- 06, 30 de la mañana. Suena el radio-reloj despertador como cualquier otro día. La emisora de radio que tengo sintonizada, vomita un ruidoso torrente de noticias sobre la actividad frenética de los "piquetes informativos" al comienzo de esta jornada de huelga. Parece ser que hay incidentes en las zonas industriales cercanas a Barcelona. Algunos de los autobuses urbanos que deberían cubrir los servicios mínimos de transporte, han tenido problemas para salir de las cocheras en la Zona Franca. Hay alguna vias de tráfico cortadas también por los piquetes.
- Jooodeeeeer Rodrigo. Quédate en la cama un rato más, porque hoy no vas a necesitar madrugar.-Pienso para mis adentros, apagando el puñetero despertador.
Un servidor, es comercial free lance, autónomo, dedicado a asuntos relacionados con la industria del metal. dado como van las cosas, hoy es un día en el que no tengo ninguna prisa por salir de casa.
-07, 12 de la mañana. Noto una lengua húmeda que lame insistentemente mi nariz. Abro un ojo. Es "Atila", uno de mis perros carlinos que ha decidido despertarme por su cuenta a la vista de que no me levanto.
-¡¡ Papaaaá !!,¿ paseo, pipí, galletas ?.
- Atila, ¡¡ eres un pesado !!. Voyyyyy, ya me levanto, ¡¡ coño !!.
Una vez duchado, afeitado y vestido, preparo el café en la cocina. Al aroma del café recién hecho, aparece mi inefable "sombra", Timoteo.
- Nene, ¿ vas a trabajar hoy ?. Por lo que dice la radio, se ha liado la "mundial" ahí fuera.
- De momento no se, Timoteo. Voy a pasear a los perros, y después ya veremos. ¿ Te preparo un café ?.
- Si, por favor, con leche y un par de tostadas con mantequilla, si no es molestia, claro.
- Timoteo, eres un caradura. Ahí tienes el pan y la tostadora, sírvete tu mismo. La mantequilla, está en la nevera, of course.
De vuelta del paseo con los perros, y a la vista de que las zonas industriales están tomadas por los llamados "piquetes informativos", que se han desplegado como un ejercito, tomando los cruces y las carreteras estratégicas, decido tomarme el día con calma. Voy a desayunar con mi amigo Paco.
Paco y yo nos conocemos desde que yo tenía quince años. Coincidimos en la misma empresa donde comencé a trabajar cuando yo tenia esa edad, y compaginaba mi trabajo con mis estudios en horario nocturno. Es alguien a quien considero como un hermano, el hermano que nunca tuve. Trabajamos juntos, emprendimos juntos alguna aventura empresarial como socios. Seguimos manteniendo una buena amistad a pesar del paso de los años, y somos como el replicante de Blade Runner . Hemos asaltado naves ardiendo mas allá de Orión, y hemos visto rayos gamma brillando en la oscuridad, a las puertas de Tannhausser.
Traducido al lenguaje normal : ¡¡ hemos pasado por todo juntos !!. Buenos y malos momentos, hemos compartido la abundancia y la miseria. Somos hermanos de sangre.
Paco tiene su pequeña industria ubicada en el Pueblo Seco. Uno de los barrios con mas tradición y solera obrera en Barcelona. Un lugár algo decadente cerca del puerto de Barcelona, habitado por gente mayor, trabajadores jubilados. E inmigrantes llegados no hace mucho a la ciudad, y a España. Pakistanies, marroquies, sudamericanos y algún eslavo también.
Durante el trayecto por la ronda litoral, me sorprende la ausencia de camiones de transporte circulando. Cuando cruzo por encima del puerto comercial, todo esta paralizado, aparentemente. No hay movimientos de las grúas porta-contenedores, y una nube de humo oscuro flota en la calima matinal del puerto. Posiblemente, de alguna barricada con neumáticos ardiendo.
Salgo de la ronda litoral sin muchas complicaciones por la salida que da al puerto viejo, en la vertical de Montjuich, y enfilo por la avenida del Paralelo. Aparco el coche en la calle Poeta Cabanyes, y me dirijo al pequeño restaurante donde desayunamos habitualmente.
Al cruzar la calle Blai, un lejano clamor de silbatos, sirenas y golpes de cacerola llama mi atención. A unos cien metros de distancia, distingo una pancarta sostenida por un grupo de personas que avanzan por la calle. Inmediatamente, los dueños de los pequeños comercios que hay abiertos, cierran las persianas metálicas de los mismos. Observo al grupo de manifestantes que se acercan. Se detienen delante de una agencia de "La Caixa", utilizando los silbatos con toda la fuerza de sus pulmones, y aporreando unas cacerolas viejas que empuñan. Varios encapuchados que ocultan su rostro con pasamontañas, embadurnan con esprays de pintura las vidrieras de la entidad bancaria. Los del servicio de limpieza contratado por "La Caixa", mañana van a sudar tinta para dejar otra vez transparentes los cristales. Los manifestantes llegan a la altura del lugar donde estoy detenido observándoles.
Me sorprende observar la composición del "piquete informativo" que está obligando a echar el cierre a todas las tiendas abiertas a su paso. Son en su mayoría, jóvenes "anti-sistema" del barrio y algún "ocupa", mezclados con estudiantes del instituto de enseñanza media.
Hay dos paradojas en todo el suceso. Los que se manifiestan a favor de la huelga, obligando a cerrar las tiendas de los comerciantes del barrio, ¡¡ no han trabajado en toda su vida !!. Y a los pequeños comerciantes que están obligando a cerrár, ¡¡ son trabajadores autonomos !!, que son sus propios jefes, y a los que perder un solo día de trabajo, les causa un perjuicio económico muy difícil de asumir. ¡¡ A perro flaco, todo son pulgas !!. Una farmacia, una panadería, una pollería de barrio, no son empresas donde el dueño se aproveche de las reformas y recortes que está promoviendo el gobierno del Sr. Mariano Rajoy, en contra de sus trabajadores.
¿ Porqué demonios no van a manifestarse delante de empresas con mas fuste cuyos nombres todos conocemos, y realmente están explotando a los trabajadores ?.
Las grandes empresas de distribución y ventas, sin ir mas lejos. Cadenas de almacenes, con personal contratado en precario, y que practican la extorsión a su personal mediante contratos-basura, o "Low Cost", como dirían los "modernos". Quizás no, porque disponen de vigilantes de seguridad privados, que no se dejan intimidar fácilmente.
El porqué del comportamiento de estos "héroes de la clase obrera", que desconocen lo que es depender de un contrato, sencillamente porqué no trabajan, es un misterio para mí.
Tras el desayuno, atiendo la consulta de uno de mis clientes situado en la Zona Franca de Barcelona. En el polígono industrial de la calle Motores, es la única empresa que permanece trabajando. A puerta cerrada, eso si, y sin hacer demasiado ruido.
Tras el mediodía, vuelvo a recoger a Paco. Los servicios mínimos de trasporte publico, no arrancan has las seis de la tarde. Decidimos cerrar la tarde dando un paseo y tomando unas cervezas en la playa de Castelldefels.
Hace una tarde magnifica. El paseo marítimo, está frecuentado por familias que han aprovechado el día de paro para pasear juntos y respirar el aire de la primavera. Contemplamos el atardecer, como un par de bizantinos que contemplan el ocaso sobre las murallas de Constantinopla, al mismo tiempo que ven a los turcos asediando su ciudad.
Con la sensación de una cierta decadencia, y de que la situación, no va a mejorar. Al menos, en una buena temporada. Con la sensación, de que esto es el fin de toda una época.
Regreso a casa. Timoteo está intentando "ligar" con la vecina del ático segunda. Una atractiva cuarentona divorciada y muy simpática. Misión imposible, mi vecina, aparte de guapa, es bastante inteligente, y ve las "intenciones" de Timoteo desde muy lejos.
- ¿ Como dices que se llama ella, nene ?.
- Mayte, y esta fuera de tu "alcance".
- Eso lo dirás tú, nene. Lo que sientes es envidia cochina de mí. ¿ Viste como me guiñó un ojo ?.
-Seria porque le entró algo de arena con una racha de viento, so tontorrón.
Salgo a pasear a los perros. Al doblar la esquina, me sorprende ver que la avenida Electricidad está cortada al tráfico. Una dotación de bomberos, acaba de apagar lo que queda de un contenedor de cartón y papel para reciclado, que alguien ha incendiado.
Contenedores incendiados en la Avenida de la Electricidad. Hospitalet del llobregat
Los dos contenedores de basura colindantes, también han resultado afectados por el calor. Saldo de la "acción revolucionaria", o mejor dicho, de la gamberrada : uno cuatro mil quinientos Euros de daños materiales, que el Ayuntamiento de Hospitalet, tendrá que abonar para reponer los contenedores con el dinero de todos los ciudadanos, yo entre ellos.
Pero lo ocurrido en Hospitalet es casi nada comparado con los sucesos de ultima hora de la tarde en Barcelona. El saldo : mas de doscientos contenedores de basuras incendiados, el local de la cadena "Starbucks" de la plaza de Cataluña, incendiado. Los escaparates del "El Corte Inglés", arrasados, y algunos locales mas de otras empresas, también dañados. Mas de setenta detenidos, y unos ochenta heridos, dos de ellos, de gravedad.
