QUEDA USTED ADVERTIDO

Vadim Mahora sobre el brazo de la grúa

Media tarde de un caluroso día de Septiembre. Aguardo la llegada del metropolitano en un anden casi vacío de la linea 3. Me siento y abro el libro electrónico que me acompaña en mis viajes en el transporte público barcelonés. Me enfrasco en la lectura de una biografía,  un compendio sobre la vida y obra de los filósofos griegos de la era clásica. 

Resulta algo reconfortante saber que alguien ya despotricaba hace dos mil trescientos contra los políticos, la corrupción y el lujo desmedido, exactamente como yo vengo haciendo últimamente  Lo descorazonador, es sencillamente que han pasado esos dos mil trescientos años, y seguimos teniendo malos políticos, una corrupción incontrolable, y algunos hacen ostentación de su riqueza a diez metros de un comedor social desbordado de usuarios que se avergüenzan de ser vistos haciendo cola allí.

Mientras pienso en alguno de aquellos tipos heroicos que se enfrentaron al tirano de turno cargados de harapos y de razón, y que pagaron con la vida sus reproches al poder, un vozarrón femenino procedente de la megafonía de la estación, a todo volumen, me saca de mis reflexiones :

" Está prohibido bajar a la zona de vías ".

Es imposible que ni siquiera un sordo no escuchase el aviso. 

En los últimos tiempos, el entorno del metropolitano se ha convertido en un lugar terriblemente ruidoso, y no porque los convoyes lo sean de por si. 

Sencillamente los "trompetazos" de la megafonia como el que describo, la música ambiental de algunas estaciones, los proyectores publicitarios con sonido de otras, y los "falsos" músicos que "amenizan" los pasillos de enlace con la música penosa y chirriante que brota de sus amplificadores, han convertido lo que antes era un tranquilo trayecto en una experiencia estresante. 

Para acabar de adobar la situación, puede tocarte en suerte un compañero de asiento con el volumen del MP-3 a tope y que canturrea acompañando la canción  ( oye mi amoool, ya tu saaaabes, y yo no se de naaaaá ), o alguien enzarzado con un teléfono móvil que emite chirridos y ruidos estúpidos ( clinc-clonc, pum-pum, ñigo-ñigo, blub-blub ).

El resultado es que uno llega a su destino en una titulación anímica que oscila entre el agobio y el cabreo

Mi segunda reflexión, es sobre la información del mensaje : ¿ pero a quién demonios en su sano juicio se le ocurriría descender a las vías en horas de servicio  ?. 
No es un lugar como para pasearse tranquilamente. Los riesgos van desde ser atropellado por un tren, ser electrocutado al tocar algún cable mal aislado, o tener un desagradable encuentro con alguna "rattus ferox barcinonensis", mas vulgarmente conocida como rata de alcantarilla resabiada barcelonesa de tres kilos de peso, la "madre" de todas las ratas. 

O sencillamente, herirte con un hierro oxidado y acabar "pillando" un tétanos de caballo.

Me parece que lo de NO arriesgarse a bajar a las vías, es de una obviedad tremenda, pero aún así, insisten en hacérnoslo saber. A todo volumen.

Ultima hora de la tarde. Saco el coche para hacer unas gestiones en el municipio vecino de Cornella del Llobregat. Aparcar allí, es algo complicado. Tras conseguir hacerlo en batería, un rotulo grabado en el espejo retrovisor del vehículo de la lado, un Chevrolet, me llama la atención. La traducción del original inglés, es literal :

" Los objetos reflejados en este espejo, están a la misma distancia que aparentan ".

Ahí queda eso.

Vuelvo a quedarme taciturno y algo pasmado. Me parece algo estúpido que un fabricante  de coches dedique tiempo y recursos para rotular los retrovisores con semejante advertencia. Mas que nada, porque aún no se ha fabricado el coche a prueba de idiotas o de torpes, ni creo que se fabrique nunca.

Días atrás, un tipo trepó a lo mas alto de la grúa que corona las obras de la basílica de La Sagrada Familia. Un ciudadano ruso, Vadim Mahora y un amigo suyo, se escondieron en una de las torres durante el horario de visitas. Ya de noche y cerrado el templo, ascendieron a lo mas alto de la grúa que corona las obras de la torre central, actualmente en proceso de construcción. Mas de un centenar de metros de altura, como se puede comprobar en la fotografía que este "angelito" ha colocado en su  pagina web. Parece que el señor Mahora está haciendo una "tournee" mundial dedicándose a trepar a los edificios mas altos de los lugares que visita. Sin pedir permiso previo para hacerlo, naturalmente.

Los del patronato de obras de la Sagrada Familia, han puesto el grito en el cielo, nunca mejor dicho. Temiendo que el ejemplo cunda y la grúa y las torres se les llenen de "alpinistas" urbanos, han anunciado que instalarán un sistema de seguridad que controle todo el recinto una véz cerrado el horario de visitas. 

