NOCHE SOBRE LOS MARES ( ENEMIGOS DE AYER 2º PARTE )

La ventana de nuestra habitación en el hospital esta orientada hacia el este, y desde la planta décima, nos ofrecía una buena perspectiva sobre la Zona Franca de Barcelona, y algo mas allá, los muelles del puerto de Barcelona y el mar.

Sin nada mejor que hacer durante horas, y entre visitas y revisiones médicas, Vasile y yo contemplabamos la lejana masa azul que refulgía bajo el sol, y el tráfico de buques que entraba y salia del puerto a través de la canal dragada de acceso. El viernes por la tarde hubo una auténtica "procesión" de cruceros de lujo zarpando hacia las costas de Francia e Italia.

Y en ese momento conocí el pasado de Vasile.

- Yo fuí marinero unos años en la armada soviética, y aún siento nostalgia del mar de vez en cuando.

- ¡¡ Vaya Vasile !!, yo también fuí marino una buena temporada en la Armada Española.

Aquí, empezamos a compartir nuestras experiencias marineras. Poco poco, Vasile me hizo un relato de su pasado militar. En la década de los años ochenta, Moldavia formaba parte de la URSS, tras la invasión y posterior anexión al final de la Segunda Guerra Mundial.

Vasile nació y creció en un país cuya mayoria se expresaba en idioma rumano, pero donde el idioma oficial era el ruso, con la dificultad añadida de los dos diferentes alfabetos, cirílico para el ruso, y latino para el rumano.

Moldavia era entonces, y es aún ahora, un país con una economía poco desarrollada y basada en la agricultura. Ante la falta de salidas en el mercado laboral civíl, Vasile decidió enrolarse en la Armada Soviética, formándose como mecánico, e ingresando en la rama submarina, en los mismos años en que yo era radarista en un destructor español.

Lo destinaron a una escuadra de submarinos de la flota en el Mar Negro, en Crimea. Desde allí, sus áreas de patrulla se extendían por todo el Mediterráneo, llegando hasta el estrecho de Gibraltar y las costas del norte de África y Portugal.

Grácias a la pequeña maravilla que significa disponer un teléfono móvil con conexión de internet para realizar búsquedas, encontré sin muchas dificultades el modelo de submarino : el tipo 641 ruso, la clase "Foxtrot" según la jerga y el código de la OTAN.

Aquí tengo que retroceder a los años ochenta, a lo mas crudo de la Guerra Fría para poder daros una visión de lo que sucedía en las marinas de la OTAN, y concretamente en la Española.

Aunque hasta 1.982 España no entró oficialmente en la estructura de la OTAN, desde antes de la muerte del dictador la Armada Española lo estaba de hecho, como una fuerza de reserva suplementaria para controlar el Mediterráneo Occidental y el Estrecho de Gibraltar.

Se utilizaban todos los procedimientos de operaciones, manuales, y sistemas de comunicación de las marinas de la OTAN y la Armada Norteamericana, y de hecho  participamos en todas las maniobras conjuntas que se realizaban.

Si me hubiesen destinado a un destructor norteamericano de un dia para otro, yo no habría notado ninguna diferencia en mi forma de trabajo delante de las pantallas de radar, ni habría tenido ningún problema para comunicarme y lanzar y recibir órdenes.

O sea, que cuando Felipe González decía públicamente por aquella época : "OTAN, de entrada NO", a mi me entraba un ataque de risa tonta al escucharlo. 

Porque YA estábamos dentro. 

Aquí fué cuando empecé a descubrir el cinismo de nuestra clase política, y el lado oscuro de González.

Bueno, volviendo a lo de antes, el "coco", la auténtica "bestia parda" para las armadas de la OTAN eran los submarinos de la flota Roja.  No preocupaban especialmente solo los que tenían capacidad nuclear, sino los submarinos convencionales de patrulla, que podrían sembrar el cáos en la lineas de comunicaciónes marítimas en caso de un hipotético conflicto.

Y aquí aparecian los submarinos clase "Foxtrot" que tripulaba Vasile.

Técnicamente no era un modelo demasiado avanzado, y sus motores eléctricos eran bastante ruidosos funcionado en inmersión, por no hablar de sus escandalosos diésel en superficie o en snorkel.

Para un submarino, el silencio es la impunidad, y el ruido significa la muerte. El factor sorpresa queda eliminado.

Pero los rusos habían fabricado un número considerable de estos buques, que incluso habían exportado a las marinas afines y del Pacto de Varsovia. Y esa era la preocupación en el Almirantazgo, el numero masivo de unidades de esta y otras clases anteriores.

Podían hacer mucho daño en los primeros dias y semanas de una hipotética guerra, hasta conseguir eliminar a unos cuantos de ellos.

