EL VUELO FINAL DE ANTOINE DE SAINT EXUPERY

                            Saint Exupery en la cabina del P-38 F-5B con el que desapareció.
                            


                                    
                                        Cloudbreak ( Rompenubes )  Alan Parsons Project

Para un amante de la aeronáutica y de la literatura como yo, existe un nombre mágico y mítico :  Antoine de Saint-Exupéry.


Sobradamente es conocida su faceta de escritor, donde Saint-Exupéry volcaba sus experiencias y sus vivencias a los mandos de los aviones que pilotó. Obras como "Vuelo Nocturno" (1.931) y "Piloto de Guerra" ( 1.942 ), han despertado la vocación de un par de generaciones de pilotos


Pero seria "El principito", obra universal traducida a múltiples idiomas y que se ha convertido en un icono de la literatura juvenil, la que le haría mundialmente conocido, por la carga poética que contiene.


Antoine era hijo de una familia procedente de la baja nobleza francesa. En su juventud, no destacó como estudiante, aunque finalizó una carrera universitaria. Fue durante su paso por el servicio militar cuando entró en contacto con la aviación y se hizo piloto militar. Tras su licenciamiento, entró en el mundo de la aviación de transporte, que en aquellos momentos estaba naciendo. Se especializó en rutas a larga distancia, cubriendo  numerosos vuelos entre Francia y sus colonias del norte de África.


Fue un vuelo sobre África el que marcó definitivamente su obra. El 30 de Diciembre de 1.935 realizó un aterrizaje de emergencia en el desierto Libio. El y su navegante, André Prevert, realizaban un vuelo con escalas en dirección a Saigon, Vietnam. Trataban de batir el récord de tiempo de vuelo entre la capital francesa e Indochina, dotado con una recompensa de 150.000. francos de la época.


Durante cuatro días, ambos estuvieron perdidos en el desierto sin agua ni apenas alimentos. Un par de naranjas, unas pocas uvas y algo de vino, eran las pocas viandas que llevaban en su aparato. Al tercer día, la deshidratación pasaba factura a la pareja de aviadores, provocandoles alucinaciones visuales y sensitivas. Al cuarto, fueron rescatados por un beduino de la zona.


Los ecos de este suceso, podemos leerlos en "El Principito", y sobre todo en su relato "Tierra de Hombres".


No tan conocida es su experiencia como periodista. Durante un tiempo, cubrió con sus informaciones para un periódico parisino la guerra civil española, que le horrorizó y le conmocionó profundamente. La violencia de la retaguardia, con sus "paseos", los fusilamientos indiscriminados sin juicio previo, dejaron una marca indeleble en su alma.

      Lockheed P-38 F-5B de reconocimiento fotográfico, idéntico al que pilotaba Saint Exupéry el
      31 de Julio de 1.944 sobre el Mediterráneo.




En 1.939, al estallar la segunda guerra mundial, fué movilizado como piloto de combate en la defensa de Francia. Tras la debacle francesa de Junio de 1.940, logra escapar del país, exiliándose en Estados Unidos, donde realiza una fuerte campaña a favor de la entrada en guerra de los norteamericanos en el bando aliado. Sus esfuerzos, fueron en vano. Hasta la agresión japonesa contra Pearl Harbour, la opinión pública norteamericana era partidaria del aislacionismo. Aunque la administración Roosvelt, apoyaba abiertamente la causa aliada, mediante la Ley de Prestamo y Arriendo, suministrando armas, materias primas y financiación a Inglaterra primero, y a la Unión Soviética después de la invasión nazi de Junio de 1.941.


Por su casa de Nueva York, pasó un buena parte de la intelectualidad y los políticos franceses exiliados

                                 Pulsera "Nomeolvides" perteneciente a Saint Exupéry, 
                                 hallada en el 2.002 por el pescador Jean Claude Biando
                                 al sureste de Marsella. Fué el primer indicio de que el
                                 avión de Saint Exupéry podria haber caido en la zona.






No fue hasta principios de 1.944 cuando se unió a las Fuerzas de la Francia Libre en calidad de piloto militar. Por entonces, estaba profundamente desengañado de la clase política francesa,  a la que calificó como "una canasta de cangrejos", algo así como la frase : "una olla de grillos" que solemos usar los españoles para calificar el desorden de algún grupo. 


Sonados fueron sus desacuerdos con Charles De Gaulle, el líder de la Francia Libre, quién arteramente, hizo correr el rumor de que Antoine simpatizaba con los nazis. Este enfrentamiento, le costó la suspensión de sus vuelos por una temporada.

                      Mapa de la zona donde Saint Exupéry despareció. En sombreado verde, 
                      la zona de vuelo y reconocimiento que le había sido asignada. La cruz 
                      negra, sitúa el lugár donde finalmente fueron encontrados los restos de
                      su avión.  También marcado con un punto rojo, el aeropuerto cercano a
                      Marsella donde estaba basado el Jg 200, el grupo de caza de la Luftwaffe
                      donde estaba destinado Host Ripper.    ( Fuente : Taucher.net ).       


El 31 de Julio de 1.944, Saint Exupéry despegó en su vuelo final desde el aeródromo de Borgo, en Corcega. Se trataba de un vuelo de reconocimiento, uno de los muchos que las fuerzas aliadas efectuaban aquellos días sobre la costa mediterránea francesa. 


Faltaban solo quince días para el comienzo de la operación Dragoon, el desembarco aliado en la Provenza, destinado a dividir a las fuerzas alemanas en Francia, que trataban de bloquear el avance de los aliados desde la costa de Normandia, y avanzar rápidamente hacia el norte, provocando la desbandada y el embolsamiento del ejercito alemán en Francia.


Era vital conocer la ubicación y el numero de las fuerzas germanas detalladamente. 


Tras despegar, se perdió la pista de aquél caza P-38 desarmado y cargado de cámaras fotográficas de alta resolución. 


Antoine de Saint Exupéry despareció sobre el Mediterráneo, y surgió una leyenda.


Se especuló con muchas causa diferentes la razón de su derribo y muerte. Al final de la guerra, el gobierno francés y los aliados investigaron las fuentes documentales de la Luftwaffe. En los registros de los escuadrones que operaban en la zona, no apareció ninguna mención en aquella fecha al derribo de ningún P-38 en la zona que el desaparecido Antoine debía recorrer hasta su objetivo tierra adentro, en Grenoble.

                                Restos del avión de Saint Exupéry frente a la costa de 
                                Marsella. ( Fuente : Luc Vanrell ).


El lugár exacto de su desaparición fué un misterio hasta el año 2.002. Un pescador de Marsella, Jean Claude Bianco, recogió con sus redes un brazalete de plata grabado con los datos personales de Antoine. Para mas seguridad, también estaba grabado el nombre de su esposa : Consuelo.


Inicialmente, la familia de Saint Exupéry, por razones extrañas y desconocidas, negó que aquél hallazgo tuviese nada que ver con el desaparecido.


Un buceador y arqueólogo submarino francés, Luc Vanrell, se puso en contacto con el pescador autor de aquél hallazgo, y este le indicó la zona donde sus redes habían arrastrado aquella pulsera. 


Tras una sistemática búsqueda por la zona, finalmente el Abríl del año 2.008 Vanrell localizó los restos de un caza Lockheed P-38 en el fondo marino. Se recuperaron una parte de los restos metálicos del avión.