Teniendo en cuenta que el área a cubrir de sensores y cámaras tiene una extensión  aproximada de 6.400 metros cuadrados, incluyendo el interior de la basílica,  el sistema de seguridad va a ser caro, muy, muy caro. Y todo, para evitar que un descerebrado acabe aplastado sobre la belleza de piedra que diseñó Gaudí, convertido en una gárgola

Y es aquí donde entro en el eje de mi reflexión de esta semana. Estamos viviendo en una sociedad, en un ambiente que intenta advertir a sus ciudadanos de los riesgos obvios que corre en su vida cotidiana, dando por supuesto que el ciudadano es un irresponsable que no medita en las consecuencias de sus actos del día a día. 

Creo que todos tenemos claro que :

      - Fumar es peligroso para la salud.

      - Deambular por las vías del metro, ídem.

      - No prestar atención al retrovisor, también.
      - Subirse a una grúa de la construcción, si no eres el de mantenimiento, lo mismo.
      - Invertir dinero en acciones preferentes puede provocar afecciones cardíacas.
        ( de esto, no nos advirtieron )
      - Firmar según que hipotecas era un suicidio.
         ( de esto tampoco, y el director del banco, nos sonreía beatificamente )
      - Andar en compañía de señoras/señores de dudosa reputación puede acabar afectando          
        seriamente a la nuestra ( a pesar de que son los mas divertidos ).
       - Abrir latas de conserva del sistema "abre-fácil" descuidadamente, nos puede costar un dedo           de la mano.  ( Esto, tampoco lo advierten en el envase ).
        - Votar a un partido político que carece de programa electoral.
          ( Nunca se les podrá acusar de no cumplirlo, ¿ no nos recuerda a " algunos " ? ).

No me extrañaría, el día menos pensado, encontrarme la siguiente inscripción en la hoja de un cuchillo de cocina :

" El fabricante, advierte de que el uso descuidado de esta herramienta, puede 

provocar lesiones. Asimismo, no se hace responsable de los daños que el uso criminal de la misma pueda provocar".

Desde hace un tiempo, noto un cierto "paternalismo" de los que nos gobiernan desde ministerios y ayuntamientos, tanto que el asunto está derivando hacia una sociedad no ya paternalista, sino "sociedad-madraza". Como si al haberles puesto en el poder  el ciudadano hubiese dimitido de su responsabilidad e inteligencia.

Igual creen que es eso, que a ellos, solo pueden votarles una pandilla de descerebrados, dada su calidad técnica como gobernantes.

Reivindico desde aquí la inteligencia y la sensatez del ciudadano de a pié. Y quién quiera bajar a las vías del metropolitano, trepar a lo mas alto de la Sagrada Familia, fumar o hacer lo que le dé la gana, que afronte sus riesgos. 

Que dejen de sermonearnos.

Para lo ilegal o lo incívico, están las leyes y los reglamentos.

" Quien osa, paga "

-Lema del ala 15 de caza del Ejercito del Aire-

MONUMENTOS RAZONABLES ( II )

Ya en otra entrada anterior, había comentado que en la población de Santoña, Cantabria, hay algunos monumentos públicos bastante interesantes. Nada tienen que ver con los que estamos acostumbrados a ver en las  grandes ciudades. 

Toneladas de bronce consagradas a la memoria de algún "padre" de la patria, al que la historia y el tiempo han limado sus defectos y miserias, y que ahora emerge de la noche de los tiempos transformado en un personaje mítico, irreal, cargado de virtudes y que ahora solo vive en los libros de historia que cuatro "chiflados" como yo nos empeñamos en desempolvar.

Aquí, no. Aquí los protagonistas son la gente corriente que han dado vida a esta villa marinera, e incluso hay alguno dedicado al bocarte en una de las rotondas que dan acceso al casco histórico de la población. No en vano, la industria pesquera y conservera es el corazón de esta pequeña ciudad.

Las dos primeras fotografías que ilustran este articulo corresponden a un monumento ubicado el Paseo de Pereda, el paseo marítimo que bordea la ria.

El monumento, cuya peana de piedra está realizada con los sillares del antiguo muelle, está dedicado a la memoria de todos aquellos que un día zarparon de allí, y se perdieron para siempre en la inmensidad del mar. Como dice una poesía alemana : "Sobre la tumba del marino no crecen las flores ...."

Como marinero varado en tierra, no pude evitar un estremecimiento contemplando la figura de un solitario perro de aguas esperando sobre un muelle desierto. La viva imagen de la desolación y la tristeza por una ausencia.

Es hermoso que un pueblo honre la memoria de sus hijos desaparecidos mientras ganaban su pán, o perseguían un futuro mejor a caballo de las olas. 

Y no pude dejar de pensar en un naufragio ocurrido hace mucho tiempo, y que viví con tristeza.

Casualmente a los pocos minutos de tomar las dos primeras fotos, capté la siguiente imagen a escasos metros de allí :

Un perro de aguas, idéntico al del monumento, espera pacientemente en un pequeño muelle de madera. Sigo su mirada, que está puesta en la otra orilla de la ria. Aprovecho para recostarme en la barandilla, disfrutando de la frescura de la brisa y del paisaje.

 Pocos minutos después, atraca en el muelle el transbordador que cruza la ria y enlaza Santoña con la población hermana de Laredo.

El animal da muestras de alegría, al desembarcar su dueño de la embarcación.

Esta véz, la espera no ha sido en vano.


- ¿ Cuando sucedió aquello, "nene" ?.