No es que el buque que yo tripulaba en aquella época, el "Marqués de la Ensenada" fuese la "alegría de la huerta" y el orgullo de la Armada Española, pero estábamos equipados con un par de sonares modelo SQS29 de la casa Whestinghouse que aunque algo anticuados, nos daba una buena capacidad de detección submarina, y sobre todo, estábamos equipados con una buena cantidad de torpedos autónomos del modelo MK-46, que nos permitían disparar y olvidarnos de ellos. 

El torpedo seguía y atacaba al submarino sin necesidad de guiarlo, mientras nosotros salíamos a  potencia máxima para quitarnos de en medio y vigilando el impacto.

Pero en aquellos dias existía una auténtica histeria anti-submarina en la OTAN, era inminente la entrada en servicio de otra nueva clase de submarinos soviéticos, la clase 877 rusa, "Kilo" en la jerga de la OTAN.  Según los informes de la inteligencia naval, serian ( y lo fueron ) absolutamente silenciosos.

Así estaban las cosas cuando Vasile y yo estuvimos en trincheras enfrentadas, en el mismo tiempo y lugar. Y hubo momentos en que las cosas estuvieron muy, muy tensas.

Pero tambien eramos muy jóvenes entonces, y vivimos situaciones inolvidables al alcance de muy pocos, insólitas y bellas.

" Yo he visto cosas que vosotros no creeríais.

Atacar naves en llamas mas allá de Orión.

he visto rayos C brillar en la oscuridad    

cerca de las puertas de Tannhauser .         

Todos esos momentos se perderán en          

en el tiempo, como mis lagrimas en la lluvia"

Replicante Roy Batty, "Blade Runner" de Ridley Scott.

          

No fué tanto como el personaje de Blade Runner, pero escuchar a través de los hidrófonos del sónar a una manada de ballenas comunicarse entre si con ese sonido terrible y bello a la vez, es algo inolvidable, o como contemplar una aurora boreal en alta mar. No sigo mas.

( continuará )

          

NOCHE SOBRE LOS MARES ( ENEMIGOS DE AYER 1ª PARTE )

El pasado martes llegó para mí la hora de la verdad, y me sometí a una operación de cadera, un implante de prótesis para corregir una artrosis que estaba llegando hasta sus ultimas consecuencias en dolores insoportables y en dificultades serias para mi movilidad.

Grácias a las técnicas quirúrgicas, a un buen equipo de cirujanos y traumatólogos la operación fué efectiva y con una recuperación sorprendentemente rápida.

También han contribuido a ello todo el personal sanitario de la unidad de traumatología del Hospital Universitario de Bellvitge, en Hospitalet, para los que solo tengo palabras de agradecimiento por su profesionalidad y por el trato recibido en todo momento, que derrocharon conmigo calidez y simpatía.

Caso aparte es el suministrador de los víveres de la dieta del hospital, Lo del café para el desayuno que suministra es un crimen contra la humanidad, que solo se puede expiar siendo fusilado al amanecer, y sin derecho a cigarrillo ni a unas ultimas palabras.

La vida hospitalaria es un mundo aparte de nuestra realidad habitual. Hay que dejar en la puerta del hospital nuestro pudor, nuestra vanidad, y nuestro ego. 
Ya los recuperaremos cuando salgamos con el alta. Allí dentro no nos ayudan en nada, y solo servirán para crear dificultades añadidas. Hay que acostumbrarse a enseñar el trasero sin ningún pudor y naturalidad, vestido con la bata hospitalaria.

Compartí habitación con Vasile, un moldavo de edad similar a la mía, que padece un cáncer óseo que amenazaba con disolver las vertebras centrales de su columna dorsal. Al dia siguiente de mi operación, se sometió a una cirugía para estabilizar sus maltrechas vertebras con la inserción de unas barras y tornillos de titanio. Una operación con un post-operatorio bastante doloroso, que hay que "regar" con abundante morfina durante unos cuantos dias, como en mi caso. De hecho, cada uno disponíamos de una bomba de morfina que accionábamos a voluntad según la intensidad de nuestros dolores.

Así fué como compartimos unas cuantas noches de insomnio y duermevela, muy similares a las de los que están ebrios de alcohol y se hacen confidencias personales que en otras circunstancias no serian posibles.

Vasile emigró aquí hará unos trece años, junto con su esposa y sus seis hijos buscando una vida y un futuro que ninguna de sus dos patrias podía darle en aquellos momentos. El es un mecánico con buena formación y especializado en soldaduras técnicas. 