                                Numero de serie "2754 4" troquelado en el aluminio del
                                fuselaje. Este numero identifica el aparato en los registros
                               de fabricación de la Lockheed como el que pilotaba Saint
                               Exupéry durante su último vuelo. ( Fuente : Philip Castellano )


El numero de producción del fabricante, troquelado en varias de las piezas del aparato, coincidía con el registro del avión suministrado a las fuerzas aéreas de la Francia Libre que pilotó Antoine el trágico día de su desaparición. 


Una parte del misterio, se había desentrañado, pero se abría otra. ¿ Que hacia tan lejos de su ruta planeada Saint Exupéry ?. Antoine era un navegante bastante experimentado como para despistarse y errar la ruta de esa manera.


Sobre las causas de su caída al Mediterráneo también pesaba el misterio. Varios antiguos pilotos de caza alemanes habían reclamado su derribo, aunque no existía ninguna fuente documental que apoyase sus tesis.


Otras, tildaban al avión de inseguro. El  Lockheed P-38 fue un avión amado y odiado a partes iguales por los pilotos que lo tripularon. Era un avión que no permitía errores de pilotaje, y los pilotos poco experimentados se sentían inseguros a sus mandos.  Pero pilotado por manos adecuadas, el P-38 era un magnifico avión de combate, por su capacidad de fuego, y por la potencia que le aportaban sus dos motores gemelos turboalimentados. 


Aunque adolecía de rapidez de maniobra, un defecto que la Lockheed tratará de corregir durante toda su fabricación. Sus enemigos, los pilotos japoneses y alemanes, coincidieron en el mote con el que le bautizaron : "el diablo de doble cola". No era un mal aparato. 


Saint Exupéry tenia una buena herramienta en sus manos, que en caso de complicaciones, le habría dado la oportunidad de zafarse y escapar, aunque la versión que pilotaba estaba desarmada. Antoine era un veterano aviador, que había sobrevivido a seis accidentes, y acumulaba mas horas de vuelo que todo su escuadrón de reconocimiento junto. Aunque ya tenia 44 años de edad.


La versión mas extendida, aseguraba que durante sus últimos días, Antoine padecía una fuerte depresión nerviosa, que quizás habría mermado su capacidad para pilotar adecuadamente, y que quizás le habría empujado a un suicidio voluntario.


En Marzo del año 2.008, este viejo misterio vuelve a reactivarse. Un antiguo piloto alemán del Jg 200, el grupo de caza basado al norte de Marsella en aquellos dias, Horst Ripper, confiesa ser el piloto que derribó a Sant Exupéry en 1.944. Se declara un profundo admirador del escritor, quién con sus obras literarias habia fomentado su vocación de aviador.


Horst Ripper aseguró que cuando supo días después quién pilotaba aquél avión que supuestamente derribó, calló durante décadas que el fue el autor de su muerte.


Personalmente, sigo creyendo que la causa ultima de la muerte de Saint Exupéry sigue sin resolverse. Horst Ripper probablemente mintió, buscando algo de tardía notoriedad. Durante sú época como piloto de caza, llevaba un cuidadoso registro en su cartilla de vuelo de todos los vuelos, y los derribos realizados. En la fecha del 31 de Julio, no aparece ninguna mención en ella, ni en los registros del Jg 200, cuidadosamente conservados tras la guerra, y en poder del Bundesarchiv alemán.


- ¿ Porqué los restos del avión aparecieron tan lejos de su ruta original.
- ¿ Porqué esa extraña reacción de la familia de Saint Exupéry a la aparición del brazalete de plata    
     que llevó a localizar los restos del avión.
- ¿ Porqué un viejo piloto, en plena senectud decide atribuirse el derribo sin ningún tipo de apoyo 
    documental que respalde su palabra. ¿ Chocheaba ?.




Para los que amamos los cielos, seguirás siendo una leyenda. Porque nadie como tú, supo describirlos, y describir sus sentimientos. Porque bajo el hombre temerario que eras, llevabas al niño que todos querríamos haber sido alguna vez.  Descansa tranquilamente en ese lugar entre el cielo y el mar, en ese azul intenso que descubrimos en cada amanecer, cuando la luz aún no ha roto por el horizonte de mi Mediterráneo. Descansa en paz, y vive en nuestros sueños.

NACIONALIDAD

                                   
                                                    Mi querida España  ( Cecilia )


Ayer de buena mañana, salí a pasear a los "chicos", y a comprar la prensa, como todos los domingos suelo hacer. Durante el trayecto, me encontré a este buen caballero, que a las nueve de la mañana sufría un repentino "ataque" de patriotismo matutino.


La verdad, es que si alguien me pregunta por mi nacionalidad, procuraré no explicárselo, y si me insiste, diré que soy de algún lugar civilizado como Andorra, o Nueva Zelanda.


¿ Porqué ?. Pues porqué me da vergüenza ser compatriota de un tipo como  Carlos Divar, que asegura que los ataques a su persona por sú conducta indigna, "socavan" el poder judicial.  Lo que el señor Divar no aclara, es que lo que mas perjudica al poder judicial, es su comportamiento irresponsable al frente de la magistratura, comportándose como un viejo senil.


¿ Otro porqué ?. Pués porque el señor Rajoy, al enterarse de la pirrica victoria de la derecha en Grecia, y de los socialistas en la segunda vuelta de las legislativas en Francia, brindó con champagne en el vuelo que le trasladaba a México, para participar en la cumbre del G-20. 
¿ Estamos en condiciones de celebrar acaso algo ?. 


Supongo que este mediodía, al enterarse que la "prima de riego" de la deuda publica española ha batido el récord absoluto, pediría una infusión de tila, para templar los nervios. Siento vergüenza de tener semejante iluso en la presidencia de nuestro país.


¿ Mas porqués ?. Pues porque nuestro monarca, para evitar una "foto" en  compañía del señor Divar, en un acto oficial del CSPJ, ha"trincado" un avión hacia Arabia Saudita, para presentar sus condolencias a la Casa Real Saudita, por el fallecimiento del príncipe heredero. ¡¡ Ah !!, se me olvidaba aclarar, que el entierro oficial, fué ayer. Dar la cara con valentía, también entra en el sueldo de rey de España


Porque después de lo que está "cayendo" sobre nosotros últimamente, prefiero decir que soy andorrano, neozelandés, o panameño, si me apuran.




- "Nene", ¿ no fue Unamuno quien dijo aquello de que "Aquí es españól el que no puede ser otra cosa" ?.
- Efectivamente Timoteo. Y de eso , ya hace cien años. Fíjate si han cambiado mucho las cosas en este tiempo en este país. Si Don Miguél levantase la cabeza . . .  


  

¡¡ FONDO !!

                            Sumergible tipo VII, marina de guerra alemana. II guerra mundiál.
                            Rescatado del fondo marino del mar del Norte.

                                     
                                           Wild Ways ( Maneras salvajes ) Peter Cetera
                                     


«La crisis no es simplemente el resultado de una burbuja  incontenible, solo ha sido posible por la incompetencia e impotencia de los reguladores, no ha sido simplemente un error y no 
refleja, básicamente, baches regulatorios. Hay un fallo sistémico en el sistema asociado con seleccionar, implementar, asesorar y reformar la regulación bancaria»



James R. Barth y Gerard 

Caprio, economistas.

"El presupuesto debe equilibrarse, el Tesoro debe ser reaprovisionado, la deuda pública debe ser disminuida, la arrogancia de los funcionarios públicos debe ser moderada y controlada, y la ayuda a otros países debe eliminarse para que Roma no vaya a la bancarrota. La gente debe aprender nuevamente a trabajar, en lugar de vivir a costa del Estado."

- Marco Tulio Cicerón, cónsul, jurista y filosofo romano. 106-43 A.C.