- Hace mas de treinta años, Timoteo. Fue uno de esos días en que el Atlántico se encabrona y escupe sus amenazas. En la radio entró un S.O.S. Procedía de un mercante italiano que navegaba a setenta millas al noroeste de Finisterre, camino de Irlanda. Solo recibimos una solitaria llamada con el nombre del buque, su posición y una petición de ayuda urgente, se hundía sin remedio. 
El puente de mando verificó la información, y pusimos rumbo a toda máquina hacia el lugar indicado. 
A veintiséis nudos de velocidad y con mar gruesa, la cubierta retumbaba con el trepidar de las máquinas. Las estábamos maltratando y exprimiendo, pero había que llegar con rapidez a aquél punto en medio de la nada.
 El tiempo era tan pésimo, que los helicópteros no podían operar con seguridad. 
Cuando llegamos hasta allí horas mas tarde, no había nadie a quién rescatar. Tan solo, algunas balsas salvavidas vacías. El océano se llevó una docena de vidas.

- ¿ Nadie..... ?.

No había nadie allí, solo aquellas balsas neumáticas zarandeadas por el viento y las olas. El radio-operador que recibió el mensaje, lloraba sin consuelo. Había sido el último nexo con la vida para aquellos infortunados.

CUANDO EL DURO SOL DE SEPTIEMBRE . . . .

Cuando el duro sol de Septiembre cae tras los montes,

empujo mí cuerpo hasta la playa.

Cruzando el adormecido y tranquilo pueblo, el viento cálido

roza el llano, los colores se desvanecen y las calles se encogen.

Solo el rumor de los trenes apuñala la quietud.

Y ya en la playa, hablo con la luna. A ella le pido que tu recuerdo

me sea leve, que no aplaste mi alma. Que el próximo sol me de

una luz clara que alumbre el camino. Pero sé que quizás nada

cambiara.

Cuando el duro sol de Septiembre cae tras los montes, respiro

agradecido la llegada de las sombras.

Solo el rumor de los trenes apuñala la quietud.

Y ya en la playa, hablo con la luna. Le pregunto si realmente eres

una niña atrapada en el cuerpo de una mujer, y quisiera que llegases

a ser lo que yo creí ver en ti. Pero sé que quizás nada cambiará.

Cuando el duro sol de Septiembre cae tras los montes, empujo mí

cuerpo hasta la playa, el viento cálido roza el llano, y el pueblo se abandona

al sueño en la oscuridad. Y pido que el próximo sol me dé una luz clara que

alumbre el camino, que tu recuerdo no aplaste mi alma. Pero sé que quizás

nada cambiará.

Cuando el duro sol de Septiembre cae tras los montes, el viento cálido

me acaricia y roza el llano. Solo el rumor de los trenes apuñala la quietud.

APUNTES DEL NATURAL

Apuntes del natural, de diez días de evasión en la costa cántabra :

Berria.

Playa de Berria, en Santoña. Casi tres kilómetros de playa y dunas entre dos acantilados. Un autentico paraíso, aunque últimamente algo masificado los fines de semana de verano, y afectado por una nueva especie depredadora : adolescentes realizando cursos de surf, ( hay ya tres escuelas diferentes compartiendo la arena ). 

Ruidosos, aunque inofensivos, a no ser que haya luna llena y estén en celo, entonces, insisten en amenizarte la noche con su música, sus danzas reproductoras y sus costumbre tribales. 

Ahora que pienso, no recuerdo haber visto ninguna ola de mas de medio metro de altura por aquí. Así que, ¿ que demonios es lo que aprenden ahí ?. Un misterio, oiga.

La puñetera paloma torcaz.

Debía de estar anidando en una árbol cercano a mi habitación. Al rayar la primera luz del día nos obsequiaba con su jodido graznido, perdón, quiero decir con su melodioso canto. " Atila", como buen perro guardián ( está convencido de que es un pastor alemán ),  le correspondía con sus alegres ladridos. 
Y hete aquí como hemos madrugado todos estos días de vacaciones. A las siete y treinta de cada mañana, un servidor y los perros ya estábamos puntualmente recorriendo la playa en nuestro paseo matutino.
Eso si, nos desquitábamos mas tarde con unas soberanas siestas

"Trudy"

- Jood.... Todas las mañanas la misma historia. Tres kilómetros para allá, y tres kilómetros para acá. Y "Atila", seis como mínimo en cada sentido, porque no para de corretear arriba y abajo el muy puñetero.
Me tienen estrenado y agotado. ¿ Y a esto le llaman vacaciones ?. ¡¡ Quiero volver a mi casaaa !!.

"Atila".

- Papá, dame una de esas anchoas tan ricas que te estas zampando, anda, solo una, porfaaa.
¡¡ Papá, dame una de esas anchoaaaaasss !!.

Paz

Una copa de vino al mediodía en una terraza. El frescor a la sombra, la ausencia de prisa, el disfrutar de un respiro, curiosear a la gente que pasa, la sorpresa de encontrar alguna cara conocida..... Paz.

Trabajo

Los señores que nos proveen de la materia prima de las anchoas.
Y después dicen que el pescado va caro......

La última gamberrada de Timoteo.