Era la época final de la recalentada expansión económica de nuestro país, que requería oficios que hasta ese momento nuestro sistema formativo, y nosotros mismos habíamos despreciado y marginado ( ¿ soldaduras, caldereros ?, ¡¡ puagg !! trabajos de obreritos indignos ).  Aquí había que ser arquitecto, abogado, master en algo o político para ser considerado un "hombre de provecho".

Durante los años de la construcción de la fallida Linea Nueve del Ferrocarril Metropolitano de Barcelona, fuí testigo de las reuniones diarias de los soldadores que trabajaban en las estructuras metálicas de los túneles de la obra.  Corrillos de diez o doce trabajadores, a los que el ingeniero de turno asignaba el tajo diario. ¡¡ recurriendo a los servicios de un traductor !!, porque la mayoria eran de origen polaco o eslavo. Hubo que recurrir a ellos, porque nuestro sistema de formación profesional no podía suministrar los técnicos suficientes para todas aquellas obras, y las empresas se "robaban" literalmente las unas a las otras el personal necesario para aquellos trabajos.

Puedo aseguraros que una soldadura de tecnica TIG bién realizada no está al alcance de ningún lerdo, y que de ella depende la seguridad de estructuras críticas que usamos cada dia sin darnos cuenta de ello, desde puentes, estructuras metálicas,  maquinaria de transporte y hasta vulgares ascensores.

Allí en aquella habitación, convivieron dos tipos de orígenes dispares, culturas diferentes, pero curiosamente con un común denominador, los dos tenemos dos patrias, dos lenguas  , y los dos hemos estado en un momento dado en trincheras enfrentadas, vistiendo uniformes antagónicos y con la posibilidad de habernos exterminado mutuamente sin conocernos.

En el siguiente "post" os aclararé el porqué de las dos patrias de Vasile, y de como demonios nos podriamos haber matado mutuamente hace ya bastantes años.

Mientras tanto, expresaros mi felicidad por haber cruzado las nieblas de Avalon de ida y vuelta, y estar recuperándome felizmente.

Grácias a todos por los buenos deseos que me expresasteis, en este caso han funcionado.

CERRADO POR REFORMAS

 Grácias a la eficiencia del tan denostado Servei Catalá de Salut, en los próximos dias seré sometido a una operación quirúrgica para corregir los problemas óseos de cadera que arrastro desde hace algún tiempo.

Y doy gracias por la rapidez de la lista de espera, inicialmente la operación estaba programada para finales de este año.

Así que no os extrañéis si durante un tiempo no doy señales de actividad, ni publicando, ni comentando en vuestros "blogs".

Aunque pasar por el quirófano no me hace ninguna gracia, poner fin a esta situación de dolor continuado y falta de movilidad será todo un alivio.

Espero regresar pronto, y con fuerzas y ánimos renovados. 

BLOC DE NOTAS

Epilogo.

Amanece la mañana en que nos despedimos de Cantabria. La naturaleza nos hace un ultimo regalo, un banco de nieblas matinales que embellece aún mas los montes y el verdor de esta tierra.

Cruzo las marismas de Santoña camino de la autovía, y mientras la niebla se desvanece al contacto de los primeros rayos del sol. Los primeros pescadores han tomado posiciones sobre los puentes aprovechando la pleamar de la marea, y las aves marinas también aprovechan para desayunarse algúnos peces despistados. Me despido silenciosamente de tanta belleza cuando alcanzamos la otra orilla, deseando regresar en mejores condiciones físicas para sumergirme otra vez en esa naturaleza casi salvaje y eterna.  O para pedir plaza en el Convento de Montehano, con los padres capuchinos.

Horror al vacío.

Al dia siguiente, la "señora estupenda" decide colmar el vacío de nuestra nevera, rellenandola adecuadamente. Me propone ir al Mercado de San Antonio para cubrir nuestras necesidades alimenticias de nuestros últimos dias de vacaciones. Poco antes de marcharnos, ya curioseamos en el para ver que tal había quedado el mercado tras la larga, larga reforma.

Así que al grito de "primum vivere, deinde philosofare"  ( primero llenar el estomago y después ya hablaremos ), cogemos nuestro sufrido vehículo y allá que vamos.

Decido no complicarme la vida, y aparcar en el parking subterráneo del mismo mercado. Cuando llegamos y accedo por la rampa al aparcamiento, creo que hemos entrado en otra dimensión, o en el limbo del triangulo de las Bermudas.

Bromas aparte, la señalización de entrada al aparcamiento, es escasa y confusa, y la señalización interior del mismo es aún mas confusa y extraña, como prueba, la fotografía superior.  Uno es algo aficionado a la ciencia de las señales, y las señales de tráfico deben ser de por si universales en todas partes, desde Vladivostock a Barcelona, pasando por Kansas City.