La reflexión del día de huelga general, es poliédrica, con muchas caras :
- Estoy de acuerdo en que la política de recortes del gobierno Rajoy está equivocada. Solo provocará mas cierres empresariales, mas despidos, y mas paro. Hay que frenar esta política, porque nos lleva al desastre.
- Estaría de acuerdo en la perdida de derechos laborales que padecemos, si estas reformas fomentasen el empleo. Pero si la economía no arranca, y está claro que la politica de recortes en inversión la va a paralizar más aún, habrá sido un sacrificio inútil.
- La legalidad española, protege el derecho a la huelga. Pero también defiende los derechos de quienes libremente decidan trabajar esa jornada. El chantaje y la violencia de los piquetes mal llamados "informativos", son sencillamente asquerosos.
-La mayoría de los comercios de calle que ayer se vieron obligados a cerrar las puertas bajo las amenazas, están regentados y atendidos por trabajadores autónomos, a los que perder un día de trabajo, perjudica gravemente.
- Habría que meter en la cárcel definitivamente a los autores de los disturbios y daños materiales. Son los mismos en cada ocasión. Da igual que sea una huelga general, una manifestación de protesta, o una celebración porque el Barça gana algún trofeo. Siempre son los mismos grupúsculos que aplican técnicas de "guerrilla urbana".
- Con esta jornada de huelga, no conseguiremos que el gobierno enmiende su política. Habría que pensar en otros métodos, ¿ cuales ?. O una huelga general de carácter indefinido, o un "plante fiscál". Verbigracia, no pagar impuestos, poniéndonos todos de acuerdo.
No habría suficientes inspectores en la Agencia Tributaria para llevar todos los expedientes de impago. Y en ultima instancia, somos los dueños de nuestro destino, si sabemos jugar nuestras cartas.
Si hemos sufrido un "golpe de estado" económico dictado por el gran capital, nosotros podemos revertirlo con el nuestro.
- Nene, te has quedado desahogado, a gusto. ¿ Te sientes ya mejor ?.
- Si, la verdad es que sí, Timoteo. Uno puede amar con todo su corazón a alguien, pero si esa persona es una indeseable, quizás ha sido mejor romper y enviarla a la m...... No se ha perdido gran cosa.
- Me alegro de que te sientas mejor, nene. Hay que vigilar de quién se enamora uno.
Hoy no voy a colocar aquí ningún relato. Tampoco ninguno de mis artículos habituales, "embistiendo" contra la realidad que nos rodea, a veces cómica, otras, las mas, trágica.
Uno es un veterano aficionada a la música, toda clase de música. Cuando trabajo al teclado del ordenador, suelo escuchar la que tengo archivada en la memoria, con el sistema aleatorio de búsqueda. Igual puede sonar Mozart con su "lacrimosa", una balada country con su letra de amores desgraciados en el medio oeste, o mi "vecino" Peret con alguna de sus rumbas.
El vídeo que he colocado arriba, lo firman Deacon Blue, una de las bandas de "pop" que eclosionaron a principios de los ochenta del pasado siglo. Me gustaba la calidad del sonido que ejecutaban, y particularmente esta canción, cuya letra me impresionó bastante cuando yo tenia veintitantos años.
Habla de esa virtud tan delicada y rara en nuestros días que es la dignidad.
¿ A que viene todo esto ?. Hay veces en la vida, que lo único que le queda a alguien despues de haber perdido la partida, es saber que lo has hecho con dignidad. Saber que has dado lo mejor de ti, con la secreta esperanza de que seria la semilla de la que germinaría la felicidad. Pero no ha sido así. Saber que has sido sincero, que siempre has presentado tu lado real, sin mentiras ni artificios. Y te han correspondido con mentiras y medias verdades. Saber que has hecho todo lo posible por perdonar y olvidarlo. Pero no has recibido ni sinceridad, ni confianza a cambio.
Solo una telaraña de mentiras que se ha ido tejiendo a tu alrededor. La primera capa, es debil como una brizna de hierba. Y se puede obviar y perdonar. Pero se siguen añadiendo mas capas. Y al final, la telaraña lo comprime y asfixia todo. Lo mata. Lo mas penoso, es la inutilidad de todas esas mentiras.
Y al final, solo te queda la sensación de vacío, que causa el entregarse totalmente, y encontrarse abrazando tan solo el aire. La nada.
Al finál, tan solo te queda la dignidad, el saber que tu no has fallado.
Y las ganas de hacer lo que el humilde y viejo barrendero de la canción, zarpar con un pequeño barquichuelo, a recorrer en calma la costa oeste. Solo, sin nadie más. O arrancar el coche, y buscar un lugar donde la lluvia sea amable, y el aire dulce.
- ¿ Ni siquiera yo puedo acompañarte, nene ?. - Ni siquiera tú, Timoteo.
P.D : Quizas esté un tiempo ausente de aquí, recomponiendome. Cuando vuelva a respirar profundamente y tranquilo, volveré con vosotros. Entonces quizás tenga cosas interesantes que contaros, e historias que os emocionen. Gracias por vuestra amistad y fidelidad.
La visión ideal de la mujer, según el señor Laarousii.
Hace unos dias, la noticia de que el imán de la mezquita Badr de Tarrasa, el señor Abdeslam Laarousii estaba sinedo investigado por la fiscalia por incitación a la violencia contra las mujeres, sacudió a la opinion pública de Tarrasa promero, y la del resto de Cataluña después.
El señor Laarousii es un imán de origen marroquí afincado desde hace decadas en España. Es, o quizás era, uno de los miembros de la comunidad islamica mas respetados de Cataluña. Laaroussi es miembro del Consejo Islamico y Culturál de Cataluña, y ha sido de los primeros clérigos musulmanes en participar en los cursos de integración pagados por la Generalitat de Cataluña. Todo un modelo de integración en el modelo multicultural que la autoridades catalanas tratan de levantar.
O lo era, porque las acusaciones, se han substanciado en una denuncia formal ante la fiscalia. Los dias 16 de Diciembre y 20 del pasado mes de Enero, los servicios de información de los Mozos de Escuadra, la policía catalana, ante las sospechas de que los sermones del señor Laarousii contenian incitaciones a la violencia contra las mujeres, grabaron sus prédicas.
A continuación, hos hago una transcripción resumida de esas dos "perlas" de sermones :
Sermón del 16 de Diciembre del 2.011
"Vamos a hablár de algunos problemas que pasan dentro del hogar y vamos a tratar algunas soluciones que el Islam ha propuesto " "" ( ....) sin duda la mujer ha nacido de una costilla torcida, y lo mas torcido de una costilla es la parte delantera" " El hombre, tiene que enseñar a su esposa las obligaciones y los deberes que Dios nos ha dictado. Si no acata estas obligaciones, el paso siguiente es que el hombre deje sola a su esposa en el lecho, solamente en el lecho, negandole las relaciones sexuales". " Y si con este método no se soluciona el conflicto, pues tiene que acudir a los golpes. ¿ Como son estos golpes ?. Los golpes no son de los que provocan fracturas de huesos, no son de los que hacen correr la sangre, no son golpes en la cara (.....), no. El Islam te dice : no afees, no golpees en la cara, no hagas correr la sangre, esto es el Islam; puede ser que en algunos momentos los golpes se limiten a dar con el siwak ( una barra de madera ). " (.... ) En el Islam los golpes son una practica tolerable, pero tienen limites a los que se llega cuando las otras soluciones no son efectivas" " Estos metodos ( ....) tienen que ser discretos, que nadie sepa de ellos fuera de la vida conyugal (.....) " El hombre tiene obligaciones con su mujer y también la mujer tiene obligaciones con su marido, como se dice en el Corán : " Ellas tienen derechos equivalentes a sus obligaciones, conforme al uso, pero los hombres están un grado por encima de ellas" " (....) Una de las causas del divorcio es que la mujer sale a la calle a trabajar y se vuelve una mujer independiente, con su cuenta bancaria, y los niños se quedan sin educación. Esta mujer que tiene su propia independencia, que tiene trabajo y dinero, mira la hombre con desprecio. El hombre (....) ha de trabajar en casa, preparar la comida y lavar la ropa, y esto lleva a una ruptura y conflicto"
Sermón del 20 de Enero
"... Tienes que saber, hermano musulmán, hermana musulmana, que esta tierra está dotada de unas leyes contrarias a las leyes Islámicas. Estas leyes protegen..... ¿ a quién protegen ?. Protegen a la mujer, lo que se hace llamar los derechos de la mujer, lo que se hace llamar los derechos del niño. Protege a lo que se hace llamar derecho de tal y cuál ". " La mujer puede llamar a la policía y hacer que estos acudan a su casa, a la casa de sus padres, y así la policía amenaza a su padre y a su madre. Les amenaza ¿ con qué ?. (....) con un castigo carcelario o algo parecido, o un castigo educativo si ellos se meten en los asuntos de sus hijos (...). " la chica tiene libertad, la chica va donde le da la gana a cualquier lugar que quiera, vuelve a la hora que le da la gana, bebe alcohol y no pasa nada, tiene una amigo y lo trae a casa y no pasa nada, tiene un perro como mascota, da igual lo que haga si tiene mas de 16 años " " Que la mujer, que la chica, que el hijo sepan todos que en el día del Juicio Finál no habrá nadie que les pueda cubrir. Que la persona, en el dia del Juicio Final no tendrá ni dinero, ni hijos, ni policia, ni gendarme que les puedan ayudar. Se tendrá en cuenta la Fe, la buena obra, la obediencia al marido y a los padres ".