De regreso, Timoteo insiste en que hagamos un alto para comer en Borja. Me dice que tiene un "asuntillo" pendiente en esa localidad. Accedo, no nos desviamos demasiado de nuestra ruta, y prefiero no preguntar exactamente en que consiste ese asunto, quizás sea alguno de sus turbios "trabajillos". 

Cuando llegamos a al población, pregunta a un lugareño por la situación de una ermita, un santuario. Me extraña bastante ese súbito interés suyo por una ermita, y doy por sentado que es algún residuo de su pasado como profeta místico. Sigo sin preguntarle el porqué de su interés por aquél lugar perdido. Siguiendo las indicaciones del paisano, alcanzamos la ermita en las afueras del pueblo. Veo cerca del lugar un pequeño y coqueto restaurante con una hermosa terraza a la sombra de un emparrado. Es un lugar idóneo para comer plácidamente mientras Timoteo solventa sus asuntos. Me llama la atención que rebusque entre su equipaje y extraiga un estuche de madera.

- Vuelvo en un ratito, "nene".- Me dice alejándose en dirección a la ermita. 

Mientras se aleja, aparco la "Vespa" a la sombra. El plástico de los asientos recalentado por el sol  puede ser muy desagradable para el "trasero" en esta época del año.

Una hora y media después, cuando ya he acabado la comida, con dos cafés incluidos, veo aparecer corriendo a Timoteo camino abajo de la ermita y chillando :

- ¡¡ Neneeeee !!. ¡¡ Arranca la "Vespa" y vayámonos de aquí cagando leches !!.

Contemplo atónito como Timoteo es perseguido a cierta distancia por un par de mujeres mayores y por un cura que se arremanga la sotana para poder correr con mas comodidad.

Por suerte, ya he pagado la cuenta. Cargo a los dos perros en el sidecar. Gracias a Dios y a la temperatura,  la moto arranca inmediatamente. Timoteo salta como puede a la parte trasera del sillín, y salimos zumbando del lugar.

Tras cruzar el pueblo perseguidos por un perro, y después de recorrer dos o tres kilómetros de la carretera, detengo la "Vespa" para recomponer la situación precaria a bordo del vehículo, y pedirle explicaciones al canalla de Timoteo.

- ¿ Pero que demonios has hecho, so desgraciado, para que un par de abuelas y un cura te persiguieran de aquella manera ?.

Timoteo no deja de carcajearse de una manera incontrolable. Por respuesta, me alarga el teléfono móvil. Veo que tiene una fotografía en pantalla.

- ¡¡ Coñ... !!. - No puedo evitar soltar un taco de asombro al ver la fotografía.

- ¿ A que he mejorado bastante el ecce homo, "nene" ?. ¡¡ A que sí !!.

En aquél momento comprendo el "asuntillo" de Timoteo que nos había traído hasta Borja. Le miro fijamente tratando de impostar una actitud seria. Me es imposible, y exploto en sonoras carcajadas. Cuando consigo detener la risa floja, redistribuyo al pasaje en nuestro vehículo y vuelvo a "colocar" a ese gamberro en el sidecar junto con los perros. Y ¡¡ hala !!, carretera y manta antes de que nos persiga de cerca la Guardia Civil.

Ya en la autovía, recuerdo que Timoteo siempre ha tenido buena mano para el dibujo y la pintura. Y que Rosario, por su cumpleaños en Junio, le había regalado un primoroso estuche de oleos de buena marca, para sustituir los oleos de "todo a cién" que usaba hasta ese momento el muy tacaño. 

No se le da mal el retrato al muchacho, no. Si algún día lo despiden del CNI, cosa harto posible, podría ganarse la vida decentemente como pintor.

Cuando llegamos al peaje de Fraga, le miro en silencio mientras pago el recorrido.

- ¿ Porqué me miras así, "nene" ?.

- ¡¡ Eres un cabronazo irreverente !!.- No puedo evitarlo, y se me vuelve a escapar la risa tonta.

La operadora de la cabina de peaje, nos mira como a dos marcianos mientras ambos nos reímos sin poder detener las carcajadas. La buena mujer, duda si llamar a un hospital psiquiátrico  o a la Guardia Civil de Tráfico.

Barrio.

Esta véz, no he tenido que irme muy lejos para encontrar uno de "esos" rótulos que tanto me gustan. Este, está ubicado en el bar que ocupa los bajos del bloque de pisos donde habito.

Para disipar dudas de algún malpensado, este "desaguisado" no es obra de la política de enseñanza lingüística catalana, no. Los autores no son catalanes. Ni españoles, tampoco.

A pesar de todo, se entiende, eso sí.

Hemos vuelto a casa.

-  ¡¡ "Nene"!!, siento informarte de que la nevera "ha muerto" y no arranca.

- Magnifico, trescientos Euros más de déficit. Hogar, dulce hogar.

VOLVEMOS EN SEPTIEMBRE

              

- " Nene", este año te has "pasao" con el vehículo de las vacaciones.

- ¿ Que ocurre Timoteo, no te gusta la idea de viajar en la "Vespa" ?.

- Hombre, preferiría el viejo "Toyota". Era mas cómodo y al menos teníamos aire acondicionado. ¿ Y donde colocamos el equipaje ?.

- En el porta-equipajes del sidecar.

- ¡ Pero si ahí solo podemos llevar una maleta como mucho !.