Pero aquí, apenas se distinguen las indicaciones de sentido de circulación, y la decoración del suelo es preciosa estéticamente, pero claramente no sirve adecuadamente para delimitar las diferentes plazas en un golpe de vista.

Así que cuando aparqué en un hueco aparente, tuve que bajarme del vehículo y cercionarme de que había aparcado correctamente, y no lo había hecho en alguno de los corredores entre hileras.

Habida cuenta de que con la señalización normal,  a base de lineas blancas hay conductores que no se aclaran, aquí no me extrañaria nada ver un vehículo estacionado en diagonal. 

Lo dicho, estéticamente precioso, merece un premio FAD de arquitectura, pero es muy poco práctico y ergonómico.

No recuerdo muy bién quien fué el que dijo que " a los catalanes nos pierde la estética ", pero creo que le sobraba razón. En ciertos asuntos, las "modernidades" no funcionan.

Eso si, a la hora de pagar, la maquina automática es de la mejor tecnología posible con códigos "QR". La "pela es la pela".

"Chinatown".

Una véz que emergemos de la "pinacoteca" del parking a la superficie, la "señora estupenda" decide quitarseme de encima y hacer las compras tranquilamente a solas. No la culpo, no se me dan muy bién las aglomeraciones, y el caminar con tres piernas ha acentuado últimamente mi lado cascarrabias.

Así que quedamos citados algo mas tarde en el mismo lugar, y decido dirigirme al kiosco de prensa mas cercano a mi ritmo tiqui-taca para comprar una de esas indigestas revistas de historia que me gustan, y despues leerla tranquilamente saboreando una cerveza.  

Sorpresa, el kiosco está cerrado por vacaciones. Pienso unos segundos, y recuerdo que en la calle de Manso, a escasos cien metros, hay otro kiosco. 

Camino en aquella dirección acompañado de los crujidos de la muleta y a mi ritmo. Aprovecho la ocasión para pasar revista a los bares de la zona que recorro. Los dos que contemplo están regentados por ciudadanos chinos. 

Aprovecho para aclarar que no soy racista, ni tengo nada en contra de los chinos, pero en uno de los que contemplo la limpieza brilla por su ausencia.

Alcanzo por fín el kiosco de la Calle de Manso, que para mi desolación, también esta cerrado por vacaciones. Cuando lo rebaso, una cartel en la vidriera lateral llama mi atención :  un aviso para ladrones desesperados.  La dueña, antes de marcharse de vacaciones, vació el kiosko de elementos de valor, y dejó el cartel que aparece en la fotografía.

Quien avisa no es traidor, y ademas evita desperfectos en la cerradura y la puerta de acceso.
Que en el barrio la delincuencia tristemente campa a sus anchas no es para mí desconocido, en seis meses han intentado robarme en estas calles en un par de ocasiones, al confundirme los "cacos" con un turista despistado.

Pero resulta que un servidor es un "indígena" bastante cauto y con experiencia en estos asuntos, no en vano nací en el corazón de lo que en su dia era el "barrio chino", rodeado de carteristas profesionales, navajeros, chulos y señoras que practicaban el oficio mas antiguo de la historia. Eran la aristocracia del barrio.

Alcanzo la esquina de Manso con Viladomat, y constato que el bar que hay allí, un local pequeño y coqueto con una hermosa terraza, también está regentado por asiáticos, pero el local está perfectamente limpio.  Una estrofa de una canción de Ismael Serrano surge de repente en mi memoria :

"Barres en los que la calma y la cerveza,

salvan nuestra vida y mi cabeza, soñando estar bajo tu ropa".

O al menos un taburete alivia mi dolor de cadera. En el local, unos pocos jubilados almuerzan plácidamente. Un "carcamal" mas como yó, no se hace notar aquí. Consigo hacerme con el periódico de cortesía de la casa, y me pongo al dia con las noticias de casa mientras enfrío la garganta con una cerveza fría. 

Las noticias locales giran alrededor, como no, de nuestro eterno "procés", del camino a ninguna parte, de gente que pone lazos amarillos por todas partes, de otra gente que los retira, de políticos que hablan de "ataques-de-fascistas",  o de "delincuentes-que-merodean-en-la-noche-con-la-cara-cubierta y armas-blancas".

Suelto una carcajada tonta y solitaria, y el chino del bar me mira enarcando una ceja, y pensando seguramente que este "hombre-blanco-de-tres-patas" está como una cabra.

Y me río porque pienso que Torra no distinguiría un delincuente con navaja aunque tuviese a uno apuntandole directamente a las costillas.