Ante semejante sarta de despropósitos, no debemos buscar la raíz en el Islam, ni en el Corán. Algún bisabuelo mio, cristiano viejo, habría firmado como suyas estas prédicas del señor Laarousii. El problema de fondo, no es la enseñanza torcida del Corán. Es un problema de machismo secular, y de miedo a la perdida de la sumisión de las mujeres islámicas hacia sus maridos.
Ante este tipo de cosas, lo único que se me ocurre es invocar el artículo catorce de la Constitución Española :
" Los españoles son iguales ante la ley, sin que pueda prevalecer discriminación alguna por razón de nacimiento, raza, sexo, religión, opinión o cualquier circunstancia personal o social ".
Es una paradoja, que el articulo de nuestra constitución que protege la práctica de la libertad religiosa, sea el que esté vulnerando el señor Larousii con sus prédicas desde la mezquita de Tarrasa.
Ninguna religión puede sobreponerse a la constitución, ni al código penal.
Actitudes como la de este imán, me llevan a preguntarme algo : si tan a disgusto se sienten en nuestro país, compartiendo nuestra forma de vida, ¿ porqué no se vuelven por donde vinieron, a su pueblo y vuelven a ganarse el pan pastoreando el rebaño de cabras ?.
Ellos dejaran de escandalizarse de nuestras costumbres, y nosotros dejaríamos de escandalizarnos de su atraso secular y de su ignorancia.
Por cierto, según el señor Laarousii, voy a ir de cabeza al infierno, por estas razones :
- Bebo alcohól, ( cada vez menos, y de mejor calidad, eso si ) - Traigo amigas a casa - Vuelvo a la hora que me da la gana. - Tengo como mascotas a dos perros. - Trato y he tratado, a todas las mujeres en condición de igualdad, cocino, lavo la ropa y hago la compra
Posiblemente, señor Laarousii, el día del juicio final, iré a parar al infierno, si. Pero una vez allí, Azraél, el ángel de la muerte, sacará mi alma de aquél lugar, y me llevará al paraíso. Porque yo, soy un pecadór consciente de mis faltas y mis defectos.
Y usted, al contrario que yo, tiene un lugár reservado en el infierno. Es el que está reservado para los que como usted, utilizan la religión para atemorizar, someter, confundir y hacer sufrir al "rebaño" de fieles que debería confortar y proteger.
Para que usted no me acuse de "ignorante infiél", pongo en su conocimiento que en mi libreria ocupa un lugár El Corán, editado por la editorial Herder, 9ª edicion de la traducción al español por Julio Cortés, y con la aprobación del Consejo Islamico de España.
Adagio en G menor, Albinoni. Orquesta de cámara Franz List. Grabado en la capilla de la abadía de Pannonhalba, Hungría.
Estos dias, ha vuelto a cumplirse un aniversario mas de los tristes hechos sucedidos en Madrid el dia 11 de Marzo del año 2.004.
Para los amigos que me lean desde fuera de España, aclaro que ese día, diez bombas explotaron casi simultáneamente, entre las 7,36 y 7,40 en cuatro trenes de la red de cercanías que confluían su recorrido en la estación de Atocha. El saldo del horror fueron 191 personas muertas y 1.858 heridas de diversa consideración. Este también es un día que vivirá eternamente en la infamia.
Ha habido dos noticias que han obscurecido la fecha del aniversario, por motivos diferentes. Una de ellas, la utilización de la misma fecha por los sindicatos para convocar una jornada de protesta en Madrid contra la política de recortes sociales promovida por el gobierno del Sr. Mariano Rajoy desde la constitución de su gobierno tras las pasadas elecciones de Noviembre.
La protesta sindical, no fue bien acogida por un sector de las asociaciones de victimas del 11-M, que acusaron a los sindicatos de tratar de "apropiarse" de una fecha que debería estar exclusivamente dedicada al recuerdo de las victimas de aquella triste masacre.
Personalmente, estoy de acuerdo con ellos. Los sindicatos CCOO y UGT han mostrado una falta tremenda de delicadeza al convocar una manifestación en esa fecha tan sensible para la ciudadanía de Madrid, y para los ciudadanos españoles. La polémica suscitada por este hecho, no ha conseguido otra cosa que agrandar la fractura que existe entre las varias asociaciones de victimas del terrorismo.
La otra, ha sido la aparición en el deposito ferroviario de ADIF en el barrio deVillaverde Bajo de uno de los vagones afectado por las explosiones, posiblemente el de la fotografiar que encabeza este artículo. Inicialmente, al conocerse la "aparición" de este vagón todavía sin desguazar, el fiscal general del Estado, Eduardo Torres-Dulce, dictó una serie de medidas cautelares sobre el vagón, considerándolo una "prueba"del crimen del 11-M.
Lo que no está demasiado claro, a nivel estrictamente jurídico, es la reacción del Sr. Torres-Dulce al dictar una providencia judicial sobre una prueba que pertenece a un sumario ya juzgado y con la sentencia cerrada. Al día siguiente, el señor Torres-Dulce, se desdijo de su actuación. Posiblemente por una orden emanada desde la Presidencia del Gobierno. ¿ Hubo un amago de reabrir el sumario del 11-M ?.
Algunos sectores de la derecha, y sobre todo, de la ultra-derecha de este país, nunca dieron por bueno todo el proceso judicial que llevó a la cárcel a los supervivientes de la célula terrorista creada en Madrid por Rabei Osman El Sayed Ahmed, antiguo amigo intimo y colaborador de Mohammed Atta, cerebro y jefe del comando suicida que ejecutó los atentados del 11 de Septiembre de 2.001 en Estados Unidos.
Desde el mismo día de los atentados de Madrid, han estado fantaseando y creando una teoría "conspiranoica" sobre la autoría de los mismos, achacando su autoría real a ETA, una teoría que involucra a una parte de las fuerzas policiales que investigaron el hecho, en connivencia con el partido Socialista, para ocultar la autoría de los hechos y adjudicársela al terrorismo islámico de Al-Qaeda.
Hasta en la "red" hay fanáticos de esta "conspiranoia", pongo por ejemplo esta pagina "web" de tendencia supuestamente "liberal". Que por el éxito de los comentarios de sus lectores, parece que tiene bastante aceptación.
Hagamos un ejercicio de "imaginación", al gusto de estos "hinchas" de las teorías ocultas
Supongamos que a los expertos de la policía se les olvidó examinar el vagón "aparecido" en Villaverde Bajo. Supongamos que en un atento examen, apareciesen algunos artefactos sin estallar, compuestos de Titadyn 50 y Titadyn 30, con reforzador de dinamita Titasplit D, algunos con detonadores eléctricos marca Davey Det y otros con detonadores pirotécnicos marca Nonel. ¿ ¿ Porqué cito con detalles estas marcas de explosivos ?. Sencillamente, porque es la gama exacta de material del que disponía ETA en su inventario, tras su robo en Francia el 28 de Septiembre de 1.999.
Pero sigamos con el "ejercicio de imaginación", supongamos que encontramos incluso una tarjeta de visita de Josu "Ternera", e incluso una boina, una "txapela" suya con restos de ADN bien conservados.
Pues bien, aunque todo esto fuese cierto, judicialmente NO SERVIRÍA PARA NADA. Hay un concepto jurídico acerca de las pruebas judiciales determinantes : la "cadena de custodia", que no es otra cosa que una vez hallada una evidencia por los peritos policiales, esta debe se custodiada para evitar su manipulación y contaminación hasta al menos, el cierre del proceso judicial.
Pero este vagón, ha estado ya examinado por los peritos de la policía, y ha estado sin custodia desde su traslado hasta los depósitos de ADIF, después de su examen.
Incluso una oscura organización como el supuesto sindicato "Manos Limpias", ( y digo supuesto porque no tienen aparentemente ni un solo afiliado ), abrió un proceso judicial contra el jefe de los TEDAX, ( la unidad de la policia experta en explosivos ), Francisco Javiér Torronteras acusándolo de destrucción y manipulación de las pruebas relacionadas con el atentado de Madrid.
La acusación judicial contra Francisco Javiér Torrenteras, ha sido archivada y desestimada por la fiscalia.
Quiero dejár también muy claro, que los asesinos de ETA no me inspiran ningún simpatía, sobre todo, desde que allá por 1.981 intentaron matarme. En el fondo, para mí son la misma mierda que los salafistas de Al-Qaeda, pero con otro barniz ideológico.