- Para viajar a placer no necesitamos casi nada, Timoteo. Solo tener ganas de hacerlo y cuatro mudas de ropa interior.

- Bueno, bien mirado quizás tengas razón. Pero con "eso" tardaremos cuatro días en llegar.

- ¿ Tenemos alguna prisa ?.

- No, ninguna. Pero no querrás circular con "eso" por la autopista. Se nos llevará por delante algún camión.

- ¡ Nada de autopistas !. Iremos por carreteras nacionales. Mira, lo tengo todo planeado con escalas y horarios. Primera parada en Mollerussa, después en la Almunia de Doña Godina, la siguiente en. . . .

- ¡¡ Calla "nene" !!, ¡¡ déjalo !!, me fío de ti. Ya veo que tienes planeado conocer a fondo la España profunda. ¿Por cierto, y los perros, donde los llevamos ?.

- Contigo, en el sidecar.

- Me lo temía. ¡¡ Vamos a hacer la maleta y nos largamos !!. Porque si no, llegaremos dentro de quince días. "Nene", eres un "friki", pero al menos un "friki" con clase.

- Yo también te quiero, Timoteo.

Feliz verano a todos-todas

Y AQUÍ, ¿ QUE COJO..... VENDEN ?

"Flowers of the forest" Mike Oldfield

Emerjo de la estación del metropolitano en la Via Layetana de Barcelona. Son algo más de las nueve de la mañana. Busco una dirección en el centro de la vieja Barcelona medieval, a espaldas del mercado de Santa Catalina. 

El nombre de la calle ( Assaonadors, curtidores en castellano ) me evoca a los viejos gremios de artesanos, que se agrupaban por calles. No lejos de ella está la calle Boters ( Boteros ), donde los maestros toneleros tenían sus talleres, la calle Argenteria ( Platería ) donde los orfebres realizaban sus obras para los adinerados burgueses de la ciudad, y otras más que retienen en su nombre la actividad de los talleres que acogían. 

Mil años no son nada, y menos en esta ciudad. No demasiado lejos de aquí, las viejas murallas romanas reciben la luz del día en su segundo milenio. En una de las torres creo ver la sombra de un legionario que maldice en latín el retraso en el relevo de la guardia

A pesár del calor del día anterior, la mañana retiene un cierto frescor de la pasada noche, aunque la brisa procedente del cercano puerto sopla cargada de humedad. Es la advertencia del pesado y húmedo calor que nos azotará al mediodía.

Busco la oficina del representante de una pequeña naviera, tan pequeña que creo que solo dispone de un buque, un carguero. Trabajo para una empresa especializada en repuestos para maquinaria industrial. Durante décadas  la firma se ha labrado una merecida fama entre los talleres de reparación navales de solucionar los problemas de recambios para maquinarias obsoletas de buques de todo tipo. 

En el fondo, somos como los viejos artesanos medievales. Cualquier pieza se puede adaptar, modificar, o fabricar, si nos dan el tiempo suficiente y la información o planos adecuados.

Alguno de nuestros viejos conocidos en los talleres mecánicos del puerto le ha pasado nuestro numero de teléfono al representante de la naviera. El barco, un carguero, procede del puerto de Haifa y recalará en Barcelona en un par de días. En mitad de la travesía, uno de los dos generadores de corriente eléctrica se ha averiado, dejando la buque en la precaria situación de navegar con solo uno de los generadores en funcionamiento. Existe el riesgo de que si el segundo y ultimo generador se estropea, el barco quede sin corriente eléctrica. Prácticamente, a la deriva. Hay que repararlo en Barcelona, y con urgencia.

El generador, es una reliquia, una antigualla. Un modelo con casi cuarenta años a sus espaldas del que la marca fabricante ya no suministra piezas nuevas. Cuando llegó la consulta a nuestras manos, contacté con el servicio oficial de la marca fabricante, la respuesta a mi consulta sobre si quedaban piezas en stock fue bastante mordaz :

- Busque ese motor en algún museo, porque ni siquiera los hay ya en los desguaces industriales.

Aún así, consigo información sobre la pieza "fundida" a través del servicio oficial. Una copia de un plano procedente de un viejo catalogo. Es posible "reconstruir" la vieja con algo de maña y un material carisimo que localizo en una fábrica de Girona. Por suerte, la moderna maquinaria de obras públicas aún comparte tecnología con esa antigualla.

El problema se puede resolver en un par de días, pero el presupuesto de la reparación es bastante alto. Al armador no le queda mas remedio que rascarse el bolsillo. Pero no me fío de la "solvencia" económica del representante. Ni de la naviera o del armador.

Un barco con bandera de "conveniencia", registrado en Panamá. Una tripulación seguramente mal pagada, compuesta por asiáticos. Pakistaníes, filipinos o malayos que cobran un salario que justo alcanza para mantener a sus familias allá en su tierra. Y que los convierte a ellos en poco más que indigentes a flote.

La tan cacareada "globalización" de los negocios comenzó hace ya muchos años por el transporte marítimo de mercancías. Barcos que se registraban en paraísos fiscales como Panamá o Liberia para no pagar apenas impuestos. Contratación de tripulaciones mal preparadas por salarios ínfimos al borde de la miseria. Máquinas mal mantenidas y reparadas. Barcos que han sido mas que amortizados dos o tres veces, y que aún navegan al borde del desastre.