Se acerca la hora acordada con la "señora estupenda", pago la consumición, y advierto que el ordenador-caja registradora opera con una copia china ( y sin licencia, supongo ) del viejo Windows "XP". Los textos aparecen en los dos idiomas, mandarín y castellano, lo que les facilita bastante el trabajo a la hora de cobrar y llevar la contabilidad.

Salgo del bar admirando la eficacia y el pragmatismo de estos chinos. Son bastante inteligentes.

Es una paradoja. En este momento en que la sociedad catalana, agotada y esclerotizada se ensimisma mirandose el ombligo, el futuro de nuestra tierra es multi-racial. 

Serán los hijos de estos chinos, árabes, pakistaníes e hispano-americanos los ciudadanos que en futuro tomaran las riendas de nuestra sociedad, y voten en las diferentes elecciones.

¿ Tratarán de "venderles" también a ellos la  "superioridad moral catalana", frente a la "malvada dictadura centralista y fascista" ?.

Lo dudo mucho, porque a los hijos de la inmigración, lo primero que les preocupará será ganarse la vida, progresar, y vivir dignamente, sin hacer caso a las "gaitas nacionalistas-supremacistas".

Demográficamente los separatistas están condenados al ostracismo a la vuelta de diez o quince años. El recambio generacional no les beneficia. Y quizás lo saben y de aquí esa urgencia para constituir un república a toda prisa y de la manera que sea, antes de que el tsunami de la historia se los trague y solo sean una nota a pié de página.

Me encuentro con la "señora estupenda", y despues de cargar las "delicatessen"  en el maletero, enfilamos hacia la ronda.

Sin darme cuenta, empiezo a entonar la canción de Ismael Serrano

-- ¿ Cuantas cervezas te has "soplado"  ?.

--  Una, solo una cariño. Localizar algo que leer y un bar decente ha sido arduo.

-- ¿ Seguro ?, mira que no vayamos a tener un disgusto con la policía de tráfico.

-- ¡¡ Que noooo  !!.


Como en el horizonte se vuelven a escuchar los tambores que reclaman referendos, consultas populares, y democracia a la mediada, en este enlace os dejo una acertada reflexión sobre estos asuntos.

Con los referemdums y consultas hay que tener mucho cuidado, si se hacen bién, a veces el resultado no es el que esperan quienes los convocan.

Me siento felíz de estar de vuelta.

LA ÉPICA Y LA ESTÉTICA ( FINAL DE TEMPORADA )

Ya se que en su momento aseguré que no volvería a hablar sobre el "procés" en esta página. Han pasado meses desde que hice esa promesa. Eran momentos duros y complicados para todos aquellos que no comulgamos en Cataluña con el movimiento separatista. 

Los separatistas "hiperventilados" nos trataron de "anti-catalanes", "españolistas" y otras "lindezas" mas graves que no reproduzco aquí. 

La aplicación del articulo 155 de la Constitución y la detención y posterior encierro en prisión preventiva de los políticos separatistas que promovieron el intento de sedición excitaron bastante los ánimos de sus seguidores.

Pero el tiempo y los hechos han transformado un drama doloroso en un vodevil  de teatro barato.

Y como diría Timoteo, en unas semanas he "pasado del cabreo al cachondeo".  Porque si uno supera su indignación, el espectáculo inspira risa al tipo mas serio.

Vamos por partes. En primer lugar, creo que los ideólogos separatistas necesitan unas clases urgentes de estética y épica revolucionaria.

Sobre estas lineas, el cuadro "La Libertad Guiando al Pueblo" de Eugene Delacroix, pintado en 1.830, refleja el alzamiento de la ciudadanía de París contra los abusos y el despotismo del rey Carlos X. 
El alzamiento se extendió como la pólvora, acarreando la caída definitiva de la monarquía en Francia.

Fué una rebelión espontánea, sin ningún líder claro y visible, por lo cuál Delacroix quiso reflejar una alegoría : había sido la Libertad quién había guiado a los parisinos de toda clase y condición a luchar y triunfar sobre la tiranía.

La verdad es que es una tela inspiradora, una mujer joven y rotunda ondea la bandera tricolor avanzando sobre los cuerpos caídos de los revolucionarios, enardeciendo a los que la siguen a avanzar ignorando la tormenta de plomo que cae desde las lineas absolutistas. Tras ella, un burgués empuñando un trabuco, un artesano con un sable y un adolescente empuñando dos pistolas de pedernal la siguen.

Definitivamente, es una obra que es la esencia misma de la épica.

Contemplandola, dan ganas de marchar tras esta señora y hacer una revolución séria empuñando un fusil de pedernal.

Desde entonces, el cuadro de Delacroix se ha convertido en un icono para la República Francesa. Y con el tiempo, el personaje de la "Libertad" recibió un nombre popular : Marianne.