Pues bien, aquí acaba la ficción y empieza la realidad. El explosivo empleado en los atentados, y en la posterior voladura del piso de Leganés donde se refugiaba el comando "salafista" autor del atentado, fue Goma 2 Eco. Un explosivo sustraído de la explotación minera "Conchita", en el principado de Asturias, y dedicada la la extracción industriál de caolín. Un antiguo trabajador de la mina, Emilio Suarez Treshorras, un tipo con problemas de adicción al las drogas y al dinero fácil, proporcionó el explosivo a Jamal Ahmidan, alias "el chino", un pequeño delincuente de origen marroquí, un narcotraficante al por menor que canjeó los explosivos robados a cambio de droga y de dinero, y que posteriormente murió en la voladura del piso que ocupaban los terroristas en Leganés.
El citado Jamal Ahmidan, contribuyó a la financiación del atentado con sus actividades ilegales de tráfico de drogas y de pequeños robos.
Si a estos maníacos de la "conspiranoia" les interesa, ME OFREZCO A ESCRIBIRLES POR ENCARGO UNA NOVELA, donde los autores de los atentados sean los que ellos me indiquen, ( previo pago por adelantado, eso si, no estoy por trabajar de balde ). Pero siempre será eso, UNA OBRA DE FICCIÓN PARA AUTO-CONSUMO.
Pero si lo que se trata es de buscar la verdad, y de honrar la memoria de las victimas, habría que evitar que esta pesadilla no se vuelva a repetir.
Porque la realidad, fué bastante grotesca. Que un "chorizo" de poca monta como el citado Jamal Ahmidan fuese capaz de apropiarse de dos centenares de kilos de explosivos, burlando los controles de la Guardia Civíl en el protocolo de consumo de explosivos industriales, pone en evidencia el poco o nulo control que en aquella época había sobre algo tan sensible y peligroso. ¿ Alguien se ha cuestionado que fue todo lo que fallo para que la Goma 2 Eco acabase en unas manos indebidas ?.
Tambien estos días se apunta al desconocimiento del la "autoría intelectual" de los atentados del 11-M. Alguien parece que quiere "olvidar" el papel de adoctrinamiento y formación del comando terrorista que tuvo el citado Rabei Osman El Sayed Ahmed, que actualmente cumple prisión en Italia por estos mismos hechos.
Si realmente queremos honrar la memoria de los muertos en aquél atentado, tenemos que evitar que vuelvan a darse las circunstancias que propiciaron esta masacre. Hacerlo de otro modo, significa traicionar la memoria de los 191 muertos, y del policía Francisco Javiér Torronteras, miembro de los Grupos de Operaciones Especiales de la Policía Nacional, muerto en la voladura del Leganés, cuando intentaba detener al comando terrorista responsable de los atentados.
Y eso, solo se puede hacer asumiendo la verdad de aquellos hechos.
Uno, a estas alturas del siglo XXI, estaba convencido de que la derecha española se había vuelto mas inteligente y mas moderna, pero siguen siendo tan animales como su ilustre antepasado ideológico, el general Millán Astray, aquél militar franquista y fundador de La Legión que gritó : " Viva la muerte, abajo la inteligencia" en el paraninfo de la Universidad de Salamanca, ante el rector de la misma, Miguél de Unamuno.
Unamuno fué apartado de su cargo trás espetarle en la cara a Millán Astray aquello de : "Vencereis, pero no convenceréis ". Murió poco después, de pena y de amargura.
ESTE "POST" QUIERE SER UN SINCERO HOMENAJE A TODAS LAS VICTIMAS DEL TERRORISMO SIN DISTINCIÓN. A TODOS AQUELLOS QUE HAN MUERTO O SUFRIDO POR LA INTOLERANCIA Y LA SINRAZÓN
- Nene, creo que te has metido en una "cruzada" que no puede llegar a ninguna parte.
- ¿ Que quieres decír con eso, Timoteo ?.
- Que siempre habrá "tontos útiles" en manos de los que quieran tergiversar la verdad. Gente que cree que las pirámides egipcias las levantaron los marcianos, que la NASA no llegó a la luna y que todo el programa Apolo fué un montaje, que a Kennedy lo hicieron matar otros políticos, que los atentados del 11-S en Estados Unidos los organizó la CIA, y un montón de sandeces interminables.
- Timoteo, ¿ podrías decirme porque demonios el ser humano tiene esta tendencia a creerse siempre lo mas inverosímil ?.
- Ojalá lo supiese, Rodrigo. Pero yo también te hago a ti otra pregunta. ¿ A quién benefician estas mentiras sobre el 11-M ?.
Buenos días Begoña. Ha sido una sorpresa el abrir la ultima entrada en tu "blog" y encontrarme tu carta de despedida a la "blogosfera".
Entiendo que el estar aquí y publicar periódicamente, responde a una necesidad personal de expresión. Que nuestras necesidades y estados de ánimo, varían con el tiempo. Que a veces, cuesta el encontrar el tiempo necesario para dedicarlo a rellenar este pequeño rincón con nuestras obras y artículos. Máxime cuando se es mujer, y una familia entera depende de ti. Solo le puedes dedicar el tiempo que te sobre en el día a día de la tarea de tener un hogar que aloje cómodamente a toda la familia, sin que ninguno de ellos se sienta desatendido, tanto en lo material, como en lo espiritual.
Nos encontramos ya hace un tiempo, en una página amiga dedicada a la literatura, y escrita por un joven autor. Allí, entre nosotros nació una desinteresada amistad.
Procedemos de mundos diferentes. Borgoña vive en una zona rural, enclavada en la naturaleza verde de Asturias. Yo vivo, y mi mundo es, la periferia de Babilonia, digo de Barcelona. Un lugár dominado por el hormigón y las prisas, la anti-tesis del hogar de Begoña.
A pesar de proceder de mundos tan diferentes, nos une el amor a las letras, y la inquietud de decir algo, de hacer notar nuestra voz y nuestros pensamientos en un mundo poblado por el ruido. La inquietud de tener algo a decir y querer expresarlo, antes de que las ruedas del tiempo, esa enorme trituradora, nos atrapen y nos aplasten, convirtiéndonos otra vez en el polvo de donde procedemos.
Respeto tu decisión, amiga mía. Sobre los peligros de la red, bueno, no me siento mas inseguro aquí que en mitad de la calle. En ambos lugares, lo que debe primar es el sentido común, aunque un servidor, siempre ha sido algo temerario. Soy de los que no dudan en pasar por un callejón estrecho y sin iluminar de madrugada.
Quizás porque nací y me crié en un lugár parecido, y porque sus pobladores, lejos de impresionarme, me parecen una pandilla de desgraciados algo ingenuos, comparados con los que me tropecé en mi infancia y juventud. Es de las pocas ventajas que da el haber nacido en el "lado oscuro" y haber salido de allí sin quedar atrapado. Eso, imprime carácter.
Disgustos en la red, ya me he llevado alguno. Como algún "virus" bastante incomodo que no me permitía abrir los archivos, ¡¡ y a pesar de tener uno de los mejores anti-virus del mercado !!. Solo pude remediarlo "formateando" totalmente el ordenador. Por suerte, había hecho periódicamente una copia de seguridad que me permitió recuperar los archivos y la configuración. El asunto, tan solo quedó en alguna molestia y perdida de tiempo.
También tengo algún vecino "gorron", que con un programa pirata entraba en mi red domestica, conectándose por la cara sin pagar la conexión. Cambiando las contraseñas, no conseguía evitar la intrusión. Tan solo, desconectando el modem. Y recientemente, cambiándolo por otro con más capacidad, y con un sistema de encriptado mas seguro. Desde entonces, se acabó el "abono gratuito". Escaneando las redes locales que capto, me he dado cuenta de que ha aparecido alguna nueva. No le ha quedado mas remedio que "rascarse el bolsillo".
De que alguien suplante nuestra personalidad, nadie estamos libres. Un "hacker" profesional, siempre reventará cualquier código. Pero no creo que se tome la molestia de suplantarme sin ningún beneficio, a no ser que sea un asunto personal.
Con respecto a las "redes sociales", exactamente lo mismo, hay que comportarse con sentido común, y no "colgar" demasiados datos personales. Y de una manera que restrinja el acceso a amigos de confianza y familiares, gente con la que podamos compartir nuestras penas y nuestras alegrías. No se me ocurriría nunca poner a "parir" a mi jefe, sabiendo que tiene acceso a mi cuenta, ni de cogerme un día libre alegando una desgracia familiar, y colocar una foto mía tomada en una alegre fiesta aquella misma tarde.
Tenemos que comportarnos en la "red", como lo que es, una inmensa plaza pública que nuestra vista física no puede abarcar. No se nos ocurriría aparecer desnudos en la plaza de nuestro pueblo, o de nuestro barrio, y pretender que no traiga consecuencias en la opinión que tienen nuestros vecinos de nosotros.
Pongo un par de ejemplos que estos días han levantado alguna polémica.
Un ciudadano francés, residente en un pequeño pueblo, ha denunciado a "Google Maps" por publicar una foto suya en "Street Wiev", orinando en el jardín de su casa, y mostrando sus atributos viriles. La casualidad hizo que el coche de Google pasara por allí fotografiando su casa mientras el paisano desahogaba su vejiga en el jardín. Cuando un señor saca a la luz su "pajarito" en un lugár público, como puede ser el jardín de su casa abierto a la visión desde la calle, ¿ no corre el riesgo de hacer pública su intimidad, independientemente de quién pase por allí ?. A pesar de que Google difumina los rostros de las personas que fotografía con su sistema Street Wiev, parece ser que al caballero en cuestión lo ha reconocido el vecindario de su pueblo, y los comentarios acerca del tamaño de su "apéndice" urinario han corrido como la pólvora por la región. Ignoro si por "exceso", o por "defecto".