El caso del "Prestige" no fue mas que la punta del iceberg. Miles de barcos que no son mas que chatarra flotante cruzan océanos a diario, para que mi vecina pueda comprar por cuatro céntimos un paño para el polvo en el bazar chino de la esquina.

¿ Adonde fueron mis oficiales de antaño?. 

Necesito que me adelanten la mitad del importe de la reparación antes de empezar a trabajar, y el resto, a la entrega de la pieza reparada. 

Localizo el numero de la calle que busco. Una calle corta y estrecha, donde a la luz del sol le cuesta abrirse camino en los inviernos. Lejos quedan los tiempos en que la mayoría de las navieras tenían sus orgullosos e imponentes despachos en la cercana Via Layetana, oficinas lujosas y amplias. De los primitivos curtidores que le dieron nombre a la calleja no queda rastro alguno. Tan solo una farmacia, un pequeño horno de pan y un taller de motocicletas le dan algo de vida a la calle. El resto, son viejas puertas de madera y persianas metálicas cerradas a cal y canto. Esta calle seria otra buena ubicación para el "cementerio de los libros olvidados" de Carlos Ruiz Zafón.

Llego al primer piso de la dirección indicada. Es lo que yo imaginaba. Un pequeño despacho restaurado en un viejo y destartalado edificio. Un oficina de un agente libre que representa en Barcelona a una decena de pequeñas navieras y armadores.

El agente gestiona a esos buques sus necesidades de suministro en sus escalas en el puerto. Igual llena sus despensas de víveres frescos, de tabaco, de bebidas, o bien les consigue repuestos para las máquinas, como es el caso. Materiales "de respeto", en el argot náutico

La oficina está decorada con un cierto buen gusto. Hay alguna litografía de un viejo velero "clipper" colgada de la pared, y unas viejas fotografías de mercantes enmarcadas lujosa y cuidadosamente. Una estantería con archivadores en la pared tras la mesa me ilustra sobre los nombres de las compañías representadas. Un ajado  tele-fax comparte espacio con un moderno ordenador.

Le hago mi propuesta al representante, un filipino que se expresa en un impecable castellano. Necesito que el jefe de máquinas o el mecánico de turno tenga desmontada y limpia la pieza, si no lo ha hecho ya, cuando el buque atraque. Me comprometo a reparar y entregar  la pieza en veinticuatro horas como máximo, para que el barco pueda zarpar con los dos generadores en funcionamiento. Pero eso si, la mitad del dinero, la cobraré por adelantado, y el resto, a la entrega de la pieza reparada

El hombre acepta mi propuesta sin rechistar, y pone en mis manos un cheque al portador por el importe adecuado. Le firmo el recibo correspondiente y cerramos el acuerdo con un apretón de manos. Echo un vistazo a la dirección de la oficina bancaria que figura en el cheque. Está cerca. Cobraré el importe en ventanilla, y cuando tenga el dinero en el bolsillo, llamaré a Girona, para que me envíen el material a través de una agencia de transportes.

Cuando emerjo a la calle desde el estrecho y oscura portal, el olor a salitre traído por la brisa invade la calle y golpea mis sentidos.

¿ Donde estarán mis oficiales de antaño ?.

Fui marino de guerra rodeado de marinos de paz.  Hombres que habían estudiado en las facultades de Náutica de medio país. Por tradición familiar, algunos, y otros por pura vocación. Que estaban allí por obligación, y a los que su experiencia en navegación capacitaba para dar clases a algunos de lo oficiales de la Armada, mas bisoños que ellos en el oficio de la mar. Esta hacia que gozasen del respeto, pero de ninguna simpatía por parte de los oficiales de la marina de guerra.

Tipos que hablaban de lejanas rutas en barcos mercantes, de semanas enteras cruzando el gran azul sin nada a la vista. De puertos exóticos como Yokohama, Singapur, Bombay, Ciudad Panamá, Odesa, Estambúl. . . . . .

Gente que trabajaba en la lejanía durante meses, ganando el dinero suficiente para mantener a su familia, y con la mirada puesta en ahorrar para abrir un negocio en su puerto, en su ciudad o su pueblo. 

Gente que eran conscientes de que debían aprovechar sus mejores años, de que la vida del marino no era fácil, de que cuando regresaban tras tres o cuatro meses de ausencia, sus seres amados eran poco menos que desconocidos para ellos. 

De que ellos  regresaban siendo  también unos desconocidos que se vestían con la piel del que se fue.

¿ Que habrá sido de ellos ?. ¿ Estarán echando barriga y canas en su puerto ?. ¿ Se los habrá tragado alguna tempestad en el mar  o acaso una de nuestras tempestades intimas, que quizás son las peores ?. Añoro a aquellos tipos francos y honrados, hombres de una pieza y de una sola cara.

El colorido de una brillante persiana pintada en el callejón, me saca de mis reflexiones y de mis nostalgias por un mundo desaparecido. Leo el texto pintado en siete idiomas, me froto los ojos y me vuelvo a colocar las gafas. Vuelvo a mirar a la persiana. Pues sí, lo que reza el rotulo multilingue es eso : cojones.