Sobre estas líneas, la "Marianne" en versión de 1.968, una versión actualizada a aquellos momentos que algún cachondo artista gráfico cuyo nombre desconozco diseñó.

Si nos fijamos un poco, los rasgos de la "moderna " Marianne,  nos recuerdan a la actriz Brigitte Bardot en aquella época, con el toque "chic" de un pañuelo al cuello con una orla tricolor.

Mucha épica no desprende la imagen, pero como miembro del género masculino, si me encuentro a esta señorita en la calle empuñando la bandera tricolor y llamando a la rebelión.... ¡¡ cojo el fusil de pedernal inmediatamente !!, y a pesar de caminar con una muleta, asalto la Bastilla y lo que haga falta.

Épica, no tiene, pero estética, mucha.

Continuemos con la clase de épica y estética. Sobre estas lineas, una fotografía del cementerio donde reposan los restos de los soldados norteamericanos caídos en nombre de la libertad de Europa en las playas de Normandía y en el posterior avance por Francia.

Si hay una película de Hollywood que refleja fielmente la miseria, la crueldad y el sinsentido de la guerra, es  "Salvando al Soldado Ryan", de Steven Spielberg.

Los primeros minutos son una larga secuencia donde un anciano recorre una vasta extensión de tumbas en ese cementerio, buscando un nombre entre la multitud de cruces de mármol.

A un hombre que murió entre sus brazos no lejos de allí muchos años atrás. Un hombre al que el preguntó que debía de hacer para agradecerle el sacrificio altruista de su vida para sacarlo de aquél infierno. Aquél hombre le respondió que se hiciera digno de aquél sacrificio.

Y aquél anciano le pregunta a su familia,  sollozando,  si él es digno, si ha llevado una vida digna de verdad.

La épica de estos cementerios, es darnos cuenta del sangriento coste de la auténtica libertad. Miles de hombres murieron para devolverle la libertad a una Europa masacrada y aplastada por el supremacismo nazi.

A la vista de lo que ocurre en Europa estos últimos años, no estoy seguro de que los europeos actuales seamos dignos de este sacrificio. 

Sobre estas lineas, la vergonzosa copia de las imágenes de los cementerios normandos que han hecho nuestros separatistas, invadiendo playas y plazas que son espacio público, y por ende de todos, buscando el impacto visual. El cementerio normando desprende paz y dignidad, pero esta marea de cruces amarillas solo desprenden resentimiento y odio.

Pero tengo que reconocer que el autor de la idea ha sido hábil, ha conseguido una imagen impactante que no deja indiferente a nadie, y que para mí es un auténtico insulto a la inteligencia.

Porque muy a su pesar,  aquí no ha muerto nadie, ni estamos viviendo bajo una tiranía nazi, por mucho que ellos mismos intenten creérselo para justificar sus majaderías

Epica, ninguna.

Sobre estas lineas, el símbolo o logotipo del nuevo partido político propugnado por Carles Puigdemont para "unificar" el separatismo,la " Crida Nacional Per La República ", ( Llamada Nacional Para la República, en castellano ),  un "invento" con el que Puigdemont, Torra y sus seguidores tratan de anular las disidencias con Esquerra Republicana de Catalunya y las CUP a la manera estalinista, imponiendo un solo partido único pilotado por él. 

Si no fuese por el texto a pié de imagen, este logotipo, ideograma o como queramos llamarle, no transmite apenas ninguna idea.

Como en el fondo soy un humilde estudioso de la semiología, decido hacer una encuesta entre mi gente mas cercana, para ver que idea les inspira la imagen. Eliminando el texto, eso si, para evitar dar pistas previas de su significado.

Estos son los resultados :

Mi  "señora estupenda"                 :    -- Un blanco abroncando a un negro--

Timoteo                                            :   -- Mi jefe de sección "clavandome"  una bronca--

El presidente de la comunidad       :  --  Un dibujo del desierto de Nazca--

La cartera                                        :  -- Mi hermano cabreado porque el "Barça" ha perdido--

El chino del bar de la esquina        : -- "Sel gualdia ulbano chillando pol mis mesas en telaza"--

Cuando les enseño la misma imagen con el texto al pié a los encuestados, no es que mejore mucho la comprensión del mensaje a los interpelados : "Menuda chorrada", " ¿ A quién se la ha ocurrido esta gilipo....?", " Ja, ja", " Estan locos estos romanos",  " ¿ Que coño sel clida ?.".

En fín, aquí no hay épica, ni estética, ni creo que tan solo haya ética. Porque conociendo a los promotores del dibujo y la campaña, el posible autor de este símbolo infantiloide habrá cobrado una "pasta gansa" por su idea, dinero que habrá salido de las arcas de la Generalitat.

