mayoria de los catalanes una herramienta para hacernos comprender, y comprender a los demás, y no un arma política para ningunear y humillar a nadie.

Curiosamente, Vasile y yo tenemos dos patrias y un mismo resultado : ninguna de las dos ha colmado nuestra expectativas, a la hora de la verdad, nos han dejado en la estacada y en ayunas.

Llega la mañana de mi alta, y dejo en aquella soleada habitación a Vasile.

Su enfermedad es algo complicada : una variedad de cáncer, un tumor que se desarrolla a costa de disolver la materia ósea. La intervención quirúrgica que ha sufrido tuvo un doble objetivo, extirpar el tumor de su columna vertebral, y afianzar las vertebras afectadas con un bastidor de varillas y tornillos de titanio. Cuando reciba el alta en traumatología, deberá someterse a radioterapia en el Hospital Duran y Reynals para eliminar de la zona los posibles restos tumorales.

Lo mio solo ha sido "chapa y pintura"

Me despido de Vasile y de su familia deseándoles toda la suerte del mundo, antes de que una silla de ruedas me lleve hasta la ambulancia que me espera.

Miércoles veinticuatro de Octubre. Después de pasear renqueante hasta el quiosco de prensa del barrio, y tras el segundo café de la mañana, tomo el tibio sol otoñal recostado en el respaldo de un banco callejero. Me siento aún algo torpe, aunque me recupero poco a poco.

Y me sorprendo cuando me doy cuenta de que le estoy rezando a un dios en el que no creo, para que un viejo enemigo recupere su salud. Para que Vasile venza su enfermedad, y pueda contarle algún dia a sus nietos sus sentimientos en la vela de un viejo submarino, de noche,  mientras el barco "respiraba" y el contemplaba un firmamento y un mar infinitos.

"Desearía ser un pescador, revolcandome en el mar. . . . . "