¡¡ Fondo !!. Era el grito que resonaba en el puente de mando de los submarinos, en la maniobra final para evitar el ataque feroz con cargas de profundidad de los destructores que les daban caza. Tan solo quedaba la esperanza de confundirse con el fango. Ya no quedaba a donde huír.


















El pasado domingo día 11 de Junio, nos desayunamos con la noticia de que el Banco Central Europeo va a inyectar cien mil millones de Euros en la banca española para evitar su quiebra.

El pasado sábado, decido llamar a una vieja amiga. Nos conocemos desde mi lejana adolescencia. Nuestra amistad, ha superado nuestros amoríos, el tiempo, la distancia y un par de matrimonios fallidos de ambos.

- ¿ Que tal te encuentras, preciosa ?.

- Rodrigo, he conocido tiempos mejores. Ayer, me atropelló un coche.

- ¡¡ Coño !!. ¿ Y como estás, quiero decir físicamente ?.

- Podría haber sido mucho peor, tan solo tengo un tobillo esguinzado. Tengo muchas ganas de verte, Rodri. Podrías venir mañana a comer a casa. Te invito, porque no estoy como para salir por ahí.

Pienso durante unos instantes.

- Humm, de acuerdo, pero cocino yo, y me encargo de hacerte la compra. Haré alguna cosilla sencillita. No estás como para pasarte la mañana cocinado de pié. ¿ De acuerdo, que te parece un buen lomo de bacalao en tomate ?.

- ¡¡ De acuerdo !!. De todas formas, siempre has cocinado mejor que yo. Pensaba hacer una tortilla de patatas para los dos.

Pasamos juntos el mediodía del domingo juntos en la cocina conversando. Ella me acompaña sentada en un taburete, con la pierna dañada estirada sobre otro. Hacia bastante tiempo, años,  que no compartíamos un buen rato juntos. 

Una cocina ajena, es un territorio extraño, un lugár intimo que invades, y donde te cuesta ubicarte. Mientras cocino unos hermosos lomos de bacalao en un lecho de salsa de tomate casera, nuestra conversación gira alrededor de nuestras separadas vida en lo ultimo años, y ella me guía en la ubicación de los diferentes utensilios que necesito para cocinar.

Ya sentados a la mesa, la observo con mas calma. El tiempo, ha dulcificado algo su belleza casi agresiva, con unas ligeras arrugas que no le sientan mal en absoluto. Me parece incluso mas bonita ahora que hace treinta años. Sin maquillaje, su piel reluce como el mármol rosado. Vestida con una sencilla bata de raso, y el pelo recogido, transpira una belleza serena. A mi en cambio, el tiempo me ha transformado en un "bulldog" de mirada adusta.


La conversación gira hacia la actualidad, la noticia del día. Aparece en la portada del periódico que he traído para ella.


- ¡¡ Cien mil millones de Euros, Rodri. Que barbaridad !!.
- Pues sí, Núria. Casi la cifra que la F.A.O. ha presupuestado para eliminar el hambre en todo el mundo durante un año. Sesenta y seis mil millones de Dolares. Dividiéndola entre los habitantes de este país, salimos a dos mil y pico de Euros por cabeza. Y eso, sin contar el dinero que el estado ha inyectado previamente en los bancos. Aunque esto, llega demasiado tarde.
- ¿ Tarde ?. 
- Se tendria que haber hecho hace tres años, cuando empezó esta situación de caída libre del sistema financiero, y los bancos cerraron el crédito a las empresas, provocando quiebras en cascada que han llenado las oficinas del desempleo de parados.
- Como han cambiado las cosas en este tiempo. ¿ Te acuerdas de cuando nosotros. . . de cuando tenias diecisiete ?. Que diferente era todo.


El silencio se hace entre los dos mientras damos cuenta de nuestros platos. Una suave brisa refrescante entra en el salón comedor desde el balcón. Fuera, en la calle, reluce el sol. El calor del verano que está al llegar, invade las calles.

- Vivíamos en el paraíso, Núria. Aunque entonces no lo sabíamos. ¿ Recuerdas nuestro pequeño mundo en el Ensanche de Barcelona ?.
- Si, por entonces el mundo me parecía mas grande, y aquél barrio encerraba todo nuestro universo. Allí estudiamos, allí empezamos a trabajar. Teníamos la diversión de los fines de semana a cuatro o cinco manzanas de casa. Los bares musicales de barrio, en la calle de Londres, en la de Aribau, las discotecas. Trauma, Up & Down, Bikini, Blue Moon. Ni siquiera necesitábamos coger un coche.
- Ufff. Un coche. En aquella época, tener dieciocho y ser dueño de un coche de segunda mano, era ser un privilegiado. Poder ir a las playas de Sitges cruzando las cuestas de Garráf con un "seiscientos" era toda una aventura.
- Si. Pero tu y yo nos quedábamos en las playas Castelldefels, usando la red de trenes de cercanías, ¿recuerdas ?.
- Vaya que si recuerdo. Los trenes llenos que vomitaban su carga en el apeadero. Tus bikinis espectaculares, y las peleas que tenia yo con los "moscones" de playa, que se acercaban con la esperanza de ligar contigo. ¿ Sabes ?, sigues estando tan guapa ahora como entonces.


Una luz suave ilumina sus ojos mientras retrocede en el tiempo.

- Gracias Rodri. Aquella época era como el Cámelot mítico, ¿ que nos pasó, que fue de ella ?.
- Pues que nos vendieron un falso mito de progreso, nena. Le vendimos nuestra alma y nuestro tiempo a algo que no valía la pena. Lo primero, fue sacarnos de Barcelona y "colocarnos" en un adosado en mitad de ninguna parte, con la excusa de la "calidad de vida". ¿ Que calidad de vida ni niño muerto ?. Vivir en nuestro viejo barrio si que era calidad de vida. Teníamos todo lo necesario para vivir en cinco minutos de paseo. Después, vino la fiebre de la velocidad y el lujo. Comprate un "BMW" o un "Mercedes", mas lujoso que el de tu vecino, y págalo con un crédito a diez años. Tan solo, para que te acribillen a multas por exceso de velocidad, y para dormitar después en los atascos de los accesos a Barcelona.
- Visto así, parece bastante patético. Y realmente, creo que lo ha sido.
- Una parte de este desastre, es culpa nuestra Núria. No hemos tenido el suficiente criterio para distinguir lo que necesitábamos realmente, de lo que nos vendieron. Y por otra parte, tenemos la maldición de la casta de políticos incompetentes y corruptos que no han sabido gestionar este país. Esta vez, se les han ido las manos demasiado.

Recojo la mesa, y limpio los cubiertos y los cacharros en la cocina, mientras ella descansa en el sofá. Una vieja canción de Peter Cétera, suena en el fondo de mi mente como banda sonora.


Hago un par de humeantes tazas de café, que llevo hasta la mesilla de centro frente al sofá. Ella me indica que abra el mueble bar, tiene una sorpresa para mí. Lo hago, y encuentro una botella de mi marca favorita de bourbon precintada, sin abrir.


- Era lo menos que podía hacer por ti, Rodri. Se la encargué ayer a una vecina, quería agradecerte todas las molestias de hoy, y tu compañía.
- Gracias Núria. ¿ Como has recordado mi marca favorita de licor ?.-  Ella me mira con una leve sonrisa.
- Hay cosas que siempre se recuerdan.


Compartimos el café y dos generosas dosis de licor.