Porque como de costumbre, el autor u autora será un pariente, un amiguito del alma, o un ex-compañero de clase que anda algo falto de fondos para marcarse unas buenas vacaciones.

Pero como el dibujito prospere, irá cobrando sus derechos de autor puntualmente.

Si esperan movilizar con esta imagen a alguién que nos sea ya un separatista "hiperventilado", se equivocan de medio a medio.

Estamos ya en un punto, donde el ridículo empieza a ser patente, y la preocupación deja paso a las carcajadas

Estos dias he estado leyendo un librito escrito por Sandrine Morel, corresponsal en Barcelona del diario parisino "Le Monde". Se titula "En El Huracán Catalán", y es la visión de nuestros líos con la mirada de una periodista extranjera que ha seguido por motivos profesionales todo el proceso desde su origen.

Vale la pena y el esfuerzo leerlo, apenas son algo mas de doscientas páginas, para poder vernos con la mirada desapasionada de alguien que no está condicionado por su origen. Lo recomiendo vivamente, sus conclusiones sobre Cataluña, España y el "procés" son lapidarias.

Y amigos míos y seguidores, aprovecho la ocasión para despedirme de vosotros durante unas semanas.

Trataré de aprovechar las vacaciones para recobrar energías con las que afrontar los meses venideros. Debido a una degeneración osea, estoy pasando por un periodo bastante delicado en el que el dolor físico se me está haciendo casi insoportable, a pesar de estar tratado con analgésicos potentes.

La solución al problema, es una intervención quirúrgica que tiene una lista de espera de seis meses. Así que esto se me va a hacer largo hasta finales de este año, o principios de próximo.

La consecuencia es que una muleta se ha convertido en mi inseparable amiga para conseguir desplazarme con normalidad.

Curiosamente, nadie sale a manifestarse por las listas de espera en la sanidad catalana, ni por los recortes  presupuestarios que tan alegremente impulsaron Artúr Mas y sus sucesores, Puigdemont y Torra.

Tampoco ha ardido la Conselleria de Sanidad.

VICIOS PEQUEÑOS ( XV )

He acabado el trabajo de modelismo, un diorama que he titulado "Normandia, mas allá de las playas", donde he representado un combate callejero en alguna población normanda entre una patrulla de la 101 división aerotransportada USA y una unidad de granaderos "Waffen SS" estacionada en la zona.

Ruinas, tres figuras y un pequeño vehículo anfibio. Listo para la vitrina, y para llevar a algún concurso.

Os dejo con las fotografías.

EL DISCURSO DEL PRESIDENTE ( RELATO VI )

Ya era noche cerrada cuando Ernesto entró en la calle de la urbanización de Sant Cugat donde vivía. A pesar de las prisas, se había duchado tal y como Nuria le habia recomendado. Eso, y un poco de la colonia que usaba habitualmente habían eliminado los efluvios de la tarde de sexo intensivo que había disfrutado.  

Tenia un frasco de su marca en el tocador de Nuria.  Quizás el perfumarse con ella  le ayudaba a mitigar el atisbo de mala conciencia que sentía después de aquellos encuentros. Una vez saciada su ansiedad carnal, siempre  sentía aquél malestar triste y especial, aquella leve vocecita muda pero incansable, que le decía que estaba jugando con los sentimientos  de dos mujeres muy diferentes. Y que era un juego perverso y egoista

Los faros del Mercedes iluminaron el coche camuflado de la Policía Nacional, donde una pareja de agentes ejercían un control discreto de la zona. También ellos formaban parte de la seguridad que aparejaba su cargo.

Accionó el mando a distancia del mecanismo que abría la puerta del acceso de vehículos de la casa.

Victória estaba sentada al pié del olivo centenario del jardín.  Hacia un par de horas que había regresado del gimnasio. Consumió en la cocina una ligera merienda-cena, y ahora disfrutaba allí sentada, vestida con un sencillo chándal, del aire del anochecer cargado de aroma de jazmín mientras tomaba un refresco y escuchaba algo de música en un pequeño reproductor. 

Adoraba ese momento en que el cielo viraba los tonos rojizos del atardecer hacia aquél violeta profundo justo antes de la noche.

Vicky, la única hija de ambos, tenia la costumbre de empalmar su jornada laboral en Barcelona con alguna cena y copeo posterior casi todos los viernes, y Ernesto tenia unos horarios imprevisibles, sobre todo en los últimos tiempos, así que había cenado sola. 

Bueno, sola del todo, no. 

En compañía de "Mirmidón" su bull-terrier de color blanco, un perro cariñoso y follonero, que la había "ayudado" a liquidar una buena ración de pechuga de pavo cocida.