Una mujér japonesa igualmente ha denunciado a "Google Maps" por publicar una foto de su balcón, ¡¡ con su ropa interior secándose al sol !!. Yo creo, que si uno cuelga la ropa interior a secar en el balcón, la somete a la vista pública, independientemente, de si alguien la contempla en directo, o a través de una fotografía. No entiendo la indignación de esta señora, a no ser que la ropa interior sean los accesorios para una sesión de sexo sadomasoquista. Y lo mismo que el caso anterior, si está expuesta a la visión desde la calle, ya es algo del dominio público. (Saburo, ¡¡ has visto que bragas gasta la señora del primero segunda !! ).
Volviendo a lo que nos ocupa, Begoña, te deseo lo mejor, y que tu sueño de ver en letra impresa tus sueños e inquietudes, se cumpla.
Yo seguiré por aquí. No se por cuanto tiempo, solo que será mientras sienta que yo tenga algún cosa interesante a deciros, y no os aburra.
Sometimes a prayer will do ( La oración que a veces rezo ) Secret Garden
- ¡¡ Nene, no se si te has dado cuenta, pero ya has superado las doscientas entradas en el "blog".
- Pues no, Timoteo, ni me había dado cuenta. Estos días andaba ocupado acabando el relato de "Un amanecer más".
- Rodrigo, cada día estas mas despistado, y con peor memoria. Deben ser cosas de la edad. En fin, todos llegaremos a eso en un momento u otro.
- ¿ Que insinúas, profeta de segunda, que me estoy haciendo mayor, o debería decir directamente viejo ?.
- No te pongas susceptible, nene. Pero si yo no te lo hubiese recordado, ni te habrías dado cuenta.
- En fin, Timoteo. Gracias por recordarmelo, no se que haría yo sin un amigo como tú, que mete las narices en todos mis asuntos, que me vacía la nevera, se acaba mi botella de whiskey, y a quien encima tengo que invitar a alguna cerveza. ¿ A ver cuando te "emancipas" de mí, y te casas con Rosario, o como mínimo, te vas a vivir con ella ?.
- Ya salió el egoísta que llevas dentro. ¿ Quién sino yo te iba a hacer compañía en tu soledad, te iba a aconsejar en las situaciones difíciles, y te inspiraría para escribir todas estas "chorradas" ?.
- ¡¡ De acuerdo !!. Te agradezco que seas mi amigo fiel. Pero haz el favor de darme cincuenta Euros. Mañana toca hacer la compra y rellenar la nevera.
- De acuerdo Rodrigo. ¿ Tienes cambio de quinientos ?.
- Es igual, déjalo, no te molestes. Doscientas entradas, desde Noviembre del dos mil nueve. ¡¡ Como pasa el tiempo !!. Este "blog" nació en una época personal difícil y de cambios para mí.
- Y continuas en una época difícil y de cambios.
- Pues tendremos que acostumbrarnos a vivir y a volar en medio de las turbulencias, Timoteo.
- Venga Nene, reconoce que me aprecias y que no podrías vivir sin mí.
- De acuerdo. Sin ti, me habría muerto de aburrimiento, antes de perder la salud por culpa de los disgustos que me das.
- ¡¡ Seras cabrón, Rodrigo !!.
Doscientas entradas, que sin vuestra amistad, vuestro cariño y vuestros comentarios y visitas, no habrían llegado tal lejos.
Sinfonía Nº 40 de Mózart ( Versión de Waldo de los Ríos )
Mi afición a la literatura supongo que nació cuando en el parvulario aprendí a combinar las primeras letras en mi mente y a desentrañar el significado que se escondía detrás de ellas. Desde entonces, la lectura se convirtió para mí en una pasión, pasando desde los primeros tebeos de Mortadelo y Filemón, a las novelas juveniles de Julio Verne y Emilio Salgari, hasta obras ya mas profundas en las clases de literatura.
Descubrí a maestros del relato españoles como Pio Baroja, Valle Inclán, Miguel de Unamuno y un largo etcetera que no cabria aquí. Pero también me dio por leer otros tipos de literatura. Isaac Asimov me llevó de paseo por otros sistemas solares. H. P. Lovecraft encogió mi alma con un terror blanco, que insinuaba mas horror del que mostraba. Edgard Alan Poe me llevó también a los abismos del terror y de la locura. En fin, he "picoteado" leyendo bastantes y diversos estilos literarios.
Cualquiera que eche un vistazo a la biblioteca de mi casa, pondría cara de pasmo. Es una mezcla bastante ecléctica de narrativa de los mas diversos autores. Entre las obras hay autenticas joyas de la literatura, y algunos bodrios ilegibles. Narrativa mezclada con libros técnicos, y ensayos históricos que últimamente ganan terreno a todo lo demás. Mi pasión y mi curiosidad por la historia del siglo XX han hecho que últimamente me decante por el ensayo histórico.
Dicen que detrás de todo gran lector, se esconde un escritor aficionado. Y creo que ese es mi caso.
Desde hace unos años, he estado haciendo algún "pinito" en el campo de los relatos cortos. Ensayos que me han sido gratos por las criticas con que han sido acogidos. Cosas humildes en las que he explorado el relato fantástico, el mundo del relato erótico-pornográfico, y el relato histórico.
Siempre me ha fascinado que debe pasar por el pensamiento de álguien que está a punto de morir, y es consciente de ello. De ese planteamiento nació "Un amanecer más". Alguien que ha tenido una vida larga y fructífera, pero también con sombras. Llegados a ese momento, ¿ echaremos en falta lo que no hemos podido realizar, o nos arrepentiremos de algunas cosas que si hemos hecho ?. ¿ Nos arrepentiremos de no haber amado, o acaso de haberlo hecho demasiado ?. ¿ Cambiaríamos algo de nuestra vida, o sencillamente nos habría gustado vivir otra ?.
He procurado condensar bastante el relato, para no hacerlo demasiado largo y espeso. Bien desarrollado, podría haber escrito una novela de tres o cuatrocientas páginas. Un paseo por la desgracia, la felicidad y la miseria
Aún me queda bastante camino por recorrer hasta llegar a escribir algo que yo pueda considerar pasable, y bastante que pulir en cuanto al estilo.
Pero me he decidido de una vez por todas, a tomarme en serio el arte de escribir, arrancando con una primera novela, ambientada en la Barcelona de finales de los noventa. Es una vieja idea, un viejo proyecto que estaba durmiendo en el fondo de un cajón de mi escritorio.
Si la obra prospera, os dejaré aquí la primicia de un capitulo completo, para recabar vuestra opinión.
Quisiera agradeceros a todos los que habeis seguido "Un amanecer más" todo el interés que habeis demostrado, y vuestro cariño.
Consuelo cerro la puerta de la inmensa casona de sus padres tras los últimos invitados que se marchaban de allí. Un funerál gaelico tradicional siempre incluía una celebración con comida y bebida en honor al desaparecido. La frenética actividad de los últimos dos días no le había dejado tiempo para prácticamente nada, y había contratado el servicio de comida y bebida con una empresa de catering. Aunque alguno de los amigos y vecinos habían contribuido aportando alguna vianda preparada por ellos, como mandaba la tradición. Retiró los restos del festejo y los llevó a la cocina.
Se puso cómoda con ropa de estar por casa. A pesar de lo avanzado de la hora y del cansancio, no sentía la necesidad de irse a dormir. Había sido un día largo. Lee era católico, aunque no practicante. Eso no fue obstáculo para que la ceremonia religiosa se celebrase en la catedral de la Santísima Trinidad. Tras la solemnidad del oficio, el entierro en el cementerio de Glasvin, en el mausoleo familiar que acogía los restos de su madre, Elke, y de su tio Helmut. la noticia de la muerte de su padre, había corrido como la pólvora por dos continentes. Ella era consciente de la popularidad de Lee en Dublín, pero no tanto de la que tenia fuera de allí. Había llegado gente procedente de Inglaterra, bastantes, y algunos, desde los Estados Unidos. Gente a la que ella no conocía, y de los que no tenia siquiera referencias. Pero para ellos Lee había sido alguien importante en algún momento de sus vidas. Le había impresionado especialmente un anciano inglés, de aire distinguido que se desplazaba en una silla de ruedas, empujada por su hija, una mujer ya madura. Después de presentarse, el anciano caballero le explicó que había sido un antiguo compañero de ala en la RAF con Lee durante el principio de la guerra. Le contó, que Lee, en aquellos días, lo había rescatado tras caer en Francia detrás de las lineas enemigas. No había olvidado aquello a pesar de los años transcurridos, y quería rendirle sus últimos respetos. Ahora que lo pensaba, Lee apenas le había hablado nunca de la época de la guerra, ni de su campaña en Corea.