El estilizado dibujo superior, casi un anagrama no deja dudas : un hermoso saco escrotal. No puedo resistir la tentación y echo mano a la cámara fotográfica para inmortalizar la persiana metálica. Sobre la actividad del local, que está cerrado, no tengo ni idea. 

¿ Una carnicería especializada en "criadillas" de toro y testículos de animales ?. No lo creo, para eso esta el mercado de Santa Catalina, relativamente cercano, moderno y con estupendas carnicerías.

¿ Un bar de "valentones" y gente bizarra, donde para entrar y tomar una cerveza hay que "tenerlos bien puestos" ? ¿ Un club de "moteros" con chalecos de cuero bordados y "burra customizada" en la puerta ?. A saber. . . . 

Al anochecer, ya en casa, vuelco en el ordenador la fotografía. Identifico seis de los siete idiomas. Castellano, inglés, hebreo, italiano, francés, árabe. El vocablo "pung" se me resiste, y una búsqueda en google aclara mis dudas : ¡¡ es sueco !!. ¿ Sueco también ?.

Jugueteo con la foto y el programa de "photo-shop". La persiana con sus brillantes colores no casa con el entorno de la fachada, en mohosa piedra natural  Intento darle el aire de las primeras películas en color, con grano grueso y colores algo desvaídos y en tonos pastel. 

Siento la puerta de casa abrirse. Aparece Timoteo con su sempiterna expresión adormilada.

- "Nene", tengo la información que me pediste sobre esa naviera que te ha hecho ese encargo.

- ¡ Ah, si ?. Pues cuéntame.

- Radicada en Monrovia, capital de Liberia. Aunque tan solo cuenta con un apartado de correo, no hay ninguna dirección física. Propiedad de una compañía griega, y con tan solo un barco, el "Zuni". Un cascarón con cuarenta años de antigüedad fabricado en un astillero holandés.

- ¿ Solventes y legales ?.

- Solventes si, y aparentemente legales, si podemos definir como legalidad sobornar a los agentes ABS para pasar las revisiones periódicas  y tener contratos laborales con los tripulantes que rayan la esclavitud. Aparte de eso, se dedican la cabotaje por todo el Mediterráneo y la costa occidental de África.

- Esta mañana he cobrado en metálico la mitad del presupuesto. El resto, a la entrega del material.

- Bien hecho "nene".- Timoteo clava su mirada en la pantalla.- ¿ De donde has sacado esa fotografía ?.

Le explico lo del "negocio" con persiana "ilustrada" en la calle Assaonadors.

- "Nene", esta ciudad se está yendo lentamente a la mierda.- Resopla.

- Timo, aparte de a la mierda, ¡¡ también va de camino hacia la mas absoluta gilipollez !!.

"Post escriptum" : No se pierdan las ideas de algunos políticos para salir de la crisis. 
Después de leer esto, uno se pregunta si estos tipejos han sobornado, chantajeado, seducido o asesinado a alguien para llegar a ocupar el puesto que ocupan. 
Porque gracias a su inteligencia naturál, seguro que no.

LA ACTITUD DEL PERCEBE

 Definición del vocablo percebe según el diccionario del uso del español "María Moliner" :

A/ Crustaceo cirrópodo con un pedúnculo carnoso comestible, muy apreciado gatronómicamente.

B/  Persona torpe, de poca inteligencia



Desde que estallaron los últimos escándalos de corrupción política hace unos meses, cada véz que surge la conversación sobre estos asuntos entre Timoteo y yo, este siempre cierra la conversación con una frase que ha convertido casi en un mantra :

- "Nene", en este país el que no roba, es sencillamente porque NO PUEDE.

Hoy me sorprendo ( a estas alturas, ya no deberia asombrarme de nada ) de la concesión del tercer grado penitenciario a dos ex-directivos de la compañía Ferrocarrils de la Generalitat condenados a cuatro años de prisión por el fraude de 2,7 millones de Euros a la compañía. Ingresaron en prisión a finales del pasado mes de Mayo, tras solicitar un indulto del gobierno. 

Estas semanas, los dos "pájaros" han permanecido en el módulo de ingresos de la prisión de Cuatre Camins, separados del resto de los reclusos ordinarios, cuando lo normal es permanecer allí una semana como máximo, mientras los funcionarios de prisiones evalúan el perfil del recluso. La junta penitenciaria ha decidido otorgarles el "tercer grado de régimen penitenciario" ( lo que significa que solo acudirán a pernoctar a la prisión ) debido al "bajo riesgo de reincidencia y al buen comportamiento" de ambos reos. 

Lo del bajo riesgo de reincidencia debe ser alguna broma, porque una véz separados de sus cargos, les es imposible volver a saquear las cuentas públicas. Del importe sustraído  apenas han devuelto algo más de seiscientos mil Euros. 

Solo mes y medio de prisión efectiva, y un saldo a su favor de mas de dos millones de Euros. Robar a gran escala, sale muy, muy barato.

Mientras tanto, el "culebrón" de Luis Bárcenas, la financiación oscura y vergonzosa del Partido Popular  sigue su curso. Se está descubriendo lo que muchos suponíamos desde hace años, que aparte de que el señor Bárcenas se haya lucrado con dinero negro, el Partido Popular se ha financiado durante muchos años con donaciones "en negro" de empresarios agraciados con la adjudicación  de obras públicas y contratos oficiales. Un asunto, que por mucho que nieguen, conocía perfectamente la cúpula directiva del partido, cobrando incluso sobresueldos procedentes de esos fondos ilegales.