- ¿ Crees que saldremos de esta, Rodri ?. Empiezo a sentirme algo asustada.
- Saldremos, creo que ahora realmente hemos tocado fondo de verdad. Aparte de la regeneración económica, creo que necesitamos una regeneración moral, ¡¡ todos !!. Los políticos, los empresarios, y nosotros. La época del "todo vale" tiene que llegar a su fin, y aquí, alguien tendrá que responder de todo esto. No es como antes. Ahora, vivimos en la época de las comunicaciones, y tenemos una capacidad de movilización tremenda. 
Pero a la generación que ahora ronda los treinta, ¡¡ le falta la mala leche que teníamos nosotros en la época de la transición !!.
- Si, la teníamos. Y creíamos que nos íbamos a comer el mundo, ja, ja.
- Y si nos descuidamos, el mundo se nos come a nosotros.


Ella pasa un brazo por mis hombros, y deja un suave beso sobre mi mejilla.

- Nunca dejaste del todo de ser aquel rebelde peleón con acné.
- Es verdad, y alguna vez, me ha costado  serias discusiones. Me han tachado de "extremista", "iluso", "bolchevique", "rojo trasnochado". Me han dicho lindezas como "vete a vivir en Corea del Norte, con los tuyos", y cosas parecidas. 
Ahora, los mismos, son los que mas berrean contra las injusticias del sistema, contra los deshaucios, y contra todo lo que se menea. Pero durante años, han estado durmiendo el sueño de los justos, acunados por un pseudo-democracia que funcionaba con una papeleta cada cuatro años, sin ningún elemento de control sobre los electos. 
Y cuando dormimos de una forma tan profunda, los monstruos siempre crecen en la oscuridad.


La tarde ha pasado como un suspiro. Decido que ha llegado la hora de marcharme, y de dejar que ella descanse en paz. Su tobillo, aparece hinchado bajo la venda elástica. Me acompaña por el pasillo, cojeando levemente y apoyada en una muleta. 

- Sigues siendo la mujer mas guapa que he conocido.
- No seas tonto, Rodri, Estoy en la menopausia. Hay días en los que salto por encima de los montes, y otros, en los que me arrastro por el suelo. Y tengo una leve barriguita que no consigo bajar de ninguna manera. Además, hoy me has "cebado" con la comida tan rica que me has preparado, ¡¡ y encima no puedo hacer mis ejercicios de gimnasia !!, ja, ja.


Su sonrisa ilumina el pasillo, vuelve a ser otra vez la muchacha inquieta y salvaje que conocí. Me besa levemente en los labios.


-  Vuelves a estar solo otra vez, ¿ verdad ?.
- Si Núria. He vuelto a aterrizar de panza sobre la realidad. y he vuelto a dejarme partes de mi mismo escampadas por la pista de aterrizaje. Pero esta vez, voy a tomarme un buen tiempo para reflexionar. Quizás, estoy buscando un espejismo que no existe.
- Me gustaría volverte a ver cuando pueda volver a caminar con normalidad.
- Llámame, búscame.


Le devuelvo un leve beso.

Mientras cruzo la ciudad en el metropolitano, una estrofa de la canción no hace mas que repetirse en mi pensamiento.


                                    " ¿ Que fue de nuestras maneras salvajes,
                                           del furioso ritmo de nuestros jóvenes días ".


¿ Como demonios han conseguido adormecernos y domarnos a todos ?.








Para terminar, un enlace con un articulo interesante, aquí. Hay versión en catalán y castellano en dos PDF. Nuestro peor enemigo, somos nosotros mismos.

UNA HISTORIA ACTUAL DE HERENCIAS Y HEREDEROS ( II )

                                               
                                                              A mi manera.   Raphael




Durante aquella primavera y verano, la salud de Roberto siguió deteriorándose lentamente. Su enfermedad cardiovascular, seguía su inexorable progreso. Apenas salia ya a la calle, desplazarse requería un esfuerzo que sus menguada vitalidad no soportaba ya. Tan solo veía a su hija, la cuál le visitaba de vez en cuando, la asistenta social que un par de veces por semana limpiaba la casa y atendía sus necesidades, y a las hermanas que regentaban el negocio de alimentación al otro lado de la calle, las cuales le seguían sirviendo a domicilio comestibles y algunas comidas preparadas.


Fue a finales de Octubre cuando su estado de salud se agravó, y el anciano tuvo que ser ingresado en el hospital comarcal. Algunos días después, entró en un coma que se prolongó durante semanas, y del que no retornaría ya.


En aquél estado de inmovilidad, la consciencia de Roberto, y extrañamente, sus sentidos, seguían funcionando aunque fuese incapaz de moverse y comunicarse con los que le rodeaban.  Podía escuchar a los médicos hacer las rondas y comentar su estado. Notaba la calidez y el cariño en las manos de las enfermeras que le atendían diariamente. Escuchaba las conversaciones de las escasas visitas de su familia. Notaba el amor en las caricias de su nieta, las miradas preocupadas de su hija en sus escasas visitas, que realizaba mas por mala conciencia, que por sentido del deber hacia su padre.


En una de ellas, Manuel se quedó a solas en la habitación con el anciano mientras su hija halaba en la oficina de enfermería con los médicos que le atendían. Contempló al anciano respirando penosamente el oxígeno medicinal, mientras el sol del atardecer acariciaba las sabanas.


- Vaya, viejo cabrón, por fin ya estás en las últimas, y vas a dejar ya de joderme.


-  .... Tú, idiota patético, ¿ tienes el atrevimiento de insultarme a mí ?. ¿ Te has echado un vistazo a ti mismo ?. Mírate, con ese peinado crepado y forrado de laca para disimular tu calvicie, esa ridícula camisa de enormes solapas medio abierta, que deja al descubierto la cadena de oro chapado mas falso que Judas que llevas al cuello, esos pantalones ceñidos y esos tacones con los que intentas disimular tu estatura. Por no hablar de ese tono moreno de piel creado a base de rayos UVA. Estas como para encabezar el desfile del dia del orgullo gay.


- Cuando acabes de "palmarla", yo y Ángeles, nos vamos a dar la vida padre con toda esa "pasta" que acumulas, y que tanto te dolía "aflojar".


-  ....... No esperaba menos de vosotros dos, pareja de buitres. Así que lo que quieres es beberte mis ahorros, ¿ eh ?.


- De momento, nos estamos buscando un piso mejor y mas digno en el barrio, con comodidades y un ascensor. Venderemos el tuyo a buen precio, y entre eso, y la "pasta" que tienes ahorrada, nos vamos a comprar un ático estupendo. ¡¡ Y aún sobrará para emborracharnos a tu salud, so carcamal !!.


- ....... Disculpa que no me ria, imbécil, no tengo fuerzas para ello. Pero a los dos, os va a quedar un recuerdo imborrable de mi, eso te lo aseguro.


Ángeles desde el pasillo, de vuelta a la habitación, escuchó la voz de su marido. Entró en la habitación.


- Pero si no hay nadie más aquí, ¿ con quien hablabas, Manolo ?.
- Con tu padre, nena. Le estaba diciendo lo mucho que lo queremos.
- Pero si el pobrecito está inconsciente, no puede oírte.


La mano derecha de Roberto tembló casi imperceptiblemente.


- ...... Es lo que has hecho todo estos años, hijo de puta, engañarla, y convertirla en esa mujer desgraciada y envilecida. 