La idea de traer a casa a Mirmidón fué cosa de Ernesto. Victoria nunca había sido partidaria de tener animales en casa, y al principio se resistió a adoptarlo. Aunque en el fondo reconocía que Ernesto tenia razón en que el animál les daría una cierta tranquilidad ante alguna intrusión en la casa. A pesar de sus reticencias, cedió.

De eso hacia tres años, y aquel cachorro torpe y desgarbado, pero cariñoso y fiel se había ganado el corazón de Victoria, y se había convertido en su mejor amigo. Victoria y Mirmidón corriendo por las calles de la urbanización se habían convertido ya en parte del paisaje cotidiano.

Lo del nombre del animál había sido cosa de Vicky. Ernesto, en un ataque de megalomanía quiso bautizarlo como Aquiles.  Vicky se horrorizó, aquello seria una falta de respeto tremenda hacia el legendario guerrero aqueo, y propuso una solución de compromiso :  llamarle Mirmidón, como los temibles amiguetes de Aquiles.  Ernesto no pudo reparos, le parecía un buen nombre para un perro feroz, como los primeros infantes de marina de la historia.

Pero la verdad, es que Mirmidón era cualquier cosa menos un perro feroz y agresivo. Aunque eso si,  tenia un potente ladrido, y una magnífica planta.

Los faros del Mercedes iluminaron la puerta automática de acceso para coches, y Ernesto accionó el mando a distancia. "Mirmidón" empezó a ladrar nerviosamente, no reconocia aquél vehículo. Victoria tampoco identificaba aquél vehículo plateado, y pensó que a Ernesto le habían cambiado le coche oficial por otro nuevo.

El coche extraño superó la puerta automática ya abierta, y se detuvo en el carril del garaje. El suave ronroneo del motor se detuvo con un leve siseo, y Ernesto descendió del coche.

-- Buenas noches Victoria, ¿ que te parece el nuevo coche que nos hemos comprado ?.--

Victoria le miraba atónita.

-- ¿ Que quieres decir con eso de que "nos" hemos comprado ?. ¿ Que ha sido del "Audi" ?.--

-- No te he dicho nada, porque quería que fuese una sorpresa. El "Audi" lo he entregado a cuenta de este "Mercedes" nuevo.

Victoria miraba de hito en hito a Ernesto y al coche en silencio. El perro olisqueaba el vehículo nuevo e hizo amago de levantar la pata y orinar uno de los neumáticos. Ernesto le lanzó al chucho un leve puntapié en el trasero para evitar la indeseada travesura.

-- ¿ No te gusta, amor mio ?.-- La mujer mantuvo la mirada fija en el coche, aún en un silencio pensativo.

Miraba las lineas redondeadas y el frontal deportivo, casi agresivo. La puerta abierta del conductor le dejaba entrever el interior de cuero iluminado por la lampara del techo, olía a cuero y a vehiculo nuevo

-- Bueno, no. . . . o sí.. . . , me gusta, es bonito, desde luego, ¿ pero realmente era necesario comprar algo tan ostentoso ?.--

-- ¡¡ Nos lo merecemos, Victoria !!, podemos pagarlo, de hecho ya está pagado, y solo viviremos una vez.  Ven, sube, te lo enseñaré por dentro antes de meterlo en el garaje.

Mientras Ernesto le enseñaba el funcionamiento de aquél monstruo,  Victoria apenas le prestaba atención. 

Ya se sentía demasiado presionada por la exposición púbica que implicaba el cargo de su marido. Se sentía incomoda cuando eran reconocidos en sus salidas por Barcelona, y el antiguo "Audi" les confería algo de anonimato en los desplazamientos, era un coche de gama alta, pero relativamente anodino y anónimo. 

Definitivamente aquél cambio no le gustaba.

"Mirmidón" aprovecho la falta de atención para orinarse en aquél neumático del que se había encaprichado. Una vez que acabó, correteó alegremente por el jardín para celebrar su "triunfo".

Ernesto encerró el coche en el garaje, y regresó al jardín junto a Victoria y al perro. "Mirmidón" olisqueó con insistencia los pantalones de su amo.

-- ¿ Que le pasa hoy a este perro ?.--

El animál continuó con su insistente olisqueo, que fué ascendiendo por el pantalón hasta la entrepierna, donde clavó la nariz, olisqueando aún mas ruidosamente.

Victoria soltó el inicio de una carcajada.

-- ¡¡ Vaya !!, un "machito" en celo, identificando a otro "machito".--

Ernesto vió que la sonrisa de Victoria había pasado a ser un rictus en sus labios, y apartó bruscamente al perro. El no sonreía.

-- ¡¡ Dios mio !!, a veces creo que tiene algo de bruja.--, pensó para si mismo.

( Continuará )