El entierro en el cementerio, había sido multitudinario. Una nutrida representación de la clase política y del mundo empresarial de Dublin estaba allí. Durante el acto, un par de Spitfires de la RAF, del mismo modelo que había pilotado su padre, posiblemente procedentes de Liverpool, habían realizado un par de pasadas a baja altura, con sus hélices silbantes sobre el camposanto. Era la manera de la fuerza aérea inglesa de despedir a uno de los suyos, uno de los "pocos", según Winston Churchill
A la comida en casa, solo habían asistido los mas íntimos. Amigos, vecinos con lo que mantenían buena relación, y algunos de los directivos de la Star Eire. Durante los últimos años, Lee, de acuerdo con ella, había traspasado la propiedad de la industria a un patronato, una fundación que invertiría los beneficios de la empresa en obra social y en establecer una escuela de formación profesional para los estudiantes sin recursos del condado. Consuelo había heredado el suficiente dinero de sus padres y de su tio como para poder vivir cómodamente el resto de sus días. Aquella decisión a ella le pareció bien, tan solo se reservó un puesto en la junta rectora de la fundación, para asegurarse de que el legado de su familia se usase adecuadamente. Aquella decisión, había levantado alguna polémica en el mundillo empresarial de Dublín, y algún exaltado, incluso había tachado a su padre de "comunista".
Le pareció gracioso, ¿ Lee "comunista" ?. Nada mas lejos de ello. Después de su estancia en Corea, Lee despotricaba contra cualquier cosa que oliese a comunismo.
Cuando puso en marcha el proyecto de la fundación, le dijo a su hija que la raíz de todos los males que había conocido eran por ese orden : la ignorancia, la necesidad y la miseria. Y ella opinaba, que Lee tenia razón. Con aquella fundación, su padre tan solo quería devolverle a aquella tierra la riqueza que ella le había dado a cambio de su trabajo.
A pesar de no tener sueño, el cansancio y las emociones acumuladas del día, habían hecho mella en ella. Se dirigió a la cocina, y sacó de un aparador la botella de whiskey que Lee guardaba allí, y de la que de tarde en tarde, se servia un poco. No era amiga de la bebida, pero se sirvió una ración de licor, pensando que quizás contribuiría a relajarla un poco. Bebió un sorbo y lo paladeó. Era bastante menos áspero de lo que ella esperaba, aunque en poco tiempo, notó el efecto cálido del alcohol en su estomago. Tenia que reconocer que su padre tenia buen gusto hasta en la bebida. Se dirigió al salón con el vaso en la mano.
En una de las estanterías de la pared, había algunas fotografías enmarcadas con delicados marcos de plata por su madre. En una de ellas, aparecían los dos el día de su boda en Nuremberg. Elke relucía bajo un elegante vestido de raso color marfil. Sonreía mirando a la cámara, con su rostro enmarcado en un cabello rubio muy corto. Un estilo de peinado que había conservado hasta el día de su muerte, y que había adoptado por comodidad en los primeros días de la posguerra. Llevaba entre las manos un ramo de crisantemos, y parecía sinceramente feliz. A su lado y de su brazo, su padre vistiendo el uniforme con los galones de mayor. En el pecho, un pasador mostraba las cintas de las múltiples condecoraciones. En su rostro, una leve sonrisa, pero en sus ojos, un fuego intenso mostraba toda su emoción.
En la otra, su padre aparecía en la cabina de un F-86 Sabre, bajo el luminoso sol de Corea. Estaba tomada al regreso del último combate. Era una de las primeras fotografías comerciales en color, con tonos algo chillones. El vestía el mono verdoso de vuelo, con el chaleco salvavidas amarillo encima, y la maraña de cinturones de seguridad. A su alrededor, relucía el aluminio pulido del fuselaje del avión. Bajo la cabina, los tatuajes de un pasado violento. Una multitud de cruces negras, y cuatro estrellas rojas pintadas. El, sonreía mirando a la cámara, con los ojos fruncidos por la dura luz del sol del mediodía. Parecía cansado. En aquella foto, su padre estaba en la plenitud de su vida. Había sido un hombre guapo, podría bien haberse interpretado a si mismo sin problemas en alguna producción de Hollywood.
Consuelo se sorprendió a si misma hablándole a aquella fotografía.
- Nunca me hablaste mucho de tu vida en las fuerzas aéreas. Estos días, he encontrado en el ático el baúl con tus uniformes, tus recuerdos y tus diarios de guerra. Empecé a leerlos, ahora puedo entender muchas cosas que desconocía. Ahora entiendo tu expresión de cansancio, y porqué no te gustaba hablar de aquellos tiempos.
Tomó otro trago de licor, notando su calidez bajando por su garganta.
- ¿ Sabes ?, desde la muerte de mamá, había pensado en este día con temor. Nací y crecí protegida por las ramas de dos poderosos arboles, que erais tú y mamá. Y hasta hoy no he sido consciente de quien eras realmente. Tenia miedo de que llegase este día, y sentirme sola es esta inmensa casa. Pero no, esta noche no me siento sola. De alguna manera, me hablas. De alguna manera, sigues conmigo, y lo estarás siempre.
Hizo una pausa
- Quizás, en unos años, a la gente de esta ciudad, tu recuerdo se les diluya en la memoria, y tan solo seas un nombre en una placa de bronce colocada en el vestíbulo de un edificio. Pero a través de mí, seguirás viviendo.
Apuró el licor, y dejó el vaso encima de la mesa. Abrió un escritorio del salón y sacó de él un dossier con tapas de la universidad. Se estiró en el sofá, y empezó a revisar aquella multitud de páginas.
Eran los resultados de un experimento acabado en los laboratorios un par de semanas atrás. La hospitalización de Lee no le había dejado tiempo de examinarlos con atención y en profundidad.
Había sucedido algo extraño en aquel test con ratones de laboratorio. Se les había inducido un tumor a dos grupos de animales. A uno de los grupos, se le administró un fármaco experimental, y al otro, se le mantuvo como grupo de control, sin tratamiento. En uno de los ratones del grupo de control, el tumor se había estabilizado y había entrado en regresión espontáneamente, sin ningún tratamiento.
Consuelo contemplaba el alud de datos de analítica y genéticos de aquél animal en aquellas hojas. Allí, escondido en algún lugar, había algo que posiblemente era la clave de aquel pequeño y extraño milagro. Lo encontraría, tardase el tiempo que tardase, pero lo encontraría.
Los dos seguian bailando lentamente en la penumbra de la habitación del hospital.
- Estoy empezando a pensar, que morirme es lo mejor que me ha ocurrido en estos últimos años.
Nuria volvió a reirse con aquella risa cristalina.
- No seas idiota, Jaime. Morirse es desaparecer y dejar de gozar de la vida. Sigue contándome como abandonasteis Estados Unidos. Helmut, ¿ no tenia familia ?.
- No Nuria. Elke, Consuelo y yo eramos su única familia. Helmut era homosexual. Semejante orientación sexual en la Alemania nazi, era una conducta arriesgada. Imagínate, la gestapo, la terrible policía secreta, tenia una unidad dedicada única y exclusivamente a perseguir a los homosexuales para enviarlos a los campos de exterminio. Ocultó su condición en aquella época celosamente, a pesar de que su categoría de científico en los programas secretos le daba un cierto estatus personal. Supongo que aquello agrió su carácter y le hizo volverse una persona sumamente reservada. Ya en Estados Unidos y con la Star en marcha, mantuvo un idilio que duró un cierto tiempo con un trabajador de la empresa. Se enamoró sinceramente de aquél hombre. Llevaban su amor de una forma bastante discreta, sin provocar habladurías ni escándalos. A pesar de la libertad que se respiraba en América, la homosexualidad estaba allí muy mal vista en aquellos años. Un lunes, Helmut no apareció por la fabrica. Me extraño que no avisase de su ausencia. No descolgaba su teléfono, y al mediodía, me acerqué por su casa para ver si le había sucedido algo, o si se encontraba enfermo. No respondía al timbre tampoco. Finalmente, entré con el alma en un puño en la casa, abriendo con una llave que nos había dejado por si sucedía cualquier contingencia. Me lo encontré tumbado en el sofá del salón, vestido tan solo con un albornoz, y con una soberbia borrachera. Su aspecto era deplorable. La razón : su amante había roto la relación con él y le había abandonado. Tenia una depresión tremenda, y no dejaba de llorar a mares.
- No debió ser un espectáculo agradable encontrarte con el en ese estado.
- La verdad, es que no. Le hice ducharse, o mejor dicho, lo metí en la ducha a empujones. Una vez despejado y sereno, le obligué afeitarse y vestirse, y nos fuimos a almorzar, o casi diría que cenar temprano a la ciudad. El paseo, acabo de asentar su ánimo. Le dije que se tomase unos días de vacaciones, que se marchase de viaje a San Francisco, y que una vez allí, se corriese unas buenas juergas.
- ¿ Y funcionó ?.
- Si. Volvió quince días después, tostado por el sol y de buen humor. Volvía a ser el de siempre, un tipo alegre y bromista. Pero después de aquello, no volví a conocer que mantuviese una relación estable con nadie. Aquella mala experiencia, hizo que desconfiase aún más de los hombres. Se volvió célibe. Por eso quizás, no le costó mas de diez minutos el plantearse marchar de América, aunque por la época en que vendimos la Star, ya era ciudadano norteamericano.