El funeral, fue un frío día de invierno. Era una de esas mañanas claras y gélidas de Barcelona, con un cielo helado y limpio por el viento de tramontana. Aquella tarde, tras la comida del mediodía, Manuel y Ángeles fueron al piso de Roberto, y lo registraron de arriba a abajo. No apareció por ninguna parte ni dinero en efectivo, ni nada que tuviese un valor aparente. Al final, la pareja acabó contemplando la caja de caudales empotrada en la pared. Ninguna de las llaves que habían encontrado en la vivienda, encajaba en la cerradura de la caja de caudales, y de la combinación numérica, no habían encontrado ni rastro entre los papeles de Roberto. 


Eso si, habían encontrado un par de libretas de la "Caixa de Catalunya". En una de ellas, Roberto tenia domiciliada su pensión, y había acumulada una modesta cifra. En la otra, había un depósito de unos doscientos cincuenta mil Euros en un fondo a plazo fijo. Manuel, se frotaba las manos pensando en aquella pequeña fortuna.


- Tendremos que avisar a un cerrajero para que abra la caja, cielo mio.


El cerrajero observaba su objetivo junto a Manuél.
- Hummm. Es una "Soler" de los años cincuenta, una "Lorna" modificada. No tardaré mas de tres cuartos de hora en tenerla abierta.
- Pues adelante, amigo, ¡¡ duro con ella !!.


Algo mas tarde, después de emplearse a fondo con un taladro potente, brocas de alta dureza, y aceite lubricante, el cerrajero notó como como el pomo de la caja, se desbloqueaba y permita ya abrirla. Dejó la puerta entreabierta. Manuel le pagó los honorarios al cerrajero, y tras marcharse este, abrió la caja fuerte. Un alarido y una maldición escaparon de su garganta.


Dentro, tan solo había una mierda seca sobre un recorte de periódico, rebozada en las virutas de metal arrancadas por el taladro. Junto a ella, un sobre cerrado.


- ¡¡ Viejo cabrón, hijo de la gran puta !!, hasta después de muerto tienes que jugármela. Abrió con manos nerviosas el sobre. En su interiór, habia una carta manuscrita de puño y letra de Roberto, y un resguardo de la notaria de Gervasio Díaz, que certificaba la elaboración de un testamento meses atrás. Con manos temblorosas por la rabia, Manolo desplegó aquella carta y empezó a leerla :   




                    Te felicito, mi querido yerno. Si estas leyendo esto ahora, quiere decir
                    que has sido lo bastante hábil para abrir la caja, o lo bastante inteligente
                    como para contratar a un cerrajero para que la abra.
                    Si ha sido esto ultimo, como imagino, habrá sido un dinero malgastado, 
                    no hay nada de valor en ella, salvo el "regalo" que te he dejado.
                    Con "el", quiero agradecerte todo lo que has aportado a mi vida desde que
                    nos conocimos. El envilecimiento de mi hija, los años de preocupaciones y
                    problemas que los dos nos disteis a mi y a mi esposa, todo el dinero que tuve
                    que daros a ti y a Ángeles para que al menos mis nietos no pasasen necesidades
                    ni miserias, mientras tú y mi hija andabais engordando las cuentas de los bares
                    del barrio. Elena y Manolo, mis nietos, son lo único positivo que los dos me
                    habéis dado, me siento orgullos de los chicos, ¡¡ no se parecen en nada a vosotros
                    dos !!. Gracias al cielo, los eduqué yo mientras los dos vivíais en una parranda
                    continua.
                    Aquí tienes el resguardo del deposito de mi testamento en la notaria de Gervasio,
                    pedidle que lo abra y lo ejecute.
                    Hasta nunca, ¡¡ cabronazo !!.


Manuel, enfurecido, cerró de un manotazo la deshecha caja fuerte, con tan mala fortuna, que al hacerlo, atrapó su dedo meñique, fracturándoselo.


- ¡¡ Auuuugh !!. ¡¡ Viejo hijoputaaaaaa !!.


Semanas mas tarde, Ángeles y Manolo, asistieron a la lectura del testamento de Roberto en la notaria.
En él, Roberto nombraba herederos de sus bienes a sus dos nietos, Elena y Manolo. A Ángeles, solo le había quedado la "legítima", un quinto de la herencia.


- ¡¡ Si es que era un viejo cabrón !!.- El comentario de Manuel, resonó como un trueno en el despacho del notario.


Gervasio Diaz miró en silencio y con rostro serio a Manuel por encima de la montura de sus gafas.


- Su suegro, era un caballero y un hombre cabal, al contrario que usted. De gracias a que estamos en un acto legal y en esta, que es mi casa. Pero le advierto, de que si le escucho hablar así del difunto en la calle, ¡¡ le parto la cara, so mequetrefe !!


La avidez de dinero, se apoderó de la pareja. Dos días mas tarde, se reunieron con sus hijos, y se dirigieron a la sucursal del barrio de la Caixa de Catalunya, para cancelar y modificar el deposito a plazo fijo que Roberto tenia en la entidad, dividiéndolo entre los hijos de la pareja, y separando el quinto que por ley, le correspondía a Ángeles.


El director de la oficina, recibió al grupo en su despacho, y amablemente, les dio el pésame por la reciente pérdida. Cuando el director vio la cartilla del depósito de Roberto sobre la mesa, y escuchó las intenciones de Manuel y Ángeles, hizo una mueca. 


- Señores, hay un problema con este depósito. ¿ Han oído hablar alguna vez de lo que se llama "participaciones preferentes" ?. ¿ No ?. Pues bien, se lo voy a explicar.


La calma de la oficina bancaria se alteró de repente por un aullido procedente del despacho del directór.


- ¡¡ Viejo cabróooon !!.




                                                        Post-scriptum 


Aunque pueda parecer esto uno de mis relatos de ficción, no lo es. Sencillamente, lo he escenificado lo suficiente para relatarlo, cambiando nombres y apellidos, añadiéndole un "toque" personal. Pero sencillamente, es un caso real, y sucedió así. La vileza de la condición humana, supera la ficción mas delirante.


Roberto, amigo mio, descansa en paz. Tu amistad, tu calidad humana, y todas aquellas conversaciones que mantuvimos en estos treinta años de amistad, vivirán en mi memoria. ¡¡ Ah !!, el "palmero" está bastante jodido, no ha podido pillar ni un solo Euro aún. Y se está haciendo viejo, le cuesta subir las escaleras de su piso alquilado, los estragos, siempre pasan factura. 
                                                               Hasta siempre.


                                                 Nota.
Para los amigos que me sigan desde fuera de España, les aclararé que las "participaciones preferentes" es un tipo de inversión en capital de bancos y cajas de ahorro, que debido a la crisis financiera, se han convertido en papel mojado, imposibles de negociar y recuperar el capital invertido en ellas, al menos, de momento y a corto plazo. Hay cientos de miles de damnificados en España por estas inversiones ruinosas. Algunos de ellos, por falta de información clara de su entidad bancaria, cuando realmente creían invertir en un fondo a plazo y seguro. 
                    

UNA HISTORIA ACTUAL DE HERENCIAS Y HEREDEROS ( I )

                   
                                     
                                             " My way " ( A mi manera ). Frank Sinatra



El señor Roberto M. descendió fatigosamente desde su vivienda, en un cuarto piso en una zona del extrarradio de Hospitalet del Llobregat a la calle. Tenia una edad ciertamente avanzada, unos setenta y ocho años. Pero lo que realmente baldaba y pesaba en su cuerpo, eran sus achaque físicos, y una leve insuficiencia cardíaca.