La reacción de la cúpula del partido, y la del señor Rajoy es la negación y el silencio sobre este asunto, esperando que quede amortiguado y diluido por los "otros" asuntos de corrupción que afectan al partido de la oposición. 
El viejo y conocido " y vosotros, más".

Días atrás, escuché al periodista Fernado Onega calificar la actitud adoptada frente al "escándalo Bárcenas" por el presidente del gobierno, señor Mariano Rajoy como la "actitud del percebe". 

¿ En que consiste esa actitud ?, pues muy sencillo : aferrarse a la roca ( el poder )con todas sus fuerzas, no moverse, y esperar a que amaine el temporal mas tarde o más temprano.

Tampoco sorprende a nadie este "modus operandi". El señor Rajoy y los miembros de su gobierno aplican esta "técnica" a cualquier problema al que se enfrentan, ya sea la alta prima de riesgo de la deuda pública, la crisis financiera, o el elevado desempleo. "No nos preocupemos, un día u otro se arreglará esto".

Pero lo que el "caso Bárcenas" está descubriendo a la luz pública, es la vergonzosa financiación ilegal que ha sostenido el Partido Popular  y por extensión, todos los demás partidos políticos que han tenido alguna cuota de poder en España, ya sea en el gobierno central  o en los gobiernos autonómicos. 

Donaciones "anónimas" al partido de turno por parte de empresarios agradecidos por la concesión de tratos de favor, o por la concesión de alguna de las faraónicas obras públicas realizadas en este tiempo. Comisiones pagadas en dinero opáco.

La transición nos dejó un sistema político bastante rudimentario que habría necesitado bastante reajustes en estos mas de treinta años de democracia para homologarlo al resto de los países europeos desarrollados que nos rodean. Ahora, nos muestra todos sus defectos, y está reventando por sus costuras.

Y está evidenciando un feo defecto muy extendido en este país : la falta de honradez, el enriquecimiento ilícito, el que cualquier medio sirva para justificar los fines. En resumidas cuentas, somos un país de tramposos y marrulleros, y la actitud de nuestros gobernantes desde el poder no hace otra cosa que estimular aún más este estilo de vida.

Días atrás, fueron noticia los exámenes de acceso al cuerpo de la Guardia Urbana de Barcelona. 
Se presentaron a dichos exámenes algo mas de siete mil aspirantes, para ocupar algo más de cien plazas de agente en la convocatoria de este año. La masificación de opositores y la deficiente organización de las pruebas escritas por parte del Ayuntamiento de Barcelona, fomentaron que una buena parte de los participantes usaran teléfonos móviles y ordenadores descaradamente y a la vista de todo el mundo para obtener las respuestas correctas a los cuestionarios.

Y no es que el nivel de dificultad del examen escrito fuera alta, por lo que han explicado los participantes, el nivel era equivalente al de segundo curso de la ESO. No era precisamente una oposición al cuerpo de notarios. Parece ser que la prueba va a ser anulada y se volverá a realizar en condiciones mas serias.

 Y uno se pregunta si un tipo uniformado que ha conseguido su plaza en un cuerpo de seguridad con malas artes tiene alguna autoridad moral sobre nadie.

Porque al final  Timoteo va a tener razón. De vez en cuando tararea una cancioncilla bastante chusca que dice así :

"Yo me hise polisiiiaaa, porque la vida está jodiiidaaa,

y el "currar" es mu´ cansaaoooo"

También me pregunto si un gobierno que me pide y exige sacrificios, cuyos miembros están implicados en una caso de corrupción económica tan dilatado en el tiempo, tiene alguna autoridad moral para exigirme esos sacrificios.

Pues bien, CREO QUE NO. Para enmendar toda esta vergonzosa situación, el partido en el gobierno tendría que tomar la actitud de facilitar toda la información de este escándalo, quitar las responsabilidades a los implicados, y hacer todo lo posible para evitar que algo así vuelva a repetirse, tanto en el Partido Popular, como en cualquier otro.

Para ello, se necesita una nueva ley de financiación de los partidos políticos. Un cuerpo de interventores económicos del estado totalmente independientes que revisen la adjudicación de obras y servicios, y una transparencia total en la contratación estatal. Entonces, no habría margen para generosos "donantes anónimos".

Y necesitamos rápidamente un rearme moral a la vista de tanta porquería acumulada en nuestra vida pública. Porque un sistema político que emplea casi todo su esfuerzo en tapar sus vergüenzas   es incapaz de afrontar los problemas que nos afectan en estos tiempos difíciles.

Porque la vida de un percebe, puede ser muy cómoda. Vive en la linea del rompiente de las mareas, no se esfuerza en moverse para alimentarse. 

Pero también corre el riesgo de que cuando aparezca un mariscador para meterlo en una cesta, no pueda escapar, y acabe su vida cocinado al vapor y servido en un plato, acompañado de un poco de limón.

Os dejo una actualización del comic "13 Rue del Percebe" adaptada a nuestros tiempos.