- Y os trasladasteis todos aquí.
- Si. Antes de decidirlo, estuvimos algunas semanas estudiando la zona, buscando una posible ubicación a la nueva fábrica, tratando con las autoridades, y sopesando las condiciones que nos ofrecía el lugár. Hicimos un estudio de la maquinaria que seria necesaria para empezar, de los proveedores que necesitaríamos, y hasta de la disponibilidad de la mano de obra de la zona. No iba a ser difícil, pero resultaría laborioso. Afortunadamente, la venta a Hughes de la antigua Star, nos había reportado una autentica fortuna que nos permitía intentarlo sin miedo a arruinarnos ni a fracasar. Así fue como nació la Star Eire. Dos años después de comenzar las obras de la nueva fábrica, empezamos a exportar nuestros aparatos a media Europa y a América. Con el tiempo, nuestros aparatos fueron ganando en reputación, la Star Eire ha sido la marca de élite europea en electrónica domestica.
- ¿ Encontraste lo que buscabas aquí, Jaime ?.
El sonrió levemente y volvió a mirar a Nuria a los ojos.
- Si. Este es un país generoso, y poblado por gente amable y tranquila, salvo por los jaleos que hay en los condados del norte. Es curioso que en pleno siglo veinte, aún existan las guerra de religión. Aquí pudimos trabajar en paz, dedicándonos a lo que nos gustaba y sabíamos hacer. Consuelo creció y se hizo mujer aquí. Y es más irlandesa que los propios nativos, aunque con pasaporte norteamericano. Elke, Helmut y yo no tuvimos grandes problemas para adaptarnos al lugár. Ya estábamos en plena madurez y habíamos recorrido medio mundo hasta llegar al lugar que pudimos considerar nuestro hogar. Aquí, echamos definitivamente nuestras raíces, y los tres, cada uno a su manera, encontramos la paz. Envejecimos placidamente.
- ¿ Y Elke y Helmut ?.
- Mi pobre Elke se fue hace unos cuatro años. Fue un infarto repentino. Siempre había tenido una salud de hierro, pero aquello sucedió de repente. Helmut murió en un accidente de tráfico hará unos diez años. En su vejéz, le dió por comprarse un coche deportivo y potente. Creo que nunca acabó de acostumbrarse a conducir por la izquierda. Solo me queda Consuelo, mi adorada Consuelo. Profesora e investigadora de biomedicina en el University College.
- ¿ Ella tiene pareja, familia ?.
- No, Nuria. Creo que algo de mi carácter también se le ha pegado. Y también es terriblemente inteligente, aguda. Y a los hombres les dan miedo las mujeres inteligentes. A pesar de ser una mujer preciosa, aún no ha encontrado nadie que le dure un par de meses sin aburrirla. Tiene demasiado temperamento como para atarse a alguien sacrificando algo de su libertad.
Jaime se separó de Nuria, y se dirgió al sofá, donde Consuelo dormía plácidamente. Ella se había acurrucado en posición fetal. Jaime se inclinó sobre ella. Apartó un mechón rebelde de pelo negro de su hija, y la besó suavemente en la frente. Consuelo se revolvió levemente sin despertarse y emitió un leve runruneo de satisfacción.
- ¿ Sabes, Nuria ?. Solo me preocupa dejarla sola. No echaré en falta nada de lo que dejo atrás, salvo a ella.
- Jaime, es la hora. Tienes que acompañarme.
- Nuria, solo necesito unos minutos más. Quisiera ver amanecer, salir el sol por última vez. Pero tendremos que ir al vestíbulo de la planta. En esta habitación, el ventanal mira al norte.
- Está bien Jaime, pero no habrá un solo minuto más.
Jaime echó una ultima mirada a Consuelo durante unos segundos. Salieron al pasillo y caminaron cogidos de la mano hasta el vestíbulo de la planta. Era quizás la hora mas triste del día en la jornada de un hospital. Con un silencio sepulcral solo roto por el leve ruido de la maquinaria médica. La oficina de enfermería, estaba desierta. Se sentaron los dos juntos en uno de los sofás. A través de las cristaleras, la oscuridad dominaba aún sobre el mar de Irlanda. Alguna leve luz parpadeante, delataba la presencia lejana de algún barco mar adentro, posiblemente algún pesquero que estaba rematando una noche de trabajo.
- Era mi hora favorita cuando estaba peleando en Inglaterra, Nuria. Era un espectáculo ver las primeras luces sobre la campiña inglesa, con aquél silencio que se hacia al estallar la primera luz. Hubo otros amaneceres, pero ninguno como aquellos. Nunca sabia si llegaría a ver el siguiente. Hoy, si que tengo la certeza de que este es el último. ¿ Puedo hacerte una pregunta ?.
- Adelante.
- ¿ Que sentido ha tenido todo esto ?. Me refiero a mi vida. Peleé para ganar una guerra y acabar con todas. Pero las guerras no acabaron, se fueron superponiendo unas a otras, y no han cesado aún. Comencé a combatir en los cielos de España, y acabé persiguiendo Migs más allá del río Yalú, sobre los montes de China. ¡¡ Que ironia !!, mis antiguos aliados rusos, se convirtieron en mis enemigos, e intentaban matarme casi veinte años mas tarde. Y todo aquello, no sirvió de nada. La locura, el horror y la muerte, siguen vivos hoy en día. Las lecciones que aprendimos con sangre, no las supimos transmitir a los que crecieron en la siguiente generación.
- Has tenido una vida plena, Jaime. Sembraste la muerte durante una época, pero también has hecho el bien a mucha mas gente de lo que sabrás nunca.
- ¿ Pero cuál ha sido el sentido último de todo ?.
Ella le volvió a besar suavemente, y le acarició la mejilla.
- ¿ Quieres saberlo realmente ?. El sentido último y mas importante de tu vida, duerme plácidamente en el sofá de tu habitación.
- Consuelo.
- Si, Consuelo, es ella. ¿ No has pensado en que le habría sucedido si tú y Elke no la hubieseis acogido en vuestra vida ?. No habría tenido ni de lejos las mismas oportunidades que vosotros le disteis. No habría podido desarrollar todo su potencial siendo una camarera en un bar de carretera, o una trabajadora en una fábrica de Texas. Tu, no lo verás Jaime, pero dentro de un tiempo, ella encontrará la primera pieza, el primer paso para erradicar definitivamente la enfermedad que te está matando hoy. No será solo merito suyo, pero será ella quien encuentre la primera pista de la solución definitiva.
Se hizo el silencio entre los dos. En el horizonte, se hizo una leve luz pálida, que poco a poco, fue ganado en intensidad y en color dorado. Nuria sujetó la mano de él, y le miró al fondo de sus ojos.
- Es la hora, no tengas miedo, mi amor.
- No lo tendré si estoy a tu lado. Es mi ultimo vuelo. Y tu, me guiarás.
Consuelo se despertó repentinamente de su sueño. Sentía una sensación angustiosa y opresiva. Vió la cama inexplicablemente vacía frente a ella. Nerviosamente, buscó sus zapatos y se los calzó. Una vez en pié, contempló las sondas abandonadas sobre la cama. Echó un vistazo al aseo de la habitación. Vacío, su padre, no estaba tampoco allí. Salió al pasillo de la planta del hospitál, y se dirigió al office de enfermería. Preguntó a la somnolienta enfermera, si habían trasladado a su padre a otro departamento. La sorprendida enfermera le dijo que no, y acompañó a Consuelo hasta la vacía habitación. Allí, se cercionó de que Consuelo no la engañaba, el anciano, había desaparecido. Las dos sorprendidas mujeres, volvieron al office. Mientras la enfermera intentaba averiguar que había sucedido, Consuelo recorrió el pasillo hasta el vestíbulo de la planta. Lo vio sentado, inmóvil, de espaldas a ella. Cuando rodeó la fila de asientos, y se situó frente a su padre, vio su mirada fija en el horizonte. El sol naciente iluminaba aquel rostro cargado de arrugas que ella tanto amaba. Tenia una expresión de placidez y serenidad, los brazos descansaban cruzados sobre su regazo. Notó que no respiraba.
Fue un misterio para todos como aquél anciano inconsciente y al borde del coma, se había desprendido de todo los auxilios médicos que tenia conectados a su cuerpo, y había llegado hasta allí.
- Hoy hace sesenta y un años que nos despedimos por ultima vez, aquella noche en tu portal, mi amor. Toda una vida, y sin embargo, me parece que fue ayer mismo. Aún recuerdo muy bien todo lo que hicimos aquella noche, y aún suenan en mis oídos la música de aquella orquesta, en la verbena de nuestro barrio. Por unas horas, los que estábamos en la fiesta, olvidamos la guerra y sus pesadillas. Bebimos y bailamos hasta casi el amanecer. Fuimos felices, a pesar de las sombras que nos rodeaban.
Jaime-Lee se levantó de la cama. Cogió las manos de Nuria y tiró de ella, para incorporarla.