Una vez en la calle, descansó apoyándose en sus muletas. El aire, era tibio, olía a primavera. Las flores de los parterres en la avenida, emitían una leve fragancia fresca a aquella hora de la mañana. Miró los cuidados parterres que le rodeaban, y decidió sentarse unos minutos allí, en un banco, para empaparse de aquélla sensación fresca. Había superado el último invierno con serios problemas de salud que le habían obligado a guardar cama algunas semanas, tras un leve ingreso de tres dias en un hospital. Barruntaba que aquella seria quizás la ultima primavera que vería, y que cuando volviesen los fríos, su final estaria mas cerca.


Fatigosamente, alcanzó el final de la avenida, y allí detuvo a un taxi libre. Subió al automóvil y le dio la dirección de la notaria a la que se dirigía al taxista. Este, masculló una maldición entre dientes, era una calle relativamente cercana. Aquella "carrera" apenas le dejaría algo más de cinco o seis Euros.


Roberto llegó a la notaria con cinco minutos de adelanto con respecto a la hora que había reservado un par de semanas atrás. Le dio cinco euros de propina al taxista. Roberto había advertido la expresión de contrariedad del conductor al escuchar la dirección de destino, y aquel joven había tenido la amabilidad de ayudarle a subir al vehículo al reparar en sus dificultades físicas. Quería agradecerle al conductor su amabilidad de alguna manera


El notario no se hizo esperar. Roberto y el eran viejos conocidos. El colegiado estaba algo mas allá de la sesentena de edad, y Roberto fue uno de sus primeros clientes cuando tras ganar las oposiciones, se había instalado en aquella ciudad. El anciano había escriturado allí la compra del piso en el que vivía treinta y cinco años atrás, cuando pudo pagar una vivienda propia, y mudarse hasta allí desde el barrio de la Torrassa, donde había residido en alquiler desde su lejana boda con  
su adorada Margarita, difunta ya desde hacia algunos años. Posteriormente, cuando abrió su propia empresa de transportes, también había recurrido a los servicios de la notaria de Gervasio  Díaz para la documentación de la empresa.


El notario entró en la sala de reuniones.


- Buenos días señor Roberto. Me alegro mucho de verle. ¿ En que puedo ayudarle hoy ?.- 
  Roberto notó la calidez y la simpatía sinceras de aquél hombre.
- Pues Gervasio, esta vez quiero cambiar mi testamento.


El notario miró con calma a su viejo conocido, y reparó en el aspecto cansado y desmejorado que ofrecía. Levantó una ceja, y abrió el ordenador portátil con el que había entrado en la sala.


- Pues adelante, Roberto. Dígame que es lo que desea cambiar desde el último.


No le llevó demasiado tiempo a Roberto dictarle al colegiado su ultima voluntad. El notario salió de la sala y volvió pocos minutos después con los documentos impresos en papel timbrado y numerado. Roberto firmó la documentación.


- Hoy mismo quedará inscrito en el registro de ultimas voluntades, Roberto. No tiene que preocuparse de nada más.
- Muy bien Gervasio.- Roberto empezó a levantarse apoyándose en las muletas. El notario, se apresuró a ayudarle a incorporarse. Roberto le agradeció el gesto de amabilidad, y le estrechó la mano despidiéndose de él.


Se dirigió hacia la secretaria de recepción para abonar la minuta de los servicios del notario. Aquella señorita, le dijo al anciano que tenia instrucciones de Don Gervasio de no cobrarle nada por los servicios de aquél día. Le expidió un resguardo que confirmaba el registro del testamento, y le comentó que en un par de semanas le enviarían a su domicilio con un mensajero la copia escrita y registrada.


Salió del edificio donde se ubicaba el despacho, y decidió tomarse una horchata artesana fresca en la terraza de la vieja heladería que había en la Avenida Masnou, como tantas veces habían hecho el y Margarita años atrás. Era una terraza bajo unos amplios soportales bajo el bloque donde se ubicaba el despacho de la notaria. 


En aquél lugar,  el y su esposa habían pasado ratos muy agradables las noches de veranos pretéritos, cuando el calor bochornoso invadía la ciudad y hacia difícil conciliar el sueño. Compartían grandes vasos de horchata fresca para mitigar el calor, aunque algunas ocasiones, Roberto los simultaneaba, para escándalo de Margarita, con algún whisky con hielo. Allí pasaron momentos de descanso y paz después de una larga jornada de trabajo, viendo a la gente pasear delante de ellos.


Hacia cuatro años que ella le había dejado solo, tras una devastadora enfermedad que la consumió, y que también mató una parte del alma de Roberto. Reflexionó el porqué había acudido aquella mañana al notario, y empezó a ponerse de mal humor.


- El jodido "palmero", ¡¡ el muy miserable!!. Aunque ella, ¡¡ también se ha convertido en una miserable como él !!. Tantos años juntos, han conseguido que ella se haya transformado en una idiota descerebrada.


El jodido "palmero", no era otra persona que su yerno, Manuel Buendia. Maria Ángeles, la hija única de Roberto y Margarita, le había conocido con apenas diecisiete años, y se había enamorado locamente de él. 


El amor es ciego, y según opinaba Roberto, además idiota.


Desde el primer día en que su hija se lo presentó, a Roberto no le cayó bien aquél jovencito que algún tiempo después se casaría con su hija. Al contrario que Roberto, un hombre con un físico fornido y apuesto, Manuel apenas rebasaba el metro cincuenta de estatura. Intentaba disimular su baja talla calzando siempre unos zapatos o botines de tacón "cubano" que añadían ocho o diez centímetros a su menguada estatura. También tenia un cierto amaneramiento en sus modales, en sus gestos, en su indumentaria y en su forma de caminar con aquellos taconazos. Era algo que horrorizaba a Roberto


Manuel B. , era natural de Córdoba, y cuando apenas contaba siete años, sus padres decidieron emigrar a Cataluña. Aquel niño, creció en su tierra de adopción sintiendo una nostalgia terrible de su tierra natal. Con apenas diez años, comenzó a frecuentar los espontáneos "tablaos" flamencos que surgían en las poblaciones del cinturón  industrial de Barcelona. Aprendió a tocar la guitarra con algo de habilidad, aunque nunca llegó a desarrollar plenamente una técnica sobresaliente, convirtiéndose en un músico mediocre, especializado en juergas que acaban en un desmadre de alcohol a altas horas de la madrugada. 


Simultaneaba sus "guitarrazos" nocturnos de fin de semana, con un trabajo como orfebre en un taller de joyería en Cornellá del Llobregat, viviendo en un submundo marginal, un "ghetto" plagado de malos imitadores de la cultura andaluza, que nada tenia que ver con sus orígenes, ni con su tierra de adopción. Durante aquellos años, Manuel desarrolló una cierta dependencia del alcohol, que después acabaría siendo crónica.


Roberto se desesperaba conforme progresaba la relación entre su hija y aquél indeseable, el "proyecto de hombre inacabado", como Roberto lo denominaba cuando quería mantener las formas. En privado, y con sus amistades, usaba epítetos bastante mas crudos para referirse a él.


Había educado a su única hija de una manera exquisita, enviándola a estudiar a un colegio de religiosas, que en aquella época era la garantía de que recibiese un formación disciplinada y de calidad, mientras los colegios estatales de la época en el barrio eran poco mas o menos como inmensas guarderías donde se aparcaba a los niños durante el horario laboral de los adultos. Nunca entendió que demonios vio su hija en aquél mequetrefe iletrado.


Pasaron las años desde el matrimonio de su hija con Manuel. El negocio de los transportes por carretera, no hizo rico a Roberto, pero le permitió vivir con un cierto desahogo económico. A cambio de muchas horas de trabajo, eso si. Los problemas económicos de Manuel y Ángeles se hicieron crónicos. Cuando Manuel conseguía serenarse una temporada, ganaba lo suficiente como para mantener su hogar, pero cuando caía en una crisis de alcoholemia, pasaba semanas enteras sin aparecer por el taller de joyería, en baja laboral por enfermedad, y el dinero no llegaba para cubrir gastos. Roberto, presionado por su esposa, y en contra de su voluntad, cubría de su bolsillo los gastos de la joven pareja.


Lo que mas le dolía a Roberto, es que su hija, su idolatrada hija, no solo no era consciente de los problemas por los que atravesaba Manuel, sino que además, defendía ferozmente a su marido de toda critica.


Para Roberto, lo único positivo del desgraciado matrimonio de su hija, eran los dos nietos que había tenido. Una preciosa chica, la mayor, y un muchacho que en nada se parecían a su padre. Habían crecido prácticamente en el hogar de Roberto y Margarita. Ahora eran dos adultos, que tenían una vida llena de posibilidades, fuera del hogar paterno. Ellos dos, eran la promesa de un futuro mejor.


Roberto se levantó de la mesa tras un buen rato de reflexión. Se sentía con algo más de fuerzas, y decidió regresar caminando lentamente con sus muletas hasta su domicilio. El camino de regreso, era una leve pendiente cuesta abajo, y disfrutó del lento paseo. Al llegar a su calle, encargó la compra de algunos comestibles en el pequeño colmado frente a su casa. Las dos hermanas que regentaban el negocio, tenían la delicadeza de llevarle sus encargos hasta su domicilio. Era una persona conocida y respetada en el barrio por sus buenos modales y por su elegancia en el trato con los demás. Roberto se sentía mas querido y apreciado por los extraños, que por su propia familia.


Aquella tarde, después de unas cabezadas en el sofá del comedor, reparó en la vieja caja de caudales que ocultaba detrás de un cuadro en el comedor. Era un recuerdo de los viejos tiempos, cuando a causa de su negocio de transportes, se veía obligado a manejar cantidades cuantiosas de dinero para pagar las nóminas de sus empleados, las cuentas del combustible empleado, y los plazos de pago de los camiones que empleaba. Actualmente, estaba vacía. Tenia sus ahorros y su pensión de vejez, invertidos en una caja de ahorros del barrio, de donde periódicamente, sacaba algún dinero para atender a sus gastos


Una sonrisilla traviesa cruzó el rostro del anciano. Desplegó un par de páginas de un diario atrasado sobre el suelo del comedor. Se bajó los pantalones y los calzoncillos, y se agachó cuidadosamente sobre las hojas de papel. Un vez resuelta su necesidad fisiológica, sacó cuidadosamente las paginas de periódico con su "carga" al balcón, colocando "aquello" al sol del atardecer






                                                          ( continuará )

IDENTIDADES O CORAZAS

                                          Angeles del Infierno, agrupación de California.






                                   
                                  
       Saturday night allright for fighting. ( Las noches del sabado son para peleár ). The Who.






Fue allá por inicios de los noventa cuando empecé a frecuentar un pequeño pueblo a la orilla del mar al norte de Tarragona.  Es uno de esos lugares encantadores de la costa mediterránea, que tenia vida propia fuera de la actividad turística, y que han sido barridos por una oleada de hormigón que ha desfigurado la costa llenándola de puertos deportivos y urbanizaciones de segundas residencias hasta donde alcanza la vista.


Por aquellos años, aquél lugar mantenía su encanto, muy lejos de la masificación de estos últimos años. Durante los inviernos, recuperaba su espíritu perdido, y allí los fines de semana, tan solo estábamos los naturales de la población, y algún forastero contumaz que se había aclimatado a la zona como yo, y al que los naturales habían adoptado como un vecino más del lugár.


Para mí, un "urbanicola", aquél rincón era el paraíso perdido . Playas inmensas casi desiertas, rincones del acantilado donde se podían plantar  las cañas y pescar con absoluta tranquilidad arrullado por el rumor de las olas rompiendo contra las rocas. Noches silenciosas tan solo alteradas por el ocasional paso de un tren de mercancías por la linea férrea Barcelona-Tarragona, un lejano rumor familiar que acunaba mis sueños.


Todo estos sucedía años antes de que se construyese e inaugurase un puerto deportivo, que acabó 
centralizando allí la vida lúdica y nocturna del lugár. Antes de eso, solo existían dos o tres locales donde tomar una copa, escuchar música y dejar resbalar el filo de la medianoche hasta que el cuerpo te pedía descansar entre las sabanas.


Uno de esos lugares, era un peculiar local,  una amplia cabaña levantada con traviesas de madera del ferrocarril,  procedentes de las reformas de la vía férrea, una manera de practicar un reciclaje inteligente con una madera ultra-resistente y tratada para conservarse a salvo de los parásitos, los hongos y la humedad. Todo esto, mucho antes de que el concepto del reciclaje se extendiese ampliamente como en la actualidad.


Aquél bar, tenia un encanto muy peculiar. La cabaña se levantaba en el centro de un terreno que había sido rodeado por la reciente construcción de varios edificios de viviendas y locales comerciales, quedando rodeado como un pequeño oasis en mitad  de una ola de hormigón armado. En el exterior de la cabaña, varias mesas servían para disfrutar del frescor de la noche fuera del ambiente enrarecido por el humo del interior. La banda sonora del locál, eran clásicos del rock de los años sesenta y setenta.


 Creedence Clearwater Revival, Doobie Brothers, Jimmie Hendrix, Emerson, Lake and Palmer, Janis Joplin, Joan Baez, Bob Dylan y bastantes mas. Eran la música con lo que yo había crecido, y que sonaba continuamente en los altavoces de aquél lugar. Me sentia cómodo allí. Era un local con un cierto aire hippie decadente. Y uno siempre se ha sentido un "culo inquieto", un rebelde con difícil encaje desde la cuna, aunque con una actitud de rebeldía mas bien intelectual. 


Me sentía a gusto rodeado de aquella gente que nadaba en contra de la corriente de la época, mucho antes de los "perroflautas", "yayoflautas" y todas las tribus contestatarias que han emergido en estos últimos tiempos, ( ¿ donde estabais vosotros y vuestra rebeldía mientras todos estos años atrás eran una fiesta que casi nadie ponía en cuestión ? ).


Allí empezamos a coincidir con una pandilla de "moteros" equipados con máquinas Harley- Davidson de diversas antigüedades. Algunas eran viejos modelos de los años sesenta cuidadosamente restauradas, otras de reciente compra. Eran tipos vestidos de cuero de los pies a la cabeza, con tatuajes en los hombros y el antebrazo, aspecto de feroz oso polar, y ávidos bebedores de cerveza y whiskey. 


A raíz de una memorable partida de billar que casi termina en pelea, mis amigos y yo entablamos amistad con ellos. Vivían por la zona, alguno en el mismo pueblo, y otros por los municipios de alrededor, y su pasión por las motos chopper les había unido en el embrión de uno de los primeros clubes de fanáticos de las Harley que existieron en Tarragona.


Cuando llegué a conocerlos lo suficiente, descubrí lo que realmente había detrás de aquel grupillo ruidoso y con aspecto feroz. Durante la semana, alguno trabajaba como interventor de "La Caixa" en una de las oficinas del pueblo, otros eran abogados, oficinistas en una notaria, constructores, etc. Tipos que buscaban escapar de sus vidas rutinarias y aburridas metamorfoseándose en una pandilla de motoristas transgresores los fines de semana. Que se dejaban una fortuna en pulimento para metales abrillantando los cromados de sus "burras", sus motocicletas, y que pagaban cifras astronómicas por los accesorios originales para sus máquinas.