- Bailemos otra vez un poco, Nuria. Si dejamos volar la imaginación, podremos escuchar la música de aquella orquesta. Y tú, continuas vistiendo ese vestido precioso que llevaste aquella noche.
Ella se levantó, y rodeó con sus brazos el cuello de el. Empezaron amoverse lentamente abrazados. Como por arte de magia, se empezó a escuchar levemente la música de una orquesta, como perdida en la distancia. El la estrechó mas entre sus brazos. Notaba el cuerpo cálido de ella bajo la ligera tela de raso del vestido. Acarició la corta melena de ella, y atrajo su cabeza hacia la suya. La besó larga y tiernamente. Cuando separó sus labios de los de ella, le dijo :
- Discúlpame, pero llevaba algo más de sesenta años deseando hacer esto.
Ella le sonrió con picardia.
- Y yo también lo he estado esperando todo este tiempo, Jaime. Tienes que contarme como es que has llegado a parar aquí, a Dublín.
- Es un poco complicado, pero trataré de explicártelo. Tras la muerte de Michael, desperté a la realidad que me rodeaba en Estados Unidos. Había llegado hasta allí después de pasar todos aquellos años peleando en Europa. Para mi, entonces América era una tierra noble y generosa, que había contribuido a la libertad de Europa con la sangre de sus hijos. ¿ Sabes que tan solo en la Octava Fuerza Aérea tuvimos cien mil bajas entre muertos heridos y desaparecidos ?. Fue un precio terrible. Ya te dije que sentía miedo a establecer amistades profundas con otros pilotos y tripulantes. Nunca sabia si volveríamos a vernos a la hora de la cena. Fuimos a América convencidos de que no existía otro lugar mejor en el mundo. Pero el mundo cambiaba y América también. La guerra fría con la Unión Sovietica, le pasó factura a aquél gran país. La política internacional nos llevó por oscuros caminos y atajos para mantener la pugna con los rusos. El incidente del "Liberty", formaba parte de aquél inmenso juego, estoy convencido de ello. Aquello no fue una equivocación o un accidente. Pero nunca conseguí averiguar la verdad. Desperté de repente, en un lugar que no reconocía. Metido en una carrera bélica por las teorías geopoliticas de McNamara y de la administración Johnson. No era mi ideal de lo que debería ser América. Volví a sentirme un extraño. Veía la intervención en Vietnam y el sureste de Asia como una intrusión en países ajenos a los que realmente no estábamos ayudando. Me sentía repugnado.
- Volvías a sentirte un extranjero.
- Si Nuria. Años antes de todo aquello, Howard Hughes había puesto su atención en la Star Radiolectric. Nuestra empresa, era un complemento perfecto para sus industrias de aviación. Periódicamente, recibía alguna llamada de su despacho de abogados para tantearme acerca de una posible venta de la empresa. Hasta entonces, había rechazado de plano la idea de vender la Star. Ganábamos bastante dinero, la cartera de pedidos era abultada, y teníamos proyectos nuevos en marcha. Pero aquella mañana, en vez de mandar a paseo como en otras ocasiones a los abogados de Hugues, acepté una entrevista con ellos en Dallas. La oferta inicial que hacia Hughes Aerospace, era muy tentadora. Ni la acepté, ni la rechacé. Al día siguiente, decidí hablar con Helmut del asunto, el era mi socio en la propiedad de la empresa.
Los dos seguían bailando lentamente, abrazados y mejilla con mejilla.
- Helmut, un tipo curioso y con personalidad. ¿ No te he hablado mucho de él, verdad ?. Bueno, ya te he contado que era primo de Elke, y un genio de la física y la electrónica. Graduado en el Instituto Kaiser Wilhem de Berlín, la cuna de la física moderna europea. Durante los años de trabajo en Dallas, no perdió el tiempo. Seguía los avances en nuestro campo con interés y curiosidad. Los nuevos componentes que nos facilitaban las industrias auxiliares, los incorporaba rápidamente a los equipos, y ademas, experimentaba con ellos desarrollando ideas e invenciones propias inéditas. También de vez en cuando, le salia el espíritu gamberro en alguno de sus inventos o experimentos. Al laboratorio, en la fabrica se le conocía como la "sección Hollywood", por los curiosos artefactos que de vez en cuando salían de allí. En una ocasión, no dejó un cristal intacto en un kilómetro a la redonda con uno de sus experimentos
¿ Y como lo hizo ?.- Dijo Nuria con una leve risilla.
- Por entonces, empezó a experimentar construyendo amplificadores de sonido de gran potencia, y altavoces también potentes y gigantescos, jugando con sonidos de baja frecuencia. Se empeñó en aplicarlos para derribar un muro de ladrillos que levantaron algunos trabajadores nuestros en uno de los patios traseros de la fábrica. El día del experimento, orientó los altavoces hacia el muro, y descargó un oleada de ruido a baja frecuencia, con toda la fuerza que permitía el amplificador. Y si, el muro tembló, y después, se vino abajo. Helmut sonreía diciendo : "esto demuestra que la leyenda bíblica sobre la caída de los muros de Jericó es cierta".
Jaime se interrumpió en su relato, no podia contener la risa.
- El experimento, había funcionado. Lo malo fue, que a los diez minutos, apareció por la fábrica la mitad del cuerpo de bomberos de Dallas, seguido de varios coches patrulla de la policía. El estampido sónico, había atronado la zona como una explosión, y habían recibido varios avisos de las industrias de la zona denunciándola. No había quedado un solo cristal integro en toda la area industriál, incluidos los nuestros. Tuvimos que contratar a un par de empresas de cristalería para reponer los destrozados. Pero reirnos, ¡¡ aquel dia Helmut y yo reimos como nunca en todos aquellos años !!. El hizo algunos prototipos de amplificadores y elementos para equipos de sonido Hi-Fi. Por aquél entonces, la electrónica de consumo domestico estaba ganado terreno comercial, y Helmut había tomado buena nota de ello. No había gran diferencia en trabajar con ondas de radio, o de sonido.
- ¿ El estuvo de acuerdo en vender la compañía ?.
- Al día siguiente de la entrevista, salimos los dos juntos a dar una vuelta por la ciudad y almorzar juntos. Era algo que de vez en cuando hacíamos para romper la monotonia del trabajo. Le expliqué lo de la oferta de la Hughes Aerospace. Cuando le dije la cifra que nos ofrecían, puso los ojos en blanco. Y me respondió :
- Con semejante cantidad de dinero, podemos vender la Star y comenzar de cero en el negocio otra vez, y aún nos sobrará bastante dinero.
- No creo que Howard nos permita hacer semejante jugarreta, Helmut. Pero lo que si creo,es que puedo exprimir más aún la oferta. Si Hughes quiere la Star, le haremos pagar un buen precio. Voy a negociarlo personalmente con él.
- Negociar con alguien así debió ser complicado, ¿ no ?.
- Bueno, mas que complicado, fué pintoresco. Por entonces, Howard Hughes estaba dominado ya por un desorden mental tremendo, algo llamado "trastorno obsesivo compulsivo", aunque eso solo lo supimos después de su muerte. Se había rodeado de mormones para administrar sus negocios, y no residía mas de un mes en un solo lugár, para evitar pagar impuestos. Le dije a sus abogados que estábamos dispuestos a vender la compañía, pero que quería negociar la venta personalmente con su jefe. Me dijeron que eso, era imposible, que el Sr. Hughes no recibía visitas. Ante mi insistencia, hablaron con Hughes. Quedó en recibirme dos días mas tarde en un hotel de Las Vegas
- ¿ En Las Vegas ?.
- Si, de hecho, el hotel donde se hospedaba era propiedad de una de sus compañias. Me condujeron hasta el ático, Hughes se alojaba en una "suite" que ocupaba media planta. No lo vi en ningún momento. Nos separaba la puerta cerrada de su apartamento. Nos saludamos a voces a través de la puerta interpuesta, y empezamos a negociar la venta con un folio de papel pasado bajo aquella puerta.
- Pues vaya una forma extraña de negociar.
- Sí, Howard Hughes era un genio, pero a aquellas alturas, empezaba a ser un loco rematado. Abrí la ronda pidiendo tres veces más la cantidad que me había ofrecido. Tras dos horas de emborronar folios de papel, llegamos a un acuerdo. Conseguí una mejora de una tercera parte más de su oferta inicial, y un derecho a porcentaje de las futuras ventas de las patentes industriales propiedad de la Star Electric. Dos días después, Helmut y yo teníamos depositado en un banco de negocios la suma total de la venta, mas un adelanto sobre los derechos de patente. Nunca habíamos soñado con tanto dinero. Hughes no perdió nada ni hizo un mal negocio. Su grupo de empresas, se estaba convirtiendo en un monopolio aeroespacial. Podría imponer su ley y sus precios al mismísimo Pentágono. Y Helmut y yo teníamos un plan para volver a empezar de cero al otro lado del Atlántico.
- ¿ Aquí, en Dublín ?.
- Si. Fue un plan que maduramos en poco tiempo. Ya te dije que mantenía mi amistad con algunos irlandeses asentados en Nueva York. Fue a través de ellos como desarrollamos la idea de establecernos aquí. Así nació la "Star Eire".