Si los "Hell´s Angels" originales levantasen la cabeza, y se los encontraran cara a cara, los correrían a gorrazos. ¿ Porqué ?.


Para saberlo, conocer a los "Ángeles del Infierno" originales, hay que hacer un poco de historia, para que como dice un historiador amigo mio  : " La confusión no dure eternamente".


Retrocedamos al año 1.945. En Estados Unidos, la previsión de la duración de la guerra tiene al menos un par de años mas. Tras la caída de la Alemania nazi, queda la guerra en el frente del Pacífico contra Japón. El asalto y la batalla de Okinawa han dejado un tremendo saldo de perdidas de vidas y de materiales en las fuerzas armadas norteamericanas. La invasión de las islas metropolitanas japonesas promete ser una tremenda batalla de desgaste, y la industria de guerra sigue produciendo materiales con un ritmo frenético. El proyecto "Manhatann", el desarrollo de la bomba atómica, es un secreto bien guardado a pesar de su magnitud, y el alto mando militar norteamericano da por sentado que la derrota de Japón va a ser una ardua serie de batallas.


En Agosto de ese año, las dos explosiones nucleares sobre Hiroshima y Nagasaki, fuerzan la rendición incondicional de Japón.


Para finales de ese año, miles de pilotos de la fuerza aérea de Estados Unidos son desmovilizados y devueltos a su país, principalmente de las tres agrupaciones aéreas que volaban sobre Europa. Son tipos que han hecho del riesgo una forma de vida, y se han acostumbrado a sentir la adrenalina correr con frecuencia por sus venas. No hay empleo posible para ellos en el sector aeronáutico civil, y unos cuantos de ellos se establecen en la zona de California, comprando pequeños aviones con sus ahorros, y ejerciendo como profesores de vuelo, fumigadores agrícolas, y fotógrafos aéreos. Tienen el síndrome del ex-combatiente, y no se adaptan demasiado bien a la vida civil. 


Simultáneamente, el departamento de guerra saca a la venta un excedente de varios miles de motocicletas militares Harley Davidson que tras el fin de la guerra, sobran en los almacenes. El precio, es casi irrisorio. Nuestros "chicos", aparte de buenos pilotos, también son excelentes mecánicos. Y se han acostumbrado a las motocicletas europeas, bastante mas ligeras y deportivas que las Harley militares que han comprado. Entre vuelo y vuelo, matan el tiempo modificando las motos, eliminando de ellas todo lo que consideran innecesario.

    Tripulacion, mecanicos y armeros del "Hell´s Angels", bombardero B-17 perteneciente al 303escuadrón de bombardeo de la Octava Fuerza Aerea con base en Inglaterra.








Así,  desaparecen los faros auxiliares, los guardabarros, los estribos, e incluso la suspensiones traseras de aquellas motocicletas, cualquier cosa que no fuese imprescindible, se sacrificaba para aumentar la relación peso-potencia. 


Al caer el día, se reúnen en los bares de la zona, donde relatan interminables "batallitas" de la guerra, y hacen competiciones de velocidad y habilidad con sus maquinas "customizadas", ( adaptadas ). Surgen los primeros clubes organizados entre ellos : los "Bastardos Cabreados", y los "Peleones Mamados". Por entonces, bastante lejos de ser una pandilla de delincuentes organizados, tal como acabaron degenerando años mas tarde, aunque aquellos pequeños delincuentes ya nada tenían que ver con los miembros originales. 


Ya he comentado que el núcleo originario, eran pilotos que habían volado en Europa en misiones de guerra. Posiblemente, alguno voló en el 303 escuadrón de la Octava Fuerza, unidad que adoptó el nombre de "Hell´s Angels", como nombre de guerra. El viejo nombre, resucitó un par de años después de la disolución de la unidad, para bautizar a un grupo de aviadores juerguistas inadaptados aún a la vida civil, y que acabaría siendo sinónimo de motoristas nómadas y delincuentes.


Pero eso, ya es otra historia.


Es por eso que pienso que si los Angeles originales, unos tipos realmente duros, supervivientes de una autentica masacre aérea, ( solo la Octava Fuerza Aérea tuvo algo mas de 115.000 bajas en toda la guerra ), que habían muerto también un poco a su manera y que no se sentían bien tratados a su regreso, se hubiesen encontrado con "mis" moteros, una pandilla de burgueses disfrazados, los habrían corrido a gorrazos.




Y aquí, mi pregunta sobre nuestra autentica identidad, la de cada uno. ¿ Quien era real, el tipo con chaleco de cuero y tatuajes escandalosos en los brazos, o el amable interventor de la oficina de "La Caixa" que atendía a sus clientes, los pequeños empresarios y los pensionistas de aquél pueblo ?. ¿ El jugador de billar tramposo con un arete en la oreja, o el abogado penalista que trabajaba en los juzgados de Tarragona ?.


En el fondo, eran corazas levantadas para proteger su vulnerabilidad frente al mundo. No hace falta ser un gamberro vocacional para subirse a una Harley, aunque eso sí, hay que vestirse con cuero o nómex, una caída sobre el asfalto tiene malas secuelas con vestimentas ligeras.


Para vivir de verdad, tenemos que prescindir de las "corazas" con las que nos envolvemos. Porque aún con ellas, seguimos siendo vulnerables, y son bastante incomodas.




                                                                   Epilogo.


Aquél pequeño pueblo al norte de Tarragona, es casi irreconocible veinte años mas tarde. Su tranquilidad y su encanto han desparecido enterrados bajo una capa de hormigón que se extiende a ambos lados de la carretera N-340. Las urbanizaciones de chalets adosados se han multiplicado por los cuatro puntos cardinales del municipio. La multitud invade el centro del pueblo en los atardeceres de verano, y pasear por la calle mayor del pueblo, se convierte en un ejercicio para la paciencia.


Los viejos moteros, han envejecido y han dejado aparte su "rol" de rebeldía. Pasean orgullosos por la calle mayor empujando el cochecito de bebe donde transportan a sus nietos. Cuando nos cruzamos de tarde en tarde, me hacen un guiño de complicidad. Alguna vieja Harley, duerme su sueño en un garaje, bajo una lona que oculta el brillo impecable de sus cromados. Otras, han desaparecido en el mercado de motos de segunda mano, cotizadas a a buen precio.


Yo sigo siendo el "Bastardo Cabreado" de siempre, y últimamente, con mas razones para ello. Ya no intento competir bebiendo cerveza con ningún motero salvaje. No me apetece, pero tampoco me lo permitiría la policía de tráfico. 


¿ Porqué demonios sentimos la necesidad de aparentar ser lo que realmente no somos ?. 


Una tarde de verano, le conté a uno de aquellos viejos "osos tatuados" el origen de sus idolatrados "Angeles". Puso unos ojos como platos y no daba crédito a la historia, no la conocía. Se había quedado tan solo con su imagen, con la "pose" de rebeldía. En el fondo, eran una pandilla de ingenuos.


¡¡ Que tiempos aquellos !!.








- ¡¡ Vaya "nene", ¿ así que todos tenemos un pasado ?. No conocía esa faceta tuya.
- Para llegar a santo, antes hay que haber sido un buen pecador, Timoteo.
- Me "mola" esa canción de los "Who", no la había escuchado nunca, ¿ de donde ha salido ?.
- Es una versión de una canción de Elton John con mas "marcha" que la original.
- "Nene", lo tuyo con la música rock es una autentica pasión.